Fichier 1. 14 Avril. Les ailes brisées d’un ange.

  Allez savoir pourquoi j’ai décidé de commencer ce journal aujourd’hui, le jour de ma fête…
  Peut-être est-ce la superbe rousse mystérieuse dans le train, tout à l’heure, qui m’a fait penser à Callista... A moins que ça ne soit le fait que je commence à prendre conscience que le temps passe et que je n’ai pas dressé le bilan de ma vie. J’aurai quand même trente-trois ans l’année prochaine, l’âge de ma révélation, l’âge où mon père est mort. 
  La mort. Cette si présente et douloureuse compagne... Je ne suis pas sûr - encore aujourd’hui - d’avoir à nouveau la force de l’oublier, de la transcender.
  Max, l’ange. Max, la mangouste. Max, le démon peut-être aussi…
  Mais je commence déjà à m’égarer. Celui ou celle qui lira ces lignes appréciera sans doute, de ma part, un peu plus de clarté et de concision.

  Venons-en donc au tout début : à mon père et à ma mère.
  Lui – Julien Néville-Barreau - était ambassadeur français, voyageant un peu partout de part le monde, au gré de ses multiples affectations. Elle – April May Louvent - était mannequin américain, faisant des défilés de mode pour des grandes marques de vêtements. Ils étaient tous les deux jeunes, beaux, riches et intelligents. Ils avaient le même idéal de vie bourgeoise et sans souci. Ils ne se souciaient pas du sort des petites bêtes à fourrure. Ils n’étaient pas issus de mondes bien différents. Ils voyageaient aussi habilement l’un que l’autre sur les océans de strass, de paillettes et de vanités des  réceptions mondaines. Ils aimaient faire du cheval, voyager en concorde, rencontrer des gens tout aussi riches qu’eux.
  Ils se rencontrèrent sur la Riviera entre deux petits fours et une coupe de champagne. Ils s’embrassèrent en Suisse entre deux tasses de chocolat et une excursion avec guide. Leurs premiers week-ends furent savamment organisés dans nombre de capitales européennes ou plutôt nombre d’hôtels de luxe dans les dites capitales.
  Bon sang, quand j’y repense, tout était si mielleusement parfait… 
  Le léger cynisme (quelle litote) dont j’empreindrai ce récit naît sans doute, ici, dans ma description idyllique de la rencontre de deux personnes bien nées. Mais ce n’est peut-être que de la jalousie après tout, car je compte à peine sur les doigts d’une main le nombre de fois où j’ai pu approcher mon bout de pompe crotté du podium mielleux de la félicité.
  Toujours est-il que mes deux parents ne mirent pas longtemps à se déclarer leur flamme et à s’épouser. Bien sûr, il leur fallut transiger quelque peu – on ne peut pas être absolument pareil - avec leurs belles-familles respectives : il était catholique, elle était protestante. Mais ils avaient l’air tellement fait l’un pour l’autre, ils allaient tellement bien ensemble qu’on aurait cru qu’un ange, en personne, était descendu du ciel pour bénir leur union.
  Un ange. Ma chère Maman adorait les anges... 
  Elle collectionnait avec une ferveur qui dépassait le stade du religieux toutes les porcelaines, terres cuites ou pierres diverses représentant les chérubins, les cupidons et autres mignons petits anges potelés. Cette passion m’intriguait. Je n’ai jamais vraiment su d’où cela pouvait lui venir. Des images de sa petite enfance sans doute. Toujours est-il que j’avais résolu, lorsque je serais grand, d’avoir des ailes. Oui, des ailes pour pouvoir faire l’objet de toute l’attention de ma mère. Non pas qu’elle ne s’occupait pas de moi, ma mère était aussi bonne que les anges dont elle avait la charge, mais simplement, je pense que je devais être un peu exclusif à l’époque… J’avais vraiment besoin de ma mère et elle se devait absolument d’être la personne que je voyais le plus en dehors de Lola, ma nounou. Chère Maman… elle avait, même, mis un frein à certaines de ses activités pour rester auprès de mon père qui avait obtenu un poste plus stable au ministère des affaires étrangères. 
  La vie était encore plus rose bonbon que le visage de sucre de tous les petits angelots. Promenades, goûters champêtres, théâtre, opéra, restaurants, quelques voyages dans les grandes villes d’Europe pour rencontrer des amis ou traiter certaines affaires, quelques week-ends en dehors de la capitale, à l’air frais. Et jamais de cris, ni de fessées, aucun heurt et aucune brimade. Non, jamais rien. Tout était incroyablement rose et lisse. Un véritable petit conte de fée avec juste ce qu’il fallait de douceurs pour ne pas avoir d’indigestion, pour ne pas avoir envie de vomir. C’était parfait, je vous dis.
  Nonobstant la mode, certaines sorties, la politique internationale et les anges, j’étais, sans aucun doute, le principal sujet d’émerveillement de mes parents même si ce ne fut pas eux qui remarquèrent en premier que j’étais différent. Ce fut cette bonne grosse Lola qui comprit très vite que j’étais un enfant à part, que j’avais une sorte de don.
  Et pour cause… âgé d’à peine trois ans, je la battais déjà aux dames ou aux cartes, je savais lire et écrire et, même si je ne les comprenais pas tout à fait, j’apprenais tous les jours des mots compliqués comme : ornithorynque (plus qu’une farce, une étonnante incongruité de la nature), anticonstitutionnellement (j’avais cherché le mot le plus long), puerpéral (je voulais une petite sœur), Colombey-les-deux-églises (c’était joli comme nom de ville pour mourir), djinn (ma première forme d’intérêt pour les esprits ?), tautologie (j’aime bien me répéter) ou péripatéticien (plus pour l’aspect philosophique, entendons-nous). 
  Je devins d’ailleurs très vite l’attraction principale des dimanches passés en famille. Le petit singe savant qui était déjà capable de lire dans un miroir ou de mémoriser une tonne de nouveaux noms. Mon père, en particulier, s’amusait beaucoup avec mon étonnante mémoire. Il me faisait retenir les noms des gens importants qu’il devait recevoir ou les dates d’anniversaire des personnes proches de la famille.
  C’est assez étrange d’essayer de revenir en arrière comme ça. Les choses paraissent toujours plus grandes, plus volumineuses. Je me souviens de mon père comme quelqu’un de gigantesque, pourvu de la plus grosse paire de moustache de la galaxie. Pourtant lorsque je me penche sur la photo qui orne ma table de nuit, je n’y vois qu’un brave type un peu rondouillard, portant une vague moustache pour cacher une vieille cicatrice reçue en Algérie.
  Mon père était un homme gentil et discret, une véritable pâte. Ce qu’il avait l’air d’aimer le plus (en dehors des sports automobiles, une vraie passion pour lui), c’était de partir tout seul avec moi dans Paris, pour me faire découvrir l’histoire des vieux monuments ou l’ambiance des marchés. Il adorait chiner pour ma mère, choisir de vieux meubles ou des pièces de porcelaines. On partait souvent tous les deux, complices, pour ramener une nouvelle trouvaille. Il m’amenait aussi sur les circuits quand il avait le temps mais jamais, jamais, il n’oubliait de rapporter quelque chose pour ma mère. Un jour, il nous fit même faire un détour de plus de deux cent kilomètres, juste pour visiter une brocante et acheter des anges à Maman. J’eus même le droit d’en choisir un. Un tout petit avec les jambes recourbées et les ailes dressées. Il se nomma Max, comme moi. Et sa place alla tout droit sur l’étagère du haut, entre Julien et April. April, c’était le plus joli des anges de Maman et Julien, c’était le plus cher et le plus précieux. C’était pour ça que je leur avais donné ces noms-là. J’aimais bien passer les voir lorsque mes parents n’étaient pas là. Ca me rassurait beaucoup que Maman ait bien voulu poser Max entre eux-deux, même s’il n’était pas aussi beau que ces derniers, avec son bout d’aile cassée et les marques du temps.
  Les mois passant, les anges devinrent une véritable passion. Je me rendais tous les jours, en cachette, dans la chambre de ma mère pour les observer pendant de longues minutes. Oui, minutes : on m’avait déjà assigné beaucoup de choses à faire ou étudier lorsque j’avais quatre ans et je ne pouvais pas échapper à l’attention de Lola pendant plusieurs heures tout de même. Cette nounou était bien assez débordée comme ça pour me surveiller dans toutes mes activités (Maman étant souvent de sortie dans la journée), les seuls répits de la pauvre femme se situaient en début d’après-midi lorsque l’heure de la sieste et de lire ses romans photos sonnait.
  Ah, les romans photos. Ces grandes histoires d’amour en noir et blanc, brushings, chignons, dents blanches et costumes surfaits. Je crois bien que c’est dans ces romans-là que j’ai appris à lire pour la première fois. Et à comprendre les émotions humaines aussi, ou disons… les archétypes. Pas ceux de Jung, s’entend, mais plutôt les archétypes congelés que tout un chacun est amené à découvrir tous les jours en voyant ce qui est proposé par la télé ou au cinéma. C’est du costaud et du solide ça, le congelé. Pas étonnant que j’aie un côté fleur bleue, moi aussi. A croire que nous aspirons tous à avoir notre grand amour, notre petite famille et notre bonheur tranquille.
  Je me rappellerai toujours de « Princesse Catherine », l’histoire d’une pauvre jeune femme enlevée toute jeune par les sbires d’un méchant émir à sa riche famille d’un comté imaginaire d’Europe centrale, sauvée par un beau gitan aux cheveux sombres, lui-même fils caché de l’émir en question, qui essaie de lui rendre la mémoire parce qu’elle a été rendue amnésique à cause d’une drogue que lui a fait ingérer Mohamed, le vilain sicaire de l’émir.
  Combien de fois ai-je pu relire cette histoire ? Huit, neuf peut-être, ce qui est quatre fois plus que le nombre de fois où je me suis replongé dans mes autres ouvrages préférés. Je n’aime pas revenir plus d’une fois sur un ouvrage. Enfin, à l’époque, mes opinions en matière de littérature ou de bon goût n’étaient pas encore très arrêtées. Et puis, il fallait dire, aussi, que « Princesse Catherine » avait un décolleté autrement plus plongeant que celui de ma mère ou de Lola. Ouais, à bien y réfléchir comme ça, à brûle-pourpoint, je tiens sans doute, là, la clé pour décoder mon premier fantasme féminin : une grande blonde évanescente à la poitrine assez solidement charpentée pour ne pouvoir être totalement pétrie qu’à quatre mains.
  Enfin bref, on reviendra plus tard sur mes goûts pour la gent féminine… A quatre ans, on peut dire que ce n’était pas vraiment ce qui préoccupait l’essentiel de mes nuits. Et j’avais beau être précoce sur beaucoup de choses, les affaires de l’amour ne vinrent hanter mon existence que tardivement.

  J’avais quatre ans. 
  Ca devait être un mercredi, je me souviens… les autres enfants n’allaient pas à l’école ce jour-là, m’avait dit Lola. Pour moi ce n’était pas très important car je n’avais pas école. Monsieur Laman, un petit homme plutôt gris et sec, venait cinq fois par semaine, la matinée, pour que je fasse de stupides et vains exercices qui ne faisaient en rien travailler mon imagination. J’aurais préféré lire, avec lui, les romans de Miss Lola plutôt que les aventures de Caroline ou de Titi le canard. Et je voyais plus d’applications pratiques à compter les points à la belote plutôt que de soustraire des bananes à des oranges. Mais monsieur Laman n’avait d’intérêt pour Miss Lola que sa poitrine (vu les jeux de regards que je surprenais parfois) et n’entendait rien aux jeux de cartes.
  Toujours est-il que ce mercredi de début d’Automne devait avoir été marqué sous le sceau d’une étoile un peu spéciale parce que Monsieur Laman avait décidé « d’officialiser sa relation » avec Miss Lola. Ils avaient, d’un commun accord, décidé de me laisser un peu plus tranquille que d’habitude pour étudier ensemble l’anatomie pendant que j’étais censé faire un résumé des aventures de Nestor le dindon.
  Les romans de Lola m’ayant déjà bien informé sur les choses de l’amour et les aventures de Nestor n’ayant plus de secrets pour moi, je plantai le dindon dans sa ferme avec son pote Gudule le cochon et lâchai l’observation discrète du couple de chercheurs en anatomie comparée pour monter dans la chambre de ma mère. Pour voir les anges tout simplement, pour qu’ils me parlent de leur monde et de Dieu. Dieu, un drôle de problème qui me rongeait depuis un moment car on n'allait jamais à l’église. Papa n’y allait plus depuis très longtemps, depuis la mort de son frère et de sa petite sœur dans un accident de voiture. Maman, elle, ne pratiquait pas vraiment l’office non plus car elle était très occupée à suivre mon père dans les déplacements du week-end.
  J’ai beau essayé de me souvenir de quelque chose de bizarre avant ce jour précis, mais rien ne vient. Rien. A croire que ce mercredi fut le premier jour d’une sorte d’éveil, le premier jour où je perçus la couleur indigo. Je m’étais installé sur le lit, au milieu de la tonne de coussin, pour observer les anges sur l’étagère. Le bruit feutré des recherches anatomiques de Lola et de monsieur Laman s’était éteint lorsque j’avais pénétré dans la chambre, lorsque je m’étais allongé sur le lit pour sourire aux anges qui m’observaient, rieurs, depuis leurs étagères. Puis doucement, en croisant les bras, je me pris à murmurer :
  - Anges, petits anges, si jamais je meurs, faites que je devienne l’un d’entre vous pour que Maman puisse continuer à m’aimer. Anges, petits anges, si jamais je meurs, faites que…
  Quelque chose siffla soudain, un étrange grésillement dans mon oreille interne, de la sorte de ceux qu’on ressent en sortant de boite de nuit. Je voulus redresser la tête pour chercher l’origine du bruit… mais je fus arrêté par une étrange teinte indigo, une sorte de voile qui se posait partout devant moi, comme s’il ne devait plus exister qu’une seule couleur. Tous les anges se teintèrent en bleu sur l’étagère… continuant à me sourire en grésillant. Chers petits anges, voilà qu’ils m’offraient leurs chants et leurs couleurs, qu’ils me faisaient franchir la barrière de leur univers, qu’ils me permettaient de voir comme eux…
  Fasciné par le spectacle qui s’offrait à mes jeunes yeux, ou le tour de cochon que me jouait ma fatigue, je me levai du lit pour me diriger vers le petit Max, blotti avec son aile brisée contre le grand Julien. Une chaise tirée, un coussin posé dessus et toute la pointe de mes pieds levés pour atteindre l’ange qui me représentait… Je saisis Max du bout des doigts sur l’étagère du haut et tirai. Tout se passa trop vite ensuite. Le grésillement étouffa mes capacités de réaction. Julien, le pauvre Julien, accroché par l’aile de Max bascula dans le vide. Mes doigts étaient trop petits. Le temps s’arrêta et Julien tomba, chuta pour s’écraser sur les carreaux en marbre.
  Les anges font un drôle de bruit lorsqu’ils meurent...  Ils explosent, volent en éclat, se répandent partout, pour dissiper, peut-être, leur poussière dans tout l’univers…
  L’étrange couleur s’estompa d’un seul coup. 
  Hagard et fasciné, je fixai les dizaines de petits morceaux de porcelaine qui jonchaient la tête - miraculeusement intacte - de l’angelot déchu. Etrangement, je me fis la réflexion que les anges n’étaient pas éternels, que la mort était plus forte que tout et qu’elle parviendrait toujours à avoir le dernier mot. Des pensées bien cyniques et empreintes de dérision en tenant compte de mon jeune âge, mais pas tant que ça mises en rapport avec la situation.
  Oui, il était parfaitement ridicule cet ange réduit en plusieurs morceaux, en miettes. Il n’était plus digne de l’amour de ma mère. Il n’était plus digne que je joue avec, mais il n’était pas suffisamment insignifiant pour que je puisse en détacher mon regard. Mon petit regard d’ange déchu. Sans réfléchir, je me saisis à la sauvette de la tête de l’ange pour la glisser dans ma poche, la garder serrée contre moi longtemps…
   Longtemps jusqu’à ce que ma mère arrive le midi, visiblement affolée, les yeux étrangement cernés par le rimmel qui avait coulé. Après quelques mots rapides adressés à l’attention du couple de chercheurs en anatomie, elle se dirigea doucement vers moi en essayant de réprimer un hoquet. Machinalement, je tendis la tête de l’ange brisée.
  -Je… j’ai cassé Julien, M’man…
  Elle s’arrêta à quelques pas de moi, au bord du vertige, mais elle ne me gronda pas. Elle était trop triste et trop fatiguée. A la place, elle me prit longtemps dans ses bras avant de m’annoncer, entre deux hoquets :
  -Max, mon chéri… ce… c’est ton père…
  Mes petits doigts se resserrèrent sur la pauvre tête de l’ange. Une boule atroce se forma dans ma poitrine.
  -Quoi, M’man ?
  Elle plongea ses yeux dans les miens. Peut-être y cherchait-elle la couleur des anges…
  -Il… il est parti pour un long voyage dans un pays lointain, ce matin.
  Ses yeux étaient rouges, sa respiration sifflait. Je serrai alors à nouveau très fort la pauvre tête de l’ange contre moi avant de demander, avec ce qui me restait d’innocence enfantine :
  -Quand est-ce que je pourrais le rejoindre ?
  Elle me souffla alors en passant simplement sa main dans mes cheveux :
  -Pas tout de suite, mon chéri. Il y a eu… une sorte d’accident… Papa a été aussi cassé que le Séraphin. Les… les réparations vont être très longues.
  Je lâchai la tête de l’ange dans ma poche et je pris la main de ma mère dans les miennes, la fixant droit dans les yeux avec une couleur glacée. Il ne fallait pas me la faire :
  -Papa est mort ? C’est ce que t’oses pas me dire ?
  Elle resta muette un long moment, ne sachant pas comment répondre au regard perçant que je lui lançai. J’insistai alors avec toute la force de ma jeune volonté :
  -Dis la vérité, M’man. Les histoires, ça ne doit pas exister entre mère et fils. Les histoires, elles ne sont bonnes qu’à l’intérieur de notre propre tête ou dans les romans de miss Lola.
  Ma mère me fixa encore un long moment. Une telle couleur ne devait pas exister dans les yeux d’un enfant. Mais elle se souvint que j’étais son Max, son fils, et elle cessa d’avoir peur de moi. Elle me serra encore plus fort dans ses bras :
  -Ton père est mort dans un accident de voiture, Max.

  Je me souviens à peine de l’enterrement, des habits noirs, des mines de circonstances, des bras de mon oncle Noël soutenant ma pauvre mère, de l’allocution inepte du curé sur le Seigneur qui ouvrait maintenant ses bras à mon père. 
  Pauvre, pauvre curé tout chauve et tout rabougri : le Seigneur ne pouvait rien pour mon père car il n’était même pas capable de sauver ses anges...
  Je me rappelle encore vaguement de sa pauvre oraison, des larmes des proches et de l’air sévère du petit Jésus qui regardait toutes ces choses de là-haut, comme le faisait le petit Séraphin dans la chambre de ma mère. De beaucoup trop haut. Le Christ n’eut pas besoin de tomber de sa croix pour mourir, pour moi, ce jour-là.
  Chère petite tête de Séraphin, je l’ai conservée pendant de nombreuses années sur mon secrétaire et elle est toujours là, installée sur mon ordinateur. Toute petite tête à travers laquelle se dessine le visage clair, aux cheveux sombres de mon père. Je distingue sa moustache, j’entrevois ses lunettes, je devine son nez aquilin mais ses émotions, son âme et ce qu’il ressentait pour moi ont été emportés dans les débris du corps du Séraphin. Mon père reste un mystère que je ne saurai résoudre que lorsque je me retrouverai en face de lui, au pays des esprits, dans le royaume nébuleux de la mort.
  Je ne sais pas si c’est la mort de mon père qui fit de moi un enfant ou un être “différent” dans les années qui suivirent. Je pense que j’étais déjà ailleurs, légèrement décalé. Je m’étais fermement résolu de ne pas m’intéresser aux jeux des enfants de mon âge, je voulais apprendre d’autres langues, être ethnologue sur le terrain, découvrir les peuples et leur culture. Je me pris même, pendant quelques mois, d’une passion pour les fractales : les mathématiques étaient un univers tellement logique, propre et sans douleur. On pouvait tout créer, tout conceptualiser, être totalement maître des choses, sans que la moindre émotion ne vienne tout gâcher.
  Les émotions… Elles suintent maintenant par tous les pores de la peau. Maintenant que je sais à peu près ce que je suis.
  Je ne sais pas si ce premier chapitre est pour toi, papa. Je ne sais pas. 
  S’il l’est, il n’y a rien à dire de plus, en tout cas, que : 
  -Je t’aime.
  Mais je m’aperçois qu’il est tard et que je suis fatigué. Je reprendrai tout cela demain.

Fichier 2. 15 Avril. Pigeon vole.

  Ma mère fut formidable, elle fit vraiment tout pour s’occuper de moi. Elle remercia obligeamment miss Lola et monsieur Laman après qu’elle eut compris la nature de leurs cours d’anatomie que je n’avais pas lieu d’étudier. Elle se renseigna très sérieusement sur les méthodes de fonctionnement des écoles pour surdoués mais ne put se résoudre à s’écarter de moi, juste pour satisfaire ma soif de connaissance. Elle désirait réellement le meilleur pour moi et nombre de miss Lola ou monsieur Laman manquèrent d’être engagés à cause de certaines failles dans leur C.V : ne parle pas trois langues, n’entend rien à la géométrie, ne présente pas bien, trop religieux, trop coloré, etc, etc.
  Chère maman… entre ses réceptions mondaines, ses obligations dans nombre  d’associations pour les petits orphelins, les miséreux ou le bridge à l’école dès six ans, elle parvint tout de même à trouver ce qu’elle appelait la perle rare en la personne d’un précepteur anglais ; un individu à l’apparence morne et austère, dont la seule touche de fantaisie était l’entretien soigneux et méticuleux d’une forêt vierge baptisée moustache  qu’il portait avec une ostentation presque surfaite au-dessus de sa bouche perpétuellement pincée. Angus  T. Willoughby, oui Willoughby : c’était le patronyme de ce brave et très saint homme. Un individu remarquable lorsque l’on savait gratter derrière la façade de son flegme et de ses moustaches. Quelqu’un de relativement épris de culture orientale, maîtrisant dans le désordre : sept langues, trois divorces sans enfants, une chaire à l’université de Cambridge, un quatrième dan d’aïkido, une passion pour les voyages et une connaissance sans faille sur l’histoire de la Chine.
  Ma mère décida très vite de l’emmener partout avec nous lorsque nous partions en voyage. Avec oncle Noël, le jeune frère de Papa, monsieur Willoughby devint, en quelques mois, un membre de la famille à part entière
  J’ai encore, sur une étagère, une photo de nous deux devant le mur de Berlin. Une simple photo en noir et blanc prise par un couple de français  imbibé à la bière devant une toute petite portion du mur représentant des colombes qui s’envolent. 
  Des colombes... J’ai toujours fait l’amalgame avec les pigeons. Je crois même que c’est à Berlin que j’ai réalisé pour la première fois que le symbole de la liberté n’était autre qu’un des plus efficaces et vicieux terroristes en charge de la destruction massive du patrimoine architectural de nos bonnes cités. Rien ne me semblait plus triste, à l’époque, que la mine déconfite et corrodée des statues sur les places publiques : tous ces pitoyables soldats, hommes d’états ou figures mythologiques qui avaient payé l’histoire de leur sang, de leur gloire ou de l’imaginaire de leur auteur pour finir couverts de fientes, pauvrement ravalés au rang de toilettes publiques sous le regard indifférent des badauds. Il y avait là quelque chose d’extrêmement pervers ou tordu dans le fait de passer son éternité couvert de déjections qui me fit me promettre très tôt de ne jamais essayer de connaître la gloire. Oh oui, les pigeons, en salissant l’immortalité des grands hommes, m’ont certainement donné la volonté nécessaire pour ne croire qu’en une seule personne : soi-même. 
  Le plus drôle dans tout ça, c’était que je participais activement à cette entreprise anarchique de déprédation des monuments publics et des grands héros de l’histoire en allant nourrir les pigeons tous les dimanches avec ma mère et mon oncle Noël. Oui, j’insiste bien, tous les dimanches : c’était devenu une sorte de rituel entre nous, en remplacement de l’église peut-être. Aucun de nous trois ne voulait croire en Dieu. Dieu. Il avait été malin le vieux bougre, il avait évité de se faire représenter pour ne pas finir sous la fiente des pigeons. Sacrés foutus pigeons, ils avaient remplacé les anges dans mon jeune esprit (j’ai un peu changé depuis, je vous rassure). Bien plus présents, bien plus actifs, bien plus réconfortants que ces derniers qui avaient toujours le cul posé sur leurs étagères ou dans les bas reliefs des églises. Les pigeons volaient plus fort et plus hauts, ils m’aidèrent beaucoup à faire défiler le reste de mes quatre ans et l’ensemble mes cinq ans.

  Aveuglé par les battements d’ailes des pigeons… 
  Mes souvenirs ne recommencent à être vraiment précis qu’après mon sixième anniversaire. Le deuxième dimanche, exactement, après mes six ans. Il faisait beau, le ciel était bleu. On avait déménagé à Bordeaux, dans une jolie maison bourgeoise sise près du Jardin Public. Il n’y avait pas une grande route à faire à pieds pour aller flâner dans les allées sablonneuses du parc. Le rituel était généralement le même, on passait d’abord un petit moment dans le muséum d’histoire naturelle. Là, je m’éclipsais pour aller voir la section des horreurs, comme l’appelait ma mère : des animaux difformes conservés dans le formol ou empaillés par un taxidermiste manchot. Ils avaient l’air bien triste dans leur immortalité, les pauvres. Ils n’auraient pas dû : les pigeons ne pouvaient pas leur faire de mal, là où ils se trouvaient. 
  Mon préféré, c’était le mouton à cinq pattes, forcément. Je l’avais appelé Marc, comme Marc Courage, le héros d’une série de romans photos que je continuais à lire en douce. Marc, il savait tout faire : de l’avion, embrasser des filles brunes, du bateau, embrasser des filles blondes, de la moto, embrasser des filles rousses, tuer les méchants, embrasser euh… embrasser des filles châtains, il n’y avait pas de filles de couleur à l’époque. Sacré Marc Courage, va. Mais revenons à notre mouton : cinq pattes, vous imaginez ? Il n’avait pas dû courir longtemps dans les champs, le pauvre. Il avait une patte de trop, il était quelqu’un de trop. On l’avait supprimé pour le faire passer à la postérité. Pourtant, lorsque je le découvris le premier jour - et avec ce qui me restait d’innocence, je ne vis que des avantages à posséder cinq pattes : une plus grosse quantité de gigot, une patte de remplacement en cas d’amputation, la célébrité, la gloire posthume. Ca avait l’air chouette. On est toujours un peu naïf quand on est môme. Mais je me rendis vite compte que j’oubliais le regard moqueur des autres, les problèmes de coordination des mouvements, le fait d’être montré du doigt. Ouais, ça n’était pas aussi facile que ça d’être différent. Et la différence qui était mienne était peut-être encore plus grande que celle de mon Marc le mouton. Moi, ma cinquième patte, elle était dans la tête. Les gens n’auraient rien eu à gagner à m’observer dans le formol.
  -Ha c’est ça le petit génie qui s’intéresse aux fractales ?
  -Il savait vraiment lire trois langues à l’âge de six ans ?
  -Ho ! Ha ! Voyez comme sa jolie tête est blonde… Mais ne pourrait-on pas voir son cervelet ?
  Je pensais souvent avec Marc à cette vieille blague sur le collectionneur fou qui voulait acheter le cerveau d’Einstein à six ans. Je n’aurais pas trop dépareillé à côté de mon bon Marc Courage : Maximilien Néville-Barreau à l’âge de six ans, linguiste, poète, philosophe, mathématicien, athée, amateur éclairé d’anges, de pigeons et de romans-photos.
  Oui, je n’aurais pas dépareillé. Mais maman n’aurait pas été d’accord, ça c’est sûr. Elle était déjà bien assez gentille comme ça en me laissant causer un peu à Marc avant que je n’aille jouer avec les pigeons.

  Ha les pigeons, le rituel du dimanche se prolongeait avec toute la petite famille, lorsque tout le monde se posait là, sur deux bancs à l’ombre. Les discussions allaient bon train sur les placements financiers, la grandeur d’âme de mon père, les dernières décisions du gouvernement, les éventuelles vacances en Amérique où je n’étais jamais allé ou ce qu’on allait faire de moi l’année prochaine.
  Inutile de préciser que mon rôle pendant ces conversations était d’égayer la famille avec la passion débordante et l’empathie naturelle que je semblais posséder pour les pigeons. Je grillais toutes les vieilles du quartier dans le parc, j’étais le roi des pigeons, tous venaient vers moi dès que je pointais le bout de mon nez. Ils savaient que j’étais gagné à leur cause et que je leur faisais de bons petits plats.
  Ce jour-là, parmi les moult mélanges que je réservais à l’intention de mes amis à plumes, j’avais prévu un subtil et savant panachage pain au chocolat / chausson italien / banane écrasée / chocolat  noir / jambon du plus bel effet
  Les roucoulants bombardiers s’en donnèrent à cœur joie. Bon d’accord, il firent un peu la gueule sur le chocolat mais le reste fut rapidement autorisé à intégrer leurs usines biochimiques pour être recyclé en bombes frappées du sceau de l’anarchie. Toutes ces pâtisseries, toute cette charcuterie servant leur cause secrète : la lutte contre l’immortalité des grands-hommes ou des grandes choses. Je jubilais parfois en songeant que la seule chose qui avait le droit d’être permanente en ce monde était la cause des pigeons. Bras croisés au-dessus de mes frères d’anarchie, je rêvassai à un nouveau mélange – sans chocolat, mais avec saucisson à l’ail - lorsque mon attention fut attirée par les roucoulements prononcés de deux chefs d’escadrille. Avide de découvrir, un peu plus les mœurs dépravées des colombins, je fixai plus intensément ces deux-là. Ils dansaient au milieu de leurs camarades, glougloutant, piaillant, se frottant à qui mieux, mieux. Et lorsque le mâle monta sur la femelle – enfin je pense que c’était ainsi, je n’ai jamais entendu parler d’homosexualité chez les pigeons, ce qui tendrait à me faire penser qu’ils sont moins évolués que nous, mais passons – un léger grésillement parvint à mes oreilles et un filtre indigo se posa sur les mouvements saccadés des deux amants. Tout cela ne dura que quelques secondes – les pigeons semblant plus rapides que miss Lola et monsieur Laman – mais elles furent suffisantes pour qu’une lumière se fasse en moi. Je me retournai aussitôt vers le banc où se tenait ma mère et oncle Noël. Ils se parlaient les yeux dans les yeux, avec une fébrilité qui ressemblait à celle de la parade amoureuse des colombins que j’avais nourris.
  Baissant à nouveau les yeux sur mes deux chefs d’escadrille, je constatai qu’ils se partageaient un morceau de crème pâtissière qui avait survécu à la meute affamée de leurs congénères. Ils se répartissaient gentiment les morceaux de crème durcie : la récompense après l’amour. 
  Ni une, ni deux, je me dirigeai aussi sec vers le banc. Un môme, c’est aussi direct dans la conversation qu’un pigeon lorsqu’il bombarde un monument et puis la mangouste qui se nichait en moi depuis trop longtemps avait peut-être envie de faire son apparition :
  -Hé M’man !
  Elle se retourna, les joues un peu rouges :
  -Oui, mon chéri ?
  Je découvris alors toutes mes dents de lait pour annoncer avec un sourire de tête à claques :
  -Quand est-ce que tu te maries avec oncle Noël ?
  Je dus faire mouche car ils eurent tous les deux le souffle coupé. Je ne laissai pas à ma mère le temps de se reprendre. Posant tendrement ma main sur sa joue, j’assénai :
  -Tu peux épouser oncle Noël, Maman. Je comprendrai, si tu l’aimes vraiment. Papa est parti et tonton est gentil… Ca fait longtemps que tu es toute seule et on a tous les deux besoin d’un homme à la maison qui ne porte pas des moustaches comme monsieur Willoughby. Tiens d’ailleurs, vous lui annoncerez quand, à monsieur Willoughby, pour votre mariage ?
  Ma mère devint plus rouge qu’une tomate, elle haussa les épaules, dépassée, en regardant vers oncle Noël comme si elle cherchait un soutien. Ce dernier réagit au quart de tour, comme l’homme qu’il nous fallait dans la maison. Il me prit en souriant sur ses genoux pour me frotter gentiment la tête : 
  -T’es un coquin, bonhomme. Qu’est-ce qui te fait croire ça ?
  -Les pigeons. Les pigeons ont remplacé les anges. Répondis-je en désignant les joyeux bombardiers qui partaient en mission.
  Maman parvint, enfin, à bredouiller :
  -Ce… ça doit encore rester un peu secret mon chéri. Personne n’est encore au courant, il faudrait éviter de dire ça à grand-père et grand-mère pour l’instant…
  Mon sourire se teinta en jaune :
  -Pourquoi ? Dieu n’est pas d’accord pour votre mariage ?
  Maman posa doucement un bras sur mes épaules.
  -Il ne s’agit pas de ça, mon chéri. Certains pensent encore que je dois porter le deuil de ton père et…
  -Et rien du tout… - Coupai-je de toute la force de mes petits poumons – On est en famille. On forme une famille. S’il y en a qui comprennent pas, envoie-les-moi. Je te leur expliquerai un peu les choses de l’amour, moi, tu vas voir.
  Bien sûr, je savais que tout ne se passait pas forcément sur un lit de roses, mais j’avais lu assez de romans-photos pour être certain que l’amour passait avant le qu’en dira-t-on.
  -On va à la fête foraine ? Risqua Noël, pour changer de sujet.
  -Oui, mais que ça vous empêche pas de penser à une date pour le mariage ! Lançai-je en sautant du banc.
  Nous partîmes ensuite à la fête foraine, place des Quinconces. Auto-tamponneuses, fêtes, lumières, grande roue et magie : en dépit d’un bon vomi le soir – un chichi avarié sans doute - ce fut certainement une des journées les plus heureuses de mon existence. Un petit chimpanzé en peluche doit d’ailleurs traîner quelque part dans un coffre là-haut pour en témoigner…

  Bravant le scandale et les impondérables du qu’en dira-t-on, et respectant les volontés du petit Max, Noël et Maman se marièrent dans les mois qui suivirent, à la période de la Toussaint. La mairie ne fut pas, bien entendu, suffisante pour fêter un tel événement et les vieilles générations des familles respectives insistèrent pour que Dieu soit témoin car il pouvait l’être le bougre, Maman n’ayant pas divorcé. Les seuls absents furent certains membres de la famille proche de Maman, sa mère et sa sœur en fait. Mais ça ne sembla pas la gêner outre-mesure, une sorte de froid régnant entre la mère et la fille.
  Ce fut le seul et unique mariage religieux auquel j’eus l’occasion d’assister au cours de ma courte vie. Le discours du curé me plongea dans des abîmes insondables de perplexité. Tous ces gens autour de moi qui avaient la foi sans le moindre éveil spirituel, tout ce discours autour de la fidélité et du respect de l’autre jusqu’à la mort, tout ce simulacre de communion et de recueillement pour faire bien voir à la famille qu’enfin le bonheur était trouvé me firent penser à ce pauvre Marc, tout seul dans la salle des horreurs, sans compagnon, ni famille. Le mariage aurait prit tout de même une autre tournure si mon ami le mouton avait pu prendre la place du curé. L’expression guindée des endimanchés des familles respectives reste encore dans ma mémoire. Ce n’était pas un balai mais au minimum des tuyaux de canalisation qui les faisaient tenir aussi droit sous leurs fards, leurs maquillages, leurs perruques et leurs costumes.
  Le repas de noces fut plus gai, plus conventionnel dirons-nous : les musiciens étaient saouls comme des cochons, pas fichus d’aligner trois notes, le témoin de la mariée décida de vomir tout l’apéro sur la piste de danse, les petits fours avaient un goût de beurre rance, les mômes avaient eu le droit de manger à part pour foutre la paix aux grands qui étaient plus préoccupés par ce qu’il y avait dans leurs verres, des cousins et des cousines se souvenaient, complices, de leurs années touche-pipi.
  J’eus même le droit de dérider l’assistance en faisant un numéro de singe savant, au début du repas. Un numéro que j’avais spécialement préparé, du haut de mes six ans et demi, pour l’occasion. Ca ne consistait pas en grand chose en définitive : j’avais appris par cœur tous les numéros de téléphone de l’annuaire au chapitre des médecins spécialisés. Le public devait me donner un numéro de téléphone, choisi au hasard, sur une liste qui leur était fournie et moi, retrouver le nom et les capacités du spécialiste. La très miraculeuse roue du hasard voulut que les numéros des quatre proctologues inscrits sur la liste fussent choisis par l’assistance. Le plus drôle dans tout cela, c’est que j’avais même poussé le vice jusqu’à sortir une définition complète de la spécialisation du docteur ainsi que les termes scientifiques des maladies associées. Enfin, bref. Je passe les détails mais le fou rire, alcool aidant, fut général. Même les quelques malades de l’assistance purent un petit moment, je crois, oublier leurs maux.
  Après mon petit numéro de cirque, je m’exilai un moment en bout de table pour analyser, avec ma circonspection tout enfantine, l’heureuse influence de l’alcool sur la raideur que tous ces braves gens avaient généralement dans le fondement. Plus ils s’imbibaient, plus ils redevenaient simples et normaux, plus les blagues et les rires gras fusaient. Ce fut donc très tôt que je découvris une des rares vertus de l’alcool : c’était un agent, un vecteur d’égalité, de communion universelle en ce sens que tout était nivelé par le bas et que le discours de l’ouvrier valait certainement celui du patron. Un état que je pus résumer, bien des années plus tard, après avoir donné un peu sur la question à l’armée : Bourré, tout le monde est con. Ha la connerie. Elle est infiniment plus grande que l’intelligence en ceci que plusieurs cons te feront toujours plus rire que plusieurs intelligents. Et c’est le rire qui sauvera l’homme de lui-même. La plupart des gens aspirent plutôt au rire qu’à l’intelligence. Et en cela, je ne leur donnerais pas tort. 
  Mais je m’égare encore. Donc je disais que j’en étais là, de mes réflexions un peu embrumées sur la façon dont tout le monde pouvait se rejoindre à travers le filtre de l’alcool – il faut dire que j’avais goûté un verre de « jus d’orange des  grands » - lorsque ma vision se troubla en observant mes grands-parents paternels. Ils étaient là, assis en bout de table, un verre encore bien trop plein à la main et une gentille croix autour du cou. Ils se tenaient là, entourés de… oui, de lumière bleue –voilà qu’elle revenait celle-là, observant les jeunes en train de rigoler et le témoin répandre ses tripes sur la piste de danse. Deux intenses années de réflexion sur le Seigneur, son fils Jésus et la Sainte Trinité hurlèrent à l’intérieur de mon crâne. Il me fallait quelqu’un pour parler. Quelqu’un qui croyait pour que toutes les images que j’avais de Dieu et de ses saints puissent lui péter à la figure. J’aurais pu tomber sur ma grand-tante Agathe ce soir-là, ou mon oncle Fernand, qui était haut gradé dans l'armée. Mais non, ce furent Théophile et Marie-Hélène, mes chers et dévots grands-parents, que je choisis. A cause de la lumière bleue. De cette fichue lumière bleue qui les avait un instant bercés.
  Grand-père se retourna en souriant lorsque je fis mine d’approcher en titubant – ça n’était qu’à moitié un jeu, le jus d’orange des grands faisait quand même un peu tourner la tête.
  -Qu’est-ce qu’il y a mon p’tit Maxou ? Fit-il pour eux deux en m’éclaboussant de toute la blancheur de son dentier.
  Je fis semblant de réfléchir un peu avec un air contrit. Le brave homme passa avec douceur sa main dans mes cheveux pendant que sa tendre femme m’adressait un sourire qui disait : « Je t’aime, chair de ma chair. »
  -Parle donc mon p’tit Maxou. Ronronna grand-père.
  -Tu veux déjà un bout de gâteau, c’est ça ? Miaula grand-mère, prête à se lever pour me chercher en douce une part de la titanesque pièce montée qui devait achever les convives vers trois heures de la matinée.
  Mon regard prit la teinte glauque des marécages du Poitou.
  -Il ne s’agit pas de ça Papy/Mamie. Il ne s’agit pas de ça.
  -De quoi donc, alors ? – Lança Mamie pour eux deux.
  Les dés étaient jetés, il fallait en finir au plus vite :
  -Ben voilà, c’est tout bête. J’ai pas mal réfléchi ces temps-ci et vous savez, Papy/Mamie, j’ai beaucoup pensé au Seigneur. Beaucoup. Et y a des tas de choses qui m’intriguent : je vois pas pourquoi, par exemple, il y aurait un paradis et un enfer... Comment un Etre Supérieur qui est censé prêcher l’Amour et le Pardon pourrait-il punir des pauvres gens qui ont commis des péchés ? Ne se placerait-il pas, alors, au-dessus de ses propres lois ?
  Quelque peu surpris par ces propos issus de la bouche d’un gamin de six ans et demi, mon grand-père referma ses mâchoires qui s’étaient décrochées, se racla la gorge, lissa sa moustache et jeta, d’un œil furtif, un appel au secours à ma grand-mère. Terrassée et à moitié prise par les vapeurs du punch – ma pauvre grand-mère faisait partie de ces gens qui n’ont rien d’autre à faire en société que boire et faire tapisserie dans un coin, elle afficha un sourire un peu lointain à grand-père dans lequel, même moi, je pus lire : “Démerde-toi mon vieux !”. Se retournant vers moi avec aplomb, grand-père prit un ton grave et sentencieux pour expliquer :
  -Heu… tu vois Max, Dieu est Amour et Infini. Il sait les choses qui sont bonnes et nous n’avons pas la capacité à juger des choix qu’il a fait pour nous. De plus, je crois que, même si tu es très en avance pour ton âge, tu es encore un peu petit pour réfléchir à ces choses-là.
  Je sentis bien une humidité perler aux coins des yeux de grand-mère mais j’avais déjà pris mon vol, le souffle de la mangouste était très certainement déjà sur moi,  je ne pus m’empêcher de continuer :
  -Donc le Seigneur estime que c’est une chose bonne que Papa soit mort écrasé par un ivrogne ou que le tonton et la tantine que je n’ai jamais connus aient été brûlés dans l’incendie de leur voiture ? Et, dans sa grande charité cosmique, il a également décidé que Maman ne devrait plus avoir d’enfants puisque que Noël est stérile !
  Si mon grand-père avait pu verdir, il aurait pris la couleur d’un champ de luzerne au mois de mai, mais il se contenta d’éructer de stupéfaction en blêmissant de quelques degrés vers le gris pâle. Ma grand-mère, elle, plongea son nez dans le verre de punch en serrant très fort le bras de son mari. Le couac d’un des musiciens bourrés permit à grand-père de reprendre le dessus :
  -Attends Max, de quoi nous parles-tu, là ? Ces sujets ne sont pas de ton âge, tu devrais... 
  Je coupai sèchement :
  -Je devrais ! Je devrais ! Je devrais juste m’inquiéter du bonheur de Maman, Papy ! Je lui ai demandé s’il elle comptait me faire une petite sœur ou un petit frère et Noël m’a simplement expliqué que ça ne serait pas possible.
  Grand-père ne put que balbutier assez de heu… pour faire une omelette pendant que grand-mère s’étranglait définitivement dans le punch.
  -Tu sais grand-père... au stade où j’en suis, je dois être à peu près aussi intelligent que la plupart des gens qui sont en train de boire dans cette salle. Et ce qu’il y a de sûr, c’est que je ne crois pas en Dieu, au paradis ou à l’enfer. Ces choses-là ressemblent trop aux contes de fées. Des contes de fées qui obligent les gens à se taper dessus parce que chacun veut avoir raison sur l’autre. Avoir la foi en Dieu, ce n’est pas de la sagesse, Papy. C’est la plupart du temps une commodité pour faire comme nos parents nous ont appris. Moi ce que je crois, c’est qu’on a aucune réponse sur la vie après la mort et c’est ça qui est pas juste et que je trouve affreux !
  Un sourire narquois se posa sur mon visage, des cornes poussèrent peut-être sur mon front.
  -Alors, j’ai pensé à une toute petite chose, Papy. Je voudrais juste que tu me promettes d’essayer de me contacter quand tu seras mort. Et puis que tu dises bonjour à Papa de notre part à tous, parce que je pense toujours à lui, tu sais.
  Le temps sembla se figer, les visages du pauvre couple se décomposèrent. La flamme de la peur dansa dans les yeux qui me fixaient, comme si j’étais un démon, dans un simple corps d’enfant. 
  Rangeant mes cornes, je tournai bien vite les talons pour laisser mes deux pauvres grands-parents abasourdis et au bord des larmes, je n’avais pas envie de me prendre une claque ou un inepte sermon lorsqu’ils seraient revenus à la raison. Il n’y avait pas lieu d’en faire un fromage, je n’avais eu besoin que d’un bouc émissaire pour incendier le Seigneur par procuration.
  Je revins à mon bout de table, tranquille et serein, au milieu de la liesse. Tranquille et serein, parce que j’avais vidé mon sac sur les deux plus grosses grenouilles de bénitier qu’on avait dans la famille. Les mômes sont cruels devaient-ils penser. Les mômes sont cruels. Pauvres Théophile et Marie-Hélène, c’est la vérité qui est cruelle leur répondis-je de loin sans plus oser les aborder. 
  Pauvres, pauvres Théophile et Marie-Hélène, je me souviens d’eux, je me souviens encore de la triste image des deux sexagénaires, assis sous le rideau de glycines, essayant de méditer sur les réflexions hasardeuses d’un enfant trop avancé pour son âge. 
  C’est d’ailleurs la dernière image que j’ai gardée d’eux, car je ne les revis plus jamais : ils moururent le lendemain matin même, écrasés par un train dans un passage à niveau.
  Une nouvelle corde de la sensibilité se brisa certainement en moi car je n’eus pas vraiment de chagrin, juste des doutes, des nouvelles questions sur la vie après la mort.
  Il va de soi que grand-père ne vint, bien sûr, jamais me voir et qu’il me laissa avec des angoisses bien trop existentielles pour mes six ans et demi.
  Monsieur Willoughby me garda à la maison pendant la cérémonie de l’enterrement, ce qui ne fut pas un mal : j’avais vraiment décidé de ne plus remettre les pieds de sitôt dans une église.
  Maman encaissa le choc sans trop de peine, elle n’avait pas une affection débordante pour ses beaux-parents. Et Noël, quant à lui, sembla supporter bien mieux la perte de ses parents que celle de son frère…
  Il fut décidé que, pour changer d’air, nous passerions toutes les vacances de Noël dans la propriété familiale de ma grand-mère Callista à Los Angeles, avant de nous installer quelques temps là-bas. Ca ne me semblait pas une mauvaise idée, ma grand-mère exerçant une profession qui ne devait pas trop la rapprocher des bondieuseries : elle était productrice à Hollywood. Monsieur Willoughby était également prêt à suivre.
 
  On avait même décidé de m’offrir une colombe pour m’aider à supporter le changement. Je m’en souviens encore, c’était un dimanche matin avant d’aller au parc, deux semaines avant le départ pour les Etats-Unis. 
  -Tiens – M’avait dit Maman, en me désignant au saut du lit la cage dorée du ramier blanc – Elle s’appelle Melpomène, comme la muse. On l’emmènera en Amérique pour remplacer les pigeons du parc.
  L’œil de la colombe se dilata derrière la cage. La vague de la colère traversa mon échine. Je fixai ma mère avec toute la sévérité dont j’étais capable en face d’elle.
  -Mamaaaan !
  Elle fronça les sourcils, étonnée, puis prit un petit air triste, elle pouvait faire fondre n’importe qui quand elle prenait son regard.
  -Qu’est-ce qu’il y a, chéri ?
  Je baissai vite la tête pour avoir la force de lui résister.
  -Je ne veux pas de pigeon en cage. Ils ne sont pas faits pour ça. Ils ont trop de choses à faire dehors. Une grande œuvre, Maman. Tu n’imagines pas.
  -Quelle grande œuvre, mon chéri ? Souffla ma mère en souriant.
  Les mensonges ont une vertu que ne possède pas la vérité. Ils évitent de faire souffrir, tout du moins dans un premier temps. Je pris mon sourire le plus angélique :
  -Celle de la liberté, Maman. Ils sont le symbole de la liberté. Comment pourrais-tu supporter qu’ils soient enfermés ? Laisse-moi libérer Melpomène tout à l’heure, quand nous irons au parc. Tu m’achèteras un animal quand nous serons là-bas. Un animal plus classique. Je sais pas, moi, un chat roux qu’on appellera : Monsieur Courage.
  Ma mère ouvrit grand les yeux : j’arrivais encore à la surprendre. Et ça, c’était un bon point pour moi parce qu’elle perdit aussitôt ce petit air triste, auquel personne ne pouvait résister.
  -Bien, mon chéri. Si tu préfères un chat, on verra ça avec Mammy Callista. Habille-toi en attendant. On part au parc dans une heure.
  Bien sûr que je m’habillai vite : je devais faire mes adieux à toute l’escadrille de bombardiers, et puis aussi à Marc.
  Je n’allais pas les revoir avant quelques années… 

Fichier 3. 16 Avril. Callista

  « You’re talking to me ? You’re talking to me ? » sont mes seuls souvenirs de l’avion et du film que nous dûmes supporter avec les affreux écouteurs gris. « You’re talking to me ? » avec un gars complètement allumé qui s’entraînait à jouer au dur dans la glace. Mon premier Scorsese, et une admiration sans bornes pour le boulot difficile de chauffeur de taxi. Surtout la nuit.
  Je me souviens aussi du parfum d’une hôtesse de l’air. Une eurasienne particulièrement décolletée qui attirait l’attention de tous les messieurs dans l’avion et les foudres de toutes leurs femmes. Je me rappelle, même, avoir pensé :
  -Les femmes ont un grand pouvoir. Elles dominent quelque chose qui est dans notre cerveau. Je veux pouvoir être une femme un jour. Pour avoir le pouvoir.
  Un fantasme comme un autre. Enfin pas vraiment vu que celui-là a peu de chance de se réaliser avant une prochaine vie.
  La chaleur relative pour un mois de décembre, le lourd nuage de pollution qui planait sur la ville des Anges, le nombre impressionnant de fortes personnes, tout cela reste relativement flou à l’atterrissage.
  C’était en tout cas la première fois que nous partions tous ensemble aussi longtemps et que je visitai le pays natal de Maman. Je n’avais eu l’occasion de rencontrer Mammy Callista que par trois fois lors de repas de nouvel an. J’avais gardé le souvenir vague d’une grand-mère en costumes amples et colorés avec option crinière rousse qui ressemblait plus à la sœur aînée de maman qu’à sa mère adorée. 
  Dans le demi-brouillard de la fatigue inhérente aux conditions de vol de l’époque, je ne fis pas vraiment attention aux tours de verre qui dominaient le centre-ville. Je fus seulement impressionné par l’architecture des riches quartiers résidentiels où tous les styles – post-futuristes, bahaus, classiques, victoriens, néo-classiques, new-age et j’en passe – se mélangeaient en une profusion de genres, couleurs et formes. 
  Mon imagination fertile s’envola, alors, encore du côté de mes amis les pigeons : je me fis la réflexion à voix haute que les ramiers californiens devaient avoir un choix de cibles beaucoup plus hétéroclite et riche que leurs cousins européens, mais qu’étrangement, il n’y avait pas beaucoup de pigeons dans le ciel ou sur les monuments de verre. 
  Oncle Noël se retourna vers moi en souriant. Dans sa grande mansuétude et parce que maman dormait profondément, il m’en expliqua la cause : les pigeons étaient comme nous, ils avaient des préférences... Alors que nous, humains, on avait une tendresse particulière pour s’asseoir sur des cuvettes baissées plutôt que sur la faïence nue, les pigeons, eux, préféraient témoigner leur affection aux vieux monuments plutôt qu’aux constructions modernes en acier, en béton ou en verre.
  Intéressante théorie… et j’avais encore parfois des réactions de môme.
  Lorsque nous arrivâmes dans le domaine de Mammy Callista, je n’avais plus qu’une idée en tête : m’asseoir sur la faïence nue pour essayer de comprendre ce qu’un pigeon peut ressentir lorsqu’il dépose son lest sur une tour de verre. Je zappai rapidement les embrassades avec la superbe rousse en bikini, chapeau de paille et lunettes de soleil qui nous recevait pour foncer vers les toilettes.
  A ce sujet, j’attends qu’un jour, un allumé fasse une thèse sur les différences culturelles sous-jacentes à l’ordonnancement des W.C français et américains. Pourquoi ces derniers ont-ils des toilettes aussi larges et aussi remplies d’eau ? Il faut presque lutter lorsqu’on est un mâle de constitution moyenne pour ne pas se tremper le bout des organes génitaux dans leurs toilettes, sans compter que c’est refaire un petit Mururoa à chaque fois que l’on doit déposer son aumône sur le trône…
  Enfin bref, je m’égare. Tout ce que je parvins à faire, c’est à glisser comme un crétin dans la cuvette et me mouiller tout le cul. Piégé par les toilettes made in U.S.A, bon sang !
  Assis le cul dans l’eau, tout seul dans l’univers de mes toilettes, je fus bêtement pris d’un fou rire saccadé. Un fou rire qui se communiqua à toute la maisonnée lorsque j’appris à tout le monde ma mésaventure et la raison de cette expérience. Même le si flegmatique monsieur Willoughby dut cacher un tressaillement sous ses moustaches. Il fallait vraiment être un môme de six ans pour essayer de savoir ce qu’un pigeon pouvait ressentir quand il faisait ses besoins.
  L’incident eut le mérite, en tout cas, de rassurer ma mère sur le fait que je n’étais encore – en dépit de certaines apparences – qu’un petit garçon.

  Tout le monde tomba dans l’après-midi, victime de la chaleur, de la fatigue et peut-être aussi de la musique transcendantale de Mammy. 
  N’ayant pas encore l’âge pour apprécier les vertus régénératrices de la sieste, j’esquivai habilement ce que je considérais comme une corvée pour faire le tour de la propriété. Je passai rapidement les nombreuses essences végétales dont je n’ai jamais été fichu de retenir les noms (l’intelligence est sélective, je m’intéresse plus aux médecins qu’aux plantes), les sculptures d’un goût plus que douteux – particulièrement celles représentant des jeunes éphèbes au pinacle de leur forme sexuelle, la piscine quasi-olympique, le bassin rempli de poissons exotiques, le mini golf impeccablement entretenu pour m’arrêter sur une hutte. Une simple hutte en pierre de laquelle s’exhalait par le sommet une vapeur blanchâtre et odoriférante. Une vapeur au parfum assez dense, en tout cas, pour assommer tout un régiment. De vagues murmures étouffés filtraient à travers un lourd rideau de toile qui barrait la toute petite et seule entrée. Teinté d’une curiosité somme toute naturelle, je m’approchai discrètement pour jeter un regard furtif à l’intérieur de la hutte de sudation et j’aperçus…
  J’aperçus ce qui est sans doute à l’origine de mon deuxième fantasme féminin : les rousses chaudes et humides. Et j’ai bien conscience que ce n’est pas très sain de se dévoiler comme ça, mais quand même, il y a des choses qui arrivent pile à certains moments, pour être fixées à jamais dans la mémoire…
  J’aperçus donc, Mammy Callista, assise en tailleur, nue, devant des pierres chauffées. Pendant que ses lèvres charnues récitaient des prières qu’elle seule devait comprendre, ses mains couraient doucement sur sa poitrine et l’intérieur de ses cuisses, en pleine transe chamano-érotique. Comme si elle faisait ressentir à son corps, le plaisir que son esprit recevait dans les hautes sphères du peyotl dans lesquelles elle naviguait. Il va de soi que Mammy m’apparut, en cet instant magique où le temps avait figé sa course, comme l’incarnation même de Vénus sortant des cuisses de Jupiter. Et comme je n’étais pas du genre à être rebuté par de nouvelles expériences, je rentrai doucement dans la tente pour me placer face à Callista. 
  Oui, Callista.
  Il m’était dorénavant impossible d’appeler cette femme : Mammy. C’eut été ridicule et inconvenant. Elle méritait sans doute un titre, mais grande prêtresse de l’Amour n’était pas de circonstance, assurément.
  Elle dut percevoir un mouvement depuis les lointains horizons où elle observait le monde parce que ses bras redescendirent tranquillement le long de son corps, en position du lotus. Les chants s’éteignirent doucement dans la hutte surchauffée, juste le temps nécessaire pour que je sois recouvert de sueur et que ma tête commence à tourner. Un léger sourire se dessina alors sur les lèvres de Callista.
  -Que veux-tu, Max ?
  Il est probable que si j’avais eu une quinzaine d’années de plus, j’aurais répondu : « Toi, Callista ! » Mais mon jeune âge me confina à la sobriété :
   -Savoir où tu voyageais, Callista.
  Ses longs cils de biche s’écartèrent pour découvrir l’émeraude envoûtant de ses yeux. Un océan. Je pus y lire, un instant fugace : « N’es-tu pas encore trop petit pour vouloir être un homme ? » Et je n’eus pas besoin de répondre. Détachés de ma volonté, mes yeux lui lancèrent des flammes qui avaient l’âge de mon âme. Elle inspira doucement en croisant les mains devant son pubis dans un mouvement qui n’avait rien de pudique.
  -J’étais ailleurs, Max. Dans le royaume des esprits… Pour faire la paix avec les âmes et aussi avec moi-même.
  Sacrée Callista. Pas une seconde, elle ne chercha à employer des tournures compliquées. Elle me parlait comme si nous avions le même âge : d’âme à âme. Tout semblait si simple, je répondis du tac au tac :
  -Pourrais-tu m’apprendre à faire cela ? J’aimerais parler à mon père. J’ai des choses à lui dire.
  Elle inspira avant de sourire. La sueur coulait, abondante, sur l’aréole de ses mamelons.
  -Ces choses-là ne s’apprennent pas. Il faut juste avoir la foi. Tout est une histoire de foi et de volonté, Max. As-tu réellement envie d’apprendre ce que je fais ou n’est-ce que de la curiosité pour savoir si on peut parler aux défunts ?
  Hypnotisé par les seins fermes et généreux, je ne pus que bredouiller :
  -Les deux, Callista. Les deux. Heu… je peux te poser une question ?
  Elle baissa légèrement la tête pour appuyer son sourire. Elle connaissait déjà ma question.
  -Non, Max. On ne peut pas épouser sa grand-mère quand on est grand.
  D’âme à âme vraiment.
  -Alors apprends-moi à toucher les âmes, Callista. Je saurais aussi toucher la tienne et celle de mon père, si tu me dis que c’est possible.
  -Oui, bien sûr. Je parle très souvent aux âmes.
  -Non, je ne veux pas dire seulement parler. Je veux dire : correspondre. Est-ce que les morts peuvent nous répondre ?
  Des taches d’ivoire, écume de l’océan d’émeraude, se reflétèrent dans les yeux qui me fixaient.
  -Je n’en sais rien, Max. Je n’en sais rien. Je ne peux te parler que de ce que je crois. 
  -C’est exactement ce que je voulais. Ta version des faits.
  Elle me tendit une serviette pour que j’enlève la sueur qui coulait abondamment sur mon visage et se redressa pour se diriger vers la sortie. Son pubis était nu, comme celui d’une petite fille. Callista n’avait rien à cacher et tout à offrir. Je me levai pour la suivre. Elle passa négligemment une sorte de poncho en toile bleu nuit sur ses épaules. Nous nous assîmes sur une dalle au soleil pour nous baigner dans la lumière avant de reprendre la conversation. Elle glissa tendrement sa main sur mes cheveux, embrasant toutes les racines d’un feu qui ne s’est pas encore éteint dans certains de mes rêves.
  -Vois-tu, Max, si on réfléchit bien, il y plusieurs millions, voire milliards, d’âmes qui existent dans d’autres sphères. Je ne sais pas s’il est vraiment possible d’arriver à contacter un être cher. Je n’ai jamais essayé en tout cas. Car il n’y a guère qu’une seule certitude lorsqu’on touche au monde des esprits depuis le monde des vivants : c’est qu’il n’y en a pas. Nous sommes tout petits, engoncés dans nos corps de chairs, aussi magnifiques soient-ils, et nos perceptions sont bien minces par rapport à l’échelle cosmique. Je ne pourrais rien t’apprendre. Je pourrais juste te parler de certaines choses que je pense vraies, et tu choisiras si oui, ou non, tu veux qu’elles fassent partie de ta vie. Ce que moi je crois en tout cas, c’est que notre âme est immortelle et qu’elle a plusieurs fois l’occasion de s’incarner, pour évoluer. En résumé, ça s’appelle le Karma. Toute l’expérience de ces choses-là n’a été acquise que par ma seule intuition. Parce que j’ai des intuitions, parfois, sur certaines choses. Elles ne sont peut-être que le fruit de mon imagination, je te l’accorde, mais j’aime à penser que je sais faire la différence entre ce qui naît à l’intérieur de moi et autour de moi.
  Mon petit sourire en coin suffit pour qu’elle comprenne la question que je lui posai.
  -Tu veux savoir ce que j’ai ressenti pour toi ?
  -Oui. On pourra peut-être devenir aussi célèbre que Uri Geller si on arrive à mettre notre show de télépathe au point.
  Elle se mit à irradier, comme si la moindre cellule dans son corps me souriait :
  -J’ai ressenti que tu étais plus vieux que moi, Max. Ton âme est plus ancienne que la mienne. J’ai même eu l’impression que je t’avais déjà connu dans cette vie-ci.
  -Que j’étais quelqu’un de ton passé ?
  -Oui. La première fois que je t’ai vu, alors que tu n’étais que tout bébé, j’ai ressenti une flamme dans tes yeux. Une flamme qui ressemblait à celle d’Angus, mon grand-oncle. Un pasteur défroqué qui refusait les notions d’enfer et de paradis et qui avait un goût trop prononcé pour les choses de l’amour.
  Pourquoi ne pas essayer ? Tout semblait si facile avec Callista. Je fermai les yeux pour essayer de me rappeler, de me souvenir de la vie, ma vie, d’Angus Louvent. De longues minutes passèrent sans que le moindre bruit extérieur ne vienne me perturber. Plonger en arrière. La flamme dans les yeux…
  Mais je n’y parvins pas, la seule flamme qui s’allumait en moi était la chaleur incandescente de Callista. Je rouvris les yeux. Elle me sourit en posant la main sur ma tête :
  -Tu as essayé de remonter en arrière ?
  -Oui.
  La main glissa tendrement sur ma joue.
  -Attends d’avoir décidé si tu crois en la réincarnation et toutes les choses que je pourrais te raconter au sujet du Karma, alors. Attends d’avoir fait ton choix. Tu sais, tout peut n’être très bien issu que de mon imagination.
  Ma philosophie à quatre balles reprit le dessus :
  -Ouais, l’âme est vieille mais faut attendre que le corps le soit un peu aussi… Tu n’as pas des vrais brownies dans ta cuisine ? Maman n’a jamais su engager une cuisinière capable d’en faire.
  -Nourrir le corps en même temps que l’esprit. C’est une excellente suggestion, Max. Va t’habiller, je vais t’emmener dans un salon où je te parie que tu ne pourras pas reprendre trois fois du gâteau. Une motte de beurre et une plaquette de chocolat – au moins – par part
  Mon estomac gargouilla.
  -On fait vraiment un pari ?
  -Tu paries quoi ?
  -Celui qui n’arrive pas à en manger quatre aura un gage. Il devra lire tout ce que veut l’autre pendant une semaine et lui en faire un résumé.
  Je réservai déjà une franche option sur Marc Courage à Callista. Histoire de rigoler un peu. Callista me pinça doucement la joue :
  -Entendu. Mais sans être malade alors. Sinon ça ne vaut pas.

  Hé bien, vous voulez que je vous dise ?
  Méfiez-vous des rousses sulfureuses. Ce sont les plus grandes amatrices de brownies qui puissent exister au monde. Elles sont capables de manger l’équivalent en kilocalories de deux journées de bûcheron en à peine une demi-heure. Et alors que vous avez essayé d’en faire autant, elles vous regardent vomir toute la nuit pour vous obliger ensuite à lire Bilbo le hobbit et tous les épisodes du surfer d’argent. Tous.
  Le pauvre surfer chauve devint d’ailleurs vite mon héros de bédé favori. Il avait le destin du monde entre ses mains, il était investi du pouvoir cosmique et pourtant, il passait son temps à chialer sur sa misère ou le fait qu’il était incompris.
  Bilbo, lui, m’amena à rester dans le domaine familial pour me farcir en un seul coup toute l’épopée du Seigneur des Anneaux, Silmarillon et tout le toutim compris. C’est un univers entier qui s’offrit à moi les deux premières semaines de mon séjour. Comment un seul homme avait-il pu imaginer tant de choses ? Comment était-il possible d’avoir passé tant de temps pour donner la vie à un monde ?
  En tout cas, cela me fit du bien. Je pus réaliser que je n’étais pas un surdoué dans tous les domaines. L’imagination, la capacité à décrire les sensations ou des paysages, le pouvoir de créer un monde riche et fertile, tout cela n’était pas en moi facilement, ne m’appartenait pas.
  Callista m’avait fait un cadeau : celui de prendre conscience de mes propres limites. Et seul l’homme qui connaît ses frontières peut se dépasser.

  Oncle Noël et Maman profitèrent de mon immersion dans l’espace infini du Surfer d’argent ou dans les épopées tragiques issues des chants des Valars pour consommer tranquillement leur voyage de noce. Trois jours après l’arrivée, il fut décidé qu’ils partiraient trois semaines pour visiter toute la côte Ouest pendant que je resterais avec Callista et Monsieur Willoughby. Ce fut bien la première fois que Maman ne me manqua pas. Elle ne m’avait jamais vraiment parlé du côté fantasque de sa mère, qui était considérée comme une sorte d’illuminée par les pasteurs, médecins, avocats et banquiers qui abondaient dans la branche américaine de la famille. Les seuls qui sortaient du moule étaient sa sœur June qui tenait une boutique d’ésotérisme et dirigeait un groupe sexuel occulte, le cousin Louis, un chanteur travesti assez connu sur Las Vegas et Callista qui était productrice pour la télé ou des films – disons – en marge…
  Je n’avais fait qu’entendre parler vaguement de toutes ces figures notables, si vecteurs d’anarchie dans le délicat univers ouaté des républicains protestants et bien-pensants. Maman préférait occulter les discussions sur les autres membres de sa famille et ce n’était pas le rôle de monsieur Willoughby d’affleurer le sujet.
  La première semaine après le départ de Maman fut parfaitement réglée avec notre séance quotidienne de sudation dans la hutte indienne, nos sorties impromptues dans les clubs branchés new-age, cristaux, paix et amour, et nos commentaires composés sur la lâcheté qui habitait parfois le cœur du Surfer d’argent. 
  Le huitième jour, après avoir fait tous mes devoirs, je décidai d’en apprendre un peu plus sur les éléments rebelles de ma famille à l’occasion d’un repas un peu riche qui avait été donné en faveur de l’anniversaire de monsieur Willoughby. Nous n’étions que trois à table. La bonne, une brave portoricaine nommé Esperanza, avait déjà pris congé depuis une heure, et la conversation tournait encore autour des nombreux prodiges dont j’étais capable. Comme d’habitude. 
  Observant avec une ostentation surfaite le bord légèrement humide de vin de la moustache de monsieur Willoughby, je risquai :
  -Dites, monsieur Willoughby… Quel est votre prénom ? Ca serait beaucoup plus simple pour s’appeler entre nous. J’ai des questions importantes à poser ce soir et…
  Je coupai volontairement ma phrase pour adresser un clin d’œil complice à Callista.
  -Ca serait tout de même mieux si on était plus ami.
  Les moustaches frétillèrent un court moment dans le vide :
  -Je croyais que vous le saviez, monsieur. Je me prénomme Angus. Angus Thomas Willoughby.
  J’haussai un sourcil feint en direction de Callista :
  -Angus… comme ton grand-oncle… C’est étonnant.
  Une étincelle se refléta un court moment dans l’émeraude des yeux de Callista.
  -Pas tant que ça, Max. C’est un prénom assez courant. Thomas, c’est joli aussi. Le nom de votre père, peut-être ?
  Des rides se dessinèrent sur le front de monsieur Willoughby.
  -Non, le prénom de mon grand-père. Il est mort pendant la grande guerre. Je l’ai à peine connu.
  -Dans quel corps servait-il ? Lança Callista en remplissant à nouveau le verre de monsieur Willoughby.
  -Dans la marine. Il est mort dans un sous-marin. On a jamais retrouvé sa dépouille.
  La flamme dansa, vive, teintant de nombreuses fois le regard de Callista. Je décidai de la laisser continuer l’interrogatoire. Ca serait bientôt son tour de répondre aux questions.
  -Et le reste de votre famille ? Vous avez des personnes qui habitent aux Etats-unis ?
  -Non, personne.
  -Ils sont tous en Grande Bretagne ?
  -Ceux qui restent, oui. Glissa monsieur Willoughby avec une légère ombre empreinte de cynisme, l’alcool semblait faire effet.
  Callista n’était pas du genre à tourner autour du pot. Mais on ne pouvait pas l’accuser de manquer de tact lorsqu’elle posait des questions embarrassantes. Une subtile et savante alchimie dans le regard, le velouté de voix et les gestes vous rassuraient sur sa bonté d’âme.
  -Comment ça ceux qui restent ? Votre famille est si peu nombreuse ou si peu recommandable ?
  La moustache frétilla le temps d’un coucou sur la pendule.
  -Il ne me reste plus qu’une vieille tante et un cousin. La pauvre femme est en maison de retraite et le cousin, lui, est en maison d’arrêt. Pour vol de chéquiers. Je suppose que toutes les familles ont leurs branches pourries…
  Le brave Angus Thomas Willoughby. Il me tendait la perche dont j’avais besoin. Je mis à pieds joints les pieds dans le plat :
  -Et nous, de notre côté de la famille, j’veux dire…Y en a t’il qui soient perchés sur les branches pourries ?
  Callista soutint mon regard à moitié morveux en souriant, d’autres m’auraient mis une taloche. Pas elle. Elle était trop pure pour cela. Elle inspira généreusement depuis les profondeurs abyssales de son décolleté :
  -Nos branches pourries ? Hé bien disons… que tu es assis dessus, Max. Sur tes deux fesses. Mais tu apprendras bien vite que les gens ont la vilaine habitude de ne savoir juger que sur les apparences. Le vernis de surface, voilà ce qui compte le plus pour un bien trop grand nombre de personnes, crois-moi. Pourtant, réfléchis un peu et tu verras que l’important n’est pas comment une personne s’habille ou ce qu’elle fait pour gagner sa vie. Non. L’important c’est ce qu’elle est à l’intérieur, la richesse de son âme. Qu’en pensez-vous Angus ? Je peux vous appeler Angus, n’est-ce pas ? Vous en profiterez pour m’appeler Callista. Ca sonne tellement mieux à mes oreilles que Miss Louvent.
  La moustache se figea un bref instant, puis des poils s’écartèrent sur les côtés. Le rictus d’un sourire très certainement.
  -Hé bien, je crois que ça serait effectivement plus simple, oui… heuuu ... Callista. Quant à la question sur la richesse de l’âme, disons que j’opine également, même si je ne suis pas un spécialiste des relations humaines et que je ne sois pas plus doué que la moyenne pour repérer le bon grain de l’ivraie. Surtout après cet excellent Bordeaux.
  Un immense sourire illumina le visage de Callista.
  -Un autre verre, peut-être ? On a pas tous les jours trente-huit ans…
  La moustache frétilla à nouveau :
  -Seulement ? Vous ne les faites pas, je vous en aurais donné cinq de moins…
  Eclats de rire. Angus avait le compliment facile, mais il était vrai que Callista faisait à peine la trentaine. Le vin coula dans la coupe des grands. Je me contentai d’une deuxième canette de coca avant de reprendre la conversation :
  -Pourquoi ai-je entendu parler en mal de toi, de tante June ou du cousin Louis ? Les autres personnes de la famille ne sont-elles pas capables de voir votre richesse intérieure ? Dieu aveugle-t-il à ce point leurs yeux ?
  Sourire au loin de Callista, l’odeur entêtante du patchouli me faisait un peu tourner la tête. 
  Et puis soudain… La couleur bleue.
  Juste le temps de cligner de l’œil, mais la couleur bleue. 
  Callista se redressa, magistrale et se dirigea vers la paire de moustache tendue qui finissait de déglutir un mouton-machin-quelque chose de l’autre côté de la table. Un pas, la lumière se lova autour d’elle. Deux pas, on n’entendit plus que le bruit de la soie glissant sur ses hanches. Trois pas, la fragrance subtile de sa peau s’imprima plus forte. Quatre pas, elle nous envoûta, chacun de ses déhanchements semblant arrêter le temps pour nous ouvrir un peu plus les frontières de l’irréel, comme si elle était l’incarnation même de la Magie.
  -Toutes ces méchantes choses sont dites parce que les gens doivent inconsciemment percevoir quelque chose…
  Totalement en transe, nous ne pûmes pas rebondir sur la phrase de Callista. Callista qui ondulait maintenant doucement derrière Angus, fée immortelle issue de la radiance de la lune. Une lune rousse et pleine de toutes les autres couleurs aussi, les couleurs de la vie. La musique de sa voix parvint tout de même jusqu’à nos oreilles, elle nous faisait l’offrande de nous mettre en harmonie avec le temps dans lequel elle évoluait, elle nous ouvrait les portes du royaume magique de l’Arcadie…  
  -Oui, quelque chose de différent, Max. Je voulais attendre pour te parler de tout ça, je voulais épargner les oreilles de ce cher Angus. Angus, comme ton grand-oncle. C’est sans doute un signe, oui… Alors pourquoi ne pas parler tout simplement ? Pourquoi ne pas le faire après tout ?
  La reine du mythique peuple Sidhe, présente en face de nous, pleine de sa grâce et de son amour…
  -Nous sommes différents, Max, parce que nous faisons partie d’une lignée de sorcières, ou de fées comme tu préféreras, immortelles. Oui, Max, nous possédons une essence, dans le sang, que les gens normaux perçoivent et nous envient… Nous sommes tout simplement les maîtres des possibilités et nous refusons d’entrer dans le moule que les « normaux » veulent nous imposer. Nous avons le pouvoir de maîtriser les arcanes de la magie et de la divination.
  La main de la sorcière-fée rouge glissa sur l’épaule qui prolongeait les moustaches. La hanche aux courbes gracieuses affleura sensuellement le dos raide et droit. Le temps s’était totalement arrêté. Nous n’étions plus que deux pauvres flammes, deux âmes prête à se dissoudre dans la lumière de la… de la Déesse.
  -Et les choses sont toutes simples, que voulez-vous… Les mortels ont peur de ce que nous pouvons contrôler. Du Pouvoir que nous possédons depuis des éons. Voulez-vous que je vous parle de nos dons ? 
  Une goutte de sueur perla sur le front d’Angus. Callista était vraiment convaincante dans son numéro de sorcière immortelle. J’étais totalement pris dans le jeu, mes mains se crispèrent sur la canette de coca pendant qu’un torrent de frissons parcourait mon échine. Je ne pus que hocher vaguement de la tête. Oui, je voulais qu’elle nous parle de nos « dons ». Oui, je voulais savoir pourquoi je percevais parfois ces lumières étranges, pourquoi j’étais si doué et qu’elles étaient mes autres possibilités… Un sourire toujours sur les lèvres, Callista se dirigea doucement vers moi, pure émanation de la Déesse, incarnation de toutes les formes de magie : 
  -Le cousin Louis, c’est simple. Il est en fait une femme. Oui, Max, une femme qui aime changer de corps pour vivre différentes expériences. Elle peut aussi contrôler les jeux de hasard et gagner invariablement aux cartes ou aux dés. Ta tante June, elle, est plutôt douée du pouvoir de la divination. Elle peut aussi appeler les esprits ou marquer les âmes du sceau de la malédiction mais c’est un pouvoir très dangereux à utiliser, il peut corrompre définitivement notre essence immortelle…
  Sa main glissa doucement dans mes cheveux, embrasant chaque atome de mon corps, libérant tous les électrons dont j’étais constitué pour qu’ils puissent se charger à sa source. Je n’eus même pas à murmurer : « Et maman ? ». En cet instant, Callista avait tous les pouvoirs :
  -Ta mère, elle, a hérité du don de la grâce et de l’envoûtement. Elle peut aussi prendre mille visages, changer à l’envi la couleur de ses cheveux ou la forme de ses traits. Mais elle s’y refuse pour l’instant. Certains, parmi nous, ont peur de leurs dons et refusent de les exploiter.
  Les émeraudes vives se figèrent à quelques centimètres de moi, si vives qu’il était impossible d’en détacher son regard. Totalement hypnotisé, je parvins tout de même à bredouiller :
  -Les… heu… les mâles de… de la famille n’ont jamais le pouvoir ?
  -Pas jusqu’à présent. Le pouvoir est dans le ventre de la femme, Max. Mais il court parmi nous une légende qui raconte que si un mâle possédait le pouvoir, il voudrait maîtriser toutes les possibilités car les mâles n’ont aucune limite dans leur soif de puissance et leur orgueil. Un mâle qui possèderait le don pourrait être amené à détruire toute la lignée dont il est issu en cherchant son chemin entre l’ombre et la lumière.
  -Pourquoi ? Y a des sorcières blanches et des sorcières noires ?
  Un nouveau sourire se dessina sous l’éclat étincelant des émeraudes :
  -Non, Max. Blanche ou noire, ça ne veut rien dire. Les sorcières sont grises même si les gens les croient noires et cherchent à les pourchasser pour cela. Oui, nombreux sont ceux qui ont voulu, à tort, détruire les sorcières. Mais le sorcier, lui, est différent, il ne peut être que noir ou blanc. Il ne peut pas suivre le chemin du milieu, c’est le prix à payer pour posséder tous les pouvoirs. Certains esprits, et il en existe parmi eux de très anciens, n’aiment pas cela. Ils le forceront à choisir, quitte à détruire – ou forcer le sorcier à détruire – tout ce en quoi il tient…
  -Et moi je… je suis un…
  Callista s’écarta légèrement de moi, radieuse, lumineuse et triomphante.
  -Ca, nul ne peut le dire, Max. Tu le découvriras en temps voulu. Lorsque tu seras dans ta trente-troisième année. L’âge du Christ, la moitié pile du chiffre du malin, le chiffre de la bête…
  Je pus vaguement distinguer la paire de moustaches, derrière Callista, qui se resservait du mouton-truc. Sa gorge était sèche, comme la mienne. Je laissai néanmoins mon coca éventé dans sa canette pour trouver la force de bafouiller :
  -Et… et toi ? Quels sont tes pouvoirs ?
  Un feu dansa à nouveau dans les yeux de Callista. Un feu de couleur différente, cette fois-ci. Un feu indigo. Juste pour que le doute s’insinue à jamais en moi.
  -Ceux que j’ai donné à mes deux filles. Et puis surtout… 
  -Surtout quoi ? Lança Angus complètement possédé.
  La main de Callista frotta rapidement mes cheveux pendant qu’un sourire moqueur naissait sur son visage :
  -Surtout celui d’envoûter en racontant des histoires à dormir debout.
  Le temps reprit soudain son vol.
  Les portes de la magie se refermèrent brutalement sur un long silence fait de regards concertés… 
  Puis les regards devinrent complices avant de précéder la tempête du fou rire. Un long fou rire. 
  Je ne sais plus trop maintenant si le mien fut un peu forcé, comme si j’avais pressenti dans les paroles de Callista l’ombre de la vérité. Mais je juge peut-être des choses à posteriori, avec tout ce que j’ai vécu par la suite…
  Le reste du repas fut plus léger. Il fut convenu que Tante June serait invitée à la maison dès que Maman serait rentrée. Les pouvoirs cosmiques du Surfer d’Argent intriguèrent au plus haut point Angus qui se promit de lire la saga. Callista, elle, me jura qu’elle m’apprendrait à surfer dès que j’en aurais fini avec le Seigneur des Anneaux.
  Quatre jours nous sembla un délai raisonnable pour venir à bout de toutes ces tâches. 

  Quatre jour de bonheur sans faille jusqu’à ce que je me lève un jeudi pour aller nager avec Callista dans la piscine. Elle m’apprenait, depuis quelques jours déjà, les délices de la nage sans maillot.
  J’avais encore l’esprit embrumé des derniers contes et légendes inachevés de JRR Tolkien lorsque mes pieds m’arrêtèrent devant le peignoir multicolore de Callista. Il reposait sur une dalle de marbre, juste à côté de la piscine. Mais personne ne nageait dans l’eau. L’eau translucide teintée par les milliers de petits carreaux azur tapissant le fond de la piscine. Je tournai la tête dans tous les sens : rien à part un prospectus vantant les charmes de l’univers merveilleux de Disneyland qui traînait sur une chaise longue, ouvert à la page de la fanfare, un véritable carnaval de couleurs doucereuses et vomitives. Callista avait bien prévu son coup, elle voulait m’emmener faire un tour dans la journée et en semaine pour éviter la foule et l’horrible parade des guimauves en peluche. Je baissai la tête : l’absence de traces de pied mouillé semblait indiquer que Callista ne s’était pas encore baignée. La brise légère fit tourner la page, en plein sur Alice aux pays des merveilles. Je m’arrêtai un instant pour détailler le chat invisible et le chapelier fou. Puis une pensée se logea, soudain, dans mon esprit :
  -Suis-je dans un rêve ?
  Un oiseau s’envola de sa branche, portant mon regard à le suivre. Il se posa sur le toit, juste au-dessus des portes vitrées du salon, pile en surplomb d’un boîtier d’alarme… Un boîtier d’alarme en piteux état dont tous les fils avaient été sectionnés.
  -Non, ce n’est pas un rêve…
  Mon cœur bondit presque de ma poitrine pour me précipiter à l’intérieur de la maison, vers la chambre de Callista. Son matelas à eau était vide, aucune chaleur résiduelle dans le lit. Un coffre dans le mur béait, gueule ouverte et vide. Une armoire semblait avoir été fouillée. Tous les sons s’étouffèrent peu à peu dans l’angoisse sourde qui me gagnait pour ne laisser passer qu’un sifflement strident à une fréquence que moi seul pouvait entendre.
  -Nous faisons partie d’une lignée de sorcières immortelles. Nous possédons une essence, dans le sang, que les gens normaux perçoivent et nous envient…
  Les paroles se chevillèrent dans mon esprit, s’ancrèrent sur la scène. Je n’avais pourtant aucune raison de croire en tout cela. Aucune.
  -Qu’est-ce qui se passe, Max ?
  La voix d’Angus, visiblement inquiet. Je me retournai vers lui, je faillis sourire : ses moustaches étaient encore emmêlées après la longue bataille qu’elles avaient dû livrer durant la nuit contre les draps de satin. Mais mon cœur était trop vide de l’absence de Callista.
  -C’est Callista. Elle a disparu ou elle a été enlevée…
  Incontestable évidence.
  Angus perdit tout d’un coup son flegme. Les jurons qu’il prononça ce jour-là sont les seuls qui soient jamais sortis de sa bouche en ma présence, mais j’étais ailleurs, abasourdi. Le flot de ses paroles s’échoua sur la falaise de ma léthargie.
  Tout le reste de la journée se passa de la même façon, comme si je nageais dans un océan de ouate imbibée de chloroforme.
  Les inspecteurs de polices ne furent que des figures anonymes, les questions pressantes sur ce que j’avais vu qu’un vague bourdonnement d’insectes, tout ça dans l’attente d’un coup de fil éventuel pour une rançon.
  -Nombreux sont ceux qui ont voulu, à tort, détruire les sorcières.
  Maman fut prévenue en milieu de journée et se débrouilla pour revenir le lendemain. Le brouillard s’estompa quelque peu lorsque je pus la serrer dans mes bras. Deux longues semaines passèrent ensuite sans qu’on ait la moindre nouvelle. Rien. Callista s’était envolée comme si elle n’avait été qu’un rêve. Elle n’avait eu le temps que de me donner quelques conseils et de me laisser quelques doutes…
  -Mais le sorcier, lui, est différent, il ne peut être que noir ou blanc. Il ne peut pas suivre le chemin du milieu, c’est le prix à payer pour posséder tous les pouvoirs. Certains esprits, et il en existe parmi eux de très anciens, n’aiment pas cela. Ils le forceront à choisir, quitte à détruire – ou forcer le sorcier à détruire – tout ce en quoi il tient…
  Mon esprit – à défaut de mon âme – était encore bien jeune, tout cela était bien trop pour mes six ans et demi. Il ne me resta plus d’autre choix que l’espoir qu’elle revienne un jour et le repliement sur moi-même…
  Un nuage cotonneux se posa, à partir de ce moment-là, entre moi et le monde. Un nuage que je perçois encore parfois lorsque je me sens bien seul et las. Oui, bien seul et las… Un peu comme ce soir où le mal de crâne me ronge parce qu’il est tard et que je repense à tout cela.
  C’est dingue ce qu’on peut avoir comme principes et de voir avec quelle force on arrive à ne pas les appliquer. Je m’étais pourtant juré de ne pas revenir sur les souffrances passées, de ne pas les faire à nouveau miennes.
  Enfin tout ça pour dire bêtement que j’ai mis longtemps avant d’essayer le surf ou de mettre les pieds à Disneyland. Deux choses qui ne devaient appartenir qu’à Callista et à moi. 
  Ni les flics, ni les privés, ni les amis du show-biz, ni les médiums, ni même celles qui étaient censées être des sorcières comme tante June ou « oncle » Louis n’obtinrent le moindre renseignement sur l’endroit où ma Déesse était partie. 
  Un quart de siècle déjà, le temps passe si vite pour n’apporter que des questions qu’on ne pourra jamais résoudre. A moins qu’on ne se réfugie dans la folie ou que l’on garde une âme d’enfant.
  -Tu le découvriras en temps voulu. Lorsque tu seras dans ta trente-troisième année. L’âge du Christ, la moitié pile du chiffre du malin.
  Les années devraient m’avoir trop meurtri pour que je puisse rester un enfant ou caresser l’espoir que cette phrase ancrée dans un coin de mon esprit m’apporte enfin une solution dans un an et deux mois, lorsque j’aurais l’âge du Christ.
  Et pourtant, même si je ne suis pas un sorcier, je sais que je te retrouverai un jour, Callista. Dans cette vie ou dans une autre, quelle que soit la forme que tu aies revêtue…
  -Je t’aime ma sorcière rouge, je t’aime…

Fichier 4. 18 Avril. La cité des Anges.

  J’ai laissé passer la journée d’hier pour me laver la tête. Je suis allé revoir le premier épisode du Seigneur des Anneaux au cinéma ; ils le passent encore. Les adaptations sont toujours moins bonnes que l’original, mais j’y suis retourné parce que ça faisait moins long que passer une semaine à relire l’intégrale. Et puis je n’avais pas envie de faire revenir les images que j’avais imaginées à l’époque dans ma tête, je préférais voir celles d’un autre.
  Le cinéma n’est pas le terreau le plus fertile de l’imagination pour un spectateur mais il a le mérite de pouvoir rapidement faire jouer la carte de toutes les émotions. C’est pratique quand on a pas envie de faire d’effort. 
  Le cinéma.
  Je connais bien certains de ses dessous et travers, pourtant. J’ai passé plusieurs années dans la cité des anges et nous avons eu l’occasion de visiter, avec Maman, la demeure de nombre stars ou producteurs de la fin des années 70.
  Les affaires de Callista avaient dû être reprises par Maman et oncle Noël ; ça ouvrait de nombreuses portes dans des endroits pas toujours très recommandables, en tout cas en matière de bon goût.
  Tante June, qu’on avait eu au téléphone, avait refusé de s’investir dans les affaires de Callista, elle préférait aborder les stars pour faire leur thème astral ou répondre à leurs angoisses métaphysiques dans son cabinet de voyance ou son magasin ésotérique situé à quelques pas du Walk of Fames sur Hollywood Boulevard. Elle semblait en froid avec Maman, ne partageant pas les mêmes intérêts qu’elle ou la même conception de l’existence.
  Et moi je n’étais presque plus qu’une ombre, un pauvre automate qui réagissait aux stimuli extérieurs par une simple force de l’habitude. Un zombi qui oubliait souvent son âme mais qui savait bien jouer la comédie. Même Angus, qui était pourtant la personne qui me voyait le plus, fut trompé.
  Mes brumes se dissipèrent en fait un beau matin, cinq mois après la disparition de Callista. Quelque chose avait dû se passer dans la nuit. Un rêve dont je n’ai pas souvenance. Je m’étais levé, en tout cas, avec une bonne résolution et j’en fis tout de suite part à ma mère : je voulais rencontrer tante June. Le sulfureux portrait qu’on m’avait dressé de cette jeune femme flamboyante et mystique, avait lentement fait naître en moi l’envie de retrouver un peu de l’essence de Callista. Maman me regarda de haut, surprise. Des serpents venimeux se lovèrent dans ses yeux, une vieille plaie qui se rouvrait et dont je ne connaissais pas la cause…
  -Pourquoi désires-tu la voir ? Elle n’est même pas venue lorsque grand-mère a disparu. Elle n’a pas levé un seul doigt.
  Les serpents sifflèrent mais je n’étais pas leur cible. J’attendis qu’ils cessent de s’agiter dans tous les sens pour parler :
  -Callista m’a dit que tante June possède réellement un don, qu’elle est médium et voyante. Peut-être a-t-elle des réponses. Peut-être sait-elle certaines choses que tu as peur de savoir…
  Une couleuvre se glissa au milieu des serpents, juste pour moi. Je n’avais jamais vu ma mère autant en colère :
  -Tu n’as pas à me parler comme ça, Max ! Les choses que fait tante June ne sont pas de ton âge. Je ne dis pas que c’est quelqu’un de mauvais, mais elle se fourvoie dans des croyances ou des actions que la morale réprouve !
  Maman était très forte, certes, mais j’avais été aguerri par la disparition de Callista. J’appelai la mangouste qui veillait depuis trop longtemps dans mon regard, la mangouste qui ne voulait qu’une occasion de pouvoir enfin se libérer. Je soutins bravement les serpents :
  -Quelle morale ? Celle d’un dieu auquel tu crois à peine ? Celle d’un dieu qui prêche le pardon, la justice et la charité ? J’ai bientôt l’âge de raison et il paraît que la vérité sort de la bouche des enfants… Je crois qu’on ne devrait jamais se haïr au sein d’une même famille ! Tu te teintes de beaucoup trop de gris, Maman, lorsque tu parles de tante June !
  La couleuvre siffla :
  -Il y a des choses qu’on ne peut pas expliquer à un enfant de ton âge, Max ! Aussi doué soit-il !
  La mangouste ronronna :
  -Je ne demande pas à ce qu’elles soient expliquées. Je veux simplement dire que je ne suis pas responsable de ce qui s’est passé entre tante June et toi. Je veux juste la voir, c’est tout ! Et je t’assure qu’elle ne pourra pas me mettre des idées en tête que je ne possède déjà.
  Noël arriva juste à ce moment-là, pauvre citadin marchant sur les branches et perdu dans la nature : mangouste et serpents se réfugièrent dans les bois sombres.
  -Qu’est-ce qui se passe ?
  -Je veux aller voir tante June. Maman ne semble pas d’accord, mais ça fait déjà plus de quatre mois que je suis replié sur moi-même pendant que vous devez vous occuper des affaires de Callista. Je pense que ça me fera du bien de lui parler. Le conflit entre Maman et tante June ne devrait pas m’empêcher de voir ma famille.
  J’étais trop bas pour voir quels animaux sortirent de la jungle des yeux de Maman ou de Noël. Des animaux qui mettaient du temps à s’exprimer en tout cas. Maman finit par poser tendrement la main sur mon épaule :
  -On va réfléchir à tout ça, Max.
  Cachée sous d’épais buissons, la mangouste pensa : « Y a intérêt, sinon je fugue… ».
  Noël se gratta un peu le front avant de se pencher vers moi :
  -On a pensé à certaines choses, aussi, pour toi. Enfin, plus exactement, c’est le producteur chez qui nous sommes allés la semaine dernière…
  -Ha ! La grosse baleine ?
  Maman gronda :
  -Tu ne devrais pas parler comme ça de ce monsieur. Ce n’est pas de sa faute s’il est gros…
  La mangouste ricana encore depuis sa cachette : « Y a peu de chances pour que ce gras double ait une maladie génétique »… Mais je m’abstins de la moindre réflexion même si mon opinion était arrêtée sur le bonhomme : il m’avait regardé comme si j’étais une gourmandise pendant le petit show de singe savant auquel je m’étais prêté. Noël reprit :
  -Bien, il y a un rôle de jeune pianiste prodige dans sa prochaine série télé. Il a appelé, il y a deux jours, pour savoir si ça pouvait t'intéresser. Vu tes facilités, ça ne devrait pas être trop dur d’apprendre quelques bases de piano en six mois et de travailler sur une partition ou deux. Qu’est-ce que tu en penses, Max ?
  Acteur… si cela n’avait été que pour satisfaire la gourmandise de la grosse baleine ou faire plaisir à mes parents, la réponse aurait été catégoriquement négative. Mais le mot résonna en moi comme la trompette de la destinée. Acteur… Le narcisse qui se lovait au plus profond de mon être effaça soudainement la mangouste :
  -C’est d’accord mais je veux quelqu’un avec moi pendant que je tournerai. La grosse baleine, je la sens pas avec les enfants…
  La stupeur frappa sans distinction les visages de Noël et de Maman. Quatre yeux ronds me lancèrent un truc du genre : « Qu’est-ce que c’est encore que cette histoire ? »
  -Oh, c’est pas la peine de me regarder comme ça. Je vous dis juste que je suis pas rassuré avec ce type. Je voudrais que monsieur Willoughby m’accompagne lorsque je jouerai.
  A nouveau, Noël et Maman se regardèrent dans les yeux, trop haut pour que je puisse deviner quoique ce soit de leurs échanges muets… Les silences qui ne m’appartenaient pas m’étaient insupportables, je plantai là les adultes dans leurs forêts pour aller faire un tour dehors, dans la cabane de Callista.

  Ce n’était pas une période facile pour nous. Les seuls moments où je me forçais à revêtir le costume engoncé de la bienséante sociabilité, c‘était pour égayer les soirées lors des nombreuses réceptions mondaines. Maman pensait que ça me permettait de sortir de l’état léthargique dans lequel elle me voyait souvent. Elle avait perçu mes brumes et elle était réellement inquiète pour moi. Elle pensait sincèrement qu’être acteur dans une série télé me permettrait de sortir définitivement de ma torpeur. Que mon ego était plus surdimensionné que ce que mes actes ou ma léthargie laissaient paraître.
  La pauvre. Elle se trompait. Je savais que j’avais des limites. Je connaissais mes défauts et ils me faisaient peur. Toutes ces facilités pour l’apprentissage ou les mathématiques me transformaient peu à peu en robot, en machine, m’éloignaient de ce qui m’intéressait réellement maintenant : les gens, le rêve, l’imagination. La mangouste affleurait de plus en plus souvent dans ma forêt vierge même si Marc, le mouton à cinq pattes gouvernait la plupart du temps que je passais seul.
  Les paroles de Callista restaient en moi, tel le ver dans un fruit trop parfait. Et si elle avait dit la vérité ? Et si j’étais vraiment issu d’une famille de sorcières ? Ces angoisses enfantines écroulaient tout mon univers logique, me faisaient sombrer encore plus profondément dans mes abysses, dans des doutes qui avaient peut-être l’âge de mon âme, mais pas celui de mon esprit.
  Préserver mon ego était vital pour ne pas sombrer dans l’autisme, mais ce n’était pas suffisant. Seule tante June pouvait m’apporter des réponses, j’avais besoin de rencontrer quelqu’un qui ne refusait pas le don que Callista pouvait éventuellement avoir transmis. J’en avais assez de me réveiller la nuit en sueur et en pleurs, de garder tout ça pour moi ou le mouton. J’en avais assez de ne pas me souvenir de mes rêves, ou de n’avoir que des sensations fugitives d’avoir été poursuivi pour sorcellerie.
  Trois jours après la conversation avec Maman, je décidai donc de réagir, d’être maître de mon destin. Marc Courage se réveilla en moi, le vrai Marc Courage, plein de fougue et d’allant, avec un plan diabolique en tête, sans doute suggéré par la mangouste. 
  Bon évidemment, il n’y a pas lieu d’en être fier mais avais-je réellement le choix ?
  J’avais requis d’Esperanza qu’elle nous fasse un chili con carne le midi, un truc bien fort qui pouvait masquer le goût de l’instrument de ma liberté : des champignons séchés aux propriétés hallucinogènes dont Callista m’avait vanté les vertus pour « voyager dans le monde des esprits lorsqu’on est grand ».
  Dans le doute, je mis la dose dans le plat qui cuisait déjà depuis 24 heures et je renforçais aussi la quantité de piment, tabasco et autres joyeusetés pour titiller le palais afin qu’Angus ou Esperanza ne se resservent pas deux fois – ça pouvait être dangereux - et que le goût soit masqué. Un autre plat cuisait à côté du premier pour moi, avec beaucoup moins d’épices. J’hésitai un long moment avant de glisser, aussi, quelques champignons dans le mien… Un tout petit peu. Juste ce que j’estimai suffisant pour améliorer ma réceptivité aux choses des esprits.
  Le repas se passa sans faille, Angus m’ayant fait faire tous les devoirs dans la matinée. Esperanza m’apprit, comme à l’accoutumée, de nouveaux mots en espagnol. Elle mangeait avec nous le midi, lorsque Maman et Noël n’étaient pas là. Une petite brise vint d’ailleurs affleurer doucement les tiges de ma conscience lors de ce repas : « Pourquoi Angus n’essaie-t-il pas de séduire Esperanza ? ». Elle était pourtant bien mignonne Esperanza, avec ses longs cheveux noirs retenus en nattes sur son visage de poupée. Monsieur Laman n’aurait pas attendu bien longtemps, lui, avant de déclarer sa flamme et sa passion perverse pour l’anatomie, mais Angus semblait plus résistant, presque indifférent au charme féminin.
  La conversation tourna autour du ballet de profs de piano qui avait défilé dans la maison. On avait eu le droit à tout, du hippie en sandalette qui sentait encore l’herbe à la vieille bique protestante qui n’avait jamais commis le péché de luxure. C’était un jeune homme propre sur lui, bien que son air m’eût semblé un peu efféminé, qui avait été choisi. Des rires joyeux commencèrent à fuser dans le trouble qui naquit à la fin du repas mais il fallait attendre encore une heure pour que les champignons fassent leur plein effet…
  Je fis un petit tour dehors, sous la chaleur écrasante de début juin, pendant que les deux grands faisaient la sieste dans des chambres séparées - le champignon ne semblant avoir aucun effet sur la libido. Je m’assis dans l’herbe pour essayer de me mettre en résonance avec la nature, en harmonie avec les forces vives qui coulaient sous la terre.
 Ha oui… en harmonie avec les courants telluriques, mais rien ne vint d’autre que… qu’une étrange sensation, en fait : tout prit peu à peu la consistance d’une éponge. 
  Tout devint lentement mou. 
  Et doucement, inexorablement, les fleurs commencèrent à se liquéfier pendant que je m’enfonçais dans la terre d’une bonne vingtaine de centimètres. Les branches de l’orme qui me donnait de l’ombre, se tordirent, élastiques… 
  Tout mon univers devint chewing-gum, oui, c’était ça, chewing-gum. Chewing-gum était mon totem en ce premier jour où je faisais un pas vers le monde des esprits. J’attendis alors la venue des grands esprits qui pouvaient me guider, l’arrivée de l’aigle, du serpent, du coyote, de l’ours, du cheval ou du puma… 
  Mais non. 
  Ce fut le dindon, l’éminent gallinacé qui vint au bout de plusieurs siècles dans le nuage suave de chewing-gum. Le dindon, parfaitement. Callista avait pris l’habitude d’entretenir toute une basse-cour dans son jardin pour ses rares invités qui n’étaient pas végétariens. Elle tenait à ce qu’ils entendent poules ou cochons se faire tuer afin qu’ils ressentent ce que c’était que prendre la vie d’un animal. 
  Un dindon. Le stupide animal s’adressa à moi avec une formule beaucoup trop absconse pour le chewing-gum qui enrobait ma cervelle :
  -Glou glou.
  Enfonçant ma main jusqu’au coude dans le parterre spongieux, je me redressai pour chercher la lueur de la sagesse dans l’aura de mon totem. Il me faisait quand même la grâce de communiquer avec moi.
  -Glou glou.
  Difficilement, je ne parvins qu’à distinguer un œil torve sous la masse de verrues et de caroncules rouges qui ornait sa tête. Un œil couleur glauque et sans éclat dans lequel je ne pus lire que :
  -Glou glou.
  Pas un seul : « J’ai un message pour toi, fils » ou « Je t’écoute, fils du Dindon… Parle en confiance à celui qui s’est montré à toi ». Non, rien de tout cela. Je fus un peu déçu, mais que voulez-vous… Ainsi devait être Dindon : il laissait ceux qu’il avait choisis se débrouiller seul, les assurant à peine de sa présence supérieure sans aucune autre ostentation qu’un glougloutement ridicule. A moins… à moins que Dindon ne fût maître du mystère comme le grand Coyote. Peut-être attendait-il de ses disciples qu’ils accomplissent quelque chose de grand pour les récompenser de son savoir et sa connaissance…
  Luttant avec ce qui me restait de volonté contre la torpeur qui me gagnait, je me dégageai de la mare spongieuse dans laquelle je m’enfonçais maintenant jusqu’aux genoux pour regagner le caoutchouteux sol dallé, nettement plus reposant. On avait juste l’impression de marcher sur un trampoline…
  La moquette du salon fut plus difficile à franchir : on s’enfonçait jusqu’à la taille. Je dus me servir d’une serviette de bain pour ne pas sombrer dans la moquette mouvante. La progression fut lente, sous l’œil inquisiteur des poissons protéiformes et multicolores qui flottaient autour de l’aquarium.
  Les toilettes se cachèrent sournoisement au cours de mon périple et je dus laisser tout le chili sur mon chemin, vaincu par les protestations de mon estomac qui ne voulait pas s’encombrer d’un trop lourd fardeau. 
  Le robinet mou dans la cuisine voulut bien me donner un peu de son eau après que je l’ai eu traité de tous les noms. L’eau fraîche me donna un coup de fouet pour trouver la force de traverser le salon dans l’autre sens : les poissons en avaient profité pour réintégrer tranquillement leur aquarium. Le trampoline du couloir principal étant moins tendu que celui de dehors, je pus sans trop de peine vérifier ce qui se passait dans les chambres d’Angus et d’Esperanza.
  Le premier murmurait une suite de mots incompréhensibles - mélangeant la haute opinion qu’il se faisait du chili mexicain et de la sorcellerie - en contemplant tout un catalogue de tapisseries d’intérieur qui défilait apparemment au plafond ; la seconde, assise nue en tailleur, intercédait directement avec toute une bande d’esprits saints prêts à lui accorder l’immaculée conception.
  L’eau m’ayant fait du bien, je forçai mes pieds à trouver le chemin de la salle de bain. Une centaine de sauts en trampoline plus tard, j’atteignis enfin le moelleux pommeau de la douche. Mes mains fébriles intimèrent l’ordre aux robinets en caoutchouc de s’ouvrir afin que le pommeau spongieux puisse faire couler de fines gouttelettes d’eau sur moi et mes habits. Les gouttes ne firent que couler, glisser sur moi… Aucune ne voulut pénétrer en moi, rassasier le désir que je ressentais dans tous les pores de la peau d’être rempli. Mais je n’étais pas du genre à me laisser faire… J’ouvris la bouche pour capturer les gouttes rebelles. Elle hurlèrent lorsqu’elles tombèrent dans mon estomac, lorsqu’elles furent attaquées par mon suc gastrique, mais je fus sans pitié : il me fallait de l’eau, il me fallait leur vie.
  Une demi-heure, ou plusieurs jours plus tard, je sortis de la douche pour faire le chemin jusqu’à ma chambre. Le sol, dans le couloir, commençait déjà à durcir, comme si les ressorts du trampoline étaient grippés. Blouson, pantalon, bottes, tee-shirt, casquette, lunettes de soleil, plan de la ville, brosse à dents, un bouquin de poche, chewing-gum, dollars volés la veille dans le sac de maman : tout était prêt sous le lit. Je mis tout sur moi à peu près dans le bon ordre et vérifiai, derechef, l’évolution de la transe d’Angus et d’Esperanza avant d’appeler un taxi.
  Mon brave moustachu s’était retourné sur le ventre. Ses pieds brassaient légèrement dans le vide pendant qu’il contemplait fixement un chandelier en murmurant : « Doux Jésus, ça doit faire mal… ». Esperanza, elle, avait adopté une position plutôt incongrue – jambes en l’air et tête en bas – pour faire l’amour avec son oreiller qu’elle avait appelé Manolo pour l’occasion.
  Je forçai mes jambes fatiguées à traverser les centaines de millions de dalles caoutchouteuses qui emplissaient l’allée jusqu’à la grille pour attendre le chauffeur de taxi dehors.
  Je n’eus pas à patienter trop longtemps. Et ce n'était pas plus mal, l’affreux trottoir gris suintait un peu trop pour moi, menaçant de me dévorer avec l’écume de son caniveau. Une immense Ford noire s’arrêta rapidement devant moi pour vomir une énorme masse noire prolongée de petits doigts boudinés et surmontée d’une très jolie casquette rouge. La force de la nature me demanda, intriguée, où se trouvaient mes parents. Le coup de la grand-mère malade qui ne peut pas me raccompagner jusqu’à la grille et des parents qui me prendront en ville chez tante June suffit à convaincre la masse de graisse dont l’expressivité avait une singulière ressemblance avec celle de Dindon. 
  Dindon. Le gros chauffeur de taxi était peut-être un signe. Presque noyé dans le conglomérat du fauteuil arrière, je lui expliquai quelque peu mon cas : j’étais un gamin surdoué qui allait tourner dans une série télé, je venais à peine d’arriver à la cité des Anges et je voulais en savoir un maximum sur la ville avec tante June qui habitait ici depuis un moment et qui connaissait vachement bien le milieu, vu qu’elle était assistante au casting sur pas mal de films. Le gros dindon gras à casquette m’expliqua alors fièrement qu’il s’appelait Willy et qu’il avait tourné comme figurant dans deux films lorsqu’il était arrivé à Hollywood mais que ce n’était vraiment pas facile de percer quand on était nègre et qu’on ne s’appelait pas Sidney Poitiers. Je dus répondre que je ne connaissais pas ce charmant bonhomme qui avait pourtant comme singulière particularité de porter le nom d’une ville française. Le dindon Willy me parla alors brièvement de « quelqu’un qui venait dîner ce soir » et de la cause des dindons noirs au milieu de la basse cour de poules blanches qu’était l’Amérique. Il fut assez gentil pour s’arrêter pile à l’angle de rue que je lui avais indiqué et pour me demander si je voulais qu’il attende avec moi. 
  Le « maman m’a dit de vous donner ça » suffit à convaincre le bonhomme qu’il ne me lâchait pas dans la jungle.
  Le sol, sur Hollywood Boulevard, étant un peu moins mou que les dalles dans la maison, je n’eus pas de mal à être relativement discret au cours de ma balade dans la ville.
  Une courte balade pour ne pas trop attirer l’attention et parce qu’il pouvait toujours y avoir un peu de sable mouvant. Je fis comme tous les gros qui m’entouraient, j’achetai un hot dog avec sourire moutarde à un portoricain qui soignait sa moustache presque autant qu’Angus…
  La ville des Anges.
  La plupart des gens n’était que des ombres diaphanes avec à peine un semblant de consistance. Ils coulaient, glissaient autour de moi, déjà dévorés par la ville, pressé par des activités qui vampirisaient leur âme. Un tourbillon de couleurs, pourtant, me secoua un peu de ma transe : un gars tout dépenaillé, barbe et cheveux au vent, qui s’approcha de moi en chaise roulante pour me parler de la guerre contre les « gniakoués et de cet enfoiré de Nixon ». Lorsque mon regard croisa le sien, une vague s’abîma sur lui, roulant sur la pâleur incroyable de ses yeux. Il dut reconnaître quelque chose dans mon regard ou mon expression qu’il avait perdu là-bas - chez les « gniakoués ». Le pauvre type se mit alors d’un coup à fondre en larmes. C’était bien la première fois que je faisais chialer quelqu’un comme ça, tiens. Je lui filai aussi sec mon hot-dog qui était trop mou et un billet de vingt dollars dont je n’avais pas besoin pour qu’il s’achète des roues un peu moins molles. Ca n’était pas pratique les roues molles. Le gars me saisit dans ses bras en braillant : « Fiston, fiston, je t’aime, pardonne-moi ! » Il reçut mon absolution devant un feu rouge avant que je ne l’abandonne à la mastication du hot dog coulant avec sourire de moutarde pour me diriger vers la façade de « L’Ere du Verseau », le magasin de tante June…

  Pling, biling, biling… Des centaines de petites lamelles molles et métalliques dansèrent un long moment pour annoncer mon entrée. Les vapeurs mélangées de cinq ou six bâtons d’encens portant des noms aussi imagés que Saveur Yang, Conscience Cosmique, Arôme Intérieur ou Vibrations Harmoniques flirtèrent dans mes narines. J’eus envie de vomir, mais mon repas était déjà depuis longtemps derrière moi, perdu à quelque pas d’un aquarium... Le plancher semblant plus dur que dans la maison de Callista, je glissai rapidement entre une rangée de cristaux et de bâtons de pluie, esquivai deux chevelus qui devaient dormir avec leurs moutons, contournai une masse de graisse avec des plumes qui bavait devant une tablette de oui-ja, pour arriver au comptoir. Une étrange bonne femme dont les principaux signes distinctifs étaient une tignasse dans laquelle j’aurais pu me perdre et un nez où j’aurais pu découvrir les joies de la spéléologie se pencha vers moi avec un sourire rouge carmin :
  -Qu’est-ce que tu fais là, mon chéri ?
  Je restai un moment bouche bée devant cette caricature d’humanité, fasciné par la profondeur de ses narines et, je m’en rendais compte maintenant, les énormes globes que formaient ses yeux. Un nouveau sourire se dressa, je ne sais toujours pas comment, sur ce qui lui tenait lieu de visage. Les quelques connexions encore valides dans mes neurones me hurlèrent que ce simulacre d’humanité ne pouvait pas être tante June. Ma réponse surgit presque sans que je m’en rende compte :
  -Je cherche ma tante June… Vous êtes bien heu… Ha zut, j’ai oublié votre nom…
  Deux tâches pâles s’étalèrent dans le globe de ses yeux…
  -Camryn, mon chéri. Camryn.
  -Ha oui, oui. C’est ça… Heu ch’uis pas doué pour me rappeler les noms. Vous ne savez pas si ma tante est à son cabinet là-haut ?
  Ce qui ressemblait à une moue d’excuse se dessina sous le promontoire qui dépassait de son visage et du comptoir.
  -Heu… Oui. Mais… elle… heu, elle est occupée en ce moment… Elle est avec un client et il va falloir que t’attendes un bon moment pour pouvoir la voir…
  Je pris un air triste et malade ; aucun des deux n’était forcé.
  -Ben oui, mais je l’attends où, moi, tantine ? Maman m’a déposé ici, juste devant le magasin comme ça avait été prévu au téléphone. C’est déjà un miracle qu’elle l’ait fait, vu qu’elles se causent plus toutes les deux. Vous pouvez pas l’appeler, juste pour lui dire que son neveu Max l’attend ?
  Deux larmes coulèrent sur mes tendres joues roses, pour finir de faire craquer la pauvre femme.
  -Bon, bon… Ca va. Je lui passe un coup de fil… Tu attendras à mon appartement juste en dessous pendant que ta tante finira avec son client…
  -D’accord, je jette un petit coup d’œil dans la boutique en attendant…
  La voix de Camryn s’étrangla un peu - ou se perdit dans les recoins de ses narines - lorsqu’elle prononça avec empressement :
  -Tu ne vas pas au fond de la boutique, derrière le rideau noir. C’est pour les grands !
  Ma tête se redressa assez pour remarquer une nouvelle particularité sur le corps de cette brave Camryn : son décolleté était encore plus vertigineux que celui de Callista. Elle avait eu la bonne idée de greffer un corps de magazine sous ce qui lui tenait lieu de tête. Mes lèvres furent encore plus rapides que ma pensée :
  -Des trucs sexuels ou d’amour ?
  Elle roula encore les balles de ping-pong qui se tenait au-dessus de son perchoir.
  -Non, mon chéri. Des trucs de grands…
  -Oui, des trucs sexuels, quoi ! On me la fait pas à moi, j’ai lu plein de trucs !
  La boule de graisse qui tenait la tablette de oui-ja se retourna, surprise, mais ses yeux n’étaient pas aussi ronds que ceux de Camryn ; ils étaient cachés derrière d’épaisses lunettes à je ne sais pas combien de foyers. Le masque de la tête à claques – la mangouste était à plat - s’imprima sur mon visage :
  -Ben ouais, m’dame. J’ai lu plein de trucs… Et puis je sais qu’y a rien de plus sexuel qu’une sorcière. Ma grand-mère, par exemple, elle…
  -Mon chéri, mon chéri… Veux-tu que je t’offre quelque chose à boire ? Tenta d’interposer la pauvre Camryn.
  -Non, pas tout de suite. Ch’uis pas sûr que ça soit bien avec les champignons que j’ai mangés tout à l’heure… Je vais faire mon petit tour…
  Le gros tas de graisse à plume goba l’air comme un poisson sorti de son aquarium. Camryn bredouilla un vague : « Les enfants… » et moi, je fis le tour de la boutique sagement, sans même essayer de savoir ce qu’il y avait derrière le rideau noir du fond. Un pendule en métal attira très vite mon attention. Je le touchai : il ne semblait pas mou, comme tout ce qui m’entourait depuis que j’avais pris les champignons. Un gros pendule avec une notice précisant qu’il fallait être déjà versé un peu dans le truc pour l’utiliser. Il me restait encore plusieurs billets en poche. Largement de quoi m’en payer deux ou trois. Je revins vers le comptoir, tenant mon trophée à la main. La grosse masse de graisse s’en était allée avec sa planche de oui-ja.
  -Vous avez appelé, ma tante ?
  Camryn fronça ce qui lui restait de sourcil, à peine une ligne aussi mince qu’un trait de crayon.
  -Oui… Elle a eu l’air un peu surprise. Mais, c’est bon, je vais te monter…
  -Je vais prendre ce pendule… Pour apprendre quand je serais plus grand…
  Elle devait avoir un bon fond ou alors je l’avais amusée. La grandeur d’âme, en tout cas, ne se lit jamais sur les visages…
  -Je te l’offre, mon chéri… C’est pour moi. – Elle tourna la tête vers un des deux éleveurs de moutons – Guido ! Tu gardes la boutique pour moi une minute ? Je monte le petit et je reviens…
  A ma grande surprise Guido répondit par un signe de la main, je m’étais pourtant attendu à le voir bêler. Camryn posa la main sur mon épaule, et laissa diffuser sa chaleur animale, son parfum entêtant, en moi. Nous sortîmes sans un mot de la boutique pour aller à la porte voisine…
  Une lourde porte en bois massif, avec un heurtoir représentant une tête de bouc. Elle posa la main sur la poignée…
  Indigo.
  Le voile indigo tomba soudain devant mes yeux teintant d’abord la porte et la tête de bouc. « Il va tomber » - entendis-je quelque part dans mon esprit - « C’est vers la mort que tu t’avances ». La couleur se propagea. Je fis un rapide tour d’horizon. Le voile était plus sombre en plusieurs endroits : la tête de Camryn et du bouc, mes mains, une fenêtre dans le bâtiment et une voiture dehors… 
  Mes pieds s’enfoncèrent jusqu’aux chevilles dans le sol. Mon cœur accéléra sa course dans ma poitrine. Je voulus bredouiller un truc du genre : « Camryn, y a un truc louche » mais je n’en eus pas le temps.
  Plusieurs claquements sourds et étouffés traversèrent l’escalier. Ils provenaient d’en haut. Derrière nous, la portière de la voiture s’ouvrit pour découvrir une ombre en costume tenant un pistolet. Camryn hurla en se précipitant à l’intérieur de l’immeuble. L’abri du distributeur de journaux me sembla un meilleur choix mais elle me tenait toujours par la main. Je fus emporté par son élan. L’ombre, derrière nous, chargea. Mon cœur étouffa tous les autres sons. Le voile indigo filtra tout ce qui se passa ensuite. Stroboscopique. Trop vite. Comme si le temps s’était arrêté autour de moi et que j’avais assisté, par flashs, à toute la scène…
  L’ombre qui nous suit. Camryn qui continue à hurler. Je suis jeté dans la cage de l’escalier. Un type avec un chapeau descend, arme à la main. Ca claque de son côté. Des flammes au bout du canon. Camryn s’écroule dans un nuage pourpre. Des détonations au niveau de l’ombre. Des claquements étouffés à nouveau. L’ombre s’écroule en oubliant la moitié de sa cervelle sur le mur. Le type au chapeau perd son arme en s’affaissant. Un gros trou dans la porte a transpercé le heurtoir. L’ombre ne bouge déjà plus. Le type au chapeau regarde son bras en bouillie et son arme trois marches plus bas. Son regard me transperce. Il a les yeux du bouc. Je vois la mort. Je me jette sur son arme. Il tend le bras. Je suis plus rapide, mes mains se soudent à la crosse de son flingue. Il essaie de fouiller au niveau de sa cheville. Une autre arme. Camryn s’agite, des gros bouillons sortent de son ventre. La main valide de l’homme au chapeau se tend vers moi, prolongée par un canon en métal. Mon index presse une fois sur la détente molle. Je suis projeté en arrière par le recul. Le chapeau explose avec ce tout ce qu’il contient de cervelle et d’esquilles d’os. Une balle siffle à côté de ma tête. Elle brûle le haut de l’épaule. Ma chute est amortie par l’ombre. Un liquide poisseux dans mon dos. Je me relève. Je glisse dans le sang et la cervelle. Je me relève encore. L’arme est trop molle, elle s’échappe de mes mains. Mes jambes me propulsent dans l’escalier. Tout mon esprit hurle : « Tante June ! » Une porte ouverte au deuxième étage. Le sol est redevenu dur. De la moquette partout. L’odeur d’encens. Une musique douce. Un grand lit rond à baldaquin avec miroir au plafond. Deux corps nus baignant dans le sang, criblés de trous. Le visage de la femme est intact. Ses yeux regardent déjà ailleurs. Je crie encore : « Tante June ! » Elle ne répond pas. Je m’affaisse sur le lit à côté d’eux. Le miroir me renvoie mon image. J’ai seulement sept ans dans trois jours. J’ai pas envie de savoir à quel règlement de compte maffieux je viens d’assister. Ma tête explose. Je garde ma cervelle. La descente des champignons. Je m’endors contre tante June. Y a plus rien d’autre à faire…

  Un type avec des vilaines lunettes sales se matérialisa devant moi… Tout autour de lui, les contours blancs et aseptisés d’une chambre d’hôpital prirent forme. Les visages de Maman, Noël et Angus ne flottaient pas encore dans l’air. La voix du type fit un long chemin pour franchir le nuage de coton :
  -Ca va, p’tit ?
  Il ne connaissait pas mon nom. Personne ne semblait avoir eu les moyens de le rencarder. Je forçai ma bouche à répondre. Elle y parvint plus ou moins :
  -Oui… Ch’a va… Où ch’ont mes parents ?
  Un sourire se décrocha sous les lunettes crasses.
  -Ben justement, p’tit. Faudrait qu’on sache d’abord qui tu es pour pouvoir les appeler…
  Une brûlure vive à l’épaule éclaircit ce qui restait de brume.
  -Qu’est-ce que j’ai ? Où est-ce que je suis ?
  -Tu es à l’hôpital depuis deux heures, p’tit. Il y a une balle qui t’a effleuré l’épaule. Rien de grave, ça aurait pu être pire… 
  -Le… le gars avec le chapeau, c’était qui ?
  -Un sale type, p’tit. Un assassin.
  -Et celui qu’est mort avec ma tante ?
  -Un homme politique qui s’est fait exécuter… Mais ce n'est pas le moment de poser toutes ces questions, p’tit. T’es encore fatigué. Dis-moi comment tu t’appelles…
  -Maximilien… Max Néville-Barreau. J’habite au 457 Wallnut Street. Vous pourrez joindre ma mère au 555 672 822. Elle est peut-être encore au boulot. Elle travaille dans les médias.
  -C’est bien, Max. Tu peux te rendormir.
  -Ce… c’est quoi votre nom ?
  -Docteur Douglas Bennett.
  -C’est sympa comme nom. J’aime bien. C’est quoi le nom de l’inspecteur qui sera chargé de l’enquête ? Je suppose qu’il voudra me poser des questions…
  -Pas tout de suite, Max… Recouche-toi.
  Je n’étais pas encore prêt à réfléchir à toutes les implications de l’épisode que je venais de vivre. Il suffisait bien assez comme ça que je sois un prodige des mathématiques ou des langues pour que je manifeste, en plus,  un don pour la gâchette. 
  J’avais butté un type avant d’avoir sept ans, bon sang. Peut-être que les champignons ou la peur m’avait aidé, mais j’avais explosé la cervelle de ce type…
  « Légitime défense » murmura une ombre dans mon esprit, sans doute celle de Marc Courage. « C’était toi ou lui… » 
  Moi ou lui. Ouais. C’était plus que compliqué, il me fallait un refuge. L’inconscience avait ça de bon qu’elle faisait passer le temps plus vite, qu’elle permettait de ne penser à rien. Se rendormir… Bonne idée, docteur Bennett. Les ténèbres jetèrent à nouveau leur voile sur moi…

Fichier 5. 19 Avril. Amour, délice et orgue.

  L’ombre avait un nom. Elle s’appelait Conrad Mulroney, flic détaché à la protection de l’adjoint au maire. Il fut bien plus facile pour la presse et le rapport de police d’établir que c’est elle qui avait tué Chris Jameson, le porteur de chapeau. Bien plus facile. Toutes les semaines qui suivirent le massacre de « L’ère du Verseau » défilèrent dans le flou. J’avais l’impression de ne plus être qu’un spectateur dans mon propre corps. Je ne souffrais pas, je ne faisais pas de cauchemars, je ne me reprochais pas d’avoir butter un salaud, non rien de tout ça. Tout avait été gentiment rangé dans le tiroir du bas, celui qui avait une poignée cassée et qu’on ouvrirait jamais plus.
  Personne ne me parla des activités particulières de tante June, de la magie sexuelle, de la semi-prostitution, du rapport qu’elle entretenait avec l’adjoint au maire, de certaines choses qu’elle avait pu apprendre sur l’oreiller. Non, ça personne ne voulut m’en parler. Je dus écouter la presse, espionner les conversations des grands pour me faire une idée. J’étais peut-être surdoué dans plein de domaines mais on préférait encore me considérer comme un enfant pour les choses importantes. C’était dommage. J’avais besoin d’être un môme que pour les choses futiles.
  On ne me reprocha pas le coup des champignons, j’avais bien assez souffert comme ça selon l’avis de ma mère. Pourtant, je crois bien que j’aurais aimé une bonne engueulade car je n’étais pas innocent. J’étais assez intelligent pour me rendre compte de ce que je faisais. Allez savoir... Je cherchais peut-être déjà mon chemin entre l’ombre et la lumière…
  Ma base à moi, c’était les mathématiques et le langage. La logique construite. J’en étais déjà aux équations à multiples inconnues et à essayer d’apprendre le latin à un âge où on commence à peine à prendre de l’intérêt pour la bibliothèque rose. Mais quand j’y repense maintenant, je crois que ce que j’aimais le plus c’était rêver et philosopher. J’adorais me laisser aller à regarder le ciel ou les insectes des heures durant, puis établir des comparaisons entre la société des fourmis et la nôtre. 
  Je revenais aussi assez souvent sur la mort. Pas à cause de celle que j’avais donnée, non, mais plutôt de ce que cela impliquait d’être mort. Cela me fascinait complètement qu’on ne puisse être que des constructs bio-organiques, que ce qui était sensé être notre âme n’était que le résultat d’influx nerveux et chimiques. La pensée d’un Seigneur assez puissant pour avoir donné le libre arbitre à des hommes qui, immanquablement, commettraient des péchés - et donc seraient condamnés aux flammes de l’enfer ou du purgatoire - me terrifiait. C’était si incongru, si injuste. Comment des hommes pouvaient-ils croire qu’ils avaient une chance de rejoindre un hypothétique paradis ? Par ailleurs, s’il n’y avait rien, qui aurait pu empêcher le monde de sombrer dans l’anarchie ? Quelle peur pouvait avoir le pécheur qui possédait la certitude qu’il ne serait pas damné ? Avait-on créé Dieu pour maîtriser la barbarie et forger un sens moral à des populations primitives qui n’auraient pu se développer sans cela ? Mais dans ce cas, pourquoi n’y avait-il pas qu’un Dieu et pourquoi se faisait-on la guerre pour imposer ses croyances à l’autre ? Dieu n’était-il pas tout simplement la réponse la plus facile pour celui qui n’avait pas envie de réfléchir à la peur du néant ?
  Toutes ces questions occupèrent mon esprit assez longtemps pour me permettre d’oublier un petit moment que j’étais surdoué ou que je pouvais être un sorcier.
  Je délaissais momentanément les cours d’Angus pour m’intéresser aux jeux de cartes, particulièrement aux réussites. Ca me vidait l’esprit, c’était confortable. La télé ne m’apportait aucun soulagement si ce n’était les quelques séries que je chérissais du genre Kojak – les chauves ont une bonne tête pour moi – ou Columbo – j’adore les bassets artésiens.
  Trois mois neurovégétatifs s’écoulèrent ainsi plus ou moins lorsque les instances dirigeantes de la maison décidèrent de réagir. Il fallait que je prenne mes cours de piano et que j’aille chez un pédopsychiatre. 
  Oui, pourquoi pas…
  Il n’y eut pas de cris, pas de douleurs, ni de larmes. J’acceptai les cours de piano volontiers pensant que cela pourrait m’être utile de jouer dans la série télé de la grosse baleine. Bien que l’idée m’amusât, je ne voulus pas d’un pédopsychiatre. Je fis un caprice. Eut égard à mon intelligence, il me semblait beaucoup plus logique d’être pris en charge par un psychiatre normal. Ma motion fut acceptée sans discussion parce que c’était la première fois que j’ouvrais la bouche en trois mois…
  Angus fut chargé de s’occuper de tout ça, Maman et Noël s’étant lancés dans l’investissement immobilier et la production télé. Il me soumit une liste de docteurs apparemment très connus sur Hollywood qui s’occupaient des maladies hautement épineuses des stars. Après une longue minute de concentration sur la liste, je portais mon choix sur le cinquième psychiatre. Il y avait une petite tache à coté de son prénom et un frisson m’avait saisi en constatant qu’il portait le même nom que les petits noirs qui chantaient à la télé. J’aimais bien les petits noirs ou même les noirs en général, une réaction sans doute au racisme larvée qui régnait dans les milieux où naviguaient Maman et Noël. Rendez-vous fut donc pris pour la fin septembre. Le professeur de piano, lui, se déplaça à la maison pour la première leçon le lendemain même du coup de fil qu’Angus lui passa.
  C’était un jeudi. J’en avais eu marre des réussites, j’étais assis devant la piscine, en train de regarder flotter plusieurs cartes à jouer. Des bonnes cartes à jouer. Des « bicycles », celles qu’on utilise dans les casinos. Seuls les valets de pique et de cœur surnageaient à l’endroit… Dans le doux clapotis provoqué par mes pieds, le cœur vint doucement se coller au pique en projetant leur ombre, plus bas, sur les milliers de carreaux bleus.
  Carreaux bleus. Un voile bleu se dessina devant mes yeux : le cœur allait faire couler l’autre, ils allaient se noyer ensemble. L’image des deux cartes coulant au fond de la piscine s’imprima violemment en moi. Mon cœur se mit à battre à tout rompre, comme si j’avais eu une révélation. Une larme coula sur ma joue le temps que je revienne à la réalité : Angus toussotait derrière moi.
  -Max… Daryll Bates, le professeur de piano est là.
  Je me retournai machinalement. 
  Visage délicatement ciselé, peau hâlée, cheveux éclaircis par le soleil avec des racines nombreuses et épaisses, yeux incroyablement bleus sous les lunettes relevées sur le front, sourire éclatant, physique entretenu dans des salles de gym, le prof de piano ressemblait plus à une figure de magazine. Il était l’archétype même du canon de beauté en vigueur en Californie. C’était le genre de type qui pouvait être beau même en haillon. Un type dont les jeunes filles tombent amoureuses au premier coup d’œil. Un type qu’on a envie de frapper quand on a un physique banal… Passé un long silence hagard, mon regard se posa sur Angus. Il avait un peu changé depuis qu’on s’était installé à Hollywood. Il s’était musclé, il avait pris des couleurs… 
  -Enchanté, Max ! Me lança Daryll en m’aveuglant avec ses dents.
  « C’est marrant… Ils ont tous les deux les yeux bleus » me souffla la mangouste en émergeant de sa forêt. Elle revenait enfin après une longue absence. Une occasion comme une autre de desserrer les dents :
  -Salut Daryll. Moi, c’est la vedette que tu dois former…
  -Hé bien… J’espère qu’un jour je serai célèbre pour ça !
  « Dis-lui d’arrêter de sourire… » brailla la mangouste. Mes yeux pétillèrent d’une flamme vive :
  -Je peux te poser une question avant ?
  Daryll hocha la tête en continuant à nous aveugler avec ses dents.
  -Oui, bien sûr…
  La mangouste gloussa :
  -C’est quoi la marque de ton dentifrice ? Je veux le même à la maison.
  Daryll se fendit directement d’un grand éclat de rire. Au  premier degré. Angus fronça les sourcils vers moi. Je découvris moi aussi mes dents, ou plutôt ce qui me restait de dents de devant après l’escapade de deux de mes incisives centrales la semaine juste d’avant. Un sourire se dessina sous la moustache d’Angus. La glace était brisée. Je n’avais fait que tester le prof de piano.
  -Je n’utilise pas de dentifrice, Max. C’est un dentier.
  La mangouste grimaça en se désignant du doigt :
  -Ben vous me donnerez l’adresse de votre dentiste, le mien m’a complètement loupé le devant.
  -Je te ramènerai ça la prochaine fois, c’est promis. Tu te sens prêt à attaquer ta première leçon ?
  Je hochais simplement la tête en souriant, sûr qu’Euterpe s’était penchée sur mon berceau pour faire de moi un pianiste prodige…

  Une douce mélancolie m’emplit encore lorsque je repense à toutes ces longues heures passées à faire mes arpèges. Daryll tendrement penché au-dessus de moi sous l’œil bienveillant d’Angus.
  Ha ! Comment faire ressentir au mieux la substantifique moelle de ce que je retins de mes leçons de piano ? 
  Zéro pointé ? Néant ? Vide ? Absence ? Rien ? Je ne sais pas... 
  Visiblement je n’étais pas dans les grâces d’Euterpe… Couacs, dissonances, mauvaises coordinations, incapacités à se concentrer sur les bases même du solfège. Oh, non je n’étais vraiment pas doué, mais ces moments-là étaient un îlot de plaisir dans l’océan souvent fatigué de mes journées. Daryll n’arrêtait pas de faire des plaisanteries sur mes étonnantes capacités de surdoué, Angus se relâchait, riait presque de mes erreurs ou de nos plaisanteries. Et la mangouste en moi se relâchait, rassurée d’avoir trouvé un autre domaine où je n’étais qu’un enfant.
  Et puis ces leçons me permettaient d’apprendre à donner l’illusion que je savais jouer pour pouvoir avoir le rôle dans la série de la grosse baleine. Daryll devait venir deux matinées par semaine, mais Angus sut vite convaincre Maman que ces leçons étaient nécessaires à mon équilibre psychologique et que je n’étais pas si doué que ça pour la musique.
  Daryll fut donc notre hôte cinq jours sur sept, de neuf heures du matin au début de l’après-midi. Il restait pour manger avec nous et Esperanza, cette chère Esperanza à qui personne n’avait vraiment expliqué pourquoi elle s’était prise d’affection, un après-midi, pour son cous(s)in Manolo.
  Mon côté fleur bleue attendait d’ailleurs avec une certaine fébrilité qu’une idylle se noue entre la jolie Esperanza et le sémillant Daryll, comme dans les aventures de Marc Courage. Non, je n’avais pas abandonné la lecture de romans-photos, et j’avais découvert, depuis peu, qu’il existait un pan entier de la littérature consacré aux amours torrides et sauvages d’hommes et de femmes aux destins tragiques – toujours au début – et magnifiques – ha, il fallait voir toutes les épreuves que les amoureux devaient traverser pour enfin vivre leur union.
  J’imaginais Esperanza, dans l’encadre de la porte, bras croisés, poitrine légèrement dégagée, observant en frémissant le jeune Daryll penché au-dessus de moi. J’étais émoustillé à l’idée des regards qui se croisent, des mains qui se frôlent, des notes qui s’envolent, vertiges de l’amour. J’observais, aux jeux des regards, les clins d’œils complices d’Angus pour pousser Daryll dans les bras de la jeune femme. Ha oui, j’avais – j’ai toujours d’ailleurs – un foutu côté fleur bleue. Nous avons tous nos petits travers et j’ai beaucoup d’excuses pour celui-là parce qu’il est pur et innocent. Oui, cette version édulcorée de l’Eros transcendait mes questions sur le Thanatos, me rendait plus humain.

  Deux mois, après l’arrivée de Daryll, la mangouste, qui tentait de digérer avec moi un succulent repas mexicain et trois assiettes de guacamole, m’intima l’ordre de me rendre dans la cuisine…
  Esperanza était penchée sous l’évier, croupe rebondie et hanches larges. « Santa madre de Dios ! » Quelle femme ! Elle avait tout à donner à Daryll. Le Marc Courage qui était en moi s’avança doucement vers elle et la saisit par la taille, juste pour qu’elle frémisse. Elle se retourna, surprise… L’expression dans son regard que j’aurais voulu ressentir comme : « Ha, toi mon amour ! Enfin ! » se décomposa rapidement.
  -Que voulez-vous, monsieur ? Me demanda-t-elle en espagnol ainsi qu’il était convenu entre nous.
  Marc Courage et la mangouste s’envolèrent d’un coup. Mon cœur fut saisit d’un étrange pincement. Je me retrouvai seul avec la pauvre Esperanza, une pauvre biche qui méritait plus que tout qu’un Daryll s’intéresse à elle et non un sale mioche farceur. Mon cœur saigna. J’eus soudain envie d’être le page dévoué de cette belle, de la protéger…
  -Quel âge as-tu, Esperanza ?
  -Vingt ans le mois prochain, monsieur… Pourquoi ?
  Mon regard plongea dans les yeux sombres de la biche, cherchant à  nouer, tisser un lien presque tangible. Ce ne fut pas long. La biche sentait qu’elle n’avait rien à craindre de moi. Une étrange pression nous saisit, alors, tous les deux dans le crâne, comme si nous étions connectés…
  -Je serais plus vieux, j’aurais essayé de te séduire, Esperanza. Le sais-tu ?
  Mon regard n’avait pas mon âge. La biche ne put que faiblement hocher la tête en signe d’assentiment.
  -Tu es quelqu’un de bien. Tu mérites une personne bien. As-tu un fiancé ?
  Elle reprit son souffle. La sueur coulait, impudique, entre ses seins.
  -Non monsieur, pas encore…
  -Est-ce que tu es amoureuse de quelqu’un ?
  Un voile pourpre teinta ses joues.
  -Ho, monsieur… Ce sont des choses qui ne vous regardent pas…  
  -Qui est Manolo ?
  Une larme monta au coin de son œil. Je lui saisis la main.
  -Un cousin à moi… Mais il est mort, pour moi maintenant, depuis qu’il est en prison.
  Toujours connectés, je renforçai encore le lien. Une secousse traversa mon bras.
  -Tu l’as vraiment aimé, n’est-ce pas ? Mais c’était quelqu’un de mauvais, une mauvaise herbe qui n’avait rien à faire à côté d’une aussi jolie fleur que toi…
  -Oui, oui monsieur… Mais que faites-vous ? Je me sens toute…
  -Je ne fais rien. Je t’aime beaucoup Esperanza. Je voulais juste savoir si tu étais amoureuse de Daryll. On rigole tellement pendant les repas et puis vous êtes si beaux et jeunes tous les deux.
  Un nouveau tremblement et d’autres larmes, un frisson transperça mon échine… Elle n’eut pas besoin de répondre. Ses yeux étaient un livre ouvert.
  -Tu… tu préfères monsieur Willoughby ?
  Les yeux de la biche prirent les couleurs de l’été indien.
  -C’est pas que je sois vraiment amoureuse mais c’est déjà plus mon genre… Et puis il fait de plus en plus attention à son corps depuis quelques mois.
  -Mais il a presque trente-neuf ans !
  -Peut-être, mais Daryll fait un peu trop playboy pour moi. Ce… c’est bizarre ce que vous me faites, monsieur. Je ne devrais pas parler de ces choses-là avec vous…
  Je me forçai à sourire :
  -Ce n’est pas grave. Je suis plus vieux dedans. Regarde seulement mes yeux. Te sentirais-tu capable de m’embrasser si j’étais aussi vieux que mes yeux ?
  La biche m’envoya son sourire en écho, elle ne mentait pas :
  -Oui, monsieur. Mais vous, vous êtes tellement à part…
  -Quand on sera ensemble, tu m’appelleras Max, s’il te plaît… 
  Je lui lâchai la main. Il n’y avait rien d’autre à dire. Elle s’essuya les joues en se redressant…
  -Tu… tu veux de l’arroz con leche à quatre heures ?
  Mon dessert préféré. La biche était maintenant ma complice…
  -Oui, c’est gentil. Je vais voir ce que font Daryll et Angus. Ils devaient discuter ensemble du programme de la semaine prochaine pendant ma sieste…

  Doucement bercé par des vieux souvenirs des tendres romances couchées sur papier glacé et immortalisées en noir et blanc, je me dirigeai au bout de l’aile ouest de la propriété, vers la chambre d’Angus. Mon attention se porta vaguement sur un paquet de carte qui traînait sur une commode. Le vieux paquet que j’avais jeté à l’eau deux mois plus tôt. Sans vraiment que je sache pourquoi, la mangouste murmura : « Le valet de cœur est-il toujours collé au valet de pique ? » 
  Un sourire se dessina sur mon visage : parfois, je pensais à des choses stupides aussi. J’allai frapper à la porte d’Angus lorsque ma mangouste me gueula qu’elle était pas si débile que ça…
  Allez savoir maintenant pourquoi je fis le tour de la maison, comprendre quelle idée m’avait pris de vouloir observer l’intérieur de la chambre d’Angus depuis le jardin… Allez savoir si j’avais déjà pressenti les choses… toujours est-il que ma bouche se décrocha lorsque mes yeux se portèrent à l’intérieur de la chambre…
  Couché sur le dos, mon bon Angus caressait les cheveux lisses et soyeux de Daryll, pendant que ce dernier enfournait dans sa bouche un sexe gonflé de désir avec une aisance qui frisait la force de l’habitude…
  Wow. Plutôt troublant.
  Je n’étais pas vraiment au courant que ce genre de mœurs pouvait exister entre personne du même sexe. Je fus également surpris du vague frisson qui me saisissait dans le bas-ventre, non pas que j’étais particulièrement attiré par ces ébats masculins, mais simplement parce que je faisais mien le torrent d‘émotions qui se déversait entre les deux hommes. La mangouste se rassura en imaginant Esperanza à la place d’Angus. Je ne pus pas vraiment percevoir les râles ou les cris à cause du double vitrage mais il était certain qu’il était question d’amour et de plaisir. Ca devint particulièrement intense lorsque Angus plongea sa tête dans le postérieur de Daryll tout en astiquant frénétiquement… heu… ben oui le manche de ce dernier. Etrange bête à quatre pattes (mais bon je connaissais le principe, j’avais été aguerri par miss Lola et monsieur Laman)… Daryll dût alors gueuler quelque chose comme : « Je n’en peux plus ! Prends-moi ! » (mes talents de lecture sur les lèvres étaient encore assez limités à cette époque, mais bon, dans le contexte). Les corps changèrent de position et Angus pénétra en entier son amant. Passèrent ensuite deux longues minutes très agitées. Puis vinrent deux vagues presque simultanées de soubresauts, avant que les deux hommes ne s’affalent pour s’endormir l’un contre l’autre.
  Bon sang. Alors que je continuais à les observer, dormant du sommeil du juste, la mangouste tira fort sur les rênes de mon imagination… Ces deux-là avaient un avantage non négligeable sur Marc Courage, ils pouvaient jouer tous les rôles, être à la fois homme et femme. Je songeai qu’il y aurait certainement matière à intrigues beaucoup plus alambiquées dans les romans-photos si quelqu’un, un jour, osait mettre des Angus ou des Daryll en couverture. Débridé, le fil de mes pensées tissa, même pour le plaisir, des situations extrêmement compliquées du genre : un homme amoureux d’une femme qui aime les femmes, elle-même mariée à un homme qui préfère les hommes alors que le cœur de ce dernier frémit pour une femme qui se fait passer pour un homme… Enfin, bref… Je passe les détails.
  Mmm. Trop compliqué tout ça. Je devais reprendre mes esprits.
  Je me dégageai discrètement du buisson pour regagner la maison lorsque je surpris Esperanza à trois mètres derrière moi. Un sourire triste colorait le bas de son visage… Mes mains se haussèrent naturellement en accompagnant le faible sourire qui devait faire oublier les illusions perdues :
  -Tu… tu étais au courant pour eux deux ?
  Elle secoua la tête pour dire non.
  -Et euh… il y en a beaucoup des comme eux ?
  Elle haussa les épaules, elle n'en savait pas vraiment plus que moi sur le sujet.
  -Tu ne diras rien de tout ça, n’est-ce pas ?
  Elle acquiesça faiblement du chef avant de murmurer :
  -Tu… tu crois qu’ils aiment quand même les femmes ?
  La mangouste chuchota : « aimer les femmes… A quoi ça peut bien leur servir vu qu’ils peuvent être les deux ? » Je tendis ma main vers celle d’Esperanza. Elle serra fort.
  -Bah peut-être qu’il y en a, oui. Qui sait quelles peuvent être toutes les possibilités ? A tous les coups, il y en a même qui doivent aimer les animaux…
  Ses yeux s’ouvrirent grand. Une telle pensée ne l’avait jamais traversée. Je remâchai le dégoût que j’avais ressenti en rencontrant la grosse baleine.
  -Il y en a même qui préfèrent les enfants…
  -Mais tout ça n’est pas normal. Dans la bible, ils disent que…
  J’intensifiai aussitôt la pression sur sa main.
  -Dans la bible, ils disent des trucs qui ont été écrits par des gars qui se prétendaient inspirés par Dieu. Ton Dieu est censé être Amour. A partir du moment où l’Amour est possible entre deux personnes qui sont capables de le concevoir, pour moi, il n’y a rien d’anormal. Peut-être qu’un jour tu pourras tomber amoureuse d’une femme. Regarde ma grand-mère par exemple… Qui n’aurait pas pu en tomber amoureux ?
  -Et toi, tu pourrais aimer un garçon ?
  La question flotta quelques secondes dans mon esprit ; la mangouste n’avait jamais pensé à jouer avec ce genre d’interrogations.
  -Oui… mais je crois pas que je ferais les trucs que faisaient Angus et Daryll. Ou alors faudrait qu’il n’existe plus que des garçons… 
  -Comme en prison ou sur une île déserte ?
  -Ouais, peut-être… Tu m’apprends à la faire ta recette d’arroz con leche ? Y a un truc que tu mets dedans et j’arrive pas à savoir ce que c’est…

  Bourré de riz au lait jusqu’à la glotte, je passais le reste de mon après-midi en relisant un épisode de Marc Courage. Celui où il sauve une princesse hindoue des bras d’affreux sectateurs de Kali parce qu’ils sont vraiment trop cons, les sectateurs de Kali, de charger kriss à la main sur Marc Courage, alors que ce dernier a été tireur d’élite et qu’il n’a jamais besoin de recharger son six-coups.
  La fin de l’après-midi me tomba dessus presque aussi lourdement que le riz au lait. Une douce torpeur m’emporta au royaume du demi-sommeil, empli de sectateurs impies et de princes déguisés en princesses.
  La voix d’Angus me tira de mon refuge. Il me cherchait dans le jardin, juste pour savoir où j’étais…
  -Ch’uis là… Parvins-je à ânonner depuis la cachette de mon buisson.
  -C’est bientôt l’heure de Galactica à la télé, tu devrais rentrer…
  Angus était vraiment prévoyant pour moi. Il était toujours disponible, ne prenant qu’un peu de temps libre le soir, certains week-end ou – apparemment - lors de la sieste… Je voyais plus en lui un oncle ou un deuxième père qu’un simple précepteur. On était tous les deux tranquilles, au bout du jardin ; la mangouste n’eut même pas à sortir pour que je pose la question :
  -Dis, Angus. J’ai à te parler d’un truc important…
  -Tu es enfin d’accord pour aller voir le docteur Jackson ?
  Un mois et demi que je devais aller voir le psychiatre, un mois et demi que j’étais à chaque fois malade ou caché dans un recoin de la propriété. J’hésitai un instant avant de continuer, mais la mangouste revînt, sauvage :
  -Non, il ne s’agit pas de ça. C’est au sujet de ce que tu fais avec Daryll… Est-ce que t’es dégoûté de tes trois divorces ou est-ce que tu as toujours été comme ça ?
  Un voile sombre traversa le visage d’Angus. Les lèvres se pincèrent derrière la moustache :
  -Qu’est-ce que tu sais de ma relation avec Daryll ?
  -Pas grand chose… Si ce n’est que vous avez l’air amoureux.
  -Tu as vu quelque chose ? Bredouilla Angus, en essayant de récupérer de sa salive.
  La vérité n’est qu’une affaire de circonstances, elle peut faire souffrir à certains moments. Il y a des choses qui ont le droit au silence… L’ange  qui se cachait en moi susurra :
  -Non ! Mais il ne faut pas oublier ce que je suis, Angus. Callista m’a dit que j’étais un sorcier. Je vois et je devine des choses qui ne sont pas perceptibles au commun des mortels…
  -Ce qui se passe avec Daryll est quelque chose de sérieux, Max. De quoi te doutes-tu exactement ?
  Plouf dans l’eau. Il y avait l’art et la manière de parler de la vérité, je n’étais peut-être pas le plus doué.
  -Ben je suis persuadé que vous êtes amoureux tous les deux. J’ai surpris vos jeux de regards et tout le tralala. Je voulais juste savoir si c’était normal et si quelqu’un d’autre était au courant…
  Angus se lissa la moustache en fronçant les sourcils. Je tapotai la terre de la paume de ma main. Il s’assit à côté de moi, presque soulagé, comme s’il pouvait enfin se débarrasser d’un lourd fardeau.
  -C’est normal, Max. J’aime Daryll depuis le premier jour où il est arrivé ici. 
  -Et lui ? C’était pas évident de savoir qu’il aimait les hommes, lui aussi…
  Un petit rictus s’esquissa derrière la moustache.
  -Ho si ! Nous savons nous reconnaître, Max. Tout est une affaire de gestes, de regards qui se croisent. Il y a des signes qui ne trompent pas.
  -Quels genres de signes ?
  « C’est pratique… On peut les reconnaître. » chuinta la mangouste…
  -Des petits riens dans la direction de certains regards, la façon d’insister quand on plonge les yeux l’un dans l’autre. C’est subtil mais on s’y fait vite…
  -Comme si vous étiez capables de reconnaître la femme qu’il y a en vous ?
  -Oui, ça tient de ça…
  -Ca doit être bien de pouvoir être à la fois un homme et une femme…
  Angus tourna la tête vers moi, cherchant à accrocher mon regard. Mais j’étais déjà monté d’un cran vers les nuages…
  -Ce n’est pas tout à fait ça. On est homme, à part entière. Mais on a pas peur de notre Anima.
  « Animus, Anima, quels drôles d’oiseaux ces deux là » songea la mangouste.
  -Et t’aimes aussi les femmes ? Je veux dire… on peut aussi aimer les femmes quand on aime les hommes ?
  Angus sourit franchement cette fois-ci. Il avait réussi à me faire redescendre. Ses yeux avaient pris une teinte lavande :
  -Oui, on peut aimer les deux. Mais la plupart de ceux qui sont comme moi te diront pourtant qu’on a toujours une préférence, ceux qui aiment autant l’un que l’autre sont rares… Moi, j’ai toujours su que je préférais les hommes. C’est venu très tôt, à l’âge de huit ou neuf ans.
  -Mais tu t’es pourtant marié trois fois…
  -Il n’y a qu’un mariage qui ait compté, une femme qui était sincèrement amoureuse de moi et que j’ai essayé d’aimer. Mais je la rendais malheureuse avec mes… disons… escapades nocturnes… Finalement, ça n’a pas marché. On n'a même pas pu avoir des enfants, elle ne pouvait pas.
  -Et les deux autres mariages ?
  -Des mariages blancs organisés pour des copines étrangères afin qu’elles aient la nationalité.
  J’avais déjà lu une histoire comme ça : « Mariage blanc pour un russe blanc ». Un truc simili-historique avec costumes d’époque où un héritier de la famille impériale épousait une noble déchue du bordelais pour avoir la nationalité. La fille était une vraie garce au début, elle faisait même de l’espionnage avec les Allemands mais bon, on découvrait qu’elle était obligée parce que celui qu’elle croyait aimer était retenu prisonnier. Un sacré navet…
  Je revins à Angus après plusieurs secondes d’absence :
  -Maman et Noël ne sont pas au courant ?
  -Non, ça n’affecte en rien la qualité de mon travail avec toi et certaines personnes sont encore bourrées de préjugés sur ce que nous sommes.
  Je souris à pleines dents, découvrant des morceaux de riz qui devaient encore se nicher à certains endroits :
  -Ben moi, j’en ai pas. Je trouve même que ça serait plutôt un avantage de pouvoir se sentir à la fois homme et femme.
  La lavande prit la teinte de l’acier dans les yeux d’Angus. Il cherchait à me sonder :
  -Et toi ? Tu crois que tu as déjà fait ton choix sur les choses de l’amour ? T’es si jeune mais si en avance parfois que je me demande ce que je pourrais bien t’apprendre !
  -Moi ? Ce que je préfère ?
  Il me parlait en homme, d’égal à égal. J’adorais ça.
  -Oui !
  -Ben, si on parle de sexe, ça sera les femmes, sauf si je rencontre Marc Courage… Mais pour le reste, je ne sais pas. Disons que je trouve plus facile tout de même de parler à la femme. Qu’elle soit dans la femme ou dans l’homme. C’est sans doute pour ça que j’aime bien parler avec toi…
  Il caressa doucement ma joue, avec tendresse.
  -Tu es vraiment un phénomène, Max. Ta sagesse est parfois presque aussi grande que ton intelligence. Il ne doit vraiment pas y en avoir beaucoup des comme toi.
  Etonnamment mon Narcisse plongea dans les oubliettes :
  -Le moule est brisé à chaque fois qu’un enfant naît. Il n’y a pas deux enfants qui soient pareils, chaque individu est unique…
  -Et certains sont plus uniques que d’autres… Continua Angus en rigolant.
  -Oui, certains. Mais tous n’ont pas aussi peur que moi.
   Angus massa délicatement mon cuir chevelu.
   -Tu as peur de la mort et de certaines choses que t’as dites Callista ?
   -Ouais. Tu sais… Je vais peut-être quand même aller le voir ce fichu psychiatre.
  Aller voir le docteur Jackson… Ca n’était pas une mauvaise idée après tout. Peut-être que j’avais besoin de me soulager de toutes mes questions auprès de quelqu’un de vraiment compétent.
  -Je prendrais rendez-vous pour la semaine prochaine. Jeudi. Il faudra que tu répètes le prélude de Rachmaninov, ce week-end. L’audition est pour début janvier.
  -Ouais. Mais je ne suis plus sûr de vouloir le faire. La grosse baleine qui dirige tout ça, elle a vraiment le vice dans le sang.
  Angus soutint mon regard mais je pus sentir qu’un frisson avait parcouru son échine. Il était dégoûté à l’idée que je puisse avoir raison.
  -Ne t’inquiètes pas, Max. Je serais tout le temps avec toi. Il suffira juste que tu n’aies pas à jouer la comédie le week-end. J’ai besoin de mes week-ends en ce moment.
  -Qu’est-ce que tu vas faire ce week-end ?
  -Un ami de Daryll possède un sloop. On va faire un peu de bateau à six.
  Bleu, le valet de pique coule… La mangouste ricana encore :
  -Tu vas être sur un bateau avec quatre autre gars, tous aussi beaux que Daryll ?
  -Ha je ne sais pas. Mais Daryll connaît plutôt des beaux garçons, oui…
  Indigo, le valet de cœur coule aussi. Le cœur de la mangouste s’accéléra :
  -Ca risque d’être du joli… Ils ont déjà pris la mer, tous ?
  -Oui, trois d’entre eux.
  « Dis-lui ! » brailla l’ange en sautant derrière la mangouste, « Dis-lui, bon sang ! » Un vertige me fit vaciller.
  -Qu’est-ce qu’il y a, Max ? Ca ne va pas ?
  J’ouvris grand mes yeux, grand l’abîme de mon âme, pour établir la connexion. Un frisson traversa Angus à nouveau.
  -Il y a… il y a que je sens des choses parfois… Ne pars pas avec Daryll ce week-end ! Reste en ville ou venez-voir Star Wars avec nous !
 -Mais…
  Le valet de pique et le valet de cœur sombraient au fond de mes yeux.
  -Crois-moi… N’y va pas ! Même si ton week-end est prévu de longue date ! Même si tu dois t’engueuler !
  Angus se redressa, le masque de la peur se peignit au-dessus de ses moustaches. Il chercha à se rassurer :
  -Tu as le même talent que ta grand-mère pour raconter des histoires !
  -Non, je n’ai pas encore ce talent. Si je l’ai, ça ne sera qu’à trente trois ans, souviens-toi ! Fais moi confiance, ne pars pas ! J’ai déjà vu plusieurs fois la mort arriver !
  Un bruit de voiture dans l’allée coupa court la discussion. Il était déjà sept heures. Maman et Noël rentraient ensemble pour dîner. Les deuxième et quatrième vendredi du mois étaient réservés exclusivement à la famille.
  La mangouste souffla une dernière fois avec ses yeux les plus noirs :
  -Ne pars pas !

  Le repas se passa presque sans moi. J’avais eu mon compte en guacamole et arroz con leche pour la journée. Il fut convenu que nous irions à la séance du samedi soir pour Star Wars. Le film était sorti depuis un moment déjà mais je n’étais pas au mieux de ma forme jusqu’à présent.
  Angus prit poliment congé à la fin du repas et raccompagna bravement Esperanza chez elle. Je suggérai à Maman d’acheter un scooter ou une voiture, à l’occasion de son anniversaire, pour la pauvre Esperanza, parce que c’était quand même pas évident de faire une heure et demi de vélo tous les jours pour venir travailler. Ils furent assez surpris – Maman surtout – par le soudain intérêt que je portais à la domestique.
  La mangouste glapit alors avec force de sa cachette lorsque je m’informai des orientations philosophiques de ma Maman en matière de racisme. J’en eus pour mon grade. La trentaine avait poncé les arêtes vives de l’ouverture d’esprit chez ma Maman et Noël était trop préoccupé par sa digestion pour intervenir. 
  « Quand tu donnes ça, ils veulent ça ! Ils ne sont pas comme nous, tu sais ! Ils n’ont pas le même respect des choses qui se méritent ! »
  Je conclus vite ce qui risquait de sonner comme un début d’engueulade pour signifier que je voulais bien – enfin – me rendre chez le docteur Jackson.
  Maman ne manqua tout de même pas de venir me border la nuit en s’excusant si le ton était monté, parce qu’elle était très prise par son travail. Elle me félicita pour ma grandeur d’âme et m’assura qu’elle augmenterait les émoluments d’Esperanza. Elle ne voulut, néanmoins, rien savoir de mon désir irrépressible de jouer avec Angus le lendemain.
  « Le pauvre homme s’est enfin fait des amis. Laisse le donc un peu souffler ! »
  Le temps se gâta un peu le samedi mais nous parvînmes quand même à aller voir Star Wars. Le scénario était à l’aune de certains Marc Courage mais il y avait tout de même une sacrée ambiance. Darth Vader rejoignit instantanément le panthéon de mes héros favoris. Il avait bien plus de présence que cette loque de Luc. Han Solo n’était pas mal non plus, mais il avait pas la « force ». La « force ». C’était ça le vrai truc du film.
  La tempête redoubla d’intensité le soir. Les informations crachèrent des bulletins alarmistes sur les bateaux sortis en mer. Le sommeil ne pointa le bout de son nez qu’en dents de scie. Le jeu de cartes étant passé à la poubelle, il me sembla impossible d’avoir une intuition pour Angus, de savoir s’il était vraiment parti en mer. 
  N’y tenant plus, je résolus de réveiller mes parents en pleine nuit mais l’orage avait déjà fait son œuvre, émoustillant leur libido. Je passe le spectacle que je pus découvrir sur fond d’éclairs zébrant le ciel. Je retins juste de ces ébats que les grands pouvaient se servir d’un  martinet ou d’une paire de menottes pour se donner du plaisir et que Maman aimait être attachée et recevoir des fessées…
  Il y avait de quoi finir obsédé. Je passai en tout cas le reste de la nuit, perplexe, en pensant à tous ces enchaînements hétéro ou homosexuels pour décider quelles seraient mes positions préférées lorsque je serai grand. Le « un à quatre pattes devant, l’autre à genoux derrière » me sembla ce qu’il y avait de mieux, tout le monde ayant émis un plus grand nombre de râles dans cette position-là, avant de s’endormir vaincu par une force nommée orgasme dont je n’avais une approche que théorique. Le « un à quatre pattes devant, l’autre à genoux derrière », oui, ça, ça avait l’air bien. Les chiens faisaient d’ailleurs de même dans la nature. « Dieu que la nature est bien faite » songea un long moment Marc Courage en cherchant en vain le sommeil à travers son horizon peuplé de brunes, de blondes et de rousses. Plus curieuse qu’une pie, la mangouste me gueula : « Demande-leur pourquoi ils jouent avec un martinet ou des menottes » mais, aidé par l’ange, je lui envoyai un bon coup de pied mental dans le cul. Il y avait parfois des questions à ne pas poser. Monsieur Jackson pourrait être parfait pour tous ces problèmes-là. Il était tenu au secret médical, il saurait donc tout ce que j’avais à dire…
  L’heure tardive ou très matinale finit par vaincre mes angoisses et mes questions. Mon sommeil fut de plomb, jusqu’à midi le lendemain. 
  A mon réveil, la tempête semblait avoir perdu un peu de sa force, aucun arbre n’avait volé dans le jardin. Mon premier réflexe fut la télé : les informations confirmèrent la disparition de trois bateaux en mer.
  Puis sans réfléchir, je me saisis d’un jeu de carte neuf pour en tirer une au hasard : joker rouge.
  Joker rouge, ça n’était pas mal, ça. Ca m’allait bien en tout cas. Je pris ce brave joker comme le signe d’un bon présage et décidai de passer le reste de la journée tranquille à lire le vieil homme et la mer. Le téléphone sonna en plein milieu du bouquin : Daryll qui annonçait qu’il ne viendrait pas lundi et mardi parce que des amis à lui avaient disparu en mer.
  C’était triste pour les potes de Daryll, mais je souris à Noël lorsqu’il m’apprit la nouvelle.
  « Bah ça sera une occasion comme une autre de travailler tout seul. Parfois, il ne faut compter que sur soi ! »
  J’avais peut-être réellement un don finalement. Et tout n’était peut-être pas écrit. A moins… à moins que le fait que je prédise la mort de Daryll et Angus ait été écrite et que je n’ai pu sauver leur vie que momentanément…
  Hou. Trop compliqué tout ça. Il suffisait bien assez déjà que des voiles bleus ou indigos se posent en certaines occasions sur des événements précis pour que je m’amuse à jouer au voyant.
  Ce qu’il me fallait surtout, c’était le docteur Jackson en fait. Il se devait d’être bientôt mon phare dans les ombres que je traversais si souvent… Et puis quand j’avais tiré une carte pour lui, j’étais tombé sur la seule qui n’avait pas de valeur : la notice que j’avais oubliée d’enlever.
  Tout cela ne manquerait certainement pas de prendre un sens un jour ou l’autre…
  Forcément.

Fichier 6. 21 Avril. Le divan, acte 1.

  C’est en sifflotant un air des Jackson Five, que je venais juste d’entendre à la radio, que je pénétrai dans le cabinet du docteur Selmus Jackson, psychiatre de star, docteur à l’Université de Berkeley, champion de golf et amateur éclairé d’art moderne d’après les nombreux articles, photos et trophées qui ornaient la salle d’attente.
  Une secrétaire blonde à l’exubérance mammaire hollywoodienne et qui ne portait pas de culotte m’invita à m’asseoir à côté d’un cocker noir au regard torve qui avait entrepris de noyer la moquette sous un abondant filet de bave. Angus ne m’avait pas accompagné, il avait pris deux jours de congés pour soutenir Daryll qui était endeuillé par la perte de son cousin dans la tempête. C’est mon brave Willy à casquette rouge qui m’avait emmené, j’avais vanté sa gentillesse débordante à Maman et elle avait bien voulu qu’un nègre me conduise, parce que celui-là avait l’air d’avoir été fabriqué dans le bon moule.
  J’avais dix minutes d’avance. C’était bien suffisant pour découvrir tout l’univers impitoyable du bon docteur Jackson, dénicher des indices sur sa personnalité pour notre futur jeu du chat et de la souris.
  Je m’assis avec un sourire morveux à côté du chien. Il fit un « Wof ! » peu engageant que j’allais plus ou moins traduire comme « approche pas sinon je mords ! » lorsque la pneumatique blonde lança deux tons trop aigu pour des oreilles humaines :
  -Il s’appelle Cooper ! Il est un peu sourd mais il ne mord pas. Tu peux le caresser, si tu veux !
  Je dégageai avec peine mon attention des énormes globes de chair comprimés à craquer dans la blouse trop courte pour finir hypnotisé par la violence carmin des lèvres charnues de la secrétaire. Elle n’aurait fait ni une, ni deux avec Marc Courage.
  La mangouste railla : « Reprends-toi, vieux ! C’est un simulacre d’humanité, cette blonde n’est pas issue du ventre d’une femme ! Elle est née sous les bistouris des cliniques de la côte ! »
  C’était bon de se perdre parfois, mais je revins à moi.
  -Cooper ? C’est rigolo comme nom pour un chien…
  Le toutou reçut une vague tape sur le sommet du crâne. Il me remercia affectueusement d’un autre « Wof » accompagné d’un pet sonore qui devait vouloir dire : « C’est moi qui régale ! ». La blonde ne se rendit compte de rien. Elle ne pouvait rien entendre avec sa tignasse permanentée, ni rien sentir avec son parfum lourd et capiteux. Le mélange intime du pet rance du chien et du numéro quelque chose de je ne sais quel parfumeur sur la place de Paris attaqua sauvagement mon estomac. Je me dégageai prestement du fauteuil pour sauver mon petit déjeuner.
  -Où vas-tu ? Siffla la barbie en secouant le bout de ses ongles qui séchaient.
  -Les toilettes s’il vous plaît… J’ai besoin.
  Elle gloussa en m’engloutissant dans l’azur artificiel de ses yeux :
  -Tu m’appelles s’il n’y a plus de papier !
  Il me manquait quelques années pour l’appeler dans les toilettes, et pas pour me faire torcher. Je passai à côté d’elle, juste pour vérifier qu’il lui manquait bien la culotte. Un petit regard en-dessous et… oui, elle n’avait effectivement qu’une vague toison brune pour se protéger des assauts de n’importe mâle lambda en proie à la bestialité.
  Les toilettes étaient presque aussi impressionnantes que la salle d’attente.  Tout un pan de mur était occupé par de nombreuses photos représentant le bon docteur Jackson dans tous ses états avec moult gens connus sur tous les terrains de golf de la Californie. Je plongeai donc avec circonspection dans l’univers dominical de ce cher docteur après m’être soigneusement aspergé le visage. Il était vraiment étonnant de constater ce qu’on pouvait se faire comme relation quand on se bi-classait psychiatre/champion de golf.
  Le parfum et le cri strident de la secrétaire me ramenèrent à la réalité. Elle avait ouvert la porte, dévoilant par un heureux effet de contre-jour, la courbe de ses hanches et la naissance de son aine. 
  -Le docteur Jackson t’attend !
  Luttant avec le Marc Courage qui voulait déborder de moi et la mangouste qui piaillait tous les noms d’oiseaux à l’adresse de la vénus de Californie, je parvins à murmurer :
  -Vous avez déjà été mannequin ?
  Elle gloussa comme un dindon. Un affreux petit rire strident et saccadé qui en disait long sur la longueur de son Q.I : deux fois moins que son tour de poitrine. Un dindon. Voilà qu’il revenait celui-là. La mangouste fit un pas en arrière et je ne pus m’empêcher d’avoir un sourire de compassion pour la bombe qui se tenait devant moi. Bien qu’affreux, son rire était pur et innocent. L’ange, en moi, aimait les imbéciles, les vrais. Il était fort rare que cette espèce ait la méchanceté chevillée au corps et elle pouvait faire preuve, parfois, d’une bonté d’âme telle, qu’elle méritait qu’on lui témoigne de l’affection. Et puis la blonde avait le pouvoir. Surtout sur moi. Elle était l’incarnation même de mon premier fantasme féminin après tout. J’attendis encore quelques secondes qu’elle arrête de s’étrangler pour lancer le plus sérieusement du monde :
  -C’est quoi votre nom ? Ca vous dirait de passer manger une fois à la maison ?
  « Pour jouer à la barbie » continua en silence la mangouste, toujours présente.
  Elle faillit en perdre ses lentilles tellement ses yeux s’ouvrirent en grand. Je lui fis le coup du sourire, ça marchait toujours avec Marc Courage. Elle sembla se reprendre en posant ses mains - qui devaient avoir fini de sécher - sur ses hanches :
  -Hé bien… Tu ne perds pas de temps, toi, p’tit gars… Je m’appelle Carla. On verra quand tu seras un peu plus grand pour un repas chez toi. Le docteur t’attend, suis-moi.
  Elle se retourna pour m’offrir la courbe vertigineuse de ses hanches et les portes de la damnation de ses fesses. Marc Courage faillit hurler. Un volcan s’alluma dans mon bas-ventre. Je suivis en songeant que les choses étaient tout de même équilibrées. La vie avait fait des intelligents, des forts et des beaux pour contrebalancer les chances de chacun. Carla avait largement reçu en sex-appeal ce que je possédais en intelligence. Et elle ne devait pas être malheureuse parce que la vie avait l’air d’être drôlement mieux faite pour ceux qui étaient beaux et cons plutôt que pour les moches et intelligents. La mangouste se fit la promesse de toujours faire attention à son apparence à partir de cet instant là. La façade, voilà ce qui était le vrai pouvoir dans l’esprit de la plupart des gens…
  La double porte du bureau s’ouvrit comme par magie devant les divines hanches de Carla. Elle modula en écorchant trois fois mon nom sur un ton qui était toujours aussi haut perché :
  -Maximilien Néville-Barreau.
  « Comme à la cour ! » ricana la mangouste.
  Elle s’écarta, rompant ma transe hypnotique, pour me laisser découvrir le cabinet du docteur Jackson. Un magnifique divan en croûte de bête morte depuis pas très longtemps trônait à côté d’un somptueux bureau en bois arraché sauvagement de ses lointaines forêts exotiques. Derrière, assis sur fauteuil pivotant et trois fois trop grand pour lui, se tenait le docteur Jackson, baigné par la lumière aveuglante qui perçait de la baie vitrée. Plusieurs fauteuils en croûte d’autres bêtes mortes – mais plus jeunes cette fois-ci – remplissaient l’espace en laissant deux ou trois bonsaïs, posés sur des petits meubles, respirer. Carla disparut rapidement, emportant son parfum en volutes tortillées derrière elle. Je clignai des yeux  pour essayer de voir si le docteur Jackson ressemblait bien à ses photos mais la lumière était contre moi. Ce dernier se releva pour désigner le coin gauche de la pièce, que je n’avais pas encore détaillé.
  -Bonjour Maximilien, assieds-toi dans le fauteuil, là, à côté de la petite table. On va nous apporter du chocolat. Tu aimes le chocolat ?
  Il se rapprocha. Type caucasien, cheveux épars soigneusement coiffés en volume, petites lunettes en écaille masquant des yeux sombres légèrement en amande, nez aquilin et petit bouc ; il ressemblait bien à ses photos, quelques rides en plus. Il me serra la main avec le sourire du bonheur, il lui manquait presque l’espace d’une demi-dent entre ses deux incisives centrales.
  -Euh, oui. J’aime bien le chocolat. A l’espagnole, avec du lait.
  Il haussa le sourcil droit en se frottant l’arête du nez. Un tic qu’il allait avoir souvent.
  -A l’espagnole ?
  Je m’enfonçai moelleusement dans le fauteuil :
  -Oui. A l’espagnole. Avec une tablette de chocolat qu’on fait fondre en lui rajoutant de l’eau bouillante. Mais moi, j’aime bien qu’on rajoute du lait et un peu de cannelle.
  Et de deux, un deuxième tic pour le docteur Jackson.
  -Je demanderai à Carla de le faire comme ça pour la prochaine fois.
  La mangouste exulta :
  -Elle saura faire ? Parce qu’elle a pas l’air d’être douée pour ça. Ses compétences sont plus… plastiques.
  Et de trois, mais en tirant la lèvre inférieure, en plus, cette fois-ci. « Tu n’es pas beau, docteur Jackson, quand tu fais ça ! » chantonna la mangouste.
  -Bien sûr qu’elle saura faire ! Elle est très douée pour le chocolat !
  Houps. Une marque encore claire sur le doigt du docteur Jackson à l’endroit pile où devait se trouver une alliance. Je tendis mon doigt vers sa main en affectant ma mine la plus morveuse :
  -A mon avis, elle doit vraiment être plus compétente dans des domaines pour lesquels je suis encore trop jeune. Vous avez divorcé à cause d’elle ?
  Danse saccadée du haut de la joue et de l’œil, et de quatre. Là, ça faisait beaucoup. Le docteur devait avoir un problème, car il ne faisait pas ça pour me mettre mal à l’aise. Ses yeux, tranquillement à l’abri de ses lunettes, cherchaient une faille dans mon système en se demandant sans doute si c’était une faute professionnelle que de frapper un jeune patient.
  -Nous ne sommes pas ici pour parler de ma vie ou de Carla, Maximilien. Nous so…
  -Max ! Je préfère. J’aime pas Maximilien. Le côté empereur, c’est encore un peu trop surdimensionné pour mon ego… vous comprenez ?
  Jackson se figea. Je soutins son regard en l’imaginant en train de faire un « un à quatre pattes devant, un à genoux derrière » avec Carla.
  -Pourquoi souris-tu en me regardant, Max ?
  -Pourquoi ne voulez-vous pas me dire si vous avez quitté votre femme pour Carla ?
  Et hop ! Un cinquième tic, avec un joli jeu de dents. Je me serais filé des baffes.
  -Parce que ce n’est pas comme ça que ça marche…
  -Ha oui ?
  Il me fixait un cran au-dessus des yeux. Un bon truc pour tenir longtemps dans une confrontation de regards.
  -Nous sommes là pour nous occuper de toi.
  -On ne pourra même pas parler de golf, au moins ? Vous pourrez quand même me donner des conseils si j’ai envie d’apprendre à jouer ?
  Six. Et encore avec la moue de la lèvre inférieure. Mes séances n’allaient pas être tristes. Carla surgit tout à coup, un plateau contenant des tasses fumantes à la main. Elle ne renversa rien si ce n’est nos regards concupiscents et repartit dans son nuage capiteux de parfums parisiens.
  Selmus Jackson porta la tasse à ses lèvres. J’en fis autant.
  Lait en poudre, chocolat sans beurre de cacao et une tonne de sucre. Tout pour me faire vomir. J’adressai un grand sourire au docteur avant de reposer ma tasse.
  -Il est bon ? Déglutit-il en s’enfonçant dans le fauteuil.
  -Pas tant qu’elle… Suinta la mangouste.
  Nouveau tic. Une lueur vive traversa la pupille du docteur :
  -Bien… Je vois que tu es une personne intelligente et que tu n’es pas dénué d’humour. Comment comptes-tu réellement passer tes séances avec moi ?
  La sale mangouste était en forme :
  -En tout bien, tout honneur. Je suis trop jeune pour Carla, alors pour vous… vous pensez…
  Encore un. En gros, j’en conclus que c’était un tic par phrase. Une façon comme une autre de rythmer la conversation ou de chercher à m’énerver. La lueur vive s’intensifia derrière les lunettes du docteur, elle dansait autour des milliers de façons de me faire souffrir. Dansait juste. En tout cas, Jackson s’était déjà fait une opinion sur moi… Il se laissa glisser tranquillement dans le fond de son fauteuil en faisant bien crisser la peau de bête morte et croisa les doigts.  
  Dix longues minutes passèrent ensuite dans le silence le plus total. Par bonté d’âme, je ne soutins pas son regard. Je fis plutôt le tour de son petit univers. Les photos sur le bureau qui racontaient un divorce, une fille anorexique, un fils obèse, un labrador hargneux, un cocker péteur et un souci permanent de préserver sa façade, de ne pas lever le masque. Aucun des deux ne lâcha prise. Ce fut le téléphone qui finit par venir à notre rescousse. La voix stridente de Carla perça le combiné pour signifier sans doute qu’un client était pressé de rencontrer le docteur. Il eut l’air agacé en sifflant :
  -Pas maintenant, je ne peux pas ! Essaye d’expliquer que je suis surchargé toutes les semaines qui suivent. Je ne veux pas la voir !
  Il raccrocha brutalement.
  Ce bon psychiatre avait visiblement un problème. La mangouste adorait ce genre de situation.
  -Une cliente qui a un besoin urgent de vous parler et qui vous énerve ? Pourquoi faites-vous ce genre de métier si c’est pour vous mettre dans tous ces états ?
  Plusieurs balles de mitraillettes me hachèrent menu. Je ne sentis rien, j’étais blindé.
  -Tu n’as pas répondu à ma question tout à l’heure… Comment préférerais-tu que se passent nos séances ?
  Je m’assis sur son bureau.
  -Comme ça. Je fais le docteur, vous faites le patient. Sauf quand ça n’ira vraiment pas.
  -Pourquoi veux-tu inverser les rôles ?
  -Parce que je ne parle pas à des inconnus. Donnez-vous à moi et je me donnerai à vous.
  Jackson se redressa et se dirigea vers moi, le temps de cinq ou six tics. J’avais arrêté de les compter.
  -Tu aimes tout contrôler, hein c’est ça ?
  Je me vissai au fauteuil en pivotant vers lui, une boule sèche et amère remonta dans ma gorge :
  -Ouais. Je préfère depuis que je sais certaines choses. Je préfère depuis que j’ai tué un type.
  -Tu as tué quelqu’un ?
  -Oui. Dans un rêve contrôlé par des champignons. Vous avez déjà tué, ne serait-ce qu’un simple animal, vous ?
  -Est-ce que tes parents trouvent que tu as de l’imagination ?
  -Non, du tout. Je sais que ce n’est pas mon fort. Ils me mentiraient s’ils trouvaient que j’en avais. Je déteste qu’on me mente sur ce qu’on pense de moi. Mais je suis à votre place, là, et vous n’avez pas répondu à ma question. Est-ce que vous avez déjà tué un être vivant ?
  -Pourquoi cherches-tu à savoir ça ?
  -Parce que je devine le potentiel chez les gens. Vous n’arrêtez pas de me fusiller du regard parce que je vous ai envoyé plein de vacheries pour vous tester. Vous avez donc un potentiel. Ce qui m’effraie, c’est de ne pas reconnaître le potentiel chez certaines personnes. Moi, par exemple, je ne peux pas encore vraiment croire à ce qui s’est passé il y a quelque mois, lorsque j’ai tué Chris Jameson, le type au chapeau.
  -Le gars qui a refroidi l’adjoint au maire ?
  -Oui. Vous savez très bien que j’y étais. C’est en partie pour ça que je suis là. Mais c’est pas Conrad Mulroney, le flic de la mairie qui a butté ce salaud. C’est moi. J’ai encore une cicatrice sur l’épaule. Tout le monde a préféré étouffer cette histoire ou en donner la version la plus arrangeante au niveau de la presse. 
  Une rafale de tic ravagea le faciès de Jackson : on ne lui avait pas dit que j’avais vraiment tué quelqu’un. Le docteur devait avoir eu son compte de patients ou d’événements pénibles dans les dernières semaines ; j’étais la goutte d’eau qui pouvait faire déborder son vase. Il se dirigea vers le bar pour s’en jeter un.
  « T’as hérité d’un tocard qui va péter les plombs ! » beugla la mangouste. « Un looser, un gros looser . » Marc, le mouton à cinq pattes, s’imprima en moi. J’avais une profonde affection pour le personnage du looser. Il y avait dans sa détresse, dans la façon dont on avait envie qu’il se sorte du merdier, quelque chose de féminin. La femme chez l’homme, voilà, je venais de trouver la femme chez Jackson.
  -Vous buvez quoi, docteur Jackson ?
  -Une liqueur de fruit.
  -Je peux goûter ? Ca sera certainement meilleur que le chocolat. Il était bien servi mais infect…
  Jackson se retourna, les lunettes un peu de travers.
  -Non, ça, tu ne peux pas goûter.
  Un nouveau silence. Puis plusieurs bruits étouffés par la double porte. Carla qui hurlait quelque chose comme :
  -Non, vous ne pouvez pas entrer !
  Un cri. Un grand Blam. Une folle furieuse en col de vison qui se découpe dans la double porte, bombe lacrymo à la main. Carla se tenant les yeux, allongée par terre. Une folle hystérique avec une voix un peu trop rauque pour être honnête.
  -Selmus ! Salaud ! Tu as promis qu’on se reverrait ! Tu peux pas me plaquer comme ça ! Nous sommes liés maintenant !
  Les emmerdes volaient bas ces temps-ci. Je me plaquai au fond du fauteuil pour ne pas me faire remarquer. Jackson laissa tomber son verre. Les tics agitèrent sa tête dans tous les sens, mais il parvint à gueuler :
  -John ! Arrête tes conneries, bon sang ! Je t’ai déjà expliqué que j’étais complètement cuité ce soir-là, on avait pris trop de trucs !
  -Pas John ! C’est Sarah, maintenant ! Sarah ! Ca fait deux mois que tu me laisses tomber comme une chienne, que tu refuses tous mes rendez-vous !
  John ? Sarah ? Pas évident de remarquer une pomme d’Adam sous le col de vison. En tout cas, mec ou fille, Sarah était plutôt jolie. Derrière, Carla pleurait tout son rimmel en se roulant par terre. Jackson fit deux pas en avant, avec un signe de paix. Mais la guerre était déjà déclarée. Le talon gauche de Sarah lui vola droit dans la figure. Les lunettes du docteur s’éjectèrent droit vers un bonsaï. La bombe lacrymo se dressa soudain dans la main de la furie. Dans un sursaut d’énergie, le docteur glissa sur le côté pour enchaîner l’esquive du premier jet de bombe et un coup de coude vicieux dans les côtes. La folle furieuse échappa la bombe et son sac mais parvint à accompagner le coup tout en se jetant en arrière malgré l’équilibre précaire de ses talons. Jackson recula de deux pas, à l’abri de son fauteuil. Les gros mots se mirent alors à pleuvoir en cascades, avant que les deux catcheurs ne se mettent à tourner comme des fous autour du fauteuil en tentant de s’étrangler. Lassé par sa position précaire au milieu de la bataille, le fauteuil finit par prendre la poudre d’escampette pour laisser les lutteurs s’empoigner sauvagement, en roulant rageusement au sol.
  Une étrange paix intérieure s’empara alors de mon esprit et un voile opaque se jeta pudiquement sur la scène. J’avais de la chance d’être encore très jeune. Il allait me falloir encore plusieurs années avant de surfer sur tous ces problèmes. Je compris quand même brièvement, dans la bagarre, que John était un bon ami de Jackson. Il avait suivi une thérapie chez lui en même temps qu’un traitement hormonal pour devenir Sarah. Un processus nommé transfert avait semble-t-il convaincu Sarah que Jackson était amoureux d’elle. Elle avait apparemment profité d’une soirée trop arrosée en alcool et en poudre – la définition de la poudre restait assez vague – pour faire l’amour avec lui. Et elle était restée accro au doc alors que Jackson, lui, braillait qu’il avait maintenant quelqu’un d’autre. Une salope nommée Giulia, d’après Sarah, qui ne comprenait pas pourquoi Jackson préférait coucher avec elle ou l’autre pouf de Carla. En entendant son nom, Carla se redressa comme une furie et chargea en aveugle comme une mata-hari dans la mêlée, emportant avec elle un bonsaï et ma tasse de chocolat froid. Cooper hurla à la mort après avoir pissé sur la moquette. Dans la masse déchaînée de jambes, de bras, de coups de griffes, de morsures, d’injures et de cheveux qui volaient, une chose attira mon attention : le sac de Sarah qui s’était répandu. Ecartant Cooper qui avait jeté son dévolu sur la barre de chocolat et son papier – mais il semblait quand même avoir du mal avec le papier, je me saisis du petit automatique chromé dont personne ne s’occupait. 
  Les coups de griffes devenaient dangereux. Jackson avait perdu une dent ; Carla, sa blouse et  Sarah, plusieurs touffes de cheveux. 
  Marc Courage à la rescousse. La sécurité de l’arme vola en quelques secondes et le plafond du docteur Jackson s’orna de deux jolis trous. 
  C’est dingue le pouvoir qu’on peut posséder lorsqu’on se trouve du bon côté du flingue. C’est une expérience unique à vivre dans une telle situation. Je luttai contre la griserie pour brailler aux trois mines cabossées et ahuries qui me regardaient avec leurs yeux valides :
  -Quelqu’un connaît l’histoire de la tarte au potiron ?
  -Du… du calme, petit. Implora Sarah en tendant la main.
  Jackson se contenta de s’asseoir pendant que Carla récupérait, en tremblant, les morceaux épars de sa blouse. Le chien se fendit d’un « ouf ! » pour déglutir le papier d’aluminium, il n’avait pas été dérangé par les coups de feu.
  -Bon ! Docteur Jackson ! On ne va pas rester là, tous, comme des abrutis à se regarder en chien de faïence. Il serait p’t’être temps de faire une trêve, non ?
  Je glissai à nouveau la sécurité de l’arme.
  -Repose le flingue, petit… Bredouilla Sarah en essayant de se redresser.
  -Max, mon prénom, c’est Max. Et là, c’est ma demi-heure de traitement avec le docteur Jackson. Et j’aurais aimé pouvoir la finir dans le silence où elle a commencé. Au fait… il est insonorisé votre cabinet, doc Jackson ?
  Carla hocha la tête en même temps que le docteur.
  -Repose l’arme, Max. Zozota Jackson avec ses dents en moins.
  Le pouvoir. Le pouvoir de celui qui tenait le flingue était infiniment supérieur à celui qui possédait l’intelligence ou celle avait la plastique de barbie. Je repensai à Darth Vader, au côté obscur de la force. Un sourire moins cruel se dessina sur mon visage pendant que l’ange dispensait sa lumière autour moi :
  -Je vais le reposer. Après avoir enlevé toutes les balles qui sont dedans. Mais avant, je veux qu’on se promette tous de régler nos différends. Carla, vous n’avez qu’à avoir une discussion sérieuse avec le docteur Jackson pour savoir s’il veut rester avec vous ou cette Giulia dont j’ai entendu parler. Faites ça ce soir, au restaurant par exemple. Sarah, vous allez reprendre vos esprits et rencontrer le docteur dans un endroit neutre pour qu’il puisse vous expliquer posément son point de vue. Doc, je reste campé sur mes positions pour nos séances, je veux qu’on intervertisse parfois nos rôles. Je n’ai pas envie d’un autre psychiatre. J’ai eu un signe dans la voiture tout à l’heure avec les Jackson Five alors c’est comme ça. Et personne ne parlera de ce qui vient de se passer ici en dehors de ce cabinet !
  Ils se redressèrent tous, las, en rassemblant leurs morceaux. J’enlevai le chargeur et je fis sauter la balle de la chambre - j’avais déjà vu ça dans un Marc Courage, il était parvenu à flinguer le gros méchant avec une arme sans chargeur – avant de le rendre à Sarah. Le chien aboya pour avoir de l’eau, le papier aluminium passait mal. Jackson me fixa dans le flou de son coquard et de ses lunettes brisées. Il voulut dire quelque chose mais sa voix s’étrangla. La tension régnait encore dans la pièce, avec les odeurs de sang, de parfum, de bombe lacrymo et de pets du chien.
  -On se voit la semaine prochaine à la même heure ?
  Il hocha la tête doucement, en observant Sarah qui s’éclipsait discrètement en boitant.
  Le pouvoir. Je venais de leur balancer en pleine figure l’incommensurable stupidité de la situation. Ils étaient revenus à la raison grâce à un enfant. Je les avais déchirés. Jackson partit s’affaler dans son divan pendant que Carla choisissait les toilettes pour pleurer. 
  Pauvre barbie. Je m’arrêtai devant la poupée blessée. Meurtrie, l’arcade sourcilière gonflée, les lèvres tuméfiées, les yeux rougis par les pleurs et les paupières noircies, elle n’avait plus que la façade de ses hanches et de ses seins. Elle n’était plus qu’une femme simple et ordinaire, une de ces femmes qu’on a envie d’aimer ou de protéger. Marc Courage aurait pu lui dire plein de trucs intelligents du genre : « Vous êtes belle sans ce maquillage, vous devriez dire au docteur que vous l’aimez, ça l’aiderait peut-être » mais j’étais fatigué. J’avais touché ce fichu pouvoir et ça m’avait effrayé. J’approchai simplement ma main de la sienne :
  -Vous n’oublierez pas de donner à boire au chien, hein ?
  Elle gloussa sur les nerfs, en retenant ses larmes.
  -Et puis vous direz au docteur de l’envoyer chez le véto. C’est pas possible qu’il pue la mort comme ça à chaque fois qu’il lâche une perle…
  Elle sourit. De bon cœur cette fois-ci. Une onde bienfaisante traversa ma poitrine, vivifiant le cœur de l’ange. C’était bon, aussi, de faire le bien. Le plaisir était plus pur, plus intense, plus brut. Moins intellectualisé aussi, comme le jeu auquel je voulais me livrer avec le docteur. Un jeu pervers. Je déglutis, j’eus soudain peur de choisir la voix de l’ombre lorsque je serais grand. Malignité régnait avec Intelligence alors que Bonté était gouvernée par Sagesse. Et il était bien plus facile d’être intelligent que sage…
  La porte s’ouvrit pour laisser passer le brave Willy avec sa sempiternelle casquette rouge.
  -Vous avez fini, m’sieur ?
  -Ouais, pour aujourd’hui c’est fini…
  Il me demanda dans l’escalier si le docteur avait rigolé quand je lui avais chanté l’air des Jackson Five comme je m’étais promis de le faire dans la voiture. Je répondis que oui, le docteur étant vraiment un type passionnant sous tous rapports…

  Le soir, après le repas, Noël et Maman s’approchèrent de moi pour me demander comment s’était passée cette première rencontre. Mon portrait fut du genre : « plutôt satisfaisant, le docteur est un homme charmant qui joue drôlement bien au golf. Vous devriez essayer de jouer ensemble. » Ca avait le mérite de rassurer, de faire croire que mes angoisses seraient réglées rapidement.
  Ils me demandèrent, ensuite, si je voulais les accompagner dans une réception mondaine où se trouverait la grosse baleine, une bonne occasion pour parler de ma prochaine audition pour le rôle de Balthazar Goodwin, pianiste prodige. Je déclinai l’offre, prétextant un petit mal de crâne et une envie diffuse de réfléchir à tout ce qui s’était dit pendant la séance.
  Angus n’était pas là, il avait pris sa soirée pour partir plus tôt en week-end dans les Rocheuses. Esperanza était restée pour me garder. Elle pouvait : Maman lui avait offert une voiture d’occasion pour ses bons et loyaux services. Comme elle n’était pas du genre à vouloir s’immiscer dans mes pensées, elle me laissa tranquille pour regarder un feuilleton à l’eau de rose à la télé. J’en profitai pour aller méditer dans le jardin sur l’épisode de la matinée. J’avais vraiment été beaucoup plus secoué que je ne le croyais. L’idée de posséder le pouvoir ou d’être sous la domination de quelqu’un me révulsait.
  Machinalement, la force de l’habitude, je me dirigeai vers la cabane indienne de Callista, vers la hutte aux pierres chauffantes. L’air ambiant, chargé d’ozone en raison de la proximité d’un orage, charriait les multiples fragrances de la terre mouillée. Les ombres mouvaient dans le jardin, dessinant des formes compliquées ou me racontant les débuts d’histoires fantastiques ou d’horreur. Je n’avais pas peur de la nuit. Je n’avais pas peur des ombres puisque j’étais à peu près persuadé de ne pas mourir au moins avant trente-trois ans, voire soixante-six ou quatre-vingt-dix-neuf si je faisais le bon choix.
  Quelque chose, pourtant, attira mon attention au niveau de la cabane. Une forme trop clairement dessinée pour n’être qu’une ombre. Elle se redressa à mon approche, puis se figea à quelques mètres de moi, froide et muette comme la mort. Une intense vague de frissons déchira soudain mon échine. Un voile bleu se jeta devant mes yeux. La forme recula d’un pas. Elle n’était faite que d’ombre, comme si la nuit l’avait revêtue de son manteau. Mon cœur tambourina dans la poitrine. La mangouste criailla : « Barre toi ! » mais Marc Courage avança de trois pas, en lançant de la voix la plus assurée qu’il pouvait prendre :
  -Qui êtes-vous ?
  Je n’avais envie que d’entendre une seule réponse : « Je suis ton esprit gardien ! Celui qui te guidera dans l’ombre pour trouver la lumière ! » mais j’avais bien conscience que je n’aurais sans doute qu’à me contenter d’un « J’ai eu un accident de voiture… » ou « Je suis le fruit de ton imagination… Va te coucher, tu es fatigué ! »
  -Qui êtes-vous, bon sang ?
  L’ombre recula de trois pas, pour disparaître rapidement derrière la hutte.
  Ben voyons. Qu’est-ce que j’attendais aussi ? C’était tellement plus simple de s’esquiver comme ça. 
  Je bondis connement à sa poursuite. 
  En vain. Où plutôt si : pour me fracasser le pied contre une pierre en courant dans le noir. Soleil. Soleil dans la nuit. Face contre terre, gueule enfoncée dans la terre mouillée et pied en sang. Comme s’il m’était interdit de rattraper mon destin.
  Mon foutu premier plâtre pour rien. Cinq semaines dedans, sans compter les trois mois de rééducation. Je fis tout mon possible pour sauver le poste d’Esperanza, qui n’était en rien responsable, personne ne pouvait m’empêcher de sortir seul dans la nuit… Je me promis d’attendre quelques séances avant de raconter ça au docteur Jackson. Je n’avais pas envie de passer pour un fou. J’étais certain d’avoir vu quelque chose, absolument persuadé. Et c’était impossible de savoir si c’était une illusion parce que le propre même du phénomène de l’hallucination, c’est qu’elle est réelle pour celui qui en est la victime.
  L’accident eut au moins le mérite de m’éviter de revoir la grosse baleine ; le pianiste prodige dans la série n’était pas censé boiter de la jambe…
  Foutue jambe, douleur fantôme ou pas, je boite encore quand le temps est trop humide et je hurle, parfois, lorsque le temps va passer à l’orage… C’est con. J’avais peut-être une carrière toute tracée dans la météorologie nationale…

Fichier 7. 22 Avril. Lendemain de fêtes…

  Noël dans le plâtre, Pâques devant l’âtre ? 
  C’était bien parti pour. Mon fichu pied ne voulait pas se remettre d’aplomb comme ça. Il était bien plus difficile de commander son corps que son esprit ; c’était même à se demander lequel des deux guérissait le plus vite en cas d’accident. Et franchement, à ce jour, je n’ai pas encore trouvé de réponses.
  En tous cas, j’étais bien content d’avoir esquivé la grosse baleine même si le narcisse faisait des siennes, à l’intérieur. Il se rongeait les sangs, rageur d’avoir loupé une occasion de connaître la gloire. Je commandai donc à Maman, plutôt qu’au gentil crétin de bonhomme rouge avec une barbe blanche, une caméra super 8 pour immortaliser mes prétentions à la scène.
  J’avais choisi un texte tout ce qu’il y avait de plus classique : Roméo et Juliette. Je m’étais fendu de plusieurs répétitions de la scène 1, acte 1, juste pour savoir le texte sur le bout des lèvres. Je voulais arriver à jouer tous les rôles – même les citoyens de Vérone – pour pouvoir filmer le tout l’après-midi de Noël. Ha ça, j’étais ambitieux mais… hum… comment dire ? Mauvaise pioche.  Il y avait une scène de bagarre collective un peu trop compliquée à jouer. Ca commençait par des domestiques qui se mettaient sur la tronche après qu’il y en ait un qui se soit mordu le pouce pour en narguer d’autres d’un clan concurrent, pour finir en pugilat général avant qu’Escalus, le prince de Vérone, n’intervienne. On passait heureusement ensuite sur un truc plus simple au sujet de l’état d’âme de Roméo qui avait l’air de se languir pour une belle qui le snobait parce qu’elle se refusait aux choses de l’amour. 
  Tout seul, quand on est un bon acteur, ce n’est déjà pas facile de prendre plusieurs voix, alors tout mioche avec un pied dans le plâtre et une voix de fausset, on plonge dans le ridicule. L’hilarité générale qui suivit  la projection de cette scène ébranla sérieusement mon narcisse pour réveiller Marc, le mouton à cinq pattes. J’avais sans doute un potentiel inné pour faire rire mais je n’avais aucun talent en matière de jeu d’acteur, j’étais le degré zéro de la comédie, la ligne plate de la déclamation lyrique…
  Roméo, Juliette et toutes les autres scènes et actes de cette tragédie furent jetés la nuit-même au fond d’un tiroir. Et puis je n’aimais pas le style de toute façon : c’était bourré de private jokes incompréhensibles pour les gens de notre temps et ça manquait singulièrement sur le moment de pêche, de magie ou d’images qui auraient pu, un tant soit peu, parler à mon inconscient. 
  Je crois bien n’avoir plus jamais ouvert une œuvre classique autrement que parce qu’on me l’avait fortement recommandé. Les romans-photos, les comics books et les bouquins de science-fiction ou de fantastique nourrissaient autrement plus mon imaginaire, parce qu’ils n’étaient pas écrits de façon ampoulé, parce que tout le monde pouvait les comprendre, parce qu’on était pas obligé de les étudier et les analyser.
  L’analyse de texte, tiens. Ou la critique. Voilà deux abîmes insondables de l’inutilité. Une œuvre n’avait besoin, pour moi, que de se poser en tant que telle. Pourquoi fallait-il que quelqu’un – qui généralement était un écrivain frustré -  se ramenât derrière l’artiste pour tenter d’expliquer par A + B ce que ce dernier avait éjaculé ?
  Tous ces braves critiques engoncés dans le smoking trop serré de la fatuité ne cessaient de me provoquer des irruptions cutanées lorsque je les croisais dans les réceptions mondaines qui étaient données à la propriété. Je prenais un malin plaisir à sortir tout l’arsenal dont disposait la mangouste ou Marc Courage pour les renvoyer brouter leur foin. Ce n’était pas le fait qu’ils jugeaient gravement des choses qui ne méritaient aucune attention qui me gênait, ni leurs façons qu’ils avaient de survoler avec légèreté les problèmes compliqués, non, c’était surtout ce côté poseur, artiste raté mais sûr de son bon droit. Comme les huîtres, je me faisais ma petite demi-douzaine – pas plus, pour ne pas risquer l’indigestion - de ces imbéciles à chaque réception, je les gobais avec mon citron.
  Mais enfin… Voilà que je m’égare encore cher lecteur (voire même cher critique). Peut-être que moi aussi j’aimais et j’aime toujours traiter gravement des choses insignifiantes…
  Dans le flou du lendemain de fête où j’avais résolu de tirer un trait sur toutes mes velléités pour devenir une star, je décidai de me vider la tête avant de réfléchir aux options qui s’offriraient à moi plus tard. Maman et Noël étaient partis la journée pour faire un tour dans la famille. Mon pied m’avait permis d’échapper à cette corvée et je restais donc seul à la maison avec cette bonne Esperanza qui tentait du mieux qu’elle pouvait de digérer le homard – et surtout sa mayonnaise – dont tout le monde avait repris trois fois, mais que nous avions oublié de ranger au frigo. Je m’installai donc confortablement dans un fauteuil, laissant les papiers cadeaux épars sur la table, sous un bol à moitié vide d’arroz con leche - pas même la bûche ne valait l’arroz con leche d’Esperanza…
  La télé diffusait vaguement une émission sur le King, qui était mort dans l’année, bouffi par les tonnes de médicaments et de yaourt… A quarante-deux piges seulement et dans un tel état de délabrement. On disait, dans certains milieux biens informés, qu’il n’avait pas supporté la mort de sa môman. Personne ne pouvait supporter la mort de sa mère. Ce n’était pas pour autant qu’il fallait finir comme ça, surtout que sa femme était plutôt jolie. Elle ressemblait à Esperanza, en moins latina. Ce n’était pas une bonne année pour les chanteurs blancs : Bing Crosby, aussi, était passé à la trappe. J’avais dû offrir une compilation à Maman, qui était fan, pour son anniversaire en début décembre.
  Le manche du balai m’aida à changer de chaîne pour agiter un reportage sur Charlie Chaplin, en plein début d’après-midi. C’était louche, ça. Parce que Charlie, il n’avait aucune raison de passer à cette heure là, un lundi. En me retournant pour prendre un peu de coca, j’aperçus les poissons dans l’aquarium qui me fixaient, tous, de leurs yeux torves. Tous, excepté, le plus gros, le tout rouge que j’avais appelé « Groucho », le jour de la mort de Groucho Marx. Il flottait doucement ventre en l’air, à la surface de l’eau.
  « C’est pas une année non plus pour les comiques. » gloussa la mangouste.
  Ouais, ça c’était sûr. Il ne me fallut pas attendre plus de deux minutes pour que la télé m’annonce que Charlie Chaplin avait été retrouvé mort dans sa propriété. Pas vraiment gai comme lendemain de fête. J’éteignis la télé pour réfléchir dans le vide mais le bouillonnement de l’aquarium m’agaça. Comme si je n’avais pas le droit d’être un peu en paix avant que Groucho n’ait eu son oraison funèbre…  
  M’armant de ma béquille et de mon courage, je laissai Esperanza à sa digestion difficile pour claudiquer, Groucho dans le creux de la main, jusqu’aux toilettes. Le brave poisson partit au deuxième coup de chasse d’eau sur un air du King chantonné avec la mine de circonstance : penché la tête en avant au-dessus de la cuvette et mains jointes en signe de respect. On était bien peu de choses, tout de même, face à la mort. Et il était si facile de la donner, si simple.
  Le chapeau explose en milliers de bouts de cervelles et d’os.
  Un éclair traversa brutalement mon échine. Une simple détente. Un simple détente et la vie s’envolait. La mort avait tant de visages… Même le mien. Des larmes coulèrent soudainement sur mes joues, sans que je ne puisse me les expliquer. Des larmes chaudes et humides pour tous ceux qui étaient disparus ou que je ne voyais plus : papa, Marc cinq-pattes, grand-père, grand-mère, Callista, tante June, Camryn, Chris Jameson et son chapeau, Groucho… Debout, sans bouger, l’aisselle reposant sur ma béquille, je laissai couler les larmes longtemps. Pour faire partir le chagrin, pour avoir la force de surmonter l’océan, pour être en forme devant le docteur Jackson, lors de notre deuxième rendez-vous. Oui, c’était ça, il fallait que je sois fort devant Jackson, il n’y avait qu’avec lui que je pourrais faire de la spéléologie dans les grottes trop profondes de mon côté sombre… Ca faisait déjà un mois que je ne l’avais pas vu, je n’avais pas voulu, avec mon pied bandé.
  Perverse, la mangouste revint entre deux sanglots, juste le temps de murmurer : « Thanatopracteur… Tiens, voilà un métier pour arrêter de pleurer, avec tous les clients que ton ombre pourra amener, tous les clients qui ne se plaindront jamais… » 
  J’essuyai mes larmes et me mouchai un bon coup. La mangouste n’avait pas tort. A l’origine, mon après-midi ne devait pas être consacrée aux pleurs ou à la grande faucheuse, mais à ce que je voulais faire de ma vie… d’une vie qui me faisait traiter avec la même gravité les choses simples et les choses compliquées. Trouvant le courage de me reprendre, je fixai un moment le tout petit espace clos où je m’étais enfermé : le balai propre avec un manche en bois, les produits ménagers d’entretien soigneusement rangés dans une petite commode, un poster de Star Wars qui commençait à se décrocher, les vingt-cinq rouleaux de papiers hygiénique « en cas qu’on vienne à manquer », les trois piles de magazine parfaitement ordonnancées en fonction des occupants, la cuvette en ronce de noyer et la chasse d’eau chromée. Etonnant. Comme si chaque chose avait sa place, faisait partie d’un schéma que je devais décrypter. Oui, c’était ça. Chaque petit détail, chaque imperfection sur les carreaux impeccablement nettoyés pouvait devenir une partie d’un code. Et chaque morceau de code, selon son agencement avec d’autres bouts de codes, pouvait former une clé. Chaque clé pouvant ouvrir différentes portes sur les frontières de milliers d’univers…
  Ô temps… Suspends ton vol…
  Et pourquoi pas, après tout ? Et pourquoi pas ?
  Je m’assis sur le trône laissant couler sereinement mes pensées pour forger doucement une clé qui m’ouvrirait la porte d’un univers empli de… ho… de ouate bleutée. Un univers lisse et parfait où le son n’avait qu’une longueur d’onde, où le King chantait à la même fréquence que le gloussement de Carla. Une seule note stridente, certes, mais filtrée par les minces filaments de cotons qui flottaient partout. Un sifflement auquel on finissait par s’habituer. Un univers où l’on pouvait se comprendre par le simple pouvoir de la pensée. Un…

  Un cri en espagnol.
  Et la mangouste, dans un petit coin de ma tête, qui me ramènait à la réalité en chuintant : « Houps. Ca ne fait pas partie de ton univers, ça, mon coco ! »
  D’autres cris, encore, en espagnol. 
  Plusieurs voix masculines et celle d’Esperanza, plus haut perchée. Je me levai précipitamment pour approcher mon oreille de la porte. Ca braillait sec et rapide mais il ne me fut pas difficile de tout comprendre, depuis un an que je pratiquais la langue avec Esperanza. Trois types avaient l’air de s’énerver drôlement après cette pauvre Esperanza. Les mots étaient, certes, un peu filtrés mais le sens général était clair : Manolo, le cousin d’Esperanza venait de sortir de prison. Il n’avait rien trouvé de plus intelligent à faire que s’introduire dans la maison avec Miguel et Fernando - deux vieux potes de tôle - pour voler tout ce qu’il y avait dedans, et m’enlever, si possible. Une bonne vieille rançon des familles pour un trio de drogués. Coup de claques, cris, hurlements :
  -Où est le mioche ? Où est le merdeux ? Parle, salope !
  La mangouste relança : « C’est pas ton jour, mec ! » 
  Depuis sa chambre, Esperanza suppliait qu’on me laissât tranquille. Encore des baffes. Manolo balança un ordre :
  -Trouvez le morveux pendant que je m’occupe d’elle !
  -Non, Manolo… Arrête ! Il n’est pas là, je te le jure sur la Vierge !
  Encore une claque et un bruit de lutte, étouffé. 
  Une vague d’adrénaline me secoua. Marc Courage. Marc Courage, à la rescousse. Mais pas glorieux, cette fois-ci. Sept ans et demi, le pied dans le plâtre, enfermé dans les chiottes et la peur au ventre. Il fallait réfléchir vite. La mangouste la ferma, pour une fois. 
  Marc Courage fit vite le tour de mon petit univers avec une seule question en tête : «  comment se sortir de ce guêpier ? »
  Produits ménagers, acide chlorhydrique dedans, aspersion dans les yeux. Pas con mais dangereux, je pouvais m’en prendre plein la figure, moi aussi. Marc Courage ne pouvait pas se permettre d’être défiguré.
  Bombe insecticide, briquet, lance flammes. Pas idiot mais pas de briquet dans la maison. Personne ne fumait. Et je pouvais pas m’amuser à faire ça avec une boîte d’allumettes, c’était trop dangereux dans mon état.
  Couteau ? Ah oui. Sympa mais peu évident à un contre trois. Surtout  qu’il fallait quand même le trouver ce fichu couteau. Et puis bon, je n’étais vraiment pas taillé pour.
  Appeler au secours en se faufilant discrètement dehors ? Raisonnable, très raisonnable, mais ma béquille n’avait pas l’air d’accord.
  Prier ? Le seul Dieu auquel je croyais était le dindon. Il se serait fait bouffer tout cru par les trois enragés.
  Le poster de Star Wars, la force… Mmm, non là c’était un délire de la mangouste. Ca ne marchait pas ces choses-là.
  Non, Marc Courage, c’était le poing et le flingue. Surtout le flingue d’ailleurs. Mais on avait pas ça dans la maison, surtout après la mort de tante June. 
  Des pas se rapprochèrent soudain dans le couloir. La mangouste tourna en rond dans sa cage, souffle coupé par ce foutu cœur qui s’emballait. Toujours des cris étouffés au loin, Esperanza hurlant qu’elle ne voulait pas ! Et puis d’autres coups, et des cris encore…
  Le temps ne se figea pas comme à l’Ere du Verseau, il ralentit, tout simplement. Pour que je puisse en percevoir les moindres détails dans leur plus extrême vivacité. La poignée chrome de la porte se baissa. 
  « Héhé. C’est fermé à clé, cabròn ! » songea la mangouste.
  Un juron de l’autre côté, puis un conciliabule rapide. Ca continua de brailler en espagnol, pour me faire peur sans doute.
  « Loupé, bande de crétins. Je pige tout ! » ronronna la mangouste.
  -Manolo ! On a trouvé le p’tit merdeux ! Il s’est enfermé dans les chiottes !
  Un autre coup au loin. Des mots étouffés genre :
  -Tu perds rien pour attendre, salope !
  D’autres plus forts :
  -J’arrive. On va s’occuper de lui !
  Et Marc, avec ses cinq pattes, qui revint pour bêler : « Jouer de ses atouts, jouer de sa différence… » Et la peur qui montait, asséchant la gorge, manquant de faire exploser le cœur, ce fichu cœur qui battait trop fort dans la poitrine.
  La voix la plus grave, railla :
  -T’as eu le temps de la baiser, cette salope ?
  Manolo renifla :
  -On fera ça tout à l’heure. Elle se défend plus farouchement qu’une tigresse, cette garce !
  Des rires gras.
  -Tu es sûr qu’il est de l’autre côté ?
  La voix la plus aiguë, grogna :
  -Oui, il est enfermé là-dedans, le p’tit merdeux !
  -Vous vous la fermez, maintenant ! C’est moi qui cause, c’est compris ?
  « Plus cuit que le homard d’hier, mais sans la mayonnaise pour faire glisser le tout ! » Elle revenait cette garce de mangouste, juste pour rigoler. Rigoler. Pas si idiot que ça finalement. Tout s’enchaîna sans que je réfléchisse vraiment.
  Presque sans accent, Manolo prit le ton le plus suave qu’il pouvait :
  -Ho ! Gamin ! Ouvre la porte et on te fera rien !
  Deux doigts dans la gorge. Plus profonds… Là, ça y était. Je répandis tout mon repas sur les carreaux.
  -Gamin ! Qu’est-ce que tu fais de l’autre côté ?
  J’émis un long râle plaintif, comme celui que j’avais prévu pour la mort de Roméo.
  -Je… je…
  Et hop ! La fin du repas vint s’étaler généreusement sur mes pieds et le dessus de la cuvette après une énième contraction de mon estomac. La gorge me brûlait, mon cœur se révulsait mais la mangouste était aux anges…
  -Petit ? Qu’est-ce que tu fais ? Ouvre !
  Il ne fallait pas en faire trop. La comédie n’était pas mon fort mais c’était pourtant la seule arme qu’il me restait pour gagner du temps, la seule pièce que je pouvais avancer sur l’échiquier. Un petit pion tout plein de vomi. Je me mis à gueuler, hurler à la mort comme si j’allais crever.
  Les trois zouaves s’agitèrent derrière. Manolo continua en anglais pendant que les deux autres maudissaient mon nom et celui de ma mère.
  -Petit ! Ouvre la porte bon sang ! 
  -Je… je… - Je me fendis d’un nouveau râle très convaincant – je vais faire une crise de spasmoph… de spasmophilie. Il… il faut de… de l’air.
  Et zoup, un nouveau cri et des coups un peu partout. La voix la plus grave gueula au-dessus des autres :
  -Qu’est-ce qu’il fait ?
  -Une crise de… Ha je sais pas, putain de merde !
  Celui qui avait une voix de fausset s’affola :
  -Il va pas nous crever entre les pattes quand même ? On devait pas tuer ce putain de mioche !
  « Merci pour moi » gloussa la mangouste pendant que je passai en apnée pour m’allonger dans mon vomi.
  -Non ! Normalement on doit pas le tuer ! C’est juste à Esperanza qu’on devait faire sa fête !
  Le fausset trilla :
  -Merde ! Merde ! – Ca revenait souvent ce mot là - Et s’il crève le braillard… Comment qu’on fait, nous ?
  -On fera pareil !
  -Putain, Manolo ! - Lança le viril – Cette pute d’Esperanza, on s’en fout qu’elle crève… Mais le môme, ça va nous mettre dedans !
  -Vous faites chier les gars, merde ! Vous saviez que si ça se passait mal, le môme, on lui ferait la peau !
  -Y avait pas de raisons que ça se passe mal, Manolo !
  -Ouais, c’est vrai ! Il a raison Fernando ! Renchérit le fausset.
  Silence. Le silence du chef plongeant son regard dans les yeux de ses hommes…
  -Putain les gars ! Vous êtes des « mecs » ou pas ? Vous en avez ou pas ? Merde ! On est pas arrivé jusqu’ici pour être emmerdé par un putain de mioche !
  Encore un silence. Cet enfoiré de Manolo n’avait aucun état d’âme, aucun foutu scrupule… Et zoup ! Une nouvelle crise avec cris et coups ! Je n’avais pas envie de laisser le temps à Fernando et Miguel de comprendre que je pouvais tout aussi bien être tué. C’était évident que ça ne changerait rien. Evident. Ces crétins s’étaient déjà trop mis dans la merde pour que j’ai une seule chance de survivre. J’avais vaguement compris qu’ils voulaient faire porter le chapeau de l’enlèvement à cette pauvre Esperanza en réclamant une rançon quelconque avant de l’envoyer rejoindre les saints.
  Ca s’agita ferme de l’autre côté mais je gueulai trop fort pour comprendre quoique ce soit. Je lançai un dernier râle avant de sombrer. 
  « Petit ! Petit ! Ouvre ! » et tous les autres noms d’oiseaux : rien n’y fit. 
  La testostérone – la force était tellement plus vive que la parole – diffusa à flot dans leur cerveaux :
  -On défonce la porte ! Vas-y Fernando !
  Un premier coup. Je fermai doucement les yeux. Un deuxième coup. Pour replonger dans l’univers ouaté et bleu. Un troisième coup. C’est là, dans ce monde sans bruit, que j’aurais aimé mourir ou passer un long moment. Un quatrième coup accompagné d’une bordée de jurons à l’intention de la porte. Cette dernière dut ne pas apprécier la chanson parce qu’un hurlement de douleur accompagna le cinquième coup. Fernando tomba au sol en gueulant : 
  -Ma jambe, putain ! Ma jambe ! je me suis déchiré un muscle !
  La mangouste se tortilla de plaisir, découvrant large ses dents pointues…
  -Qu’est-ce qu’il y a, putain ?
  Ils devaient avoir un sacré problème avec les braves péripatéticiennes. Ca n’arrêtait pas à chacune de leur phrase. Miguel beugla :
  -C’est la balle qu’il a prise il y a trois ans. Des fois, ça le relance.
  Fernando se fendit d’une longue tirade assez imagée qui établissait un rapport douteux entre les péripatéticiennes, les fonctions anales et la sainte vierge. 
  Une nouvelle vague de testostérone envahit le cerveau des trois branquignols. Manolo brailla :
  -Bon ça commence à bien faire ! Sors des chiottes, Gamin !
  Je voulais un monde sans bruit… Allongé, là, dans mon vomi, je me pris à rêver à un monde où il n’existerait qu’une odeur : celle du riz au lait d’Esperanza. Je ne répondis pas à Manolo. J’étais censé être dans les vapes. La rage était trop tangible de l’autre côté de la porte. Je priai pour un monde figé, sans heurts ni mouvements, je me détendis totalement.
  -Bon ! Fernando tu files t’occuper d’Esperanza ! Cette salope pourrait se réveiller ! Miguel ! Apporte un coussin ! Je vais faire sauter cette putain de serrure !
  Quelques secondes – ou plus - de silence, aux frontières de mon univers de ouate et de félicité…
  -Pas celui-là, Crétin ! Un plus gros ! Tu veux que les voisins entendent quelque chose ou quoi ?
  Des pas à nouveau : Miguel qui devait s’en aller, penaud, chercher un autre coussin. Et puis la voix de Fernando parvint, au loin, étouffée par un nuage de jurons pour dire en substance qu’Esperanza s’était barrée… Des nouveaux jurons, dans tous les sens, sur le flot de la testostérone, s’échouèrent un peu partout.
  La mangouste jubila. Manolo hurla :
  -Allez me chercher cette pute !
  Des bruits de pas s’éloignèrent rapidement. Le temps s’accéléra un bref instant.  Un clic de chien qu’on arme et deux détonations au niveau de la serrure. Un coup de pied. La porte rendit l’âme. Dans l’encadre de la porte, Manolo se découpa, flingue à la main, cagoule sur le visage. Il eut l’air surpris. Un autre juron s’échappa de sa gorge.
  « Détendu, calme et proche de la mort » glissa l’ange.
  Manolo se pencha vers moi, pour voir si j’étais encore en vie. Pas facile dans le vomi. Il n’était tout de même pas assez abruti pour poser son arme à côté de moi pendant qu’il vérifierait mon état. Il ramassa mon pied valide de sa main libre et tira pour me glisser en dehors des toilettes. Cet imbécile n’avait vraiment aucune aménité, même pour les enfants. Je pris ensuite un aller-retour, la méthode la plus simple pour me réveiller.
  « La douleur n’est que le masque de la faiblesse… Laisse-la glisser » souffla Marc Courage.
  Deux autres aller-retour. Je ne bronchai pas. Feignant toujours la semi-inconscience. Il avisa alors mon plâtre.
  La mangouste frémit : « Désolé Max, mais le pied, je tiendrais pas… »
  Il serra très fort ma jambe blessée. La douleur banda son arc. Ma gorge ne put retenir un cri strident. Une seule note pour percer son tympan. Manolo recula instinctivement. L’arc lâcha son trait. Mon pied partit droit dans sa figure. Un arc de cercle parfait. La base de son nez éclata sous le choc. Emportées par le coup, des esquilles d’os filèrent droit vers son cerveau.
  Tchac. Tchac. Tchac. La mort à l’arrivée.
  Une seconde, une seconde seulement, les yeux de Manolo se jetèrent sur moi. Une longue seconde dans laquelle je pus voir son regard se brouiller, imprimer à jamais en moi l’image de la mort fauchant son âme. Une mort sans couleur. Le sang n’avait même pas eu le temps de couler.
  « Voilà ce que c’est que la mort ! Tu l’as touchée ! » bafouilla le mouton à cinq pattes pendant que Manolo chutait doucement en arrière.
  La mort était plus forte que la douleur en tout cas : je ne ressentais plus rien dans mon pied. Tout était passé au fond de ma rétine, avec les yeux de Manolo qui s’éteignaient.
  « Il n’est plus rien. Ce n’est plus que de la chair morte ! Ne le regarde pas comme ça ! » hurla Marc Courage. 
  « Ramasse le flingue ! Montre-leur qui tu es ! »
  Marc Courage le téméraire. L’arme glissa dans ma main presque machinalement. Un automatique quelconque de petit calibre, sans la sécurité. L’arme était froide et glacée. C’était plus facile d’être l’agent de la faucheuse quand on était aussi froid et glacé que cette arme…
  Moi j’étais chaud. Je venais de tuer avec mon pied, avec ma chair. Ca n’avait rien à voir avec ce flingue qui prolongeait mon bras. On ne pouvait pas être détaché. La faucheuse était en vous, ressentait vos peurs et votre sueur lorsque vous lui donniez une âme avec votre chair. Un frisson me traversa avant que le brouillard ne revienne. La faucheuse avait peut-être une tendresse pour moi. Elle savait sans doute que j’étais à part. Peut-être était-ce pour ça qu’elle m’avait aidé.
  Dans la brume qui gagnait mes yeux, je rampai jusqu’à la porte vitrée pour voir ce qui se passait dans le jardin. Les cris parvenaient toujours étouffés. Les deux crétins cherchaient partout. Mais Esperanza avait l’avantage du terrain.
  Je m’enfonçai de plus en plus dans le brouillard. Rien de tout cela n’était juste. Plus rien n’avait d’importance. Je fis un bras d’honneur à la mort qui tapissait le fond de mes yeux. Elle avait choisi de faire de moi une arme. Elle allait avoir du boulot pour me garder en vie.
  Marc Courage gueula en espagnol :
  -Ici ! Par ici !
  Les deux crétins s’arrêtèrent de courir. Fernando brailla :
  -Manolo ?
  Marc jubila :
  -Non pas Manolo, bande de crétins ! Sa mort ! La mort de Manolo !
  Ils appelèrent encore tous les deux Manolo, gueulant, plus ou moins affolés, pour savoir ce qui se passait. Un rire rauque saccada ma poitrine.
  -La mort ! Je suis la mort !
  Les deux crétins se mirent à chuchoter. Mon doigt pressa sur la détente. Une partie de la baie vitrée explosa. Milliers de bouts de verres reflétant la lumière. Et les poissons qui m’observaient de leurs yeux toujours aussi glauques depuis l’aquarium…
  -La mort !
  Les deux crétins commencèrent à s’engueuler. Je ne pouvais toujours pas tout percevoir mais il était clair qu’ils ne semblaient pas d’accord sur la marche à suivre.
  Fernando voulait se barrer, Miguel avait plus de témérité.
  Une nouvelle fois mon arme fit feu. Un morceau de plinthe vola en éclat.
  -La mort !
  Des bruits de course. Les deux crétins s’égaillaient dans le jardin. Je roulai sur le côté pour ne pas qu’on puisse me voir depuis la baie vitrée.
  Un long silence ensuite… La mort  était toujours là, elle écoutait mon cœur tambouriner.  Une musique qu’elle semblait apprécier.
  Puis une ombre se profila sur la gauche, dans l’encadre de la cuisine : Miguel, arme à la main. Il venait d’apercevoir Manolo. Sa cagoule m’interdisait de voir l’expression de son visage et j’étais trop loin pour plonger dans ses yeux. Miguel se pencha sur le corps sans vie. Mes mains se levèrent, crispées sur le flingue de Manolo. Il restait quatre balles dedans. Quatre… 
  Miguel se retourna soudain vers moi. Il leva son arme pour tirer. Avant que je puisse gueuler un truc aussi con que : « Haut les mains ou j’te flingue ! » Avant que je puisse penser à un autre moyen de m’en sortir. 
  Mes doigts pressèrent sur la détente. Pour faire danser Miguel. 
  Dans le ventre. Il recula en arrière.
  Dans le bras. Une gerbe rouge colora son mouvement.
  Dans la tête. Une flaque rouge s’étala sur le mur.
  Dans le mur. Miguel se répandait déjà au sol, agité de derniers soubresauts.
  Dans le vide. Plus de balle dans le chargeur.
  La mort ne s’imprima pas une deuxième fois en moi. Trop loin. Trop mécanique. Elle semblait définitivement préférer le corps à corps.
  Plus aucune balle dans le chargeur.
  Le silence. L’odeur de cordite. La fumée de la poudre colorant le brouillard…
  « Ce n’est qu’un rêve » songea Marc, le mouton. « Tout ceci n’est qu’illusion… »
  Une pensée rassurante dans la brume. Un phare pour éclairer mes ténèbres.
  Et puis soudain une nouvelle ombre surgit, depuis la baie vitrée cette fois-ci, avançant lentement sans me voir... J’étais trop sur le côté. Elle se figea au milieu de la pièce. Pour regarder la mort. La mort des deux frères de taule. Sa main était prolongée par une pioche, couverte de sang. Esperanza. Ma bonne Esperanza.
  Marc Courage voulut brailler : « Esperanza… Tu l’as eu l’autre salaud ? » mais je n’étais pas vraiment Marc Courage. Je parvins tout juste à bredouiller un vague appel au secours. La douleur revenait trop vive dans ma jambe.
  Esperanza se retourna vers moi, la mort, elle aussi, gravée dans ses yeux. Sa pioche tomba. Elle se jeta sur moi pour me serrer dans les bras en pleurant. Ma tête glissa doucement dans sa poitrine. Dans l’intime mélange de sa sueur et de son parfum. Je n’étais enfin plus très loin de mon univers ouaté. Un seul bruit, le cœur d’Esperanza. Une seule odeur, celle de sa peau. Nous restâmes ainsi, soudés l’un à l’autre, jusqu’à ce que les secours arrivent pour nous amener à l’hôpital.
  Maman et Noël furent encore prévenus en retard. Ils n’étaient pas là lorsqu’on me transporta sur un brancard.
  L’hôpital.
  Apparemment j’étais bon pour l’hosto à chaque fois que je tuais un type. Je n’étais peut-être pas si surdoué que ça pour donner la mort…
  Ma dernière pensée fut pour le docteur Jackson avant de m’endormir. J’allais lui donner encore plus de boulot. Je ne voulais pas embêter Noël ou Maman avec tout ça…

Fichier 8. 24 Avril. Le divan, acte 2

  Février est un sale mois pour la déprime. Les gens deviennent neurasthéniques après des longs mois d’hiver, la sève du printemps n’étant pas encore montée. Il paraît qu’il y a un plus fort taux de suicide pendant l’hiver. Intéressant. Moi si j’avais à me tuer, je songerais plutôt à faire ça l’été. Pour emporter de plus belles images…
  C’est à tout cela que je rêvassais, sur l’air d’ABC de mes amis les Jackson Five, en me rendant à ma deuxième séance chez le docteur Jackson.
  Mon pied allait un peu mieux et j’avais retrouvé un peu de mon autonomie. C’est ce brave Willy qui me conduisait. Je l’aimais bien le bougre. Il était vraiment en passe de devenir mon chauffeur attitré. J’avais insisté pour être reçu un samedi par le docteur Jackson pour que personne d’autre ne puisse m’emmener. Maman et Noël se la coulaient douce, pour la première fois depuis deux mois, à San Francisco. Angus était encore parti en week-end avec Daryll. 
  Seule Esperanza était restée, Chère Esperanza… On avait formé une sacrée équipe tous les deux. Mais elle n’était pas totalement remise du drame que l’on avait vécu, même si elle n’avait tué personne. Elle n’avait fait que perforer le poumon et les intestins de Fernando, et un peu sa colonne vertébrale aussi. Le bougre allait finir sa vie avec un seul poumon, un anus artificiel et une chaise roulante. Pas forcément mieux que la mort. Je m’étais beaucoup posé de questions à ce sujet dans les jours qui avaient suivi le drame. Qu’est-ce qui était le plus charitable dans nos actes d’autodéfense ? Qui s’était le mieux comporté ?
  Marc Courage et la mangouste me donnaient gagnants. Mieux valait une mort propre et rapide qu’estropier sa cible à vie.
  Marc le mouton et l’ange n’étaient pas d’accord. Ils n’aimaient pas que je prenne la vie. Je n’aimais pas ça non plus. Ma route prenait dangereusement le chemin de l’ombre et j’avais emporté quelqu’un avec moi : Esperanza. Elle n’aurait peut-être pas eu à me défendre si je n’avais pas voulu jouer au héros.
  C’était aussi pour ça que j’avais choisi de me rendre chez Jackson un samedi. Pour la laisser toute seule avec elle-même. Elle avait eu son lot d’interrogatoire des flics ou des avocats malgré le fait que le procès avait été rapidement expédié. Maman avait gardé Esperanza à la maison ensuite, sur mes sages conseils. On n’était pas responsable de sa famille. Personne ne pouvait blâmer Esperanza pour la folie de son cousin.
  ABC…  Les Jackson revinrent, ponctuant le flot de paroles que débitait ce bon Willy.
  Brave Willy, va. Il était reposant. Je n’avais pas grand chose à dire avec lui. Il meublait la conversation à lui tout seul, espérant sans doute secrètement que je parlerais de lui à mes parents pour qu’il puisse avoir un rôle dans une série ou une autre.
  Ca ne résonnait pas si idiot que ça. Il n’y avait pas de raison pour que Sidney Poitiers soit le seul nègre qui ait le droit de venir manger chez les blancs ou d’avoir son nom gravé en lettre d’or à Hollywood. Willy Zachary… Ca ne sonnait pas mal non plus.
  La voiture s’arrêta devant l’immeuble de Jackson. Willy descendit pour m’aider en continuant ce qu’il avait commencé sur la lumineuse idée de script qu’il avait eue un beau matin de lendemain de cuite : un blanc du sud esclavagiste qui se retrouvait dans la peau d’un esclave nègre par l’intermédiaire d’un rituel vaudou. Je n’avais pas tout saisi des principes généraux de l’histoire mais il semblait qu’il trouvait que Dustin Hoffman serait excellent dans le rôle du jeune esclavagiste blanc.
  Cahin-caha, je grimpai le plus vite possible les marches recouvertes de velours rouge pour rejoindre enfin l’univers beaucoup plus rassurant que le mien du docteur Jackson. Willy me fit un clin d’œil pour me signifier qu’il m’attendrait en bas pour bosser sur son script. Il notait toutes ses idées sur un vieux carnet en croûte de porc synthétique. Il me laissa devant la double porte du cabinet. J’avais insisté pour qu’il ne rentre pas avec moi.
  Le jeu devait commencer sans lui.

  Je frappai violemment à la porte. Cinq coups. Les violentes fragrances du numéro machin de Paris atteignirent mes narines bien avant que Carla n’établisse une connexion de type « frapper à la porte égal quelqu’un derrière » dans son cerveau.
  -Oui ? Me parvint la voix trop aiguë en faisant presque vibrer le battant de la porte.
  -Wof ! Fit un chien qui avait l’air d’avoir envie de me bouffer.
  -C’est Max ! Est-ce que vous pourriez m’aider à entrer s’il vous plait ? J’ai une béquille, je ne peux pas trop bouger.
  Un nouveau « Wof » sonore accompagné d’un deuxième « Wof » - mais moins bruyant, des bruits de talons, un « Couchés les chiens ! » assez peu convaincant et les portes s’ouvrirent enfin sur mon petit morceau de paradis : Carla étalant généreusement sa poitrine à mon regard béat et ma bouche bée. Elle s’était parfaitement remise depuis ma première visite. Ses cheveux étaient encore plus blonds et bouclés et ses yeux étrangement plus violets…
  Elle se pencha vers moi pour me soutenir du côté droit. Son sein gauche s’écrasa affectueusement sur ma joue, inondant mes sens de ses exhalaisons et du doux crissement du tissu dans lequel il était enveloppé.
  -Qu’est-ce qui t’es arrivé mon petit ? Fit-elle en baissant d’un demi-ton.
  Je levai la tête vers ses yeux encore plus profonds que ceux de Liz Taylor. Elle était sincère. Totalement sincère et préoccupée par ma condition.
  « Heureux soient les simples d’esprits, ils gagneront le paradis ! » siffla la mangouste, ravie de revenir en scène après une si longue absence. Mais je n’eus pas envie de me moquer de Carla. Elle avait un bon fond qui débordait largement sous le peu de façade qu’offrait son Q.I.
  -Je me suis cassé le pied sur une pierre en courant dehors.
  Elle m’adressa un court sourire avant de donner un coup de jambe sur sa droite pour pousser Cooper qui s’était installé sur le fauteuil. Le cocker protesta avec un claquement de dent. Un autre « Wof » sonore se signala sur ma droite : un doberman avec un collier de cuir et une cicatrice sur la gueule.
  -Qui c’est celui-là ? S’enquit la mangouste, inquiète.
  -Ca… Oh c’est Abraham. Le chien du docteur et de son ex-femme. C’était son tour de le garder cette semaine. Il a l’air hargneux comme ça, mais il est bien dressé va, t’en fais pas… Et puis il ne mord que les hommes.
  « Rassurant… Positivement rassurant » railla la mangouste. En triplant la tête d’Abraham, on avait parfaitement les gueules de l’emploi pour jouer « Cerbère, le gardien des enfers » dans une superproduction du cru. 
  -Allez Cooper… Dégage ! Insista Carla
  Le cocker se laissa couler presque aussi mollement de la banquette que son filet de bave pour laisser la place à une énorme flaque d’urine. Le visage de Carla se décomposa, son sein gauche s’enfonça en moi jusqu’à l’œil. Elle secoua vigoureusement son doigt devant le museau du cocker.
  -Cooper ! Ce n’est pas bien ! Vilain chien ! Ca fait la huitième fois déjà ce mois-ci ! On va t’emmener te faire piquer si tu continues !
  Abraham en rajouta : un nouveau « wof » avec toutes ses dents, rien que pour moi. Cooper se traîna au fond de la salle d’attente jusqu’à un pot de plante en sillonnant la moquette avec ses oreilles. Balancée entre l’envie de rire, la peur de se faire dévorer et le besoin de perdre dans la poitrine de Carla, la mangouste murmura :
  -Vous ne pouvez pas dire à Abraham de se mettre au fond avec Cooper. Je me sentirais mieux.
  -Ab ! Au fond ! Et arrête de grogner !
  Le doberman nous fixa de son œil torve, se demandant sans doute lequel il allait dévorer en premier. Il ne bougea cependant pas d’un poil.
  -Ab ! Au fond ! Continua Carla en faisant mine de m’aider à m’asseoir dans le fauteuil plein de pisse pendant qu’elle pointait du doigt le fond de la salle : on ne l’avait pas équipée pour faire deux choses en même temps.
  -Non ! Je veux m’asseoir dans le fauteuil d’à côté ! Protesta Marc Courage sur un ton strident.
  Les deux chiens redressèrent aussitôt la tête et se remirent à aboyer ; ils n’étaient habitués qu’aux ultrasons de Carla. Carla me rattrapa de justesse alors que mon bras enserrait vigoureusement sa hanche. Sa hanche… 
  Dieu que j’étais bien, là, serrée contre ma vénus. Le temps s’arrêta un petit moment pour m’accorder un répit. Je n’entendais plus rien que le cœur de ma Carla qui me parvenait depuis les très lointaines profondeurs de sa poitrine. Aboiements, grognements et cris stridents pouvaient bien se mélanger. Plus rien ne m’importait plus…
  Abraham coupa court à ma transe en sautant sur ma béquille pour se faire les dents. Je parvins à tomber sur le fauteuil propre en dégageant mon bras pendant que Carla s’étalait les quatre fers – mais toujours pas de culotte – en l’air.
  Cooper hurla à la mort. Lui aussi, il voulait jouer avec ma béquille. Abraham fila se cacher dans les toilettes avec sa prise pendant que les insultes de Carla lui glissaient dessus. Cooper lança son cri de guerre et fila à la poursuite du doberman. Les mouvements violents ne faisant pas bon ménage avec son sphincter, il nous inonda de la lente décomposition des ses trois précédents repas. Marc Courage passa instantanément en apnée. Le parfum de numéro-machin, balayé par les gaz de Cooper laissa ces derniers pénétrer à flots dans les narines de la vénus blonde. Elle eut un soubresaut, son estomac lui intimant violemment l’ordre à d’éjecter son veau-petits pois de midi. Grognements à nouveau, la bataille de la béquille s’engagea dans les toilettes. Dans un éclair de génie, la mangouste me désigna un canard en mousse jaune rempli de bave. J’hurlai :
  -Carla ! Donnez son jouet à Cooper ! Il arrêtera de se battre !
  La vénus se releva, victorieuse de son estomac et avisa l’affreux canard plein de bave. Elle prit un air sincèrement dégoûté :
  -Mais son « pouic pouic » est dégoûtant ! Je ne peux pas prendre ça en main !
  La porte du cabinet de consultation s’ouvrit brusquement laissant découvrir le docteur et une furie incendiaire aux cheveux rouges qui gueula :
  -Qu’est-ce qui se passe ? Où est Abie ?
  -Cooper ! Aux pieds ! Hurla Jackson en tournant la tête vers les toilettes.
  -Il est en train de se battre avec Abraham ! Lança Carla sans bafouiller.
  La furie rousse bouscula le docteur pour se précipiter vers les toilettes en lâchant un chapelet de commentaires avisés sur le Q.I de Carla et l’endroit où se situait le cerveau de Jackson pour avoir choisi un tel boulet. 
  -Je ne te permets pas ! Renchérit Jackson en posant une couche sur les rapports bizarres que son ex-femme entretenait avec son chien.
  Carla, de son côté, se saisit d’un mouchoir pour attraper le canard de Cooper. De nouvelles insultes fusèrent à l’intention de la secrétaire et de la libido de Jackson. Les chiens hurlèrent plus fort. Des nouveaux cris et insultes, d’un genre que je ne soupçonnais pas encore, rebondirent dans toute la pièce. La moquette épaisse ne put rien faire pour les atténuer. Et moi, je n’avais pas de flingue comme la dernière fois. J’avais beau détester avoir possédé le pouvoir, c’était quand même parfois bien utile. Carla parvint, je ne sais comment, à garder son calme et lança le canard par-dessus le couple divorcé. Jackson en était aux pratiques zoophilosadomasochistes de sa femme pendant que celle-ci raillait la passion de ce dernier pour les costumes exotiques lorsqu’un « pouic »  sonore intima le silence.
  L’ex-femme, le psychiatre et la secrétaire-maîtresse occasionnelle fixèrent de concert l’entrée des toilettes pour savoir lequel des deux chiens avait gagné la bataille de la béquille. Je ne pouvais pas voir grand chose de mon fauteuil mais Carla fut désignée par les deux autres pour risquer sa vie sur ce qu’il restait du champs de bataille.
  Un lourd silence de plomb tomba alors sur la scène. J’eus le temps de l’égayer mentalement des deux premiers couplets d’ABC avant que Carla ne ressorte des toilettes en serrant de près Abraham qui mâchouillait connement le canard. Cooper avait gagné le droit de se faire les dents sur ma béquille.
  « Super, c’est parfois les tocards qui gagnent… » rigola la mangouste.
  La furie incendiaire se pencha vers son chien pour lui reprocher sa conduite lorsque le docteur remarqua mon sifflement. Apparemment ABC ne voulait pas rester dans ma tête. La furie se retourna aussi, suivant le mouvement de son ex-mari qui me fixait d’un air gêné.
  « Vous me faites du bien docteur, je vous aime ! » ronronna la mangouste.
  -Monsieur Néville-Barreau est arrivé pendant que vous vous entreteniez avec votre ex-femme. Glissa Carla pour souligner l’évidence.
  La furie déglutit en massant la tête de son chien pendant que les tics se livraient à une danse sauvage sur le visage de Jackson. Je me revêtis de ma plus belle tête à claque, mangouste dansant la salsa dans mes yeux :
  -Bonjour, doc ! Bonjour, madame ! Madame heu… comment déjà ? Nous n’avons pas été présentés…
  Carla disparut dans les toilettes pour sauver ce qui restait de ma béquille. La furie se redressa en essayant de ne pas se démonter :
  -Fay… Fay Vincent.
  Elle se retourna en lançant des éclairs assassins au pauvre docteur, toujours assailli par ses tics :
  -Ex madame Jackson.
  Le docteur porta son regard sur sa Rollex.
  -Bonjour Max. Tu… tu es arrivé un peu en avance à ce que je vois.
  La mangouste saisit la perche qu’on lui tendait en découvrant un large sourire :
  -Oui. Il se passe toujours tellement de choses intéressantes chez vous… Et puis je voulais inviter Carla à dîner à la maison.
  Un ange passa, rasant discrètement la moquette. Je tapotai morveusement sur ma montre :
  -Vous voulez peut-être continuer la discussion avec votre ex-femme dans votre bureau ? J’ai encore cinq minutes…
  Les deux ex-époux se fusillèrent du regard. Fay rompit la glace la première :
  -Non, Max. J’avais une affaire compliquée à traiter avec le docteur mais je ne crois pas que je doive rester plus longtemps. Tout ceci pourra très bien se régler devant le tribunal.
  La mangouste en robe de juge… Ca pouvait donner…
  -Oh ! Faut pas prendre les choses mal, M’dame ! Tout peut toujours se régler à l’amiable. Regardez votre dispute par exemple : il a suffit que je chantonne un petit air pour que vous vous rendiez compte que j’étais là, pour que vous réalisiez à quel point il était stupide de vous enguirlander…
  Le docteur tenta de dominer ses tics pour fixer calmement son ex-femme. Cette dernière dessina un sourire cruel sur ses lèvres :
  -Oh mais tout va bien mon petit. Je te laisse aux bons soins de mon ex-mari. Puisse le seigneur te venir en aide.
  -Fay… bon sang ! On peut arranger cette histoire entre nous ! Ce n’est pas la peine de passer par les avocats !
  Carla choisit juste ce moment-là pour sortir avec Cooper. Le crétin de cocker tenait toujours fermement ma béquille entre ses babines. Les traits assassins de Fay rebondirent de la blonde au docteur.
  -Tu peux crever, Selmus ! Tu n’es qu’une sombre merde qui ne sait s’entourer que de vulgaires déchets ! Et tu corromps tout. Regarde ce que tu as fait de ton fils et de ta fille ! Regarde ce qu’est devenu Cooper !
  Carla se redressa en serrant le poing. Jackson me désigna du doigt :
  -Fay ! Pas devant un client !
  La mangouste leva le doigt, son estomac venait de se remplir de venin. Elle désigna le doberman qui mâchouillait connement le canard :
  -Allons madame… Regardez ce que vous avez fait d’Abraham !
  La furie se retourna vers moi pour lancer ses dards. Derrière, le poing de Carla se desserra pour laisser la place au genre de sourire qu’appréciait Marc Courage. Le doc parvint à me transmettre un sourcil interrogateur au milieu de la valse de ses tics. Fay assécha toute la salle d’attente par le seul timbre de sa voix :
  -Mais c’est qu’il est mignon tout plein ce petit garçon… Il cherche à défendre le monsieur qui lui soigne la maladie qu’il a dans la tête…
  Les dards suintaient la méchanceté pure. Fay était une femme mauvaise et aigrie par la vie. La mangouste eut un gloussement de joie : c’était son genre de proie préférée… Mais ce n’était malheureusement pas le moment pour écraser la furie avec ma plus qu’évidente supériorité intellectuelle. Je voulais ma séance. Il me fallait abréger :
  -Je ne suis pas mignon, ni malade. Je vois le docteur Jackson pour décharger mes angoisses sur lui. Cela dit, je me demande si j’ai fait le bon choix… Avec tout ce que vous avez dû lui mettre dans la tête, il y a de fortes chances pour que sa volonté soit émoussée. Vous par contre, vous m’avez l’air d’une sacrée tête de mule – et mauvaise avec ça. Ca vous dirait de me servir de punching ball mental ? J’ai plein de morts tragiques à vous raconter…
  Une lumière s’alluma dans les yeux de la furie. Elle venait de comprendre que je n’étais pas un enfant comme les autres. Le docteur Jackson fit un signe rapide à Carla pour qu’elle ouvre la porte mais cette dernière ne comprit rien. Elle était probablement en train de chercher à saisir le sens de mes paroles. Fay continua à railler :
  -Hé bien… Comme ça, on est un petit surdoué…
  Je soutins sans problème son regard pour afficher un sourire empli de morgue :
  -Pas tant que ça visiblement puisque vous avez deviné ce que je suis. Cela dit, si ça ne vous gène pas, mon emploi du temps est surchargé en ce moment. On reprendra la joute verbale autour d’un bon thé dans un salon, ça sera plus confortable pour vous humilier en vous flanquant votre méchanceté à la figure…
  Je soutins encore le regard qui me hachait, tranchait, découpait et brûlait. Mon Narcisse inspira d’aise : c’était un avantage énorme d’être un enfant avec mon degré d’intelligence dans une joute verbale. Fay sourit en saisissant son chien par le collier :
  -Je serais ravie de discuter avec toi, mon petit. Je penses que tu as besoin d’éducation et de leçons. Ca serait pour moi une excellente occasion de t’offrir gracieusement tout ça.
  -Soit. Je paierai le thé et les gâteaux. Et je réfléchirai à ce que je pourrais bien vous apprendre que vous pourriez retenir… Vous prendrez mon numéro de téléphone un autre jour auprès de votre ex-mari ?
  -Bien sûr… Nous allons nous rencontrer très prochainement en dehors de ce cabinet…
  Elle me frôla de près en se dirigeant droit vers la porte. Un lifting et une coloration de cheveux impeccables, des formes posées là où il fallait… Elle avait visiblement beaucoup de temps pour elle et le même carnet d’adresses que Carla.  
  La mangouste se risqua une dernière fois sur le terrain :
  -Si vous voulez régler vos problèmes devant un bon juge… Laissez moi trois mois, j’aurais eu le temps d’étudier le droit. Je serais impartial, je vous jure…
  Le tir de bazooka ne m’atteignit pas. La porte claqua violemment emportant furie, doberman et canard.
  Je me retournai vers mon bon docteur Jackson :
  -Bon doc… On la commence maintenant cette séance ? J’ai des tas de trucs à raconter, moi, depuis la dernière fois…
  Il fixa Carla pour calmer ses tics :
  -Carla. Fais nous donc un chocolat à l’espagnole…
  Elle ouvrit grand les yeux. Elle avait dû oublier comment on faisait : ça faisait plus de deux mois que le docteur devait lui avoir expliqué.
  Je résumai rapidement les grands traits de cette opération délicate avant de me faire aider pour gagner le divan du docteur. Je voulais lui laisser son fauteuil pour cette fois-ci ; il en avait sans doute besoin. Carla referma discrètement la porte derrière nous en nous laissant l’espoir qu’elle avait compris la manœuvre.
  « Saint chocolat à l’espagnole… Priez pour moi ! » siffla la mangouste.

  Rien n’avait changé dans le cabinet depuis ma dernière visite. A part peut-être un bonsaï qui était venu rejoindre ses trois collègues. Je m’enfonçai mollement dans le divan pour goûter à quelques minutes de silence. Elles étaient si précieuses pour moi, comme une sorte de préliminaire avant l’amour…
  Le docteur Jackson se posa intelligemment à contre jour, pour masquer sans doute son air gêné. Je fixai néanmoins le fauteuil où il se trouvait, droit dans la zone où devait se situer sa tête.
  ABC… Do ré mi… One two three…
  La chanson était toujours là pour meubler le silence. C’était au docteur d’ouvrir le feu… Il se racla la gorge après s’être essuyé longuement les lunettes :
  -Pourquoi chantes-tu cette chanson, Max ? Pour chercher à m’agacer ?
  Comme la caresse d’une amante, la question éveilla un tourbillon de frissons en moi. La mangouste s’arc-bouta presque avant de répondre :
  -Vous agacer ? Oh non doc. Vous avez eu votre lot pour aujourd’hui ! Mais dites-moi… Une question pressante m’inonde… Combien de temps avez-vous été marié avec elle ?
  Nouveau silence, ponctué sans doute par des tics, mais je ne pouvais toujours pas les voir dans l’habile contre-jour. La main du doc bascula sur son bureau pour saisir un cadre de photo. 
  Une longue minute passa à nouveau. Jackson ne semblait pas avoir envie de jouer avec moi cette après-midi là. Son silence avait l’air sincère, c’était celui d’un homme meurtri.
  -Doc ?
  -Oui, Max ?
  -Vous ne m’avez pas répondu.
  Carla choisit pile ma question pour rompre le pathos de la situation. Elle n’avait visiblement pas lésiné sur le chocolat : l’odeur couvrait abondamment son parfum. Elle pencha voluptueusement les hanches pour poser les tasses fumantes sur la table basse à côté de moi. Un carré soyeux de peau se dessina entre sa blouse et ses bas. Nous nous abîmâmes, le docteur et moi, dans une nouvelle minute de silence avant que sa voix trop haut perchée ne vienne gâcher la parfaite harmonie dans laquelle son corps nous plongeait.
  -Vous me direz s’il est bon ?
  Je levai les yeux vers son visage. L’innocence pure filtra derrière son rimmel et son rouge à lèvres. Elle venait sincèrement de faire un gros effort pour réaliser ce chocolat, elle attendait à juste titre qu’on lui fasse un petit commentaire chaleureux.
  -Voulez-vous en boire avec nous ? Après tout, j’ai le temps et je compte revenir plus régulièrement maintenant.
  Elle sourit en posant délicatement les mains sur ses hanches.
  -Non, euh… je suis un régime depuis les fêtes. Je dois tenir jusqu’à la fin du mois pour que ça soit efficace. Je n’ai le droit qu’aux fruits, aux légumes et aux poissons.
  « Je veux être réincarné en  banane, en carotte ou en truite » hurla la mangouste. Elle faisait un régime là où il n’y avait rien à perdre, rien si ce n’était un peu de sa divine poitrine. Ce qui eut été un sacrilège.
  Le docteur Jackson se leva pour nous rejoindre :
  -Tu ne veux pas faire une entorse rapide à ton régime, Carla ?
  Elle secoua la tête de droite à gauche. Ses magnifiques cheveux ne se balancèrent pas comme dans la publicité. Peut-être qu’elle n’avait même pas besoin de shampooing.
  -Non. Jamais rien entre les repas.
  L’œil de Jackson s’alluma pour répondre : « Ca dépend quoi… » mais il se retint.
  -Bien, on va goûter ça alors…
  Il huma sa tasse en plongeant son regard dans le mien. Je saisis la mienne, je n’allais pas le laisser goûter seul au chocolat. Nous devions traverser les épreuves ensemble pour pouvoir totalement communier. Une seule pensée, une seule phrase se tissa secrètement entre nous, dans le pont qui s’établissait entre nos regards : « Bon courage, mon gars ! »
  Même si l’odeur y était, une sourde appréhension me saisit en portant la tasse à mes lèvres. J’ouvris la bouche en même temps que Jackson sous l’œil plein d’espoir de Carla, elle avait visiblement mis beaucoup d’elle-même dans le contenu de nos tasses. 
  D’elle-même…
  Je laissai filtrer la première gorgée dans ma bouche comme s’il s’agissait de la peau de Carla, comme si à travers cette simple tasse de chocolat, elle m’avait donné tout son amour… Mon palais s’affola : riche, gras, très onctueux…
  Mais avec des morceaux… 
  Des morceaux divers de chocolat encore dur, de noix de cajou ou de raisins secs noyés dans un épais nuage de crème, beaucoup trop de crème en tout cas pour n’être que du chocolat avec de l’eau et du lait.
  Jackson déglutit en essayant de ne pas s’arracher les amygdales avec les morceaux. La mangouste laissa traîner un œil vague sur les gâteaux en songeant : « Je finis la tasse sans vomir et je fais un régime ! »
  -Alors ? Lança finalement Carla, impatiente.
  Le docteur me lança un vibrant appel au secours mental : « Je te fais la passe, vieux ! Si t’es aussi malin que tu le prétends, démerde-toi avec ça !
  J’engloutis une troisième gorgée stoïquement, en prenant bien le temps de mâcher les morceaux dans le fond, avant d’afficher un sourire marron :
  -C’est… mmh… riche.
  Elle haussa un sourcil interrogateur. Un seul, les deux ça ne faisait sans doute pas de jolies rides. Un très joli sourcil brun parfaitement épilé et conditionné pour faire de jolis angles.
  -Mais… heu, c’est bon ?
  Je toussai moi aussi. Un bout de noix de cajou rebelle qui avait décidé de camper sur les amygdales. Ce n’était pas vraiment que c’était mauvais, pour un nappage ou une sauce…
  Marc Courage vint à la rescousse pour prendre l’air le plus sincère du monde, tout en clignant d’œil complice :
  -Ha ça, oui. On ne peut pas dire le contraire… je peux savoir quelles sont les marques de chocolat et de lait que vous utilisez ? Je dirais à ma bonne de faire le même.
  Elle gloussa, rassurée :
  -Ben c’est qu’il ne me restait plus de chocolat normal alors j’ai mis du chocolat aux noix et aux raisins avec des cookies qui traînaient.
  -Et le lait ?
  -Ben j’en avais plus non plus alors j’ai mis de la crème…
  Je portai ma main à mon ventre tout en continuant à sourire, j’étais trop jeune pour m’affoler en comptant les kilocalories :
  -Je vais « profiter » avec vous, miss Carla ! Il ne va pas falloir que je vienne toutes les semaines, sinon le docteur devra aussi traiter mon obésité…
  Elle gloussa encore pendant que Jackson priait tous les saints pour qu’elle ne lui demande pas son avis. Dans un dernier acte de charité quasi-chrétienne – mais je travaillais aussi pour ma paroisse, je voulais profiter un peu de ma séance, je sauvai le docteur :
  -Si vous voulez bien nous excuser, maintenant. Je dois parler de problèmes que j’aurais vraiment honte d’étaler devant une aussi jolie femme que vous…
  Elle s’esquiva en continuant de glousser, nous livrant ses fesses, ses hanches et son dos pour nous extirper de l’océan dans lequel son chocolat nous avait noyé.

  Je revins avant Jackson à la réalité. Le brave doc avait fixé ses yeux sur le fond de sa tasse pour s’abîmer en toute quiétude dans la contemplation des morceaux de raisins et de noix qui surnageaient mollement sur leur lit de crème.
  -Doc ?
  Il redressa brusquement la tête. Je pus distinguer les nombreuses cernes sous ses yeux.
  -Oui, Max ?
  Je souris sans découvrir mes dents :
  -Vous ne m’avez toujours pas répondu pour votre femme, vous êtes resté combien de temps avec ?
  Une nouvelle vague de tics, le temps qu’il pose sa tasse, acheva de me convaincre qu’il allait autant avoir besoin de moi que j’en aurais de lui dans les semaines qui suivraient.
  -Tu ne lâches jamais le morceau, hein ?
  Une aubaine pour la mangouste.
  -Si. Ceux qui sont dans ma tasse, par exemple. Ces morceaux-là, je les lâche dès que je le peux.
  Sa lèvre inférieure se tira encore atrocement vers l’avant.
  -Max… On est là pour parler de tes problèmes, pas des miens…
  La mangouste avait des canines très pointues mais elle lâcha un peu de lest. Une braise se ralluma dans mon esprit, il était temps d’intéresser un peu plus le docteur à la conversation :
  -Ha ça, ce n’est pas sûr, doc… J’ai décidé de ne plus choisir mes jours au hasard pour venir chez vous.
  Les multiples haussements de sourcils me confirmèrent le signe de l’interrogation muette. Je ravivai la flamme :
  -Je vois que vous êtes surpris…
  -Explique toi, Max.
  Je saisis un coussin à pleines mains pour mieux m’installer. J’avais le dos un peu scié depuis quelques temps.
  -Ben c’est très simple. Je vais choisir mes rendez-vous avec un pendule à partir de maintenant, pour arriver toujours lorsque quelque chose se passera dans votre cabinet…
  Jackson se leva rapidement pour regagner son bureau. Il ne voulait vraiment pas que je lise quoi que ce soit sur son visage. Ca n’était pas très important pour moi : je pouvais le sentir maintenant par tous les pores de ma peau.
  -Explique moi un peu ça… Souffla-t-il en croisant les mains à l’abri de son fauteuil.
  -Je disais tout simplement que je venais d’avoir l’idée de décider de la date de mes prochaines séances au moyen d’un pendule. Pour être sûr d’être toujours là quand il y aura un petit numéro de cirque dans ce cabinet. Ca me fait tellement de bien ce qui se passe ici, doc. Vous ne pouvez pas imaginer…
  Une escadrille d’anges pressés passa. Trop pressés. Deux ou trois se rétamèrent sur le bureau en ronce de noyer.
  -Non, je n’imagine pas, Max… Pourrais-tu avoir l’obligeance de m’expliquer ?
  -Expliquer, expliquer. Vous n’avez que ce mot là à la bouche, doc ! J’ai rien à expliquer, moi. C’est à vous d’essayer de me comprendre, bon sang !
  -Comment ça ?
  -C’est du donnant-donnant, doc ! Vous m’aidez et je vous aide ! On ne va pas s’en sortir sinon. C’est pour ça que je veux être là lorsqu’il vous arrive des embrouilles. C’est toujours au plus profond du trou qu’on a une chance de cerner quelqu’un. Quand j’aurais le temps, je réfléchirai à d’autres méthodes pour qu’on apprenne à mieux se connaître mais en attendant, je vais voir si le coup du pendule ça marche.
  A nouveau les anges… Mais plus discrets cette fois-ci. C’est trop con un ange quand ça se rétame la figure.
  -Tu prétends que tu as un « pouvoir » avec un pendule, c’est ça ?
  -Non, je ne prétends pas. Je vais essayer. Je ne sais pas si je possède un don. A priori, quand même, je pense que oui.
  Un gros chérubin passa en rase-mottes. Il manqua renverser un bonsaï. Nourri au chocolat celui-là.
  -Avez-vous beaucoup de patients qui prétendent avoir un « don », doc ?
  Un petit silence, puis une note, une longue note monta soudain dans la pièce. Une note aiguë et stridente que j’avais déjà entendue plusieurs fois. Elle provenait du chérubin à moitié affalé dans le bonsaï ; il me désignait fébrilement une vague lueur bleue qui émanait de la table, juste au niveau d’un cadre de photo. J’avais fait mouche quelque part, le docteur devait être parti rejoindre le personnage sur la photo.
  -Doc ?
  -Oui ?
  -Vous ne me répondez pas…
  -Quoi ?
  Il ne feignait pas. Il était vraiment parti ailleurs pendant quelques instants.
  -Est-ce que la personne que vous regardez prétend avoir un « don » ? Ou connaît-elle quelqu’un qui possède un « don » ?
  Le chérubin fut rejoint par un troupeau d’éléphants ailés.
  -Doc ? Vous êtes sous le choc ou vous me prenez pour un fou ?
  « Il est camé aux champignons, c’est pas possible ! » gueula la mangouste. Je décidai de laisser passer tout le troupeau qui volait là-haut et dans la tête du docteur. J’avais choisi un perdant mais il ne fallait pas que je le perde trop vite. Les Jackson Five revinrent à la fête pour laisser le temps au doc de reprendre l’initiative.
  Il soupira enfin :
  -Pourquoi Max ? Penses-tu être fou ?
  -Oui.
  -Ha ?
  -Mais pas plus que vous ou votre femme. Tout le monde est fou parce que tout le monde est différent. On doit chacun établir ses propres normes pour avancer et tous les jours on n’arrête pas d’être choqué ou perturbé par les normes qu’ont choisies les autres. Si votre norme, c’est qu’il n’existe rien de « paranormal » en ce monde, alors oui, je suis fou. Quoique. Il ne faut pas oublier non plus que je n’ai que sept ans. Certaines de mes réactions sont encore infantiles alors que je suis à même de tenir un discours parfaitement cohérent.
  Je laissai passer un petit moment pour lui faire croire que j’attendais qu’il me pose une question.
  -Vous aussi, vous croyez à certaines choses. Quand je vous ai parlé d’un « don », ça vous a rappelé quelqu’un qui ébranle certaines de vos convictions. Vous en êtes même extrêmement perturbé. C’est vous qui avez peur d’être fou, doc. Et y a de quoi dans votre boulot, et y a certainement aussi de quoi dans votre vie… Mais c’est pour ça que nous pouvons nous rejoindre, pour ça que j’ai envie d’être là quand vous avez des problèmes. Je n’ai pas envie de parler à quelqu’un qui nage au-dessus. Je veux quelqu’un qui est proche de sombrer comme moi.
  Passée la déferlante de tics, Jackson se répéta :
  -Ainsi, tu prétends avoir un « don » ?
  -Faut pas avoir peur de ça, doc. J’en connais qui auraient peur de vous, de ce que vous pourriez faire à leur cerveau.
  -Qu’est-ce qui te fait croire que j’ai peur ?
  -Un de mes dons sans doute. Ou ma grande capacité d’analyse. Je suis un surdoué, n’oubliez pas.
  « Pas un surdoué de l’humilité en tout cas ! » ricanèrent ensemble la mangouste et Narcisse.
  -Comment vas-tu faire pour savoir quand j’aurais des problèmes ?
  -Je vais utiliser mon « pendule », tout simplement. Je vais me concentrer sur vous pour connaître vos mauvais jours et je viendrai ces jours-là. Si ça marche. Mais pour l’instant, ça fait deux fois que je viens parce que je viens juste d’avoir un gros problème et deux fois que vous avez un problème, vous aussi. Moindres que les miens, certes, mais embêtants, visiblement, à la longue…
  Tout le troupeau s’envola. Le docteur se pencha un peu plus sur sa table pour prendre un carnet et un crayon. Je souris. Il espérait enfin que je lui livre mes problèmes.
  « Pas si vite mon canard… » suinta la mangouste.
  -Vous voulez vraiment pas me dire combien de temps vous avez été avec votre femme ?
  Je me redressai pour retisser la connexion qui s’était établie lorsque nous avions goûté le chocolat. Je parvins à distinguer son visage ravagé par la fatigue et le manque de sommeil. Quelque chose en lui percevait sans doute que nous pouvions être nos bouées de secours mutuelles mais il se refusait encore à l’admettre. C’était encore trop tôt. J’enfonçai néanmoins le clou :
  -Ca ne vous dirait vraiment pas qu’on apprenne ensemble à se connaître ? Sinon je vais vous chanter les Jackson Five à chacune de mes séances. Ch’uis une sacrée tête à claques quand il faut et j’ai tous les moyens de me le permettre parce que vous pouvez même pas me mettre de baffes… Faudra seulement penser à laisser de temps en temps Carla avec nous pour qu’on puisse tous les deux rêver d’un monde meilleur… Ca s’est arrangé, au fait, depuis la dernière fois avec Sarah, Carla et cette Giulia dont j’ai entendu parler ? Vous avez l’air de bien aimer les noms en a, vous, doc…
  Jackson dépassa le stade de l’envie de meurtre. C’était quand même un homme intelligent : il voyait bien que j’étais son patient le moins ordinaire. Il avait beaucoup à gagner à établir un bon rapport avec moi. Peut-être même écrire un best-seller. Nous pouvions faire un bon couple de roman ou d’essai.
  -Vous êtes sûr que vous voulez pas me raconter une histoire de Fay ?
  Un jeu de mot de la mangouste, pour gagner encore du terrain. Un sourire un peu crispé certes, mais un sourire finit par s’afficher au-dessus du petit bouc en bataille.
  -T’es un gamin plus qu’impossible, toi.
  -Non, la seule chose impossible ici, c’est la combinaison de la plastique de Carla avec celle de mon intelligence… Ca peut être très beau l’intelligence, vous ne trouvez pas ?
  -Il ne faut pas en abuser. Tu apprendras peut-être à être plus humble, par la suite, lorsque tu trouveras ton maître.
  Mon sourire fut plus franc. La connexion s’était rétablie.
  -J’ai déjà trouvé mon maître dans plein de domaines et ça m’effraie croyez-moi. Mais pas tant que tout ce que je pense de la vie ou de la mort. Pas tant que la possibilité d’avoir un « don ». Pas tant que ce que j’ai dû subir dans les derniers mois… Je sais bien que ça ne va pas être facile pour vous, mais vous n’allez pas me lâcher, n’est-ce pas ?
  Il hocha la tête presque sans faire de tics. Non, il n’allait pas me lâcher. Il était mon sauveur, celui qui épongerait toutes mes angoisses pendant que je me plongerais dans les siennes. Sa vie me plaisait, je l’avais choisi pour cela. Nous étions unis comme des amants, pour le pire et le meilleur. Surtout le pire d’ailleurs, mais la mangouste savait bien que le meilleur naissait le plus souvent du pire.
  J’allais encore lui poser des questions sur sa femme lorsque Carla fit sonner le téléphone. Ma demi-heure était déjà morte depuis quinze minutes et un gros monsieur tout noir avec une casquette rouge s’inquiétait de mon absence parce que j’étais un sacré p’tit malin capable de blouser tout le monde…
  -Vous me parlerez de votre femme et de Sarah la prochaine fois, doc ? Et moi je vous expliquerai pourquoi j’ai peur d’avoir un « don ».
  Je lui tendis la main. Il la serra avec un certain soulagement. Les futures séances n’allaient pas être faciles mais une partie de la glace avait été brisée. Nous avions tissé plus de liens en deux séances qu’il ne l’avait fait avec ses autres patients en plusieurs mois.
  Je sortis dans la salle d’attente pour constater que Cooper s’était endormi devant la porte des toilettes après avoir fini ce qui devait rester de chocolat. Une forte odeur d’encens brouillait les traces des flatulences qui avaient attaqué l’atmosphère dans la dernière demi-heure. Willy se tenait droit à côté d’une jeune femme, à l’air un peu hagard. Il avait succombé au charme de Carla, un filet de bave presque aussi impressionnant que celui du cocker coulait du bord de ses lèvres alors qu’il posait ses yeux sur le décolleté vertigineux de la barbie secrétaire. Prévenante, Carla me tendit ce qui restait de ma béquille :
  -Tiens, Max.
  Je me calai sur l’engin, qui manquait quelque peu de stabilité, avant de prendre une dernière bouffée de parfum :
  -Vous êtes sûre que vous ne voulez pas venir dîner un soir avec le docteur ? En tout bien, tout honneur…
  Elle pouffa discrètement pour ne pas affoler la patiente brune qui se rongeait les ongles en regardant dans tous les sens. Puis elle m’éclaboussa de son rouge à lèvres :
  -Il faudra voir avec lui. Un soir où nous pourrons être libres tous les deux…
  Je lui fis signe de se pencher pour lui glisser quelques mots à l’oreille. Ca permettait aussi à Willy de se repaître un peu mieux du spectacle.
  -La prochaine fois, vous me prendrez deux rendez-vous de suite, s’il vous plaît. Je vous téléphonerai dans la semaine pour ça.
  Elle cligna de l’œil d’un air entendu. 
  La folle tourna soudain la tête vers nous comme si des cornes nous avaient poussés. Elle lâcha un cri qui ressemblait au croisement entre un bébé phoque égorgé et une caisse enregistreuse. Je glissai en confidence à ma barbie :
  -C’est qui la patiente qui nous fixe comme si nous étions deux démons, là ?
  Carla fit une petite moue en secouant le doigt de droite à gauche. Willy libéra un litre d’eau sous sa casquette rouge. Le truc du doigt et de la moue, ça devait l’exciter…
  -Allons Max… Secret médical. Cette pauvre femme est déjà atteinte d’un délire de… de ha, comment dit-on déjà ?
  -Persécution ?
  Un grand sourire illumina son visage. Comme une gosse qui ouvre un paquet cadeau.
  -Oui, c’est ça ! Ce que t’es intelligent, toi, mon petit Max…
  Marc Courage se fendit d’un petit compliment pour la route, pour la faire ronronner :
  -C’est vraiment rien par rapport à ce que vous êtes jolie.
  Un petit gloussement plus aigu fit sursauter la paranoïaque sur le fauteuil. Elle serra son sac en plongeant la main dedans. Pas bon ça. Il pouvait y avoir n’importe quoi à l’intérieur de ce fichu sac. Il était temps de partir. J’avais eu mon compte pour aujourd’hui.
  « Demande à Willy d’attendre en bas. Ca serait rigolo de suivre la folle une fois qu’elle aura fini sa séance ! » bava la mangouste.
  « Non ça suffit ! » lança Marc le mouton.
J’adressai un sourire à ma barbie et à la folle, avant de m’éclipser de la salle.
  -Carla… Madame…
  -Au revoir, Max.
  La folle me retourna un gargouillement gluant qui pouvait avoir n’importe quel sens sur le panel des significations. Aussi bien « Au revoir » que « Va te faire mettre sale démon ! »
  J’assommai la mangouste d’un bon coup de revers mental pour quitter la scène. Il fallait vraiment que je rentre maintenant. J’avais envie d’être seul.

  En me posant tranquillement à l’arrière du taxi, je m’élevais une fois de plus entre l’ombre et la lumière, dans un brouillard qui n’appartenait qu’à moi pendant que Willy me racontait la fin de son script. Il avait prévu un chouette rôle pour Redford et Mac Queen, aussi, dedans. Le premier devait être un jeune gars du sud gagné à la cause des confédérés, tandis que le second jouait le rôle d’une charogne apparemment liée à un mouvement précurseur du Klan.
  Ouais, Hoffman, Mac Queen, Redford et Zachary dans la même superproduction. Ca filtrait plutôt de façon intéressante dans mon brouillard… Ca avait le mérite, en tout cas, d’être reposant.
  Je relançai quand même mon brave Willy sur le principal rôle féminin et il me répondit que c’était ça, justement, qui était intéressant dans son script. Il n’y avait pas d’histoires d’amour parce qu’il en avait marre. C’était toujours la même chose dans les films, toujours deux personnages qui tombent amoureux l’un de l’autre alors que la vraie vie n’avait pas souvent à voir avec ça.
  Non Willy, lui, il avait pensé à un vrai film d’hommes, avec des histoires d’hommes sans histoires de « gonzesses » pour alourdir l’action. L’action, il n’y avait que ça de vrai…
  Le brouillard s’écarta soudain un bref moment pour me désigner un personnage entièrement vêtu de noir qui tournait la tête pour regarder passer la voiture. Son visage était mangé par l’ombre de son chapeau. Homme ou femme ? Ombre ou vivant ? Je voulus lui crier quelque chose mais le brouillard m’enveloppa à nouveau en même temps que le flot de paroles de Willy. L’ombre disparut derrière un coin de rue, dissoute dans ma brume.
  Je revins vers Willy : il faisait des grands gestes pour mimer les scènes d’action.
  L’action… Crissement de pneus et coups de frein.
  L’action. Je ne la vis même pas arriver depuis ma brume épaisse. 
  Trente foutues tonnes d’action au moment même où Redford se bagarrait avec Mac Queen sur un pont. Willy n’avait pas vu passer le camion, trop occupé à se retourner vers moi… 
  Trente tonnes chargées à bloc de bananes en provenance d’Amérique Centrale.
  Réincarné en banane pour le régime de Carla... Ouais… Mon vœu s’exauçait peut-être lorsque je pris mon vol au milieu des anges, des bananes et de ma brume…
  Un vol en express, en tout cas, qui survola la morgue d’assez près pour finir aux traumatisés crâniens à l’hôpital central…

Fichier 9. 26 Avril. Le pays des anges.

  Mes membres et ma tête sont brisés mais pourtant je ne suis pas souffrant. 
  Les murs sont nus, sans tableau, ni portrait, du moins dans un premier temps.
  La lumière brûle, trop écrue, trop blanche mais pourtant je n’ai pas chaud.
  Je ne suis plus en bas mais je ne suis pourtant pas tout à fait en haut.
  Le sol est sans aspérité, lisse et glacé mais pourtant je n’ai pas froid.
  Mes yeux s’habituent à la lumière mais ils ne peuvent voir au-delà.
  Entre deux, encore et toujours, entre l’ombre et la lumière.
  En train de faire de pauvres rimes pour quelques vagues vers.
  Des étagères apparaissent en haut, en bas, sur les côtés.
  Et je ne peux vraiment rien y faire, je suis toujours allongé.
  Des formes ondulées poussent soudain, à foison, depuis les cloisons
  Je les connais, elles se sont échappées depuis longtemps de ma raison.

  -Hé ! Ca va ? Dit la mangouste en remuant la queue.
  -Ben non ! Tu vois bien qu’il n’est pas en forme ! Lance Marc sur ses cinq pattes.
  -Il s’en sortira ! Il est costaud ! Rajoute Marc Courage en sortant du mur.
  -Sauf s’il veut rejoindre son père ! Glisse un chérubin avec une tête fêlée.
  La raison m’a quittée. Je suis parti trop loin. Beaucoup trop loin pour avoir la force de revenir. J’ai ouvert les portes au soleil de ma folie et ma raison s’est recroquevillée, impuissante, lorsqu’elle s’est baignée, brûlée plutôt, dans sa lumière.
  -Et alors ? – Rajoute la mangouste qui lit mes pensées – Mieux vaut la folie qu’une vie triste et sans fard.
  -La folie est trop lourde à porter ! Abandonne ce fardeau, tu en trimballes déjà bien assez ! Me supplie Marc en essayant de garder son équilibre.
  -Il n’y a pas de folie là-dedans. Tout est une question de volonté. Tu as la force en toi tout comme je l’ai en moi ! Tente de me rassurer Marc Courage.
  -Bien sûr que tu es fou – Contredit le chérubin – Tu n’aurais pas pu en être là sinon. Pour t’en sortir, il faudra que tu nous tues.
  Tuer. Je ne veux plus tuer personne. Pas même moi, ni mes avatars. Je n’ai aucune raison de le faire. Je veux juste trouver mon équilibre. Avoir des réponses à mes questions : savoir qui je suis vraiment, où je vais, pourquoi j’ai un don, pourquoi j’ai dû vivre tant de fois la mort et tant d’autres choses encore…
  Et toujours, dans le même ordre, dans mon cerveau.
  Mangouste, Mouton, Marc et Ange reviennent à nouveau.
  -Quelles questions, Max ? Tu n’as que sept ans bon sang ! Vit un peu sans te prendre la tête à réfléchir aux conséquences des choses !
  -Non, ne l’écoute pas. C’est tout à ton honneur de chercher des réponses !
  -Le mieux, c’est encore de ne pas se poser de questions. Fais ! Agis ! C’est ce qui compte, pas le pourquoi du comment !
  -Les réponses et les questions sont plus claires vues d’ici. Reste avec moi, Max !
  Partir et mourir. Vivre et souffrir. A sept ans et demi seulement. Je n’aurais jamais pensé que ça se passerait comme ça. Jamais. On raconte tellement de choses sur le tunnel ou la lumière. Tout un consensus culturel sans doute autour de l’image qu’on se fait de la mort, des illusions qu’on se fait du départ de l’âme. Quelle âme bon sang ? Existe-t-elle vraiment ? Tout cela n’est peut-être qu’un conte, une histoire pour ne pas avoir peur du passage.
  -Ouais, c’est ça des histoires ! Je pourrais t’en raconter, moi, des belles histoires…
  -Les gens ont besoin de donner des images qui parlent à l’inconscient collectif !
  -C’est du délire dans ta tête, toutes ces images. Il n’y a que la vie qui compte !
  -L’amour est transcendé par ici et l’on ne souffre plus !
  Compliqué. Très compliqué, trop compliqué. J’aurais au moins pu ouvrir un œil après mon vol. Juste quelques instants, histoire de transmettre un message à ceux qui sont en bas. En bas. En bas ou là-bas, je ne sais pas si ça veut dire grand chose maintenant.
  -Ouvrir un œil au milieu des bananes… Remarque… ce sont peut-être elles qui t’ont sauvé la peau.
  -Un peu vaseux ton humour, la mangouste. Son état est quand même sérieux.
  -Bah ! Bananes ou pas, tu n’as plus qu’à redescendre maintenant !
  -On goûte à tous les fruits, par ici. A travers l’énergie.
  Bon. Reprenons. Tout cela est si embrouillé. Je me perds, là, avec tout ce qu’ils disent. Mes avatars sont un peu trop nombreux autour de moi.
  -Libre à toi de nous faire un pied de nez !
  -Non, je suis important pour toi. Ne m’abandonne pas !
  -S’il ne doit en rester qu’un, je serais celui-là !
  -Pourquoi ne pas être tous, unis en un ?
  Foutez moi la paix un moment, bon sang ! Ou parlez un à un ! J’ai besoin de souffler et de remettre certaines idées en place ! 
  -Ha ça, ça risque de prendre du temps. T’es quand même traumatisé crânien mon pote ! C’est pas dit que tu puisses récupérer toutes tes capacités !
  -Et alors ? Est-ce important de continuer à être si différent ? S’il est diminué, il rentrera un peu plus dans la normalité.
  -Il n’est pas question que tu sois diminué. Je ne peux pas l’être. Je suis celui qui est supérieur en toi.
  -Hé bien Marc Courage… Aurais-tu pris la place de son Narcisse ?
  Non. Mon Narcisse n’est pas mort. Bien au contraire. Il est enfoui en moi bien plus profondément que vous tous réunis. Mais il s’est tassé pour l’instant. Que voulez-vous qu’il fasse dans l’état dans lequel je suis ?
  -Elle se terre profond la bête blessée… Pauvre Narcisse va !
  -Et il a bien raison, parce qu’il est mauvais, il te fait faire de mauvais choix !
  -Pas d’accord. L’orgueil c’est important !
  -Point d’orgueil, ni de vanité ici, là ! Juste la paix et la sérénité.
  Arrêtez bon sang ! Je vous ai déjà dit que vous étiez trop ! Je ne vous suis plus !
  -Hé hé, il va falloir sacrifier l’un d’entre nous !
  -Ca ne serait pas un mal pour certains.
  -Ha ça ! Le mouton à cinq pattes, on se le traîne depuis un moment !
  -Tous réunis, fondus, en une simple boule d’énergie, plutôt qu’en un cristal aux multiples facettes…
  Arrêtez bon sang, je vous dis ! Vous m’agacez tous, là, avec votre brouhaha ! Je ne comprends plus rien. Déléguez-en un pour me parler en premier !
  -Moi ! Moi ! Je ne suis ni geignard, ni tête brûlée et je ne veux pas que tu restes bloqué ici !
  -Moi plutôt ! Parce que je suis celui qui te ressemble le plus ! Parce que nous sommes pareils !
  -Non ! N’écoute pas ces imbéciles ! Tu n’as même pas besoin de nous parler !  Tout ce que tu as à faire, c’est te réveiller !
  -Nous pourrions n’être plus qu’une seule voix si seulement tu te décidais à aller là-haut !
  Ha non, désolé l’ange. Je ne me sens pas prêt. Pas encore. Pas avant que je puisse savoir certaines choses. Callista m’a tout de même dit que j’en saurais plus sur moi-même lorsque j’aurais trente-trois ans. Je suis encore loin. Un quart de siècle me manque. J’ai beaucoup trop de choses à vivre pour mourir maintenant.
  -Bien dit mon pote ! Mets-y encore dans la gueule à ce crétin d’angelot !
  -La mort n’a jamais été une solution, tu as raison ! Mais il est vrai que nous manquons d’harmonie.
  -L’harmonie, il aura bien le temps de la connaître quand il sera en âge de faire l’amour avec les filles !
  -Vous vous trompez tous. Ce monde ici-bas n’est qu’un vulgaire passage puant la peur et le malheur. L’amour et l’harmonie sont là-haut, parmi les anges comme moi !
  Vous faites trop de bruit bon sang ! C’est moi qui devrait être aux commandes, pas des images échappées de ma folie !
  -Non, c’est la mangouste, mon pote, qui gouverne ! Elle te donne la force de rire et de te moquer. Le pouvoir de supporter…
  -Ton chemin emprunte trop l’ombre pour nous, la mangouste. Tu nous perdras tous !
  -Mais arrêtez de vous prendre la tête avec ces conneries ! Les commandes, on les prend sans réfléchir !
  -Et c’est comme ça qu’on sème la mort, toujours et encore !
  -Tu commences à me faire suinter de la bile, l’angelot ! T’es trop mielleusement blanc pour moi ! Je vais te refaire la gueule en Technicolor, moi ! Tu vas être un vrai ange d’Hollywood si tu continues à nous pomper l’air, comme tu le fais !
  -Mais enfin messieurs, du calme ! Chacun peut avoir le droit à la parole !
  -Tu fais chier à te prendre la tête, le mouton. Vas-y la mangouste ! Mets-y sur la gueule à cet angelot !
  -L’ombre vous aveugle, la mangouste. Vous vous sentez blessée par mes paroles de vérité…

  Un hurlement, des cris… Battements d’ailes et griffes sorties. 
  La mangouste charge, déchaînée… Sur le pauvre ange déjà fêlé.
  Cahin-caha le mouton s’écarte… Pour ne pas se prendre une tarte.
  Pendant que Marc se plie en deux… En rigolant à qui mieux, mieux.
  Bien sûr, dans le combat… Le mouton se prend un coup bas.
  Alors que Marc qui s’esclaffe… Se ramasse une grosse baffe.
  Incapables de se maîtriser… Ils se jettent dans la mêlée.
  Ce qui nous donne comme final… Une grosse bagarre générale.
  Et moi, lassé de compter les points… Je me lève pour partir au loin.
  Car j’en ai assez de rimer… Sur mes multiples personnalités.

  Tout cela devient complètement stupide. Ca ressemble au rêve d’un schizophrène. Je fais quelques pas en avisant une porte blanche à double battant qui se dessine au fond de la pièce. Mangouste et Marc Courage contre Mouton et Angelot. Il faut bien se choisir des alliés dans la bataille. C’est un moindre mal. 
  Je me baisse, j’esquive, j’évite et je glisse. Griffes et morsures, coups de boutoir ou de pattes, uppercuts et coups de pied sautés, coups de poings rageurs et flèches empoisonnées. La mangouste fait un vol au-dessus de moi, propulsée par la cinquième patte du mouton. L’ange est écrabouillé contre le mur, tenu à pleine mains par Marc Courage. 
  Je pose la main sur la poignée de la double porte. J’entends des cris et des pleurs. L’ange qui s’est brisé une aile sans doute. J’ouvre vite la porte car c’est assez, je n’en peux vraiment plus.

  Une immensité noire, constellée d’étoiles s’offre immédiatement à moi… Elle est omniprésente et infinie, je ne peux lui échapper.
  Les étoiles se mettent à danser, à scintiller rien que pour moi, qui ne suis pourtant pas plus qu’un tout petit atome dans cette immensité.
  Elles brûlent pour réchauffer ma lumière qui est devenue froide. Elles brillent pour restaurer ma flamme qui s’est consumée.
  Et je suis emporté, submergé, transpercé, transcendé par leurs radiances. Je ne suis même plus un atome mais une pure vague d’énergie qui se dissout, se fond, se mélange avant, un jour peut-être, d’être reformé.
  Je parcours alors toutes les étoiles et le ciel. Je traverse les éclats des novæ, les gazeuses nébuleuses et les galaxies infinies.
  Je ne suis plus rien et pourtant je suis tout. Je me souviens d’un temps où je me posais des questions. Un temps, quel étrange concept lorsqu’on est ce que je suis. Le temps, ce si curieux compromis pour accepter la réalité lorsqu’on est incarné. L’incarnation, la matière, quelles horribles prisons, quelles terribles épreuves devons-nous traverser avant de pouvoir connaître la félicité…
  Même mes mots s’envolent car ils ne peuvent plus exprimer ma pensée, car ils n’ont pas de sens pour décrire ce que je suis devenu.
  Le voyage continue alors à un autre échelon, je me propage dans toutes les directions, les espaces et les temps pour être enfin la somme du tout… Je m’étends, je me dissous, je m’étale, je me fonds encore et encore. Je suis infini…
  Plus rien n’a d’importance mais tout est absolu. Tout est à la même échelle mais personne ne peut l’imaginer…
  Les mots en viennent à se dissoudre et les souvenirs aussi, je suis l’univers, je suis l’infini, je suis…
  -Glou glou.
  Un son se détache soudain, accompagné d’une image. 
  -Glou glou.
  Une image qui se précise dans le cosmos qui se décompose.
  -Glou glou.
  Les étoiles et le ciel s’effacent soudainement pour laisser paraître celui que j’avais oublié, verrues et caroncules colorées sur sa mine intriguée.
  -Glou glou.
  Et me revoilà, par terre, enchaîné par la matière, le temps et la gravité, devant celui qui m’avait été donné comme totem, avec une envie de crier :
  -Pourquoi ?!?
  Il s’approche de moi, l’œil glauque et mobile, balançant plumes et caroncules comme s’il voulait m’envoûter. Mais sa seule réponse est limpide :
  -Glou glou.
  Je ne pense même pas à regarder autour de moi. Du ciel au purgatoire, on n’en a pas envie, croyez-moi.
  Je tourne en rond, je bous, je cris, je hurle, je fulmine. Avant de revenir sur mon dindon et sa triste mine. 
  Peut-être que la vie n’est qu’une sombre garce. Qui veut me faire entendre que je suis le dindon de sa farce.
  Et puis je souris parce que même au fond de l’abîme. Voilà que je me mets encore à faire des pauvres rimes.
  Le dindon revient, me pressant de sa lancinante ponctuation :
  -Glou glou.
  Je me baisse pour le regarder dans les yeux… mais je n’y distingue rien d’extraordinaire. 
  Si ce n’est un vague bouton verruqueux… tout juste au bord de la paupière.
  Houps me voilà reparti pour les vers… comme si je n’avais rien d’autre à faire.
  Ca suffit, me dis-je, y en a marre de la poésie ! C’est pas avec elle que je sortirai d’ici !
  -Glou glou.
  Encore et encore. Je ne comprends rien à ce fichu dindon. J’ai beau essayer de percer le fond de ses yeux, d’y chercher les étoiles auxquelles il m’a arraché. Mais aucune réponse ne vient, comme si je n’avais pas les moyens.
  Le dindon me fixe alors avec un peu plus d’intensité, comme s’il acquiesçait à ma réflexion muette.
  -Glou glou.
  Pas les moyens… 
  Bien sûr. Toutes les questions que je me pose sur moi ou la mort sont insolubles parce qu’on ne m’a pas donné les moyens d’y répondre, du moins sous la forme dans laquelle je suis actuellement. Et puis j’ai beau être surdoué, je me suis pris apparemment un sacré choc dans la tête. Rien ne dit que je serai au meilleur de mes capacités au réveil.
  Le réveil, le réveil, le réveil, bon sang !
  Je regarde autour de moi, je suis dans une sorte de brume. Ma brume. Ouatée et bleutée.  On n’y sent pas grand chose. L’impression que j’ai de la gravité ou de me tenir droit n’est sans doute qu’une chimère dans mon esprit pour m’aider à tenir le coup.
  -Glou glou.
  Le dindon m’adresse un dernier regard débile avant de faire demi-tour et de détaler comme s’il avait toutes les cuisinières de Thanksgiving au derrière.
  Dieu que c’est con un dindon. Mais bon. Si on y réfléchit bien, c’est pas plus con par rapport à moi, que moi je ne le suis en me mettant en relation avec le cosmos…
  Dire que j’avais touché le cosmos, bon sang ! Dire que j’étais presque devenu Dieu…
  Et voilà que je dois attendre là, dans ma fichue brume, sans savoir quand je pourrai m’en sortir, pendant que mes avatars se mettent sur la gueule un peu plus loin, derrière une porte que je suis maintenant incapable de situer.
  Remarque, en un sens, si je réfléchis bien, j’ai au moins la preuve pour moi que toutes les bondieuseries qu’on nous assène ne sont que des histoires à dormir debout, que toutes les religions se sont toujours trompées pour décrire l’état dans lequel je suis. Un état intermédiaire entre la chair et le cosmos. Le temps ne veut déjà plus dire grand chose, pas plus que l’espace, mais ils restent suffisamment présents à l’esprit pour qu’on puisse raisonner en termes matériels…
  Un long silence passe…
  Combien de mois en bas ? Combien de temps ?

  C’est ça qui est le plus embêtant. C’est d’être seul. Si encore on m’avait donné les moyens de parler avec Callista ou tante June. Si seulement…
  Mais non. Les choses seraient trop simples…
  Encore un long silence… Mais je ne m’en plains pas. Tant pis si on risque de me prendre pour un fou mais j’ai décidé d’accorder un certain crédit à l’histoire de Callista, sur le fait que je doive accomplir mon destin à l’âge de trente-trois ans. Et puis tant qu’à faire, je n’ai bien que ça à faire de toutes façons, je me dis aussi qu’il n’y a pas aucune contre-indications au fait que d’autres périodes charnières viendront à mes soixante-six et quatre-vingt-dix-neuf ans. Oui, j’ai bien le droit d’être une sorte d’élu, finalement. Qu’importent les ombres et les lumières. J’ai un don, j’ai un don, j’ai un don. C’est mieux comme ça, ça aide à tenir.
  Et puis en tout état de cause, toute cette expérience est une bonne leçon. Oui. Elle m’indique vivement ce que je dois tirer de ma brume. Je ne peux croire qu’en moi, tout est en moi. Je suis maître de ce que je pense, donc de ce que je suis ou serai.
  -Excellente façon de voir les choses !
  Allons bon.. Qui est-ce encore ?
  -Mais c’est Moi… Max… Ou Toi… Comme tu veux… Ton Narcisse… La meilleure leçon, effectivement, à tirer de tout ça, c’est que tu ne peux compter que sur Toi.
  Ha oui, ça, peut-être… Mais ne trouves-tu pas que c’est un peu cynique et désabusé comme façon de voir les choses ?
  -Non, c’est la vérité, Max. Tu es quelqu’un d’exceptionnel. Oh bien sûr, tu vas toujours pouvoir me chercher ton mouton qui se bagarre, là-bas un peu plus loin, pour me rétorquer que chaque personne est exceptionnelle. A ceci je te répondrais : n’oublie pas que certains sont plus exceptionnels que d’autres. C’est la vie, que veux-tu, et je ne te parle même pas d’intelligence : il y a des forts et des faibles, des sages et des abrutis… Et toi, tu ne fais pas partie des infirmes de la vie. Tu as même un avantage sur ceux qui pensent être éclairés : tu connais la plupart de tes facettes, tu discutes avec. Qui peut se targuer de connaître le mouton, le dindon ou l’ange blessé qui est en lui ?
  Ou le Narcisse…
  -Oui aussi. Bien sûr que je suis à baffer parfois. Mais j’ai des excuses quand même. Je suis drôlement jeune pour ce que je suis doué !
  Ouais… Mais tu ne seras peut-être pas tout le temps un génie. Il n’y a qu’un faible pourcentage des traumatisés crâniens qui s’en sort assez rapidement sans séquelles.
  -Où est-ce que tu as lu ça ?
  Ha je ne sais plus. Ma mémoire est peut-être plus atteinte que je ne le voudrais.
  -Arrête de me raconter des conneries. T’es de la race des gagnants, tu ne peux pas faire autrement que t’en sortir.
  Gagnant. Gagner quoi. Des joutes oratoires, le plaisir de montrer à tout le monde à quel point mon intelligence est supérieure ? Ca ne fait pas tout.
  -Non, peut-être, mais ça te donne les moyens d’en faire plus. C’est ça qui te fera surmonter toutes les épreuves !
  Les épreuves. Oui, forcément. C’est peut-être pour ça que tout le monde meurt, alors, autour de moi.
  -Ah là, tu vois, tu me dépasses. Je n’en suis quand même pas à croire que je suis responsable du destin des autres.
  Et voilà. J’ai plus d’ego que mon Narcisse dis donc.
  -Si c’est pas le comble ça !
  Ouais. Mais je vais te laisser là. Il faut que j’aille enguirlander toute ma marmaille. Je vais en ranger certains aux vestiaires…
  -Range l’ange et le mouton…
  Ha ça je…

  Vide. Trou, noir, néant. Chute, impact, douleur.

  -Max… Max, mon chéri… Fit soudain une voix autour de moi, dissipant la brume, le temps qui stagnait et le fil de mes pensées.
  -Max, c’est moi… C’est Maman…
  Et puis d’autres voix confuses. Et la douleur, des milliers de piques, dans la tête et les jambes. Dans la poitrine aussi, des millions de flammes. On ne m’avait sans doute pas filé assez de morphine…
  Un voile opaque s’éclaircit pour me laisser entrevoir le visage de Maman, penchée sur moi, en larmes. Et puis j’aperçus vaguement les contours d’une chambre d’hôpital qui baignaient dans la gelée.
  Tout était encore trop flou, avec une difficulté supplémentaire sur les distances et les profondeurs. Visiblement, je n’y voyais que d’un œil.
  -Max, chéri… tu peux parler ?
  Un médecin avec des grosses lunettes glissa quelques mots à l’oreille de Maman. Elle secoua la tête, comprenant que j’avais besoin de repos.
  -Dors mon chéri… On repassera tout à l’heure.
  « Ouais c’est ça… Je vais piquer un petit somme avant d’aller aux nouvelles pour savoir pour combien j’en ai pris ! » ironisa la mangouste.
  Elle était revenue celle-là.  Ca ne m’étonnait pas. Les mangoustes étaient tout de même connues pour être parmi les plus féroces et rapides des prédateurs. Ce n’était pas un ange blessé qui pouvait lutter ou qui allait faire la différence…

Fichier 10. 27 Avril. Hôpital Central.

  « Le plus dur, ça n’est pas de pousser son premier cri. C’est tous ceux qui sont à suivre. C’est peut-être pour ça que les bébés pleurent lorsqu’ils naissent, ils songent déjà à tous les cris que la vie, ou plutôt le long purgatoire, leur fera pousser... »
  Marc le mouton était dans un sale jour. Il broyait salement du noir en regardant ses pattes brisées. Il faisait tristement le compte de ses fractures et de tout ce qui était fêlé du tibia au péroné.
  Un sale jour vraiment. Le premier où il émergeait du brouillard après deux ou trois longues semaines d’absences par intermittence, de comas par-ci par-là.
  « Au moins, je n’ai pas loupé de 29 février. Ca vient que tous les quatre ans. Ca aurait été malheureux que je le loupe cette année. »
  Philosophe un petit peu quand même aussi ce brave mouton. J’étais en bouillie, bon pour plusieurs mois de rééducation : mon œil gauche récupérait vaille que vaille quelques degrés de sa vision, mon dos avait joué au yoyo sans se briser et mes jambes s’étaient pliées en un peu trop de morceaux. Mais visiblement, j’étais entier. Il ne devait pas y avoir de séquelles trop graves d’après le médecin à lunettes qui m’avait expliqué mon cas le lendemain de mon réveil.  J’étais un vrai petit miraculé en somme pour avoir survécu à mon trente tonnes.
  Willy, lui, n’avait pas eu cette chance. La mort avait emporté ses rêves de gloire et son histoire. D’un coup, d’un seul. Il n’avait pas souffert m’avait assuré le médecin.
  « Bien sûr, les morts ne souffrent pas. Ils n’en ont pas les moyens ! » avait rétorqué le mouton.
  Tout le mois de mars avait défilé dans les volutes diffuses du brouillard où une partie de mon esprit avait nagé pendant un long moment. Les souvenirs n’étaient que des algues qui venaient s’échouer, éparses et au hasard, sur la rive de ma conscience. Je ne contrôlais plus rien.
  Maman et Noël étaient passés plusieurs fois pour s’inquiéter de moi, me réconforter avec des mots que j’oubliais bien vite. Maman avait vaguement fait ricaner la mangouste lorsqu’elle avait raconté la disparition du cercueil de Charlie Chaplin en Suisse. Angus était là plus souvent, il avait plus le temps. Il veillait de loin, sur moi, en lisant des magazines vieux de plusieurs mois. Il était généralement accompagné par Esperanza qui me ramenait des douceurs que mon estomac acceptait étrangement de garder. 
  D’autres membres de la famille de Maman, ceux qui étaient avocats ou médecins, ceux qui remettaient mon rétablissement dans les mains de leur Seigneur vinrent aussi, histoire de témoigner de leur sympathie. La mangouste était généralement de sortie lorsqu’ils arrivaient, racontant qu’elle n’avait pas vu la lumière, qu’elle n’avait pas entendu les chants des séraphins. Elle ne voulait pas dire qu’elle avait perçu autre chose, que lorsqu’on mourrait on pouvait devenir Dieu. Non, elle préférait rire, elle en avait besoin. Alors les membres bien chrétiens de la famille s’en allaient sans dire un mot, sans avoir, une seule fois, parlé de ce pauvre Willy qui était sans famille si ce n’était pour médire sur la façon dont les gens de couleur conduisaient.
  Christian et Abigail Kenson, une cousine germaine de Maman et son affreux mari de banquier, avaient dû être les pires. Ils ne me connaissaient guère que par mes petits numéros de singe savant et on leur avait édulcoré les versions des épisodes de « l’Ere du Verseau » et du 26 décembre dernier pour ne pas heurter leur sensibilité. Ils n’avaient pas arrêté de me parler de la chance que j’avais de m’en être sorti, de la communion que je devais absolument faire pour remercier le Seigneur de m’avoir tiré des griffes de ces voyous d’hispanos et de ce crétin de chauffeur nègre, paix quand même à leurs âmes…
  Ma colère avait été plus forte que mes sédatifs, je les avais littéralement envoyés paître en crachant que Jésus avait toutes les chances d’être un peu noir, vu la région où la geste du crucifié s’était déroulée et que leur Seigneur devait être bien être le dernier des abrutis pour ne pas juger tous les gens pareils.
  Cette grosse bouse bouffie de Christian avait bien essayé d’argumenter, pour se défendre, de démontrer par A + B que quand même, hein, il y avait des races ou des gens un peu moins proches du Seigneur. C’est alors que la lumière bleue vint, auréolant gentiment les formes adipeuses et confites du couple bien-pensant. 
  « Oui, peut-être l’ai-je appelé cette lumière, peut-être en ai-je acquis le pouvoir… » avais-je pensé sur l’instant… Mais je mis ça sur le compte de la colère et des médicaments et rétorquai que je préférais cent fois être réincarné en un brave nègre sympa comme Willy plutôt qu’en un bon gros verrat blanc costumé qui finirait englué, sans rien avoir compris de la vie, dans la merde dans laquelle il nageait depuis trop longtemps.
  Ils partirent outrés et gratifiés de plusieurs bras d’honneur par la mangouste…
  Christian et Abigail Kenson. 
  Ils moururent trois jours plus tard dans un bête accident de bateau en découvrant les joies d’une excursion typique et traditionnelle dans les bayous de Louisiane, dévorés sans doute avec une sauce cajun par les alligators du cru parce qu’on ne retrouva jamais les corps.
  Je ne fis pas vraiment attention aux remarques du mouton qui raillait : « C’est toi, c’est toi qui les as tués. Tu as le pouvoir, mec ! » ou de la mangouste qui rajoutait : « Ouais, tu as le pouvoir ! Ces gros porcs n’ont eu que ce qu’ils méritaient. Pourvu qu’ils n’aient quand même pas filé une indigestion aux alligators ! »
  Non, je n’avais pas assez de moments où j’étais conscient pour me prendre la tête avec cette hypothétique capacité à détruire les gens par le simple pouvoir de ma pensée. La seule chose que je vis, c’était que Maman et Noël allaient devoir s’absenter pour un simulacre d’enterrement dans le sud. Toute la famille avait tenu à donner des cénotaphes aux défunts. Je m’abstins de livrer à Maman tous les commentaires de la mangouste qui ne comprenait pas en quoi il était plus horrible de s’être fait dévorer vite fait par de bons gros alligators plutôt que lentement, à la sauce chrétienne, par toute la vermine qui fouissait sous la terre.
  Chère Maman. Je ne la voyais plus très souvent. Mais nous avions toujours certains instants privilégiés, le matin et le soir, où nous pouvions parler de tout sans restriction. Comme je la chérissais et que je ne voulais pas la faire souffrir, je passais tous ces moments de grâce plongés dans son giron, à la rassurer sur mon avenir et mon état de santé. Nous parlions souvent de son travail, de ses espoirs et de ses peines. De sa souffrance de ne pas pouvoir avoir un autre enfant, de son amour démesuré pour mon père et puis, ensuite, pour oncle Noël. 
  L’amour. Je tenais absolument à le préserver, sans heurts, ni sans cris. Je n’ai jamais rien dit à ma mère sur ce que je savais des menottes et des martinets. Je ne lui faisais jamais part de mes angoisses ou de mes interrogations les plus profondes. C’était le rôle que j’avais dévolu au docteur Jackson. 
  Jackson. Il allait me falloir encore deux mois pour le voir celui-là. C’était bizarre quand j’essayais d’y songer. J’allais chez lui pour me guérir de certains de mes avatars et pour apprendre à me connaître. Deux choses à la fois, trop peut-être et paf, en sortant de chez lui : un accident !
  A croire que le destin cherchait à me rattraper en soufflant par-dessus mon épaule :
  « Ne va pas trop loin, Max. Ton temps n’est pas encore venu. »
  Un destin qui prenait l’apparence d’une ombre entr’aperçue vaguement pendant quelques instants. 
  « Et encore ! – Rigolait la mangouste – Tu n’es peut-être qu’un pauvre gamin névrosé, sujet à des bouffées délirantes. »
  Embrouillé. Trop compliqué. Destin ou pas, j’avais besoin de Jackson pour savoir si j’étais fou et de Maman pour me préserver de cette folie.
  Fin mars, j’embrassai ma mère très fort pour qu’elle revienne au plus vite de ce long week-end où j’allais me retrouver tout seul à l’hôpital puisque Angus avait une sortie prévue de longue date en mer et qu’Esperanza s’était fait casser sa voiture par Carlito, le frère de Fernando, celui qu’elle avait condamné à la chaise roulante à vie.
  La chaise roulante. 
  Je ne m’en étais pas encore servi : la maigre force de mes petits bras, le peu de temps de veille que les médicaments me laissaient. Mais là, j’avais trois jours à passer seul, au milieu des blouses et des infirmières, noyé dans les odeurs de désinfectants et le bruit des mourants, perdu dans cette maison étrange qui portait le deuil en blanc. Les choses devaient changer.
  « Le plus dur, ce n’est pas de faire tourner la roue la première fois. C’est de songer au nombre de jours qu’il va falloir la faire tourner. » râla le mouton ce samedi-là.
  « Ouais ben, c’est toujours ça de pris pour les biceps ! » envoya paître Marc Courage en appelant un docteur ou une infirmière pour être aidé à glisser dans le fauteuil.
  Quelqu’un là-haut avait une dent contre moi et devait avoir les moyens de me faire payer. Payer quoi ? Je ne savais toujours pas : une vieille dette de mon karma, le contrecoup d’un hypothétique pouvoir que j’avais utilisé pour provoquer la mort de bons chrétiens comme Christian et Abigail ou mes grands-parents, une jalousie pour les dons que je possédais ?  Comme si on avait rien sans rien, comme s’il existait une balance qui se rééquilibrait toujours, pour mettre de la matière là où se trouvait le vide…
  Le visage de la mangouste, en tout cas, se décomposa d’un coup lorsque, dans l’encadre de la porte, se découpa la personne que j’avais appelée…
  -Bien sûr… Nous allons nous rencontrer très prochainement en dehors de ce cabinet…
  Un mois déjà avait passé, mais le timbre de la voix était encore ancré en moi : Fay, Fay Vincent, ex madame Jackson, ratiches dégagées sur un sourire cruel se tenait devant moi. Médecin à l’hôpital. Pas de bol, Max. Pas de bol et pas ton jour…
  -Oui ? Me lança-t-elle en même temps qu’un éclair de foudre.
  La mangouste botta le cul du mouton blessé - ce dernier tomba sans bruit dans le gouffre de mon mépris – avant de siffler :
  -Wow… Je crains fort que je ne sois pas assez en forme pour que vous puissiez me servir de punching-ball mental cette après-midi. Par contre si vous pouviez appeler quelqu’un pour m’aider à m’installer dans ce fauteuil ou le faire vous-même, si vous vous en sentez le courage…
  Son sourire était laser, ses yeux katanas :
  -Tu es sûr que tu veux utiliser la chaise roulante, mon petit ? Tu es encore un peu faible à ce que j’ai lu des derniers résultats de santé. Il vaudrait mieux que tu restes bien tranquille, au lit et sans télé, pour ne pas trop te fatiguer.
  Il ne fallait pas la faire à ma mangouste à moi, ho non, et hop, les pieds dans le plat :
  -Dites… votre Hippocrate… Vous lui avez mis deux doigts dans le cul quand vous avez prêté serment ou quoi ? Je croyais qu’on rangeait sa méchanceté aux vestiaires, moi, quand on prenait le costume de médecin !
  J’avais au moins gagné un meilleur sens de la répartie dans les brumes. Elle me fixa un long moment avant de trouver de quoi faire tourner son hachoir :
  -Dis-donc petit… Ce n’est pas parce que tes jambes ne peuvent plus marcher dans le caca qu’il faut forcer ta tête à rester dedans !
  La mangouste glapit aussi sec avec sa plus belle tête à claques :
  -Ben c’est pas vraiment de ma faute. J’ai besoin de mon odeur pour lutter contre vos exhalaisons. Vous suintez tout ce que je hais ma pauvre dame ! Mais je vous dis, j’ai pas envie de me livrer à une joute orale cette après-midi. Je veux, j’exige et j’ordonne de faire un tour dans ma chaise roulante ! Vous pourrez même la pousser si vous estimez que je suis trop faible pour pouvoir me déplacer tout seul.
  Elle fronça les sourcils. Elle n’avait pas l’habitude qu’on lui réponde du tac au tac, qu’on lui renvoie sa méchanceté en quelques sets gagnants.
  -Non, si tu es si grand, tu n’auras qu’à te débrouiller. Je vais appeler quelqu’un pour t’aider, ce n’est pas mon service, ici. Je ne faisais que passer.
  Plusieurs images défilèrent dans mon esprit. Je la voyais bien passer le mot aux infirmières : « Le petit de la chambre 12 est une vraie furie. Il sonne pour avoir une chaise pour embêter le monde. Laissez-le mariner toute la journée pour lui apprendre la politesse… »
  -Qu’est-ce qui vous rend si méchante ? Combien de temps votre mari a-t-il pu vous supporter ?
  Un nuage sombre voila son regard. Je venais de faire mouche apparemment.
  -Mon pauvre petit… Espères-tu seulement, un jour, pouvoir être soigné par ton psychiatre ? Ne sais-tu point, toi qui es si intelligent, qu’il y a parfois plus fou que le patient ?
  -Il y a aussi plus méchant que le chien. Votre cabot n’est que le quart de l’ombre d’un poil de fesse de votre malignité. Je ne sais même pas comment quelqu’un comme vous peut être médecin… Vous avez sans doute fait cela pour l’argent ou pour faire plaisir à votre père, mais vous vous êtes trompée de voie : c’est bourreau qu’il fallait faire… Il paraît qu’ils embauchent dans certains états.
  La haine pure déforma son visage.
  -Hé bien mon petit. Je ne sais pas ce que te donnent tes médecins mais ils ont visiblement lésiné sur les calmants. Je vais te faire un petit cocktail pour que tu ailles mieux.
  Jouer à faire peur, à dominer. C’était ça son truc. Ca ne m’atteignait pas, je voyais clair dans son jeu. Elle voulait juste se faire respecter en m’injectant de la flotte ou un composé neutre tout en me faisant croire qu’elle avait un pouvoir sur moi. Je dégainai aussitôt le dictaphone que m’avait laissé Angus.
  -Hé bien moi, je vais enregistrer toute notre conversation si vous voulez jouer votre docteur Mengele. Vous avez beau être un foutu furoncle, doc Vincent… vous oubliez que moi, je suis la somme de toutes les escarres, les plaies et les blessures que la vie m’a mis dans la figure. A charogne, charogne et demi. Installez-moi dans ce foutu fauteuil ou je vous fais un scandale pire que ceux que vous vous permettez dans le cabinet de votre ex-mari !
  « Surtout que t’as pas de piles… » rigola la mangouste.
  Passés l’orage, le vent et la tourmente, elle m’installa rapidement sur mon fauteuil, juste le temps de m’assassiner une bonne quinzaine de fois.
  Elle refusa de me parler de son ex-mari et du temps qu’ils avaient passé ensemble pour me planter en plein milieu d’un couloir pour une affaire urgente. Elle avait la charge de plusieurs services importants dans l’hôpital, après tout, depuis qu’elle était fiancée avec le directeur…

  « Et roule la galère ! » piailla la mangouste. Ma première sortie de la chambre fut floue. Les urgences, les plaies au ventre, à la tête ou au cœur. Les fous, les cancéreux, les nouveau-nés. Les vieux qui n’en finissent pas de mourir, les malades à qui on a rien dit et les malheureux qui n’ont plus d’espoir.
  Les gens étaient partout cherchant la paix, une conversation, une aide ou un coin pour fumer. Partout aux franges de la vie, aux frontières des brumes ou sortant du néant. Je roulais, roulais comme dans un rêve. Passant incognito d’un étage à l’autre à la recherche de je ne sais quoi, d’une conversation sans doute ma foi.
  Ce fut un vieux monsieur qui attira mon regard, un vieux monsieur tout triste avec un mégot, planté en bout de couloir avec le nez contre une baie vitrée et les yeux qui portaient bien au-delà de la cité des anges. Je l’observai un long moment avant de ferrer l’hameçon : il souriait parfois en marmonnant pour lui-même ou serrait une gourmette en laissant couler des larmes. Je commençais à m’imaginer des histoires d’amour perdues lorsqu’un fou s’approcha soudain de moi, l’œil fixé sur le distributeur d’eau qui se trouvait juste à côté. Un grand type en blouse blanche aux dents presque aussi éparses que ses cheveux filasses.
  -Ch’… Ch’peux en avoi’ ? Bredouilla-t-il en me désignant le robinet qui semblait être le centre de son univers.
  Coup d’œil à droite et puis à gauche : pas d’infirmiers à la rescousse… Ca avait l’air bon.
  -Oui, vas-y mon gars. Bois tout ce que tu veux.
  Ses yeux se détachèrent du robinet pour tenter d’accrocher mon regard. Un bref instant, je me sentis ébloui par la lumière de sa détresse et tout l’espoir qu’il plaçait en moi. Une lumière qu’avaient dû apercevoir, parfois, certains fidèles en face des icônes. 
  Moi, l’enfant de même pas huit ans, j’étais son sauveur.
  -Ch’ peux avoi’ un ve’’e ?
  Un gobelet en carton, oui bien sûr. Je tendis ma main à côté du distributeur pour attraper un gobelet. Il l’agrippa comme s’il tenait le fil de sa vie entre ses doigts.
  « Fais gaffe, Max ! Tu peux avoir à faire avec un potomane ! » couina l’ange. Un potomane, un terme barbare et clinique pour désigner ceux qui ne pouvaient pas se passer d’eau. Mais ça n’avait pas l’air d’être le cas, je le voyais bien. Il voulait juste un verre d’eau, c’était tout. Il se versa l’eau en éclaboussant partout avec un petit rire cristallin avant de porter le verre à ses lèvres, en fermant les yeux. 
  Il aurait pu avoir aussi plein de médicaments dans sa bouche, longuement collectés un à un, dans le but de partir enfin, en les avalant tous d’un coup, mais ça n’était vraiment pas ça, je le voyais bien.
  Il but une dernière gorgée avant de remplir le verre à nouveau et de me le tendre en souriant :
  -Pou’ toi !
  Le vieil homme au fond de la scène ne bougeait toujours bas, nez collé contre sa vitre. Je pouvais bien accorder quelques minutes au pauvre hère qu’on assommait de médicaments. Je pris le verre et bus, lentement comme lui, en fermant les yeux. Je savais qu’il me regardait, que je complétais son univers, sa réalité qui ne se ramenait qu’à ce verre d’eau.
  Entéléchie.
  Encore un mot qui me revenait de mes longues lectures du dictionnaire. Entéléchie : une réalité parvenue ou en passe de parvenir à son point d’achèvement. Je repensai à Fay Vincent, au mal qui l’habitait. Un gouffre séparait la folie de ce pauvre hère et la malignité perverse de la furie rousse. Un gouffre. Mais pourtant, à l’instant précis où je finissais ma dernière gorgée, je compris que si j’avais à faire un choix, ce serait celui de la folie. En un geste simple et banal, nous avions touché nos univers, l’univers. Une chose que ne pourrait jamais faire Fay Vincent, même pour ses enfants.
  La voix rauque d’un infirmier me tira de ma transe :
  -Otto !
  Une énorme brute au visage charbon sortit de l’ascenseur, elle faisait deux fois la masse de mon défunt Willy. Le pauvre hère sursauta et se posa derrière ma chaise.
  -Otto, viens ici ! Tu n’as pas le droit de descendre jusqu’ici bon sang ! Qu’est-ce qu’on va pouvoir faire de toi ?
  Le mouton plaida en bêlant du mieux que pouvait sa voix enrouée par l’émotion :
  -Il voulait juste un verre d’eau, m’sieur ! Je lui ai donné.
  Le rhinocéros d’ébène croisa ses bras devant nous.
  -Juste de l’eau, hein c’est ça ?
  -Oui. Et moi aussi j’en voulais, alors on a fait équipe !
  Je tapotai doucement sur le distributeur en faisant un clin d’œil à Otto. Le rhinocéros fronça d’abord un sourcil mais devant nos mines réjouies, il ne put que desserrer sa large bouche lippue en partant d’un grand éclat de rire :
  -Ha c’est bien p’tit d’avoir fait équipe ! Il faut que je ramène Otto, maintenant. C’est l’heure qu’il prenne son médicament.
  Otto secoua légèrement le haut de ma chaise, puis il agita la main avant de se laisser embarquer :
  -Au revoi’ !
  Il fallait quand même que je sache.
  -Dites m’sieur ! Il a quoi, au fait, Otto ?
  Le rhinocéros se retourna au niveau de l’ascenseur, Otto fermement serré sur sa droite.
  -Il a eu un accident p’tit ! Il est resté trop longtemps dans le coma et il a pas encore retrouvé toute sa tête.
  La mangouste répliqua :
  -Bah ça pourra s’arranger ! Moi aussi, j’ai pas retrouvé toute la mienne.
  Otto se fendit d’un dernier éclat de rire avant que les portes de l’ascenseur ne se referment sur lui.
  J’avais peut-être eu drôlement de la chance, finalement, dans cet accident. Je m’étais un peu plus rapproché de la lumière.
  Je tournai la tête vers la baie vitrée. Mon vieux était encore là. Il était temps pour la mangouste, le mouton, l’ange et moi d’aller taper la causette…

  -Hé m’sieur ! Vous regardez quoi, là, dehors ?
  Une entrée en matière qui en valait une autre. Il se retourna lentement vers moi, baissant la tête dans la direction d’où venait le son de ma voix. Des yeux pâles et lavandes. Aveugle bien sûr, j’aurais dû le deviner. Sa peau était si parcheminée qu’il avait l’air d’être né avant le siècle, d’avoir pu voir les bisons courir libres dans les plaines.
  -Oui ? Chevrota-t-il du mieux qu’il pouvait.
  Aveugle et pas loin d’être sourd. Il avait peut-être la chance d’avoir le sixième sens, celui qui vous permet de ressentir les âmes, de toucher leur couleur à l’intérieur de la vôtre. J’haussai ma voix d’un demi-ton :
  -Je vous demandais juste ce que vous regardiez là dehors, mais heu… ça n’a plus de sens maintenant que j’ai vu que vous êtes aveugle.
  Aveugle oui, et pas non-voyant ou mal-entendant. Je détestais déjà ces mots fabriqués pour cacher le handicap, ce consensus créé pour ne pas choquer. Ca m’était insupportable, comme un manque d’honnêteté vis à vis de la vie.
  -Je me chauffais le visage à travers la vitre. J’essayais de sentir la lumière au fond de mes yeux.
  -Ha ?
  -Oui, parfois, j’arrive à percevoir la lumière.
  -Vous êtes aveugle depuis longtemps ?
  Une larme, qui s’était détachée depuis longtemps de son œil, finit de couler le long des rides pour s’écraser au sol, à un carreau de ma chaise roulante.
  -Oui. Depuis sans doute aussi longtemps que tu es né. Quel âge as-tu p’tit ? 
  -J’aurais huit ans en juin. Je m’appelle Max. Max pour Maximilien et si vous voulez bien m’excuser, je vais devancer toutes les questions banales qu’on pourrait se poser avant d’entretenir notre conversation : je suis ici parce que j’ai eu un accident de voiture et normalement, je n’aurais pas de séquelles. J’en ai que pour trois mois de rééducation, c’est un vrai miracle que je m’en sois sorti avec deux fractures simples et un traumatisme crânien. Pour le reste, la seule chose essentielle c’est que mon Q.I a été estimé aux alentours de 160, ce qui fait que vous pouvez me parler comme à un adulte. Si je me suis permis d’engager la conversation, c’est parce que j’ai été intrigué par la façon dont vous serriez votre gourmette. Comme une histoire d’amour perdue. Est-ce que je me trompe ?
  Le vieux secoua la tête en ré-enfournant son mégot dans sa poche.
  -Non tu ne te trompes pas p’tit. Ou enfin… disons plutôt que y a un peu de ça. Au fait, moi c’est Vinnie… Aide-moi à trouver un siège qu’on puisse un peu causer.
  Une minute plus tard, nous étions assis l’un à côté de l’autre près d’un distributeur de boissons fraîches. Je m’aperçus alors que le vieux Vinnie tremblait du bout des orteils aux oreilles, comme s’il était en manque, ravagé par une bête intérieure qui réclamait sa dose. Je parvins tout de même à lire le nom qui était inscrit sur la gourmette : Nigel.
  La mangouste se recula un peu dans les arbres pour laisser passer le mouton, c’était plutôt à lui de faire son numéro et l’ange préférait écouter pour l’instant :
  -Alors… Vous voulez bien me raconter pourquoi vous pleuriez tout à l’heure ?
  Vinnie se mâchouilla mollement le bord des lèvres pendant un instant avant de tourner la tête au niveau de mon visage :
  -Oui, si tu me racontes d’abord ce qui t’a le plus fait pleurer.
  Vieux briscard. Lui aussi, il voulait son compte d’histoires. Le plus fait pleurer… Je ne pleurais pas vraiment beaucoup à vrai dire. J’avais souvent des larmes en lisant des histoires d’amour ou en me mettant à la place des gens, mais on ne pouvait pas dire que c’était vraiment des pleurs.
  Le 26 décembre dernier me revint néanmoins violemment à la figure. Je m’étais mis à chialer pour une raison inexpliquée dans les toilettes, dans le petit univers que je m’étais construit et qui m’avait renvoyé en écho, un bref instant, toutes mes peines et mes souffrances, tout ce que j’avais enduré.
  Touché par la muse de l’éloquence à défaut de celle de la poésie lyrique, je débitais en grande ligne tout le pathos causé par la disparition de mes proches et qui s’était infiltré un grand coup, comme ça, dans les toilettes. L’histoire sembla assez intéresser Vinnie pour qu’il s’arrête de trembler pendant les dix minutes que dura mon monologue.
  Quand j’eus fini, il ne laissa pas le temps au silence de s’installer :
  -Et tu n’as pas pleuré autant le jour où ton père est mort ?
  -Non. J’étais trop jeune sans doute ou je ne comprenais pas encore vraiment mes sentiments.
  Vinnie racla le fond de sa gorge.
  -Tu ne m’as pas tout dit, p’tit.
  -Non. Forcément. Il y a des choses qui n’appartiennent qu’à moi…
  -Ou à ceux qui sauront les partager. Tu connais déjà des personnes avec lesquelles tu serais capable de tout partager ?
  La mangouste protesta :
  -Vous êtes une vieille canaille, vous. J’ai encore rien eu comme histoire et vous continuez à vouloir savoir des choses sur moi.
  Il rigola.
  -Je trouve pas souvent à qui parler et mon histoire m’ennuie à la longue. Je ne me rappelle plus combien de fois je me la suis racontée. Mais je te promets que je te raconterai tout si tu réponds d’abord à ma question. Si t’as envie que je sois ton ami, après tout, il faut savoir donner un peu de toi.
  -Y a que deux personnes avec lesquelles j’ai voulu ou je voudrais tout partager. Ma grand-mère qui a disparu et mon psychiatre qui est l’ex-mari d’une docteur, ici, à l’hôpital.
  -Quel docteur ?
  -Fay Vincent.
  Le vieux se fendit d’un autre éclat de rire.
  -Vous la connaissez ?
  -Oui. C’est une véritable garce. La plupart des initiés ici, à l’hôpital, l’appellent la « salope rouge ». Tu ne t’es pas fait le plus sympathique des ennemis.
  -Comment vous savez que c’est mon ennemie ?
  Il tapa la paume de ses mains sur ses genoux.
  -Au ton de ta voix.
  Le mouton regarda la mangouste dans les yeux, du genre : « c’est toi qui y vas ? »
  Elle ne se fit pas prier :
  -Et cette histoire, alors, autour de cette gourmette ?
  -Oh en fait, elle est pas si compliquée que ça. Il n’y a pas de raisons de…
  La mangouste coupa sec :
  -Si, il y a des raisons d’en faire tout un plat. C’est une histoire qui pourrait mourir sinon. Vous n’avez plus personne pour la raconter.
  Le vieux croisa les doigts. Une nouvelle larme perla à son œil droit.
  -Ho ben, mon histoire à moi, elle est toute simple mais elle risque d’être décousue… Ch’uis marin tu vois, ou plutôt j’étais. Je commandais un bateau dans le temps, un bateau de marine marchande qui s’appelait le Vanquisher. C’était pas un gros bateau, non. A peine trente-cinq mètres de long et une vingtaine d’hommes d’équipage. On faisait parfois des missions pour le compte d’instituts privés de recherches océanographiques. Les français nous faisaient pas mal la concurrence, sur le coup, dans le Pacifique avec un institut qui s’appelle l’Orstom. Je le sais parce qu’un soir, à Papeete, on s’était salement murgé avec l’équipage d’un bateau qui s’appelait le Coriolis. Sainte mère de Dieu, les français nous avaient mis une sacrée dérouillée, surtout un lieutenant, un jeune gars qu’avait l’air de bien lever le coude. Il attendait que sa femme et son fils arrivent de France, je me rappelle. L’môme avait déjà quatre mois et il l’avait toujours pas vu... Enfin v’là que je m’embrouille avec mes images mais tout ça pour dire que je n’étais pas marié quoi. Je ne voulais pas imposer cette vie à une femme, ni le penchant que j’avais pour la bouteille. Le p’tit lieutenant français là, y s’appelait René j’crois, y m’avait fait plonger trente ans en arrière, la seule fois où j’avais failli craquer pour une fille, Deirdre qu’elle s’appelait. Mais j’avais peut-être eu plus de raison que ce René ou j’avais été plus lâche. J’avais pas voulu assumer la vie de famille. Je m’étais barré. Ouais. Je le voyais bien heureux, là, pourtant l’René, espérant femme et enfant. Mais je savais bien aussi qu’il était comme moi, comme on est presque tous : une femme dans chaque port et la bouteille souvent comme deuxième compagne. Enfin passons, je quitte le club dans lequel on avait dépensé le quart de notre salaire pour me rendre sur le quai lorsque j’entends Brad, mon bosco, qui gueule des chansons paillardes d’puis la proue. Y devait normalement être de quart avec Nigel, mon second. Mais bon. Ch’uis plus fait qu’un coing, je relève pas et je vais direct me coucher dans ma cabine sans m’doucher.
  Vinnie serra plus fort ses doigts entre ses genoux, le temps de reprendre sa respiration.
  -C’est toute l’histoire quoi. J’ai pas eu la chance d’être réveillé le lendemain avec la pire des gueules de bois. Non, c’était arrivé trop souvent, ça. Voilà-t’y pas que cet enfoiré de Brad me réveille en sursaut pour gueuler que Nigel est tombé à l’eau… Putain… On a tout fait bon sang. Tout fait pour le sauver. Je plonge dans l’eau avec trois gars, on fait le tour du bateau plusieurs fois dans le noir avec des projos qui donnent pas grand chose et on le récupère qu’une demi-heure plus tard en train de flotter comme un poisson crevé… Alors, voilà. C’est aussi con que ça. Juste l’histoire d’une cuite qui finit mal. J’avais pas plus de rapports que ça avec Nigel, en plus, tu vois. C’est juste que c’est le seul homme qui soit mort sous mon commandement. Y a même pas dix ans, sainte mère de Dieu. Même pas dix ans. Ca m’a foutu totalement en l’air. Ca m’a brisé. J’ai pourtant sauvé un paquet de vie. J’ai repêché des marins ou des naufragés dans des conditions pas possibles, au milieu des requins et tout ça. J’ai sauvé je sais pas combien de fois mon bateau des récifs. Mais perdre un homme, ça… Aussi connement en plus… Alors c’est sûr… j’aurais pu lutter. Arrêter de boire. Refuser l’alcool pendant les escales. Mais non. J’ai retrouvé la putain de gourmette de Nigel dans ses affaires et c’est devenu ma croix. Ouais. Je la portais le jour où je me suis cramé la rétine en fixant trop longtemps le soleil. J’étais raide défoncé ce jour-là, défoncé… Et puis ensuite, je t’en passe des vertes et des pas mûres mais le crabe m’a rattrapé. Y a des docs qui disent que c’est la poussière d’amiante que je me suis pris dans la gueule lors de l’incendie d’un bateau. Y en a un, à la spirométrie, qui m’a dit que c’était à cause de la clope. C’est pas l’alcool, ça c’est sûr. J’ai jamais rien eu au foie… Ca, le foie, ça a toujours tenu bon chez moi. Y en a pas beaucoup qui peuvent en dire autant… Enfin voilà, pour dire quoi… Comme j’ai une bonne couverture médicale, je me fais soigner ici en repensant à la mer et à ce crétin de Nigel. Enfin soigner… Ca sert pas à grand chose, j’ai l’impression d’être déjà mort de toutes façons…
  « Wow mec ! Le centre des alcoolos repentis, c’est pas pour moi ! Démerde-toi tout seul, y a rien de rigolo, ici, pour moi…» murmura la mangouste avant d’aller se cacher.
  Je me grattai sauvagement le crâne avant de risquer :
  -Et les médecins vous donnent combien de temps ?
   Vinnie me flanqua son regard fixe dans la figure avant de se lever.
  -Ch’ais pas p’tit. Je te l’ai dit… Je suis peut-être déjà plus là. Essaie de tenir le coup, toi, en tout cas… Faudrait au moins qu’à chaque fois qu’il y en a un qui se trompe de chemin, y en ait un autre qui prenne le bon. Y vont bientôt t’appeler pour la bouffe. Je voudrais pas que tu te fasses engueuler.
  Il reprit son mégot dans sa poche et s’éloigna sans se retourner en traînant les pieds. De toute façon, je n’avais rien à répondre et beaucoup à méditer…

  J’allais me servir un fanta – c’était le bouton du bas – au distributeur pour m’envoyer quelque chose de sucré dans l’estomac lorsque la porte de l’ascenseur s’ouvrit derrière moi. L’ombre du rhinocéros noir se profila au-dessus de ma chaise.
  -Ben qu’est-ce que tu fais ici à cette heure-là, p’tit ?
  Je tournai la tête en bredouillant :
  -Heu rien. Je parlais avec le vieux Vinnie. On se racontait nos histoires de guerre.
  Le rhinocéros haussa un sourcil.
  -Des histoires de guerre ?
  Je lui brandis mon fanta.
  -Heu ouais… Vous en voulez un ? Je vous l’offre !
  Le rhinocéros découvrit grand ses dents.
  -D’accord ! Mais vite fait alors. Je te ramène à ta chambre ensuite. C’est l’heure des repas, là. Ton infirmière doit s’inquiéter.
  Je lui tendis une pièce.
  -Vous pouvez me prendre un sprite plutôt qu’un coca ? Ca fera moins de taches si j’en renverse…
  Il effectua la manœuvre et engloutit en une seule gorgée la moitié de sa canette.
  -Vous préférez le coca ou le pepsi ?
  Il haussa grand la broussaille qui lui tenait lieu de sourcils.
  -Pourquoi ? Tu vois une différence entre les deux, toi ?
  -Ouais. Maman préfère pepsi, elle trouve ça plus sucré. Alors que moi j’aime mieux coca, c’est plus acidulé. Et puis y en a d’autres, comme le vieux Vinnie, qui doivent carrément préférer whisky-coca.
  Il rigola en finissant la canette d’une deuxième gorgée.
  -C’est qui ce Vinnie ?
  -Un vieux bonhomme qu’était là tout à l’heure quand vous avez remonté Otto.
  Il plia en trois la boite de fanta avant de la jeter.
  -T’aimes bien raconter des histoires, toi, gamin… J’ai vu personne, moi. Y a jamais grand monde qui traîne dans ce coin-là de toutes façons.
  -Ben si enfin, il était là tout à l’heure, à côté de la baie vitrée. Vous le connaissez peut-être sous un autre nom. C’est un ancien marin qui a attrapé le crabe.
  -Le crabe ? Ben justement je crois qu’il y en a des miettes dans ton plateau repas, tu ferais mieux de remonter.
  La mangouste s’agita soudain dans son fourré. Elle avait de l’intuition la coquine, elle était mon instinct. J’essayai moi aussi de broyer ma canette avant de continuer :
  -Vous êtes sûr que vous le connaissez pas ce « Vinnie » ? J’ai quand même pas parlé à un fantôme.
  Il s’empara de ma chaise roulante.
  -Un fantôme ? Ha pourquoi pas. Y en a qui racontent qu’on a de ça par ici…
  Il me ramena direct dans ma chambre sans que je pense à demander son nom. Le rhinocéros me suffisait bien.

  Je passais le reste du week-end tout seul à rouler vaille que vaille dans les différents services à la recherche de nouveaux copains ou de ceux que je m’étais fait le samedi.
  Chou blanc.
  Le rhinocéros avait deux jours de congés, Otto coulait sous les sédatifs après une  crise de violence forcenée, il avait rétamé sec trois infirmiers et défoncé deux distributeurs d’eau. Vinnie, lui, était carrément absent. Personne n’avait apparemment entendu parler de lui quel que soit le service. Personne…
  Mais je ne poussais pas trop loin les investigations. Je n’avais pas le courage de m’entendre dire : « Ho si, Vinnie le capitaine… On l’a eu dans notre service mais il est mort l’année dernière… »
  Je ne voulais pas avoir acquis le don de parler aux morts pendant mon accident. 
  Je n’avais pas non plus envie de trouver quelqu’un qui m’aurait dit : « Vinnie ? Ha le vieux fou qui se fait passer pour un marin… Quelle histoire il a été te raconter, gamin ? »
  Non, le plus simple, c’était de se dire que Vinnie m’avait vraiment parlé, qu’il soit fou, fantôme ou illusion. Il n’y avait finalement que ça qui importait. Que ça et son message : « Prends le bon chemin, là où j’ai pris le mauvais. »
  Parce que j’avais de plus en plus l’impression d’avoir un pied sur chaque chemin et je n’aimais pas du tout la gueule du fossé qu’il y avait entre les deux. Pas du tout.

Fichier 11. 28 Avril. Le divan, acte 3.

  « Avance pattes folles ! Tu pourras jamais courir le cent mètres, sinon ! » braillait la mangouste pendant mes longues et laborieuses séances de rééducation. C’était une vraie garce, elle ne me lâchait pas pendant que je réapprenais à marcher. Mouton et Marc étaient là aussi, parfois, quand la mangouste était trop fatiguée. L’ange, par contre, semblait au-dessus de ça. Peu lui importait les conditions matérielles ou physiques. 
  Dans le monde réel, j’étais suivi par un gros balèze surdimensionné au teint olivâtre qui aurait pu sans peine faire la doublure de Hulk. Il s’appelait Enzo Luciani et ses parents s’étaient arrêtés aux options de la carrosserie lorsqu’ils l’avaient construit. Ils n’avaient pas pensé au moteur. C’était un type un peu détraqué qui ne vivait que pour l’image qu’il avait de son corps. Il n’aimait pas vraiment les hommes – j’avais demandé son opinion à Angus, ni les femmes – trop prises de tête apparemment. Il s’aimait juste lui et la centaine de muscles qu’il était parvenu à sur-gonfler au-delà de ce qu’on pouvait appeler la raison. Il y avait beaucoup de glaces, en tout cas, dans la salle de rééducation. Biceps, triceps et abducteurs sous toutes les coutures. Ca n’arrêtait pas, quatre fois par jour j’y étais. Et si on avait vraiment écouté Enzo, j’aurais pu faire le double.
  Maman et Angus avaient vraiment choisi quelqu’un qui mettait le paquet avec cette brute d’Enzo. Mais je faisais tout mon possible pour suivre, je voulais pouvoir trotter pour mes huit ans. Je voulais accuser la forme pour mon troisième rendez-vous chez Jackson et je n’étais pas sûr de survivre à une deuxième bataille de la béquille.
  Angus restait avec moi pendant mes séances d’entraînement pour me donner quelques cours ou conseils. Il lui arrivait même quelquefois de faire des exercices avec moi, pour me soutenir et pour entretenir sa forme aussi. Il avait fort à faire pour suivre le rythme de vie de Daryll qui enchaînait concerts de jazz sur sorties en mer le week-end.
  Noël venait parfois aussi, sur les sages conseils de Maman, mais sa conception du sport n’était pas du tout celle d’Enzo. Noël avait besoin de s’amuser pendant l’effort, pas de souffrir, et ses quelques parties de golf ou de tennis hebdomadaires lui suffisaient bien.
  Maman, elle, était plutôt branchée stretching, gym-tonic et sophrologie. Elle avait d’ailleurs des tas de discussions ou de projets sur le sujet avec sa copine Jane Fonda. Elle entretenait presque autant qu’Enzo sa forme, ma Maman. Il n’y avait absolument aucune raison de s’inquiéter pour son aspect physique ou son état de santé, non aucune : elle pouvait sans problème concourir à l’élection de Miss bombe-sexuelle-d’Amérique-qui-fait-dix-ans-de-moins. Elle était restée une véritable Vénus. Sa fidélité à Noël ou à mon père avait du mérite vu le nombre de propositions qu’elle pouvait recevoir chaque jour…
  Esperanza était la plus embêtée de nous tous, en fait. Une vendetta familiale s’était définitivement nouée contre elle et sa famille ; les nombreux cousins, potes ou amis de la famille de Fernando, Manolo et Miguel ayant décidé qu’ils ne pouvaient pas laisser l’affront de deux croix et d’une chaise roulante agrémentée de la sauce aigre d’un anus artificiel. Encore une fois, j’avais assuré à Maman qu’Esperanza faisait partie de mon équilibre et qu’il était bon qu’en tant que personne bien introduite dans les hauts cercles du pouvoir, elle puisse influer sur certaines personnes bien placées qui en connaissaient d’autres là où il fallait pour que tout cela cesse et que les brebis galeuses soient enfermées en prison. En attendant, Esperanza avait envoyé sa famille la plus proche plus à San Francisco et elle avait pris une chambre à demeure dans l’aile Ouest de la propriété.
  Callista ne donnait toujours pas de nouvelles. L’enquête de la police semblait piétiner. Je ne pouvais rien faire d’autre que garder solidement ancré l’espoir qu’elle veillait sur moi d’une manière ou d’une autre et que je pourrais la retrouver dans une autre vie ou lorsque le temps serait venu.
  Je revoyais mes copains le rhinocéros et Otto lors de mes quelques visites à l’hôpital. Le premier était toujours aussi rigolard, le second, aussi fou. Vinnie le capitaine, lui, ne jugea pas bon de faire ne serait-ce qu’une apparition.
  Un nouveau venu vint aussi rejoindre notre bande : un gaillard sculpté à la serpe prénommé Mitch. Une grosse brute bien épaisse avec un visage de playboy stéroïdé qui avait dû en faire des belles, là-bas, loin au Vietnam. Il n’avait pas laissé sa langue dans une poche Vietcong en tout cas, car il aimait raconter avec une ostentation jubilatoire vers l’emphase lyrico-argotique qu’il avait explosé ces « salauds d’enfants de putains de gniakoués ». Il n’avait apparemment servi qu’un an sur place, en tant que sergent dans un groupe de reconnaissance même si la somme totale de tous ses supposés exploits était plutôt du genre à faire penser qu’il était là-bas depuis l’occupation française ou qu’il avait un sérieux talent d’affabulateur. Mangouste, mouton et tout la petite troupe, Mitch eut l’immense mérite de mettre tout le monde d’accord, dans ma petite tête, sur sa véritable personnalité de gros planqué grâce aux relations de tonton. Tout de suite après la guerre, il avait occupé vaguement un rôle de conseiller technique dans les scènes de combat des films d’action grâce à la générosité de son cher oncle qui était, pour rajouter une couche bien indigeste, la foutue grosse baleine que je ne voulais plus voir. Saloperie de grosse baleine qui aimait bien se taper des enfants : je lui avais sans doute vraiment tapé dans l’œil car elle songeait toujours à moi pour une autre série dès que je me serais complètement rétabli… Bref quoi, je n’étais pas totalement sorti de l’auberge, redoutant chaque jour que l’ignoble personnage fasse son apparition dans la propriété pour faire un coucou à son cher neveu Mitch qui avait été embauché comme chauffeur et garde du corps à demeure. La seule chose positive, éventuellement, c’était que ce brave Mitch n’était pas trop moche et comme il n’avait pas l’air d’aimer les hommes – Angus m’avait même conseillé d’éviter ce sujet avec Mitch : c’était le genre de gars qui aimait pas être traité de pédé - il y avait toujours une idylle possible avec cette pauvre Esperanza qui était condamnée au célibat depuis bien trop longtemps.
  Mais enfin, de tous, celui que j’attendais avec le plus d’impatience (pour Callista, je m’étais fait une raison dans l’immédiat), c’était bien mon brave docteur Jackson. J’avais d’ailleurs laissé mon pendule au tiroir. Ca aurait pris trop de temps pour déterminer un moment « médiumniquement propice » pour la séance et je ne m’en sentais pas encore le courage. Le plus logique m’avait semblé de prendre rendez-vous le samedi 10 Juin, la veille de mon anniversaire, presque un an jour pour jour après l’épisode de l’Ere du Verseau et la semaine même où on avait prévu que je pourrais marcher sans béquilles…
  Le rythme étant pris, le dernier mois de rééducation ne fut pas trop difficile.  L’ange me foutait la paix, Narcisse était parti en voyage. Marc le mouton broutait dans les champs. Le dindon ne faisait que de vagues apparitions dans les quelques rêves dont je me souvenais. Seul Marc Courage avait quelques crises de violence lors des exercices trop difficiles. 
  Il n’y avait que la mangouste qui était présente chaque jour, un peu plus édulcorée peut-être, mais parce qu’il n’y avait pas beaucoup d’acide à verser sur les autres dans la situation que je vivais…
  Quant à moi, bien sûr moi, je laissais tomber les mathématiques. Je n’y entendais plus vraiment rien ou disons que j’avais pris conscience que la beauté de certains concepts abstraits ne pourrait jamais égaler ce que j’avais vécu dans ma brume, entre la matière et l’éther. Je décidai donc plutôt de vraiment me concentrer sur ce qui me rapprocherait toujours des gens : l’étude des langues et aussi un peu de l’histoire…
  Mes loisirs étaient devenus plus simples. Il me fallait en avoir avec tout le temps libre dont je disposais. J’avais placé pêle-mêle dans mon petit panel : la collection de comics books et de figurines de Star Wars – c’était bien de mon âge, l’aquariophilie – j’avais souvent l’image de ce pauvre Groucho qui me revenait, la pâtisserie – avec une certaine fascination pour la chimie organique et toute l’aide bienveillante d’Esperanza, l’écriture de chansons et poésies – sans doute à cause des rimes qui avaient nagé un peu partout quand j’étais entre terre et éther, et le cracher de noyau de fruits – j’avais vu un record qui m’avait particulièrement impressionné dans le Guinness.
  Non je ne chômais pas, même dans mes loisirs. Il n’y avait rien de pire que l’inactivité lorsque vous ne l’aviez pas désirée…

  Ce fut ce brave Mitch, toujours aussi stéroïdé, qui me conduisit, en ce début d’après-midi du 10 juin à bord d’une grosse voiture qui devait être presque aussi blindée que sa connerie.
  La conversation tourna encore autour de la guerre du Vietnam, il me raconta avec force détails combien ces gens-là étaient des démons sous-développés qui n’avaient rien fait pour gagner le pardon du Seigneur. J’eus le droit à tout le panel des tortures que ces déchets de l’humanité pouvaient utiliser pour faire parler le brave G.I injustement capturé. Les pires, parmi tous ces enfants de salauds de gniakoués, étant leurs femmes, capables de s’infecter pour propager des maladies chez les pauvres soldats bien de chez nous.
  Fatigué par trois longs mois de rééducation, je préférai laisser la mangouste aux vestiaires, pour laisser couler toutes les inepties sur la falaise de ma léthargie. Il était inutile que j’épuise mes forces avant la séance.
 Lorsque nous arrivâmes, Mitch me laissa en bas pour se poser contre le capot, bras croisés, deux flingues sous les aisselles et lunettes noires au nez. Un vrai simulacre de professionnel ce Mitch, mais j’étais à peu près sûr qu’il serait dans la même position lorsque j’aurais fini ma double séance avec le docteur Jackson – j’avais pu avoir deux rendez-vous d’affilée. 
  ABC… Do re mi… One two three
  Je n’eus même pas à frapper à la porte. Elle s’ouvrit large et grand sur un visage encore plus grand – quoique surtout gros – d’un adolescent poupon de quatorze ou quinze ans sur-nourri à, indubitablement, beaucoup plus que le banania. Je remis tout de suite la mine. Elle traînait sur plusieurs cadres dans le bureau du docteur : c’était celle de son fils chéri et boulimique.
  Il me toisa avec ses yeux porcins, le regard vissé un peu de la même façon que sa mère. Il devait sortir d’un repas avec son papa qui allait sans doute bien en avoir pour une semaine avant de rembourser la dette qu’il venait de contracter auprès du restaurateur. Sur son front, je pouvais presque lire une étiquette : « Je reprends toujours trois fois du rab’ à la cantine. »
  La mangouste était un peu raciste comme Narcisse. Elle n’aimait pas les gros. Ou du moins, elle n’aimait pas ceux qui se plaignaient parce qu’ils n’étaient pas bien dans leur peau. Ce qui avait l’air d’être le cas du poupon, vu les parents qu’il se traînait. Elle fit néanmoins une fleur pour une fois :
  -Wow ! Toi, tu dois être le fils du docteur Jackson ! J’ai failli ne pas te reconnaître dis-donc ! Tu fais plus mince que sur tes photos…
  La bouche grasse du poupon se pinça atrocement. Il avait été à la mauvaise école des grimaces entre ses deux parents. Il parvint quand même à mugir :
  -T’es qui toi ?
  -Le plus fou des clients de ton papa. J’arrive toujours un peu en avance pour m’imprégner des lieux. C’est un peu comme aller à l’église pour moi.
  Les petits yeux porcins se révulsèrent, comme si je n’étais qu’un morceau de viande cramée. Visiblement je n’avais pas fait mouche au niveau des atomes ou des phéromones.
  -T’es pas « bien » dans ta tête, toi ?
  Il devait faire aussi court dans la conversation que dans ses bouchées. Je tapotai doucement son ventre avant de me faufiler sur le côté, la mangouste avait trop envie de se lâcher :
  -Pas aussi « bien » que toi, ça c’est sûr.
  Il tourna la tête vers moi, fort de son petit regard en coin. Je ne pris même pas la peine de soutenir une bataille d’yeux, impatient de découvrir Carla derrière son bureau… Mais je ne vis rien sur le fauteuil, rien d’autre que l’affreux tableau abstrait qui se tenait au-dessus. Je revins vers l’hippopotame pour aller aux renseignements.
  -Où est-ce qu’elle est Carla ?
  -Elle est partie acheter du chocolat. Pour moi.
  -Pour toi ? Ca serait pas plutôt pour moi ? Elle devait me faire un chocolat à l’espagnole.
  Une partie de l’univers de l’hippopotame s’écroula un bref instant, mais dents en avant, il revint bien vite à la raison :
  -A l’espagnole ? C’est quoi ?
  Il avait l’air inquiet, ce n’était pas difficile de lire ce qui s’imprimait sur son visage. Il devait y avoir trafic en douce de chocolat depuis longtemps avec Carla, dans le dos de son père et de sa mère. Mais il n’avait jamais entendu parler du chocolat à l’espagnole. Il se sentait humilié et trahi. Le chocolat, c’était à lui. Pour lui. Je passai à autre chose, juste histoire de vérifier mon intuition.
  -Et Cooper ? Où est-ce qu’il est ?
  L’hippopotame s’approcha de moi, presque en serrant les poings. Il n’y avait plus que le chocolat et un secret qu’il ne connaissait pas.
  -A l’espagnole, c’est quoi ?
  La mangouste tendit les mains en avant :
  -Ho du calme, mon gars ! A l’espagnole, c’est un petit truc que j’ai appris à Carla la première fois que je suis venu ici. Elle pourra toujours t’en faire pendant ma séance.
  Il s’arrêta. La lumière du chocolat au fond des yeux.
  -C’est long à faire ? Je dois aller au ciné.
  -Non. Carla a sa technique. Ca sera fait en trois minutes à peine et ça prend pas longtemps à boire.
  Une nouvelle moue se dessina sur ses lèvres. Il m’aurait bouffé sur place si j’avais été du chocolat.
  -Et Cooper, mon gars ? Tu m’as pas répondu ?
  -Cooper est avec Carla.
  -Il pisse dehors maintenant ?
  -Ch’ais pas. Je m’en fous.
  Priorité chocolat. Il n’y avait vraiment que ça au fond de ses yeux. Il devait bouillir à l’intérieur en espérant que Carla serait là avant son taxi.
  La porte du bureau s’ouvrit soudain pour laisser passer le docteur. Il réajusta ses lunettes en voyant que j’étais déjà là.
  -Ha ! Max. Content de te revoir. Bien remis de ton accident ?
  Je lui indiquai mes jambes en faisant une mine un peu désappointée, mais je m’avançai quand même vers lui pour lui tendre la main vigoureusement.
  -Oui, à peu près, doc. J’ai des tas de choses à raconter. Ca ne vous gène pas si on commence un peu en avance ?
  Le docteur se gratta le bouc en jetant un vague coup d’œil vers trois fois la chair de sa chair.
  -Non bien sûr… Heu… Scott… J’ai appelé le taxi, il y a déjà de ça… cinq minutes. Tu devrais descendre pour l’attendre.
  L’éclair de la haine déforma les paupières de l’hippopotame. Il allait louper son chocolat. Il maudissait intérieurement son père de ne pas lui laisser assez de temps pour son deal et il m’assassinait pour lui avoir mis l’eau à la bouche avec une chose qu’il n’avait jamais eue. Il serra les poings très forts mais se contenta de marmonner, caressant sans doute le vain espoir de dévaliser Carla dans l’escalier.
  -Bien Papa. Bisou alors.
  Il manqua étouffer son père en le serrant dans les bras mais c’en aurait été fini du deal au chocolat. Il m’adressa ensuite un vague signe de tête avant de prendre la sortie, je m’étais prestement reculé du mieux que je pouvais pour éviter la poignée de main.
  -Heu au fait… – Lança son père – C’est toujours bon pour Sharon la semaine prochaine ?
  Il s’arrêta deux secondes sans se retourner.
  -Heu… non. J’avais oublié. Ca sera en fin d’après-midi après son psy.
  Il claqua ensuite la porte en nous laissant chocolat.

  Deux minutes plus tard, sans avoir prononcé un seul mot, je prenais place dans le fauteuil du docteur pendant que celui-ci fermait un volet. Il se retourna vers moi, fatigué – son fils ayant dû lui régler son compte pour la journée :
  -Tu veux vraiment prendre mon siège ?
  -Vous avez envie d’entendre d’autres chansons des Jackson Five ? Parce que moi, ça ne va pas me gêner, hein. Ca fait plus de trois mois que je répète…
  Rafales de tics, puis silence. Le docteur posa son cul sur un coin de table et fit dans le laconique :
  -Bien. Tu veux commencer par quoi ?
  -Combien de temps avez-vous été marié avec votre femme ?
  La mangouste était une vraie salope. Le docteur me fixa du mieux qu’il pouvait en réajustant l’abri de ses lunettes rondes. Il était las, très las et complètement désabusé. Il lâcha son lest rapidement, il n’y avait pas moyen d’avancer autrement :
  -Quinze ans. Deux enfants. Deux chiens. Deux maisons.
  -Plutôt sobre.
  -Y a rien de plus à dire.
  -Et vos relations avec Sarah ?
  -John ?
  -Oui. Sarah… John… Ca avait l’air d’être la même chose dans la bagarre animus/anima.
  -Elle est internée en ce moment pour des bouffées délirantes.
  -Et la personne que vous observiez sur une photo lors de notre dernière séance, c’est qui ? C’est cette Giulia dont j’ai vaguement entendu parler ?
  Le docteur croisa ses mains en baissant tristement la tête.
  -C’est ma petite amie. La femme avec qui je vis actuellement.
  -Elle est au courant pour Sarah et Carla ?
  -Oui, bien sûr…
  Un ange lâcha une perle. Le docteur reprit :
  -Elle est toujours au courant de tout. Un peu comme toi.
  -J’aurais vu juste la dernière fois ? Elle serait censée avoir un « don » ?
  Nouvelle rafale. Deux anges un peu foireux à côté du bonsaï du fond.
  -Oui, « censée ».
  -Pourquoi ? Elle donne dans les trucs débiles ou les trucs sérieux ?
  Un des anges péteurs leva un sourcil. La conversation prenait un tour intéressant. Le docteur en fit autant :
  -Pourquoi ? Y aurait-il, selon toi, de la bonne et de la mauvaise « médiumnie » ?
  -Ouais. Mais c’est pas à vous de poser les questions pour l’instant, doc…
 La vague de tics sembla s’atténuer mais les jointures blanchirent sur les doigts du doc.
  -Allons, tu peux bien me parler en confidence tout de même.
  Un petit moment de silence. Je ne voulais pas perdre mon avance sur le doc. Et puis voilà que les Jackson Five se ramenèrent subrepticement derrière un  bonsaï pour mettre le boxon au milieu des angelots. 
  ABC… Do re mi… One two three
  Ils bougeaient bien les bougres, à l’ombre de leur bonsaï. Je pris mon inspiration en adressant un clin d’œil aux anges qui ne savaient plus où se mettre pour laisser danser la bande de frangins. Je pouvais bien devoir un peu de sincérité au doc :
  -Ben si vous voulez mon avis doc, vous êtes pas très ABC… en ce moment. Votre Giulia, elle doit un peu profiter de vous. Et ses dons, ça doit surtout être de la manipulation. Je parie que son truc, c’est l’astrologie par exemple.
  Le docteur écarquilla tout ce qu’il pouvait de ses yeux pendant que le grand frère Jackson se prenait un coup de bourre-pif en plein dans les naseaux. Paf. Bing. Le petit Michael ne tarderait certainement pas à dérouiller. Je continuais allègrement :
  -L’astrologie, c’est bien son truc ?
  -Euh, oui.
  -Ben voilà. A moins qu’elle n’ait un très sérieux don de voyance, je peux vous assurer que la science « médiumnique » de votre Giulia, c’est à peu près autant du flan que le serment d’Hippocrate de votre ex-femme. Parce que l’astrologie, c’est de la bouse en barre.
  -Pourquoi ça ?
  -Parce que. C’est pas une science exacte. Y a treize fichus signes dans le zodiaque, par exemple. Ces andouilles - et je reste poli - d’astrologues oublient Ophicius qui se balade aux alentours de la Balance et du Sagittaire. Et puis, ch’ais pas, vous trouvez pas bizarre que les configurations astrales se soient arrangées pour se partager, pile, le calendrier en douze signes calibrés tous en une trentaine de jours ? C’est ma grand-mère qui m’a appris tout ça. Elle était dans le trip voyance et tout le tralala… Posez la question à un astronome. Il sera plié en deux quand vous lui parlerez des calculs débiles de ces bouseux d’astrologues. Maintenant, il paraît aussi que ceux qui possèdent vraiment un don et qui utilisent l’astrologie, ne font que s’en servir comme support. Mais il doivent être plus rares que le nombre de bouquins sans images qu’a jamais dû lire Carla.
  Toc toc. La mangouste n’était vraiment pas sympa, mais quand on parlait du loup… Anges et Jackson Five disparurent derrière les bonzaïs. Le mouton me mit une grande claque dans la gueule. Carla avait pu tout entendre mais il était trop tard pour se reprendre. La mangouste renvoya donc un coup de pied sauté au mouton pendant que la porte s’ouvrait. J’avais quand même ma conscience pour moi, je trouvai Carla infiniment plus estimable que la plupart des gens que je connaissais…
  Plateau avec tasses fumantes et cookies suivi de pare-chocs en avant et crinière platine avec chien pisseur/péteur en option dans le fond : notre petit bout d’univers au doc et à moi…
  Le visage était lisse de toute moue dubitative, la démarche chaloupait follement dans le sensuel et l’œil brillait toujours de la même vivacité érotique dénuée de toute trace d’intelligence : Carla ne semblait avoir rien entendu de notre conversation. Tant mieux. Elle posa précautionneusement le plateau sur la table basse en faisant bien attention à ne renverser que nos sens. Son sourire illumina ce qui pouvait encore l’être dans la pièce après la danse que venaient d‘effectuer toutes les courbes de son corps.
  -Je l’ai fait comme la dernière fois. Pour que tu te remplumes après l’accident.
  -Merci, Carla. Vous êtes… comment dire…
  -Parfaite. Suggéra le docteur en affichant ce qui ressemblait à un sourire mélangé à un filet de bave.
  Elle nous retourna notre sourire béat en un mouvement gourmand de ses lèvres pulpeuses. Quelques années de plus, un réalisateur de films X derrière le bureau et Carla était prise en sandwich…
  -Pouic pouic ! Fit l’affreux canard en latex gluant que Cooper déposa à mes pieds.
  Les pensées érotiques se dissipèrent instantanément : le chien et son canard, non, c’était de trop. Trop compliqué à tourner ou à diffuser. Le cocker nous ramena à la réalité.
  -Ha Cooper ! T’as un nouveau jouet ? Fis-je en zappant du chien à Carla avec l’air triste de celui qui n’a pas le droit de jouer au ballon.
  -Oui. Il s’appelle Donald, comme le canard. Gloussa notre muse en jetant une bonne partie de son charme aux oubliettes.
  Sois belle et tais-toi… Macho mais réaliste avec Carla.
  -Carla, s’il te plaît, Ramène-le dans la salle d’attente. Murmura le docteur en s’asseyant à la hauteur de la divine chute de rein.
  -Vous me direz s’il est bon… J’ai rajouté un petit quelque chose pour faire la différence… - Glissa Carla qui gagnait beaucoup à parler juste du bout de la langue.- Allez viens Cooper. On y va !
  L’œil torve du cocker pétilla alors d’une supplique muette : « Lance-moi Donald ! Je serai un bon chien. Je ne péterai pas cette fois-ci ». J’eus pitié de la bête. Donald fit un vol plané dans la salle d’attente pour rebondir hors de mon champ de vision dans l’intention, sans doute, de se cacher un moment, voire de se faire la malle : il avait un drôle d’air sous la bave ce canard en latex. Le cocker fila en manquant renverser Carla mais, force de l’habitude, cette dernière avait développé une technique assez remarquable pour esquiver le cocker. Et puis on savait déjà tous qu’elle ne portait pas de culotte.
  Les portes se refermèrent, étouffant le hurlement à la mort de Cooper qui ne retrouvait plus son Donald. Plutôt bien insonorisé le cabinet du docteur Jackson.
  Un petit quelque chose pour faire la différence…
  En saisissant nos tasses de chocolat, dans le pont de la rivière yeux dans les yeux, nous plongeâmes trois mois en arrière le docteur et moi. Comme si le temps s’était arrêté sur l’exquise appréhension qui nous avait gagnés en goûtant pour la première fois le chocolat à l’espagnole façon Carla. De son côté du pont, le docteur était accroché aux mêmes pierres, sur lesquelles étaient inscrits les mêmes graffitis : « Bon courage, mon gars ! »
  Je laissai encore filtrer la première gorgée dans ma bouche en employant la même technique que la première fois : goûter la peau, l’essence et l’amour de Carla à travers tous les morceaux qui apparaissaient, vraiment nombreux, dans le fond de la tasse. La vague glissa au milieu des papilles gustatives qui s’étaient préparées à se revêtir de leur robe de sucre, de crème et de cacao. Mais un commando assassin lâcha soudain une bombe au phosphore et au poivre en plein milieu du palais. La vague reflua aussitôt dans la tasse éclaboussant table basse, moquette et lunettes du doc. 
  Deux bâtons de cannelle entiers pour deux pauvres tasses de chocolat.
  Le doc posa lâchement – ou intelligemment -  sa tasse sur le côté. Il me laissa le temps de m’engloutir un bon demi-litre d’eau avant de se payer généreusement mon portrait :
  -Trop de cannelle ?
  -On dira que je suis allergique pour la prochaine fois. Répondis-je en constatant les dégâts sur la table.
  Il se redressa pour me griller de vitesse en direction du siège de son bureau.
  -Oui, on dira ça… En attendant, on peut se remettre plus rapidement à notre séance, qu’en penses-tu ?
  Vaincue au bord la mare, la mangouste protesta quand même :
  -Je pense que si on continue pas comme on a commencé, vous en patient et moi en thérapeute, vous allez avoir envie de tuer tous les Jackson Five.
  -Allons, Max… Nous avons des choses plus sérieuses à discuter que ma vie sentimentale.
  -Les sentiments conditionnent tout le reste, doc. Vous avez plein de problèmes en ce moment. Au moins autant que moi. Je vous ai déjà dit que j’ai besoin de savoir que vous êtes dans le caca pour que je puisse vous parler du mien.
  Les anges reprirent leur vol surveillant les Jackson Five qui menaçaient d’asséner à nouveau leur tube. Le doc se frotta sévèrement l’arête du nez en marmonnant dans son bouc. Je m’installai sur le coin de son bureau, le temps qu’il fasse son choix : me tuer ou coopérer.
  Tic, tac. Tic, tac.
  Cinq minutes plus tard, les anges s’effacèrent derrière les bonsaïs. Le doc me fixa alors le plus sévèrement qu’il pouvait. Moqueuses, les lèvres de la mangouste commencèrent à dessiner A B C. Un vent glacé finit d’achever les anges. Le doc baissa les yeux pour se masser frénétiquement le cuir chevelu. Un nuage de pellicules s’échappa pour rejoindre les quelques acariens qui devaient traîner dans la moquette. Elles gelèrent avant d’arriver au sol. Trop froid, beaucoup trop froid. La mangouste se saisit de son pic pour briser la glace :
  -Doc, vous allez pas vous en faire une pendule, bon sang ! Je ne veux quand même pas grand chose de vous aujourd’hui. Juste savoir ce qui vous met mal.
  Ca se réchauffa un peu. Mais pas encore assez pour un animal habitué aux pays chauds.
  -Allez doc, quoi… A qui vous pourriez causer de ça, sinon ? Moi, j’ai besoin d’un ami, un vrai, pour causer. Quelqu’un qui sait prendre des risques… Moi, j’ai eu mon compte, là, avec la cannelle. Laissez-moi au moins le temps de me reprendre jusqu’à la fin de cette séance. Parlez-moi de Giulia… Dites-moi si on pourrait vous inviter tous les deux à la maison ce soir…
  Un sourire se dessina sur mon visage. Le doc redressa légèrement la tête alors qu’un rayon de soleil filtrait, enfin, à travers la vitre. Peut-être un signe. Le docteur s’affala dans son fauteuil, vaincu par la fatigue et le stress.
  -Giulia ? T’es sûr ?
  -Oui doc.

  Je venais d’ouvrir le robinet d’une fontaine. Le doc me débita toute son histoire d’un trait en grillant ma séance suivante. Gagné par la torpeur du divan où j’avais fini par me réfugier, j’écoutais voler les mots qui passaient à travers les mailles des filets des anges...
  Une mère un peu bigote et abusive qui préférait son frère aîné. Un père falot et dominé qui avait trouvé un moyen un peu original de s’en aller : mort emporté par le courant dans un accident de pêche de fin de semaine. C’était pourtant un spécialiste des eaux et forêts ; un pur, un brave, un vrai avec un peu de sang indien dans les veines. Le doc n’avait que huit ans quand son père avait disparu. Pendant des années, par la suite, il avait imaginé la vie aventureuse de Ralph Jackson, garde forestier, ranger, chasseur de primes ayant fui une femme abusive et cherchant à réunir assez d’argent pour pouvoir élever son fils. Mais il n’y avait pas beaucoup de place pour le rêve dans l’éducation stricte et religieuse que leur imposait leur mère. Elle avait décidé que le doc serait médecin et que Joseph, le frère du doc, serait procureur. Joseph, bien que le préféré, péta joyeusement les plombs pour finir fourgue de came et joueur semi-professionnel dans des casinos d’Atlantic City. Le doc eut donc les boulons doublement serrés pour suivre la voie que lui traçait sa mère. Pas de vices, pas d’alcool, pas de filles, pas de loisirs, des horaires stricts et une sérieuse envie de butter pasteur et mère parce que cette dernière avait décidé de se maquer avec le premier. Sa libération ne vînt que le jour de ses 21 ans lorsque Joseph se ramena chez eux complètement défoncé à plusieurs mélanges qui devaient faire fureur sur la côte de l’époque. Joseph avait apparemment besoin d’argent pour éponger des dettes contractées auprès de requins avec les dents trop longues pour lui. La mère, elle, avait oublié depuis longtemps que les mots amour et pardon n’étaient pas que de simples concepts imprimés un peu partout dans la bible, qu’ils existaient aussi dans le cœur. Il y eut une engueulade terrible qui se solda par un bon coup de fusil à pompe dans la gueule de la môman et du pasteur et un début d’incendie dans la maison. Joseph s’envola dans la nature avec les bijoux de famille – rigolo comme expression - laissant Selmus profiter de l’héritage familial : une somme assez colossale provenant de la succession d’un oncle disparu. Le brave doc choisit tout de même de continuer sur la voie qu’il avait déjà empruntée mais bifurqua en fin de parcours pour finir psychiatre. Pas vraiment équipé pour survivre tout seul dans la jungle urbaine, il se rattacha très vite à une personne pour le guider, une jeune, jolie et, surtout, arriviste étudiante en médecine nommée Fay Vincent. Ils convolèrent assez rapidement en justes noces, l’un pour la sécurité, l’autre pour l’argent. La maturité et les années avec une clientèle issue de la nuit aidant, le docteur commença à supporter de moins en moins la pression que lui faisait subir sa femme dans le couple pour se découvrir un léger faible pour la gent féminine… Il y avait tellement de sirènes qui nageaient au cours des soirées plutôt huppées dans lesquelles il était convié. La goutte d’eau qui fit déborder le vase fut le retour de son frère. Le brave Joseph, visiblement fâché avec les préceptes du Seigneur, organisa un joli chantage en prenant des photos du doc et de deux jeunes filles dans une situation des plus compromettantes sur un yacht privé. L’affaire dura plusieurs années jusqu’à ce qu’un jour le doc finisse par dire non. Les photos aboutirent alors joyeusement dans la boite aux lettres de Fay, qui s’envoyait de toute façon en l’air depuis des années avec des gens importants pour sa carrière. La harpie s’étant trouvée un pigeon plus intéressant en la personne d’un directeur de clinique, elle choisit ce moment-là pour demander le divorce avec perte et fracas. Pour rajouter de la crème sur le gâteau, le doc se rendit chez son frère afin de le menacer de le dénoncer aux flics pour le meurtre de leur mère. Ca se passa évidemment mal mais on peut dire que le doc fit d’une pierre deux coups en blessant gravement son frère – légitime défense tout de même - dans la dispute et en tombant amoureux de la maîtresse de ce dernier : une certaine Giulia Caprini. Ha Giulia Caprini, demi-mondaine, médium, voyante et initiée de la Wicca, une sorte de mouvement féministe new-age et déjanté. Elle emporta le brave Selmus encore plus loin dans l’océan de la nuit, de la fête et de la débauche. Expériences mystiques sexuelles et hallucinogènes, prédictions abracadabrantes, cercles de gurus allumés au chanvre et fumés aux champignons. C’est même grâce à elle que Carla avait pu être embauchée, brave Carla qui ne connaissait que le métier de manucure et de serveuse dans un restaurant végétarien mais qui se trouvait être la nièce d’une très bonne amie de Giulia. Enfin bref, quoi. Le bilan du docteur était maigre. Très maigre. Il avait certes pour maîtresse une kama-sutriste experte qui le vampirisait sexuellement tout en n’hésitant pas à partager son lit avec d’autres femmes, mais pour le reste… Une ex-femme à moitié psychopathe qui essayait de lui gratter tout son pognon, un frère à moitié fou qui avait déjà fait trois tentatives pour s’échapper de prison dans le seul de but de lui faire la peau, un fils boulimique qui ne vivait que pour tirer un profit matériel du conflit entre ses parents, une fille anorexique qui voulait être mannequin et qu’on avait déjà dû faire avorter à l’âge de 14 ans, un patient transsexuel fondu dans un processus de transfert et raide dingue amoureux de lui, une  patiente - dont je n’avais pas encore entendu parler - qui prenait le doc pour la réincarnation de son pharaon et qui l’appelait dix fois par jour. C’était vraiment beaucoup, sans compter un jeune patient surdoué qui le martyrisait avec les Jackson Five, une secrétaire qui ne savait même pas faire le chocolat, un cocker qui ne maîtrisait pas ses intestins, un doberman hargneux et raciste qui sautait aux jarrets de tous les touristes japonais et Dieu qui avait fait ses valises depuis très longtemps. Oh bien sûr, il y avait aussi les quelques bons côtés : le golf, la voiture de sport, l’argent, les quelques stars qui lui demandaient conseil et puis encore le golf. Le golf. C’était vraiment ça qu’aurait voulu faire ce brave Selmus. Du golf. A longueur de journée. Sans enfants, ni chien. Avec juste peut-être une femme qui ne posait pas de questions et qu’on pouvait dominer sans peine comme Carla.
  C’était assez amusant en tout cas d’endosser le rôle du psychiatre. Il suffisait juste d’écouter, de se laisser gagner par la musique des paroles, par l’écheveau des mots tissant l’histoire de toute une vie pendant que les anges planaient silencieusement au-dessus de la mangouste, tranquillement suspendue à son hamac. Oh bien sûr, il y avait des tas de concepts que j’avais encore du mal à appréhender, particulièrement ceux qui tournaient autour de cette Giulia, mais j’avais assez lu ou fait l’objet de faits divers et assez cerné le boulot que devait faire tante June pour pouvoir tout entendre.
  Toute une vie en à peine une heure et demi, Selmus avait dû faire sauter ses deux rendez-vous suivants…

  Lorsque le docteur eut fini de parler, nous laissâmes passer un long moment sans échanger un seul mot. Les ailes des anges ponctuant parfois le silence…
  Toute une vie en à peine une heure et demi. Je jetais vaguement un œil à ma montre gousset – je ne supportais déjà rien au poignet – et la mangouste sauta de son hamac pour se foutre de moi : « Et toi p’tit gars ? Pour combien t’en aurais avec le doc ? Hein ? Une heure aussi ? Ben c’est foiré. Dans un quart d’heure t’es plus là ! »
  -Doc ?
  Depuis le lointain fauteuil où il s’était enfoncé, il releva la tête.
  -Oui ?
  -Vous avez pensé  à ce que vous auriez pu ressentir si vous aviez vraiment butté votre frère il y a quelques années ?
  Vroum. Zoum. Vlam. Trois anges en piqué, plutôt rapides pour une fois.
  -Oui.
  -Vous auriez été soulagé sur le moment, n’est-ce pas ? Et puis après, les remords vous auraient dévoré ?
  -Y a de ça, oui.
  Le mouton leva alors timidement le doigt, la mangouste eut pitié en se retirant sur une souche.
  -Doc ?
  -Oui ?
  -Est-ce que c’est mal de ne pas avoir de remords quand on a tué quelqu’un ?
  Il se racla le fond de la gorge. J’arrivai enfin pour lui à ce qui faisait l’objet de ma consultation. Il n’était au courant que de la version édulcorée du fait divers du 26 décembre dernier et je l’avais à peine affranchi, lors de notre première séance, sur ce qui était arrivé le 8 juin. Il ne savait pas que mon compte avec la faucheuse s’élevait déjà à trois. La presse n’avait retenu que « Le garde du corps et l’assassin s’entre-tuent » ou « Règlement de comptes meurtrier dans une riche villa de Beverly Hills ». Et j’avais insisté pour que le psychiatre ne soit au courant de rien, il aurait pu refuser un cas jugé trop lourd.
  Jackson croisa les bras sur la table :
  -Pourquoi ? Tu as déjà pensé à tuer quelqu’un ?
  -Oui.
  -Et alors ?
  -Ben, je n’ai pas eu de remords ensuite. Aucun.
  Le doc s’étrangla. Mes mots avaient vibré parfaitement juste sur la corde ténue de la vérité. L’ange fut très long à passer ce coup-ci, il se traînait un gros escargot en laisse. Mais je préférais laisser au doc l’initiative. Il finit tout de même par marmonner :
  -Com… Combien de personnes ?
  La mangouste reprit les rênes des opérations.
  -Trois directement. Christopher Jameson, le 8 juin dernier d’une balle de calibre 38 dans la tête. Manolo Moria, le 26 décembre d’un coup de plâtre dans le nez, mais là, j’ai été aidé par des esquilles d’os bien placées et Miguel Lapadrilla, toujours le 26 décembre, avec trois balles de calibre 32 dans le ventre, le bras et la tête.
  Une bise glacée congela sur place ange et escargot. Jackson se redressa pour s’approcher de moi. Je maintins la fixité de mon regard. Je n’avais pas envie de jouer pour ma fin de séance.
  -Vous pourrez vérifier auprès de ma famille, doc. On a pas ébruité l’affaire en accord avec la police mais il semble que donner la mort fasse partie du large panel de mes facilités d’enfant surdoué. Directement ou indirectement d’ailleurs. Mais on ne va pas tout de suite rentrer dans les détails.
  Le doc figea tout son corps à vingt centimètres de moi. Seules ses paupières faisaient la java.
  -Tu… tu…
  -Oui, doc. Et ce qui me semble terrible, c’est que je n’ai pas de remords pour eux. Mais bon je vous rassure quand même : j’éprouve pas de joie non plus. Je l’ai fait parce que c’était comme ça. Un concours de circonstances. N’importe qui d’autre l’aurait fait. Sauf pour le troisième, ce Miguel. Celui-là, je l’attendais. Je voulais le tuer lui et son pote Fernando après ce qu’ils avaient l’intention de faire à Esperanza.
  Le doc bredouilla encore mais rien ne passa la barrière de son bouc. Je repassai une couche :
  -Alors doc ? Qu’est-ce que vous en pensez ? A quoi doit-on imputer mon absence totale de remords ? A mon jeune âge ? Au fait que je sois persuadé d’être une sorte « d’élu » dont c’est le chemin de croix ? A une crise de folie passagère ? A une réelle psychose ancrée en moi ?
  Encore un long silence sur la banquise. Le doc était en train de se congeler, lui aussi.
  -Doc… s’il vous plaît, répondez juste à ma question pour aujourd’hui…
  Une larme dut se profiler au coin de mon œil, juste assez de liquide pour faire fondre un trou dans la banquise. Jackson posa doucement la main sur mon épaule avant de hoqueter :
  -Ce… ce qui est important, c’est…
  Toc toc. Carla qui frappait à la porte au moment crucial, bien obligée : le doc avait décroché son téléphone depuis plus d’une heure.
  -Votre cliente est arrivée docteur !
  Le pont s’écroula entre le doc et moi. Jusqu’à la prochaine visite. Il prit tout de même le temps de me rassurer.
  -Ce qui est important, c’est que… heu… ça va peut-être te paraître stupide mais c’est que les choses se soient passées de façon juste… Quand les choses sont justes, il n’y a pas à avoir de remords. Demande-toi, pour la prochaine visite, si les choses étaient justes. On aura bien assez à faire, ensuite, pour s’occuper des remords…
  La mangouste se redressa avec un petit sourire.
  -Alors ça veut dire qu’on continue, doc ?
  Il hocha la tête en souriant.
  -Vous êtes sûr que vous ne voulez pas venir dîner avec Giulia ou Carla ? Ca serait plus simple pour que vous preniez quelques explications auprès de Maman ou de Noël. Je suis sûr que vous allez vouloir leur parler de toutes façons… Autant en profiter.
  -Je… j’appellerai pour essayer de négocier un rendez-vous avant notre séance de samedi prochain.
  -Non pas samedi prochain, doc. Dans deux semaines seulement. J’ai réussi à décider ma mère à m’emmener à Las Vegas pour mon anniversaire. J’ai un oncle au second degré qui vit là-bas. Mais venez donc dîner lundi en huit, on sera rentré.
  Jackson me serra vigoureusement la main au sortir de son cabinet. Il semblait avoir perdu une bonne partie de ses tics durant son long monologue sur sa vie. Un premier pas, de chaque côté, en trois séances seulement. Ca n’était plutôt pas mal finalement.
  Une cliente entièrement vêtue de noire, avec un loup masquant le visage, me bouscula pour entrer dans le bureau du docteur. Une actrice connue sans doute. Elle me claqua violemment la porte à la figure.
  Carla me tendit gentiment un bout de papier pendant que Cooper me gratifiait d’un wouf qui voulait dire : « Où t’as caché mon Donald, enfant de salaud ?!? »
  Ma blonde barbie avait beaucoup plus de présence que le cocker mais j’imitai cependant ce dernier pour susurrer avec un filet de bave :
  -C’est l’heure de mon prochain rendez-vous ?
  Carla m’inonda une fois de plus dans son océan pendant que loin, très loin en bas, au pied des falaises, le cocker mordillait ma chaussure.
  -Non. C’est ma recette de chocolat à l’espagnole, façon Carla…
  Plaf. Un coup de ressac dans la tronche. Toute mouillée la mangouste.
  -Ha. C’est gentil…
  -Tu as trouvé ce qu’était le petit quelque chose en plus ?
  Une nouvelle vague dans l’océan. Je n’eus le courage que d’édulcorer la vérité. Marc Courage déboula à la rescousse pour lancer avec un clin d’œil :
  -Heu non… Une épice je crois… Mais j’ai euh… un traitement en ce moment. J’ai pas trop le droit aux épices… Faudra pas le dire au docteur, hein ?
  Elle gloussa. Encore et toujours trop fort, comme l’océan. Il était temps de s’éclipser. Je secouai ma jambe pour me dégager de l’emprise du cocker lorsqu’une lumière s’alluma dans l’œil de Carla.
  -Ha au fait.. J’avais oublié euh…
  -Quoi ? fis-je un peu inquiet à l’idée d’avoir en plus la recette de sa tarte au potiron.
  -C’est un taxi qui t’attend en bas. Le monsieur qui t’attendait a eu une insolation. Il a été amené d’urgence à l’hôpital.
  Soleil 1. Mitch 0. Pas de quartier pour les braves.
  Je pris mon taxi en rigolant : une brave quinquagénaire nommée Mary-Beth, recouverte de vêtements en lin et d’une épaisse toison blanche était aux commandes. Elle était accompagnée par un énorme chartreux castré qui devait faire le poids de la dinde de notre dernier Thanksgiving. Cette brave femme était une sorte de super-héroïne de la gent féline dans son quartier. Elle récupérait les greffiers abandonnés pour les castrer et les refourguer.
  En arrivant à la maison, j’avais déjà appris les noms de la cinquantaine de matous dont elle avait eu la charge. Elle avait d’ailleurs une portée qui serait bonne à donner d’ici quinze jours avec quatre chatons de couleurs différentes. Un chaton. Maman m’en avait promis un avant de partir de France, dix-huit mois plus tôt.
  C’était une bonne idée de cadeau surprise, ça. Je réservai le tigré de la bande pour ma prochaine visite chez le docteur Jackson…
  Encore un bestiau qui allait rejoindre ma ménagerie. Ca allait me faire un peu de compagnie tangible pour une fois. Ca pouvait me faire du bien, oui. Maman ne pourrait me refuser cela…

Fichier 12. 1 Mai. Las Vegas.

  Californie-Nevada. Los Angeles-Las Vegas. Près de cinq heures de route sous le soleil pour ceux qui n’avaient pas les moyens de se payer un billet d’avion. Beaucoup moins pour nous : Maman et Noël n’avaient pas eu envie de s’embêter avec le voyage en voiture, même avec chauffeur et climatisation. Ils étaient assez occupés comme ça avec leurs fonctions hollywoodiennes. Ca n’avait déjà pas été facile de les convaincre de prendre toute la semaine pour profiter un peu de la vie tous ensemble. Et puis Maman avait vraiment l’air de craindre la rencontre avec son cousin Louis. Elle n’avait pas envie de m’imposer “ plus qu’il ne fallait ”. Etre homosexuel, ça pouvait passer encore dans les milieux où elle naviguait, mais avoir un travesti dans la famille, là, ça dépassait un peu ses limites. Elle avait déjà été assez échaudée par les expériences mystiques de Callista ou la prostitution mondaine de tante June.
  Elle ne savait pas, la pauvre, que Louis était la seule et unique raison qui me poussait à vouloir aller à Las Vegas. Le décorum et la magie des jeux d’argent n’avaient, pour moi, pas plus d’attrait que la reproduction des mollusques en mer caspienne. Cette manière de fabriquer artificiellement le rêve, de vendre du bonheur en barres me dégoûtait même au plus haut point. Les mois s’écoulant, j’en étais carrément venu à détester les mondanités et mon petit numéro de singe savant. Le strass, les paillettes et les stars n’étaient qu’un fard terne et insipide sur la toile de la vie. Mais bon, il était vrai aussi qu’il n’était pas donné à tout le monde d’avoir les bonnes palettes pour colorer cette toile. Ma barre s’était placée très haut, sur certains sujets, après mon accident. 
  Heureusement pour moi, je savais aussi rester simple. Je continuais avidement à dévorer les romans à l’eau de rose, à écrire des petites histoires d’amour ou à lire des comics books. Oui, j’étais très tolérant sur les genres littéraires. Peu importait ce qu’on lisait, cela impliquait déjà un acte d’effort. C’était un loisir actif, un lent chemin sur la recherche d’un instant de communion, au hasard d’une belle phrase ou d’une belle situation, avec l’auteur des lignes. Et pourtant, quel boulot ingrat que d’être écrivain de séries populaires... Vous n’étiez jamais invité nulle part, votre visage n’était pas connu et, comble de l’absurde, votre boulot étant de faire vivre vos émotions à quelqu’un, vous ne pouviez le faire qu’à travers le temps et l’espace dans l’intime cadre de votre solitude, avec pour seul compagnon le bruit froid et monotone de votre machine à écrire. Quelles qu’aient pu être mes prédispositions à l’écriture, je m’étais promis, en tout cas, de ne jamais essayer de faire ça pour vivre. Mon Narcisse et mon ego n’auraient pas supporté le vertige de la page blanche ou le manque de reconnaissance du public. Et puis surtout la critique que je décriais tant, aussi, je crois. C’était tellement intime d’écrire, qu’être critiqué, c’était être attaqué à la racine, au cœur même de l’âme.
  Mais je suis en train de reprendre mes vieilles habitudes, là. Je divague, je m’évade, je m’échappe dans la tortueuse forêt de mes pensées. “ Une forêt bien trop peuplée pour le commun des mortels ” me chante même Narcisse. Une forêt que je n’ai jamais voulu déboiser en tout cas, car j’aime bien la foule qui m’habite, tout comme j’adorais être entouré par ceux qui étaient ma famille.
  Ma famille.
  Nous n’étions que cinq pour l’expédition Las Vegas : Noël, Maman, Angus, Mitch et moi. Bougre de Mitch, va. Il s’était remis sur pied le lendemain même de son insolation et tout le monde avait préféré zapper l’incident. Parce que s’il n’y avait pas beaucoup plus de cervelle dans la tête de Mitch que dans celle de Carla, il y avait tout de même la testostérone et l’orgueil mâle qui faisaient la différence. Et Mitch, ce n’était pas le genre de gars qui aimait être pris en défaut ou qui supportait qu’on lui rappelle ses erreurs. Mitch c’était plutôt : mon poing dans ta gueule d’abord et un coup de tatane ensuite pour t’apprendre à avoir du respect. Il n’avait rien à perdre à nous dire au revoir avec un grand doigt s’il lui avait été fait le moindre reproche sur le manque total d’intelligence qu’il fallait pour attendre bêtement quelqu’un pendant une heure en plein soleil. Il avait sa grosse baleine d’oncle derrière lui, ce vieux connard vicieux avec trois fois plus de kilos que lui n’avait de QI. Une grosse baleine qui faisait la pluie et le beau temps dans beaucoup de milieux puisqu’on allait loger dans un casino où il possédait des parts.
  A bien y réfléchir, mon indulgence pour la connerie était plutôt orientée vers la gent féminine parce que la connerie masculine, quand elle s’étalait à loisir devant moi, me rappelait trop mes propres capacités à plonger, moi aussi. Je détestais ce que les hormones mâles pouvaient faire de nous. Ce n’était peut-être qu’à cause d’elles que j’avais tué Miguel.
  Ma famille.
  Mitch ne faisait pas partie de la famille. Pendant le court trajet qui nous menait à la cité des jeux dans le début de matinée de ce 12 juin, je le rayai silencieusement de la courte liste de ceux que je considérais vraiment comme faisant partie de ma famille. Dans l’ordre du moment - peu importait qu’ils fassent partie des vivants, des morts, des réels, des imaginés ou des disparus - venaient : Callista, la mangouste, Papa, Marc Courage, Maman, le docteur Jackson, Angus, Esperanza, Noël, Daryll, Carla, Marc le mouton et bientôt Adam le chat – Maman avait accepté de bonne grâce, la veille, pour le matou. Et non, dedans il n’y avait pas de gamins. Je n’avais jamais eu d’amis enfants parce qu’un monde nous aurait séparés.

  Un monde. Lumières, néons et flashs de la ville… Las Vegas se découvrait enfin à moi, à travers le filtre du demi-sommeil. Une démesure à l’échelle de grandeur de l’Amérique, comme une sorte de grand sac poubelle couvert de paillettes et rempli de vide.
  Ce qui me surprit le plus, depuis les premiers pas sur le tarmac jusqu’à l’arrivée au douzième étage d’un palais vomissant la lumière et les néons, ce fut un étrange sentiment d’intemporalité, d’irréalité même. Comme si la ville avait pu figer, piéger ses touristes au cœur d’une nasse où le temps semblait avoir disparu. Peu importait l’heure, nonagénaires ou enfants de mon âge pouvaient se côtoyer sans relâche dans les salles des casinos. Un banc de saumons frénétiques cherchant à remonter un courant sans savoir que le seul gagnant ne pouvait être que la rivière dans laquelle ils s’agitaient.
  Je fis néanmoins comme tout le monde le premier jour. Muni de la sympathique fortune de cinquante dollars, je m’attaquai, en compagnie d’Angus, aux machines à sous à cinq cents. Il joua pour moi car en dessous de vingt et un an, c’était à peine si on avait le droit d’approcher les machines…
  Quatre heures plus tard, je me retrouvai aussi fauché que les blés, assis dubitativement à une table en compagnie de Noël, d’Angus et de la montagne d’assortiments que nous venions de piller au buffet à volonté. Maman avait réservé ses deux premiers jours pour négocier un contrat avec le fils de la grosse baleine pour faire une série sur un joueur professionnel passé détective de casino. Elle ne perdait pas le nord, c’était sûr. Mais les autres jours devaient être à moi, elle me l’avait promis. Après m’être resservi, comme tous les gens raisonnables, deux fois au buffet, je laissai tomber la fourchette sur ma tonne de dessert en gelée, à la crème et en mousse pour observer les gens qui, eux, n’étaient pas raisonnables.
  Une confrérie d’hippopotames faisait la guerre à un couple d’éléphants pour être les premiers à finir les écrevisses pendant qu’un troupeau de vaches étrangères, allemandes à l’accent, empêchait sauvagement quiconque d’approcher des plats de viandes. Quelques porcs, par-ci par-là, arrivaient néanmoins à s’infiltrer sur le champ de bataille pour revenir, couronnés de trophées, dans l’auge qui leur servait de table. Dans le fond, quelques morses épars tentaient, avec toute la force de leur estomacs trop pleins, de digérer la demi-douzaine d’assiettes qu’ils venaient d’engouffrer.
  Un spectacle pitoyable pour la scène de l’embonpoint.
  La mangouste se retourna vers Noël et Angus :
  -C’est pour qu’on sente pas trop qu’on s’est fait avoir que la nourriture est à volonté ?
  Noël acquiesça vaguement en souriant, pendant qu’Angus, trop occupé à digérer, observait discrètement - simple plaisir des yeux semblait-il - les beaux représentants de la gent masculine qui se trouvaient dans la salle de jeux voisine : il n’y avait aucun Apollon au buffet.
  -On ne pourrait pas plutôt aller jouer au black jack ou au poker cet après-midi ? Peut-être que je serai assez intelligent pour mémoriser les cartes. On pourrait lui rendre la monnaie de sa pièce à la grosse baleine qui tient le casino… Tiens à propos de baleine, où il est le neveu du cachalot ?
  Noël assombrit juste ce qu’il fallait son regard, pour la forme :
  -Je t’ai déjà dit de ne pas l’appeler comme ça… Ca peut être un très gros client, Max. Ta mère est partie avec Mitch pour négocier le contrat. C’est lui qui la conduit et la surveille. On ne sait jamais avec ce qui arrive à Esperanza.
  -Pourquoi ? Vous avez reçu des menaces, vous aussi ?
  Coup de marteau de la mangouste. Angus revint à nous pendant que Noël prenait un air gêné.
  -Oui. 
  -La famille des gangsters qui sont morts a des accointances sérieuses avec un gros gang de dealers hispanos. Rajouta Angus.
  “ Wow. Si jeune et déjà presque mort. ” railla la mangouste depuis sa forêt.
  -Les menaces que vous avez reçues sont vraiment sérieuses ?
  -Non, pas vraiment, c’est Esperanza, surtout, qui a à craindre. Ta mère et moi t’avons suivi jusque là pour la garder mais je ne sais pas si c’est vraiment une bonne solution.
  Une vague de colère traversa mon échine, un voile rouge passa devant mes yeux. Noël fronça légèrement les sourcils pendant qu’Angus croisait les bras pour adopter la plus diplomatique des neutralités :
  -Il n’est pas question qu’Esperanza nous quitte ! J’ai besoin de repères, moi ! Il suffit bien déjà qu’on m’ait retiré monsieur Laman et miss Lola quand j’étais petit ! – Mon regard glissa vers Angus – Bon, bien sûr, je n’ai pas perdu au change sur le coup. Mais lâcher Esperanza, ça serait dégueulasse ! Je serais mort si elle n’avait pas été là ! C’est Maman qui a pété les plombs et qui veut pas la garder ou c’est toi ?
  Quelques hippopotames se retournèrent, surpris. Un porc en profita. Et zoup la dernière écrevisse. Noël baissa légèrement la tête, toujours aussi gêné.
  -C’est Maman, c’est ça ?
  Angus fronça les sourcils en interrogeant Noël de façon muette, il n’avait pas l’air au courant. La mangouste revint à la charge en hurlant :
  -C’est Maman qui a peur ? Elle en peut plus ?
  Un ton trop strident pour la ménagerie autour de nous. Même l’un des morses se réveilla. Porcs, vaches, hippopotames et le couple d’éléphants se retournèrent avec des yeux assassins qui affichaient en lettres de néon : “ Tu n’as pas honte de te donner en spectacle, gamin ? Laisse-nous manger tranquille, on veut bâfrer en paix. ” 
  C’était trop pour la mangouste, la goutte d’eau qui faisait carrément exploser le vase. Je grimpai sur ma chaise pour dévisager tout le monde. Ma voix résonna dans toute la salle :
  -Qu’est-ce qu’il y a bande de veaux ? Vous n’avez jamais entendu personne s’engueuler ?
  Téléportation totale de tous les anges qui étaient restés jusque-là. Silence général dans la salle de restaurant, tout le monde se regarda d’un air embarrassé. Seuls certains morses firent mine que rien ne s’était passé. Noël essaya de me saisir gentiment par l’épaule pendant qu’Angus calculait le chemin le plus rapide pour une retraite stratégique. Il me glissa :
  -Viens Max… On va discuter de tout ça dans la chambre.
  -Non ! On peut parler ici, devant tous les veaux ! On a un joli troupeau, ça me gène pas de leur montrer ce que c’est qu’un abattoir !
  Un des porcs aux écrevisses parut outré. Prenant la tête de l’obèse assemblée, il avança, bravache, son quintal de graisse pour asséner :
  -Vous pourriez le tenir votre gamin ! Y a des fessées qui se perdent !
  Erreur, lamentable erreur. La rage submergea littéralement la mangouste. Totalement teinté en rouge, je bondis de ma chaise pour atterrir aux pieds du gros verrat :
  -Perdre. C’est pas ce que t’as l’air de faire le mieux, l’gros porc ! Qui t’as demandé de venir te mêler de notre conversation ? Retourne dans ton auge, tu sais, ton auge ? Le seul endroit ou tu peux ouvrir ta grande gueule pour faire autre chose que dire des conneries !
  Un court moment, la scène se figea ; Noël, Angus et les animaux, pétrifiés par la rage qui débordait de moi. Angus fut le premier à réagir, il s’approcha doucement de moi, prêt à me défendre avec l’assurance que lui conférait son troisième dan d’Aïkido. Les yeux du porc roulèrent dans tous les sens, ils s’arrêtèrent sur le visage serein de mon cher Angus.
  -Vous devriez lui mettre une taloche à ce morveux !
  -Va plutôt coller une claque à ton estomac, gros sac à bouse ! Hurla la mangouste en envoyant voler une assiette de choux rouge dans la tronche porcine.
  Splaf ! Tir réussi, ciblé pleine poire : le cochon était trop gros pour esquiver.
  -Max. Arrête maintenant ! Gueula Noël derrière moi.
  Mais c’était trop tard, les animaux étaient lâchés.
  Le porc jeta son assiette sur moi. Esquive rapide, une mamie allemande se ramassa un quintal d’écrevisse-mayonnaise dans le chignon. Protestation des allemands. Coalition des cochons. Bataille rangée, forcément. Un gigot arma mon bras pour s’enfoncer dans le bas-ventre du porc. Couinement. Le gros verrat s’écroula net en se tenant les parties. Ecrevisses, pâtés, gigots et légumes divers s’envolèrent partout, en même temps que les coups et les insultes. Porcs contre vaches, éléphants contre la montre, pour bâfrer un maximum avant que tout ne s’envole. Un mastodonte se jeta sur Angus à ma droite. Mauvais choix. Prise au coude, retourné et projection, la grosse brute partit s’écraser sur la table des desserts, à côté du couple d’éléphants. Barrissement sauvage des pachydermes. Table soulevée et deux morses qui n’avaient rien fait qui s’écroulent. La femme du gros porc se précipita alors vers moi. Trop lente. Ma main valide s’empara d’un bol de sauce. Lancer en boomerang au pied de la grosse. Elle engouffra son pied en plein dedans. Dérapage non contrôlé. Rattrapage manqué à la nappe. Soleil. Quatre fers en l’air. La mangouste partit d’un grand éclat de rire. Erreur d’attention. Assiette de choux braisés du fils vengeur dans le plastron. La main d’Angus glissa sous moi pour m’empêcher de tomber. Noël, au loin, beugla :
  -On s’en va !
  Ceinturé par Angus. J’assénai quand même un coup de gigot sur la tête de l’affreux porcelet. Couinements aigus. Le petit cochon s’étala dans la salade en se faisant écraser par un morse. Bien fait. Angus me tira en arrière, hors de la mêlée. Fuite précipitée vers l’ascenseur. Les portes se refermèrent sur la bataille…
  Nous montâmes sans dire un mot, mais je vis bien le sourire qui se dessinait discrètement derrière les moustaches d’Angus et le geste bizarre de Noël qui gardait la main devant sa bouche. La mangouste, en tout cas, ronronnait. Une bonne petite bagarre de bar, y avait rien de mieux pour les montées à pic du flot de la testostérone…

  Une demi-heure plus tard, après une bonne douche et une boisson chaude, nous nous assîmes tous les trois autour de la table du salon. Un vrai silence de western spaghetti avec gros plans et regards plissés. Je dégainai le premier :
  -Pas la peine de raconter tout ce qui vient de se passer à Maman. Ca l’inquiéterait encore plus. Ca ne doit pas être rassurant, pour elle, de savoir que son fils a des séquelles de tous les accidents qu’il a vécus. Il vaut mieux lui faire croire que je suis fort…
  La tension s’éboula d’un bloc du plafond. On faillit même entendre les oiseaux chanter. Noël inspira de soulagement, avant de glisser du mieux qu’il pouvait :
  -Tu es sûr que ça va ?
  La mangouste croisa les jambes pour mieux se caler dans le fauteuil.
  -Ouais, ça ira. Mais y a des petites choses qu’il ne faut pas chambouler. J’ai besoin de repères. Esperanza en est un, Angus en est un autre, Daryll aussi. Et le docteur Jackson, également. Il faudra qu’il vienne dîner, au fait, la semaine prochaine. Il aura un peu à parler avec vous.
  -Ha ? Soupira Noël en malaxant ses articulations.
  -Oui. C’est un bon docteur, un excellent thérapeute. On a déjà fait beaucoup de progrès en trois séances et il pourra vous confirmer que j’ai besoin de repères stables.
  -Et les repères stables sont ceux que tu considères comme tes amis ? Lança Angus en masquant un petit sourire d’aise avec sa technique habituelle.
  “ Sortez les violons… ” jacassa la mangouste.
  -Oui. T’es mon ami, Angus. Je peux parler de n’importe quoi avec toi. Et c’est pareil pour Esperanza.
  -Et Noël, c’est ton ami aussi ?
  “ Il pourrait au moins y avoir des mitraillettes quand on ouvre l’étui à violon. Je vais vomir. ” railla encore la mangouste.
  Je tournai mon regard vers Noël, l’humidité perlait déjà au fond de son œil mais le mien restait sec. Sec. Le faible miroitement de sa pupille éclaira soudain en moi, une zone trop longtemps restée dans l’ombre. J’étais jaloux de Noël, de l’amour que Maman lui témoignait, de la vitesse avec laquelle il avait remplacé Papa. J’étais jaloux du temps qu’elle pouvait lui accorder, des jeux érotiques auxquels ils se livraient. Normal. Qui d’autre ne l’aurait pas été ? Je n’avais jamais rien dit pendant plusieurs années, ne voulant que le bonheur de ma mère et de ce cher Noël. Je les avais ainsi laissés s’échapper tous les deux en faisant croire que je supportais tout et que j’étais heureux…
  Je souris néanmoins à Noël, pour le rassurer. Cet homme-là m’aimait et je l’aimais aussi, pour tout ce qu’il avait pu apporter à Maman, ou la carrière qu’il avait lâchée pour la suivre… Je ne voulais pas lui jeter ma cape d’ombre à la figure, il ne le méritait pas.
  -Non. Noël est à la fois mon oncle et mon père. Noël c’est la famille. Je ne l’aime pas comme un ami.
  “ Si ça continue, on va bientôt avoir tout l’orchestre en plus des violons. ” grommela la mangouste. Elle était timide devant les sentiments, elle n’osait pas les affronter en face.
  Noël ravala la boule qui bloquait le fond de sa gorge :
  -Tu tiens vraiment à garder Esperanza ?
  -Oui.
  -Je ferais tout mon possible pour convaincre Maman de la garder, alors.
  -Et puis, ça ne serait pas facile de trouver quelqu’un qui ferait aussi bien à manger. Souffla Angus entre deux gorgées de thé à moitié froid.
  -Ouais, c’est vrai… Vous vous rendez compte… elle pourrait finir comme serveuse dans une maison pour hippopotames. Ca serait vraiment du talent gâché. On donne pas de la confiture sur un plateau à des cochons.
  Sourire général, complicité masculine sans doute. L’incident était clos. Il suffirait juste d’éviter le buffet nord du casino pendant notre séjour et espérer que les gros porcs n’étaient pas de riches pontes de la production ou de la finance.
  Le téléphone choisit ce moment-là pour sonner. 
  Douleur. Une atroce pression broya mon crâne. Tout l’espace autour de moi coula instantanément dans l’indigo. Je ne pus qu’observer, au loin, Noël qui répondait. Maman avait apparemment été invitée à une table de jeu privée, elle rentrerait tard. Elle conviait Noël à la rejoindre. Il se retourna vers moi et quelque chose dans mon expression dût lui crier : “ Non ! Pas ce soir ! Ce soir, on reste entre hommes ! On continue comme on a commencé ! ” parce qu’il déclina l’offre pour raccrocher en me souriant :
  -Ta mère négocie un gros contrat ce soir, mais nous, on va plutôt essayer de voir si on ne peut pas être amis. Qu’est-ce que vous en pensez tous les deux ?
  Hochement de tête général. Une sortie entre hommes pendant que la femme bossait, voilà un programme qui s’annonçait assez sérieux pour que j’essaye de ranger ma douleur aux vestiaires.

  Le voile indigo s’estompa peu à peu tout au long de l’après-midi. J’appris les rudiments des divers jeux de hasards qui se pratiquaient, avec une petite tendresse pour le poker qui laissait une forte place à la personnalité à travers les subtiles nuances du bluff. Je me rendis aussi vite compte que je n’avais aucune mémoire, parce qu’aucun intérêt, pour compter les cartes. Les grosses baleines n’avaient donc rien à craindre de moi, je n’avais le potentiel que pour être la terreur des buffets à volonté. Nous eûmes le temps de visiter brièvement toutes les grosses machines à billets de Las Vegas, elles étaient toutes réunies au même endroit dans le cœur de la ville avec des enseignes qui signalaient leur présence jusque sur la planète Mars. 
  Je retrouvai même une partie de mon âme d’enfant en allant assister à un fabuleux spectacle de magie sur scène géante : Le voyage fantastique de Léonardo et Merlin. J’avais pourtant plusieurs à priori au départ : le strass, les paillettes, la mièvrerie du scénario (le voyage dans le temps de Léonardo da Vinci au pays du roi Arthur et la confrontation sur une tangente franchement très mmm… gay des deux personnages principaux), le manque total d’originalité musical. Mais voilà… les deux génies qui orchestraient le spectacle savaient vraiment y faire pour vous transporter dans leur monde, on ne pouvait que ressortir de là en voulant être magicien. Pouvoir réellement voler, lire dans les pensées ou faire disparaître des cochons par le simple pouvoir de l’esprit… Un rêve de gosse, un rêve sans doute plus beau que la tonne de trucs que les deux magiciens avaient dû mettre au point pour faire leurs tours. Mais un rêve impossible, sauf si Callista avait dit la vérité. Et encore. Faire disparaître les cochons… ça n’avait rien de sérieux.
  Magicien.
  Je m’étais retenu pendant plus de deux heures au spectacle et ma vessie menaçait de faire la révolution. Laissant Noël et Angus siroter un cocktail au six alcools et trois fois plus de fruits, je m’éclipsai pour me rendre aux toilettes. Trois portes s’offrirent à moi, une fois passé le panneau représentant un gentleman et son chouette haut de forme blanc. Les aisances de droite et de gauche semblant occupées, je pris la porte du milieu sans prêter attention au vague gémissement qui provenait de la droite. J’allais ouvrir enfin ma braguette lorsque j’entendis le bruit d’un pas traînant et d’une canne. Un vieillard devait être en train de sortir des toilettes juste sur ma gauche. Allez savoir pourquoi, peut-être parce que je n’avais pas entendu le bruit de la chasse d’eau, je demandai une courte trêve à ma vessie pour ouvrir ma porte et jeter un coup d’œil…
  Ma mâchoire se décrocha violemment pour s’écraser sur le joli sol marbré : le vieux Vinnie, le vieux marin de l’hôpital central essayait de se refaire une beauté dans le miroir… Plutôt étrange, si on devait considérer le fait que Vinnie était aveugle. Il sembla percevoir, malgré son début de surdité, le bruit du gond de ma porte qui s’était amusé à grincer. Il se retourna dans ma direction, nez en avant. Comme s’il cherchait à me reconnaître  à l’odeur.
  -Vinnie ? Lançai-je en ramassant ma mâchoire qui n’était d’aucune utilité par terre.
  La tête du vieil homme recula brusquement.
  -C’est Max. J’ai discuté avec vous à l’hôpital central en mars. Vous vous souvenez ?
  Le voile lavande s’estompa légèrement dans les yeux de Vinnie pour souligner son sourire à moitié édenté.
  -Max ? C’est toi, p’tit ?
  -Oui m’sieur. J’ai essayé de vous retrouver dans l’hôpital après notre conversation, mais vous étiez déjà parti.
  Il ricana un bref instant avant de ramener en arrière une mèche qui lui mangeait le front.
  -Tu as dû t’imaginer plein de choses à mon sujet, alors !
  “ Ouais ça c’est sûr, vieux fantôme ! ” marmonna la mangouste.
  -Heu, ben oui… Mais j’imaginais pas que je vous retrouverais, comme ça, à Las Vegas. Le monde est petit.
  -Ha ça.
  La mangouste fronça soudain les sourcils :
  -A moins que ça ne soit pas dû au hasard…
  -Comment ça p’tit ?
  -Vous êtes peut-être bien ce que j’avais un instant imaginé…
  -Quoi donc ?
  J’ouvris un peu plus la porte pour l’affronter en face.
  -Ben un fantôme, pardi.
  Il éclata de rire, inondant toute la pièce d’une force insoupçonnée dans ses poumons. La mangouste tapa du poing sur la porte.
  -Si vous cherchez à me faire peur en rigolant plus fort que la mort, c’est pas gagné, je vous le dis. Je…
  -Je suis plus fort que la mort ? Je n’ai pas peur de vous ? C’est ça que tu voulais dire ? - Coupa-t-il en prenant appui contre le lavabo. - Allons p’tit… Pourquoi toujours chercher une explication à tout ? Ne crois-tu point au hasard ?
  Je desserrai mon poing.
  -Le hasard ? Ch’ais pas. J’y ai pas encore bien réfléchi. J’aurai maintenant plutôt tendance à penser que, à une certaine échelle, tout est écrit.
  Il n’y eut pas d’anges, pas d’odeurs, pas de sons pour me distraire. Juste le visage de Vinnie qui se durcissait.
  -Ben justement p’tit. T’as peut-être mis dans le mille. Une certaine échelle. On est pas fait pour tout comprendre. Il y a des choses qui doivent arriver, vois-tu, même si on a parfois l’impression que ce n’est pas juste…
  -Je ne saisis pas bien où vous voulez en venir. Il va encore m’arriver un truc dans la figure, c’est ça ?
  -Peut-être. Mais je suis aveugle, je n’ai plus de talents pour voir les choses, ni pour comprendre pourquoi arrivent des rencontres fortuites.
  Ma vessie lança soudain une charge dans mon bas-ventre.
  -Houps. Va falloir que je vous laisse une minute. Ca vous dirait qu’on prenne un verre tous ensemble ?
  -Tous ensemble ? T’es avec quelqu’un d’autre, p’tit ?
  -Ben oui, ch’uis avec mon précepteur et mon oncle. Ils ne sont pas loin, ça serait sympa que vous les rencontriez.
  -T’es juste avec eux deux, entre hommes ?
  La voix résonna un court instant puis une bulle gonfla soudain dans les toilettes, nous englobant totalement. Une bulle qui emprisonnait le temps, comme si elle avait le pouvoir de nous tenir en dehors du cours des choses.
  -Ben… oui.
  Vinnie ralluma alors son mégot sans dire un mot. La cendre rougeoyante consuma la cigarette presque instantanément. Vinnie n’eut même pas le temps de tirer une bouffée. Ses yeux s’éclaircirent encore un peu plus avant qu’il ne glisse d’une voix peu rassurante :
  -Et tes parents ? Où sont-ils ?
  La bulle éclata soudain, percée par le bruit d’une chasse d’eau voisine. La porte des toilettes de droite s’ouvrit brutalement. Je me retournai machinalement pour voir qui avait pu suivre notre conversation. Un gaillard de quatre fois ma taille et douze fois mon poids émergea des w.c, un slave avec une coupe de cheveux à la Yul Brunner et des sourcils aussi épais qu’une brosse de ménage. Vraiment pas engageant. Il plongea son regard d’assassin vers moi, comme si je pouvais être une victime potentielle, moi qui n’aurais jamais dû croiser son chemin. A défaut de celle de l’intelligence, la lueur du commandement et de la méchanceté s’aviva dans le regard revolver. Il avança droit sur moi. Je choisis l’option plus que raisonnable de me pousser. La mangouste avait ses limites, elle n’attaquait pas les lions. Un petit asiatique bonhomme et replet, accompagné de deux appareils photos, choisit pile ce moment pour rentrer dans les toilettes. La brute sembla hésiter un petit instant, puis elle nous adressa vivement un “ chut ” de son index qui était aussi épais que mon poignet. Un vague râle qui provenait des toilettes qu’il venait de quitter nous fit comprendre que quelque chose de pas très catholique venait de se passer mais on se serait fait bouffé tout cru le nippon et moi si on avait songé à émettre ne serait-ce qu’un pet. La brute s’engouffra aussitôt vers la sortie en bousculant le japonais. 
  Un petit ange passa, deux secondes à peine avant un nouveau râle. Je me retournai machinalement vers Vinnie pour constater, stupéfait, qu’il avait disparu. Le japonais, visiblement très intrigué, se pencha avec ses appareils photos en direction des toilettes suspectes. Le temps que je me reprenne, le photographe nippon se redressait déjà, visiblement choqué. Son regard croisa le mien. Un vague échange muet avec la barrière de l’âge et de la langue. Il semblait quand même dire : “ Va-t’en gamin ! C’est pas de ton âge ! ” Ouais. Avec ma vessie qui allait se refaire Hiroshima. Le japonais se tira vite fait en tout cas, avant qu’un nouveau râle ne trouble notre silence.
  Trop pressé par ma vessie, je me précipitai dans mes toilettes à moi pour me vider pendant une longue et intense minute de bonheur total. Plus rien ne comptait. La question bizarre de Vinnie sur mes parents, la disparition de ce dernier, le râle plaintif juste à côté, tout avait disparu, comme par magie.
  Magicien.
  Le râle me ramena à la réalité. Ca s’agitait vraiment sec sur ma droite. J’avisai le haut du panneau latéral des toilettes. Trop haut à atteindre. J’optai donc pour la solution japonaise et plongeai la tête au ras du sol pour découvrir… hou bon sang, pour découvrir la victime de l’étrange rituel que venait de pratiquer la brute : un pauvre type gisait à quatre pattes, gueule sans doute bâillonnée dans la cuvette, pantalon apparemment baissé jusqu’au genoux et menottes aux chevilles.
  “ C’est pas ton jour, mon pauv’ gars ! ” se gaussa la mangouste en restant plus que de raison aux premières loges.
  « Faut lui donner un coup de main ! » râla soudain l’ange.
  « Ouais, c’est vrai quoi ! Tu ne peux pas laisser faire ça ! » acquiesça Marc Courage.
  Ouais. Le type était vraiment en mauvaise posture, c’était mon boulot de le délivrer. Une profonde inspiration et j’ouvris la porte de droite péniblement. Le spectacle était encore pire dans les coulisses : menottes dans le dos, slip sur la tête et manche de martinet enfoncé dans le derrière. Martinet qui semblait avoir servi au vu des nombreuses traces rouges qui décoraient les fesses grasses et poilues qui s’offraient à moi.
  “ Appelle la sécurité ! Tout le monde en profitera ! ” couina la mangouste.
  “ C’est dégueulasse ! Donne-lui un coup de main, bon sang ! ” s’insurgea le mouton.
  Je choisis d’écouter le dernier. Réprimant un vague haut le cœur, je retirai le manche suspect en murmurant le plus doucement possible :
  -Ca va peut-être faire mal. Je vais vous aider à remettre vos habits avant d’appeler des gens.
  Il ne broncha pas. J’approchai ensuite de son visage : la tête décomposée d’un italo-américain entre deux âges avec un bâillon et une moumoute fourrés dans la bouche. Les yeux étaient noirs de haine. Au mépris des filets de bave, j’ôtai rapidement ce qui l’empêchait de parler.
  Moment de silence, les anges s’abstinrent de passer pendant un long moment, le temps que l’homme retrouve un peu de sa dignité. Ne sachant quoi faire de la moumoute gluante que je tenais en main, je croisai discrètement les bras dans le dos avant de risquer :
  -Heu… ça va, m’sieur ?
  La honte avait été balayée par la colère sur le visage du bonhomme. Il toussa et cracha une bonne minute avant de se redresser sur ses genoux.
  -Non. Ma… on va faire avec !
  Un fort accent italien. Ca fleurait bon la Cosa Nostra. Je posai furtivement la moumoute sur la cuvette.
  -Vous voulez peut-être que j’appelle quelqu’un ?
  Le bonhomme renifla en me jaugeant. Un regard de tueur, comme celui de la brute. Puis quelque chose fit pencher la balance.
  -Oui, p’tit. Tu vas aller au bar. Demander Tony. Dis-lui qu’il se ramène en douce.
  -Oui, m’sieur.
  J’allais partir lorsqu’il me rappela.
  -Dis p’tit…
  -Oui m’sieur ?
  -Pas la peine de parler de ça à quiconque, c’est compris ?
  “ J’ai déjà assez de problèmes avec les chicanos pour me mettre la maffia au cul, mon gars… ” susurra la mangouste de façon inaudible. Je me contentai d’un vague hochement de tête.
  -Et encore une chose ! Le gars, là, qui est sorti des toilettes… Est-ce que tu as vu sa tête ?
  -Ouais m’sieur.
  -Comment tu t’appelles, p’tit ? 
  -Max.
  -Tu pourrais me décrire la tête de l’enfant de salaud qui m’a fait ça avant d’aller chercher Tony ?
  Je n’osai même pas demander, sur le coup, s’il m’avait entendu parler avec Vinnie. Couillon. J’aurais pu confirmer la thèse du fantôme. Mais ça ne semblait pas le moment. La mangouste avait un peu peur et Marc Courage venait juste de décider de partir se la couler douce à une table de poker aux Bahamas.
  -Grand, plus d’un mètre quatre-vingt-dix. Cent dix, cent vingt kilos. Aux alentours de trente-cinq ans. Chauve, mais sans doute brun, avec une balafre sur la tempe gauche. D’épais sourcils broussailleux. Typé slave. Un certain charisme pour le commandement, pas d’accent.
  Le maffioso écarquilla un peu les yeux, surpris par mon débit et mon assurance.
  -Dis-voir gamin… T’es sûr que tu me racontes la vérité ?
  -Ouais m’sieur. Ch’uis surdoué. J’ai plus de 160 de Q.I.- Ronronna la mangouste. - Vous le connaissez le type qui vous a fait ça, n’est-ce pas ?
  -Ouais gamin. Là, je le remets cet enfant de salaud. Je l’avais pas vu parce qu’il m’a surpris. Je me suis fait avoir, là, tu vois, mais je jure sur la Sainte Vierge qu’il va bientôt nager dans le béton.
  Un frisson traversa mon échine. Le maffioso ne rigolait pas.
  -Bon. Je vais chercher Tony. Si vous voulez me trouver, je loge au douzième étage de l’hôtel d’à côté. Famille Néville-Barreau et Louvent. Ma mère est dans la production de produits télés ou cinés.
  -Juste une dernière chose, petit…
  -Oui, m’sieur.
  -Remets-moi ma perruque. Personne ne sait ici que je n’ai plus de cheveux. Et puis aussi… - Il désigna le martinet du menton - Récupère ça... Je ne voudrais pas que Tony voit ça ici, tu vois.
  La mangouste faillit dégueuler. Mais bon. Tant qu’à aider ce sous-capo ou demi consiglieri de la maffia – pas facile de juger dans cette situation, autant aller jusqu’au bout. Je ravalai ma grimace de dégoût pour ramasser le martinet du bout des doigts. Je reposai ensuite la moumoute du mieux que je pouvais sur le crâne lisse du capo. J’adressai une petite courbette respectueuse de circonstance avant de m’éclipser lorsque, récupérant un peu plus de sa fierté, le maffioso m’adressa par le seul jeu des expressions de son visage : “ Motus et bouche cousue là-dessus, p’tit. Sinon je fais la peau à toute ta famille. Et pour les mercis, on verra ça une autre fois, quand je serais calmé. ” C’était sûr, on se reverrait à un moment ou à un autre… Il désigna ensuite la poche intérieure de sa veste.
  -Prends donc un billet ou deux, histoire de convaincre une serveuse de te montrer le bureau de Tony. Tu diras ensuite à Tony, que le “ Tigre ” l’attend dans les toilettes.
  Deux cent dollars, comme ça. Il n’y avait pas grand chose à rajouter. Il ne me restait plus qu’à filer pour chercher Tony…
  Une fausse blonde qui avait passé l’âge de porter des tenues de Bunny m’indiqua gentiment l’endroit où se trouvait le bureau de Tony après qu’un joli billet se soit prestement logé dans sa jarretière.
  Trois minutes plus tard, je pénétrai dans une immense pièce enfumée, couverte de cadres de photos et de coupes de base-ball. Un pachyderme blâfard, aux cheveux gras et à la bouche lippue, me reçut en continuant de s’engouffrer un triple cornet vanille-pistache-fraise avec une bonhomie placide. L’échange fut court. A peine avais-je signifié que le “ Tigre ” voulait le voir dans les toilettes que le pachyderme roula des yeux en manquant  s’étrangler. Il se leva plus rapidement que je ne l’aurais cru possible en me glissant un billet de cinquante pour le “ sceau du secret ”.
  Simple et rapide.
  Je n’avais plus qu’à rejoindre Angus et Noël. Mon petit tour aux toilettes n’avait que trop duré, j’avais peur qu’ils commencent à s’inquiéter…
  Mais non. Ils finissaient tranquillement leurs cocktails en matant les plastiques de magazine de toute une troupe de danseurs qui rigolaient à une table du fond.
  Une heure plus tard, je m’affalai dans ma chambre, totalement vaincu par ma première journée à Las Vegas. Angus et Noël n’avaient rien su du manège des cabinets. J’avais prétexté une indisposition passagère à la nourriture du buffet. C’était mieux passé qu’une lettre à la poste car je mentais plutôt bien… 
  C’était normal aussi : la mangouste était un bon mentor…

Fichier 13. 2 Mai. Ave Max, morii te salutant.

  -Max, mon chéri ?
  Tout est glacé autour de moi, mais pourtant je n’ai pas froid.
  -Max ? C’est moi, c’est maman…
  Voilà que ça recommence, ce n’est pas mon jour de chance.
  Et si même les rimes s’y mettent, ça va me prendre la tête.
  -Max ! Ouvre les yeux !
  Bon d’accord, je les ouvre. Mais un voile, toujours, me couvre.
  -Max ! Ouvre ton esprit !
  Ha faut ouvrir l’esprit aussi. Quand-est-ce que ça sera fini ?
  -Max… C’est déjà fini. Arrête de faire l’idiot, ouvre vraiment tes yeux !
  “ Fais quand même attention aux serpents ! Elle en a parfois dans les yeux ! ” crie soudain la mangouste.
  Elle est là, celle-là. C’est bizarre. Mais au moins j’arrête de rimer
  “ Non, c’est pas bizarre, andouille ! Je suis toujours là quand viennent les serpents ! ”
  -Max… S’il te plaît… je te promets qu’il n’y aura pas de serpents.
  Bon d’accord, j’ouvre vraiment les yeux.

  La lumière blanche et écrue. Le soleil. Les nuages. Le petit jardin public. Une statue couverte de fientes. Ma compagnie d’anarchistes révolutionnaires en train de becqueter au pied d’un général en pierre. Un bon mélange à moi : pain au chocolat, beurre et cacahuètes. Retour en France dans une allée, juste à côté du muséum d’histoire naturelle. Je suis assis sur un banc usé, j’ai des petites sandales blanches aux pieds. Elles sont ridicules avec mes chaussettes Mickey. 
  Je tourne la tête. Maman n’est pas là. Il y a juste une forme qui se tient à l’ombre, derrière un buisson. C’est mon père. Il se lisse les moustaches en me souriant puis il me fait un petit signe d’adieu avec la main.
  -Papa !
  Les plus longues moustaches de la galaxie. Il sourit encore plus fort avant de plonger avec ses moustaches hors de mon champ de vision. Je crie encore :
  -Papa !
  Aucun son. Même ces crétins de pigeons ne roucoulent pas. Il n’y a pas de vent dans les arbres. Je suis le seul qui trouble cet endroit. C’est un rêve sans doute. Mais pas un rêve comme les autres. Un rêve réel. Un rêve connexion. Un rêve dont je vais me rappeler. Oui, me rappeler.
  Je me lève pour me précipiter derrière le buisson. Et bien sûr, mon père n’y est plus. Il y a juste un petit bout de bois qui a servi à inscrire quelque chose dans le gravier.
  Je t’aime
  Je suis tout seul. Pas de mangouste ou de mouton, aucun ange ou Marc Courage. Mon cœur se déchire.
  Je t’aime
  Je n’ai que huit ans et je prends quatre ans de ma vie en pleine poire. La moitié. Je me mets à chialer. Quatre foutues années depuis que Papa est parti.
  Je t’aime
  Je résiste à l’envie absurde d’effacer les mots. Ils font mal maintenant. Parce qu’ils ne peuvent plus être dits. Juste gravés dans une allée, quelque part dans un parc, au milieu d’un rêve. C’est triste. Une larme s’échappe de mon œil et s’écrase, presque au ralenti, sur le sol poudreux. Elle marque un point à côté des trois mots.
  Je t’aime.
  Un point parce que c’est fini ou un point parce qu’il m’aime à jamais et qu’il n’y a rien à rajouter ?
  -Un point. C’est tout. Fait une voix chevrotante derrière moi.
  Grand-père. Je me retourne. Grand-père Théophile Néville-Barreau derrière sa moustache et ses favoris, en plein milieu de l’allée.
  La mangouste pointe, alors, au loin, le bout de son nez. “ T’as pu rejoindre ton Seigneur, vieux débris ? ” couine-t-elle à l’abri de son buisson. Mais grand-père n’entend rien, ce n’est pas le genre à se préoccuper des mangoustes.
  -Tu es venu pour me dire la même chose que Papa ?
  Grand-père baisse la tête, tristement. Plusieurs larmes perlent le long de ses joues craquelées. Son regard est vide, il cherche un bref instant dans toutes les directions mais je semble être son seul point de repère. Un point, toujours un point. Il tend les bras vers moi, ses mains tremblent :
  -Approche, Maxou.
  “ N’y va pas, andouille. Il va sortir ses crocs, une fois qu’il t’aura à sa portée ! ” beugle la mangouste en se cachant derrière un tronc. Je fais pourtant trois pas en avant.
  -Qu’est-ce qu’il y a grand-père ? Tu cherches grand-mère ?
  Il opine faiblement de la tête en sanglotant. Ca fait deux ans déjà qu’il cherche et il ne semble toujours pas l’avoir trouvée. Deux ans, c’est long.
  -Vous avez été séparés lorsque vous êtes morts ?
  Des larmes, un torrent de larmes. Grand-père tombe à genoux, secoué par les pleurs. Ma gorge s’assèche. J’ai beau ne pas être d’accord avec tout ce que représente mon grand-père, c’est quand même un membre de ma famille, le géniteur de mon père. Je m’approche de lui. Ma main se pose sur sa couronne de cheveux blancs. Une onde de chaleur traverse mon bras, diffuse à travers ma paume. Grand-père relève doucement la tête en posant sa main sur la mienne. Il y a une ferveur religieuse dans son regard. Il me demande son pardon.
  -Vous avez été séparés parce tu as péché, c’est ça ?
  Il hoche faiblement de la tête, la lumière de la foi s’allume au fond de ses yeux. Je suis son christ rédempteur, je suis celui qui a le pouvoir de racheter ses péchés. Je fais un clin d’œil à la mangouste qui se cache toujours.
  -Alors parle, grand-père… Raconte-moi.
  Sa main se resserre encore plus. Il inspire un grand coup avant de débiter :
  -J’ai été lâche pendant la guerre. J’ai donné des personnes pour que ma famille ne soit jamais inquiétée, j’ai dénoncé des collègues à la gestapo. A cause de moi, des familles ont été déportées. Même si c’est indirect, je suis peut-être responsable de la mort de dizaines de personnes.
  Ma gorge n’est plus que sable dans le désert. La mangouste crache tout son venin au loin : “ Résistant, c’est pas amusant. Collabo, c’est plus rigolo ! ” Mais je ne l’écoute pas. Ce n’est pas le moment. Grand-père me saisit le bras de son autre main.
  -Pardonne-moi…
  Ma main libre se pose sur la sienne. Une autre larme coule sur ma joue. Elle s’écrase sur le front de grand-père, en plein milieu. Une larme rouge-sang. Je suis le christ rédempteur. Les mots s’échappent de ma bouche, presque indépendants de ma volonté :
  -Je te pardonne, Théophile. Va rejoindre ta Marie-Hélène. Elle ne t’a que trop attendu. Tu auras bien assez le temps de pleurer sur tes erreurs dans ta prochaine vie. Ce n’est pas un lieu pour ça, ici. Va en paix, maintenant. Ma messe est finie.
  Il reçoit ma chaleur et murmure faiblement “ merci ”. Je souris. Il s’enfonce doucement dans la poussière. Les gens comme lui retournent toujours à la poussière…
  Je t’aime.
  Je me retourne vers l’inscription qu’a laissée mon père. Elle est toujours là, personne ne l’a effacée. Qui aurait pu le faire d’ailleurs ? Il y a juste grand-mère, un peu plus loin, qui m’adresse un sourire avant d’aller jouer dans le jardin d’enfant.
  “ C’est vraiment con les rêves… ” chuinte la mangouste en écrasant le parterre de fleurs pour me rejoindre.
  -C’est pas si idiot que ça. Surtout ce rêve-là. Roucoule soudain une voix sous le buisson.
  Une colombe toute blanche avec des yeux étonnamment vifs. Plutôt une qualité rare chez les colombins. Je m’agenouille pour me mettre à la hauteur de l’oiseau tout en intimant à la mangouste de garder le silence.
  -Et toi, tu représentes quelqu’un de ma famille, aussi ?
  -Ha ha ! Rappelle-toi seulement que nous sommes tout petits, engoncés dans nos corps de chairs, aussi magnifiques soient-ils, et nos perceptions sont bien minces par rapport à l’échelle cosmique.
  Un grand bond dans ma poitrine, je me retrouve, un bref instant, plusieurs mois en arrière, entouré d’Angus et de Callista.
  -Callista ? C’est toi ?
  -Non, moi c’est June. Mais je pourrais aussi bien être le grand-oncle Angus.
  -Je ne comprends pas.
  -Morii te salutant, Max. Ita est.
  -Qu’est-ce que ?
  -Vade in pace, fili.
  Enervée pour je ne sais quelle raison, la mangouste surgit soudain : “ Il va nous faire toutes les citations latines du dico çui-là ? Il commence à m’friser les moustaches avec son latin ! ” La colombe recule rapidement, toujours une lumière au fond des yeux.
  -Attends ! Reste !
  -Vive valeque, fili. Vive valeque.
  La mangouste plonge, crocs en avant : “ A la soupe ! ” 
  Je n’ai pas le temps de réagir. La colombe bondit entre les racines. Un voile d’ombre se jette sur eux. Ils disparaissent.
 Je reste seul. Pas vraiment comme un con, mais pas loin quand même… Et puis un bruit de pas se fait derrière moi.
  -Ca voulait dire quoi tous ces trucs en latin ?
  Une voix forte mais féminine. Je reconnais la gouaille de Camryn, la vendeuse de l’Ere du Verseau. Ses seins et son nez jettent leur ombre sur moi bien avant qu’elle ne soit à ma hauteur. Troublé, je n’arrive qu’à bredouiller :
  -Ben je ne sais pas… Je ne parle pas latin.
  Elle me sourit. Elle est presque belle quand elle sourit :
  -Allons. Tu ne pourrais tout de même pas entendre ou imaginer des choses incompréhensibles… C’est ton rêve après tout. Tout est en toi.
  -Oui, mais le latin, moi…
  Willy s’avance soudain sur la gauche. Il découvre large ses dents pour glisser :
  -Allons, p’tit gars. Avec ta mémoire d’éléphant… Tu devrais quand même être capable de te souvenir des locutions latines que tu as déjà lues dans le dictionnaire.
  Je les regarde tous les deux. Les citations dans les pages roses… Ca fait si longtemps maintenant. Willy rabat sa casquette rouge en faisant un clin d’œil à Camryn.
  -Allez p’tit… Tu es doué pour les langues, c’est toi même qui me l’a dit. C’est dommage que vous n’ayez pas eu le temps de le connaître plus, m’dame ! Ce p’tit, c’est un sacré numéro.
  -Oui. Il en a bien l’air.
  Ils lisent dans mes pensées en plus.
  -Ouais, p’tit. Mais y en a un peu trop pour moi. Rigole Willy.
  Morii te salutant… Drôle d’arène pour ma pensée. Ceux qui sont morts te saluent.
  -Oui, il y a de ça. Sourit Camryn.
  C’est complètement dingue. On ne devrait pas rêver comme ça à mon âge.
  -Et pourquoi pas ? Souffle doucement Camryn.
  -Ben heu, parce que c’est dingue. Ca revient à rien de parler avec toutes les personnes que j’ai connues et qui sont mortes.
  -Et pourquoi pas, p’tit ? T’es pas passé loin quand moi j’ai fait le grand saut. Il s’est peut-être passé quelque chose à ce moment-là.
  Ouais, une super connexion au milieu des bananes...
  -Ha… Ca c’est un truc qu’aurait pu penser la mangouste. Glisse Camryn en se baissant à ma hauteur.
  -La mangouste… Oui mais… la mangouste, c’est moi… Quelle différence après tout ?
  Ils sourient tous les deux à l’envi. Je n’arrive pas à les sonder. Ca m’énerve un peu.
  -Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? Qu’est-ce que vous voulez ? Vous avez besoin que je transmette un message aux vivants ?
  Willy rabat sa casquette en reculant légèrement. Camryn se redresse, ses yeux pétillent toujours d’une tendre malice.
  -Non, Max. On était là pour toi. C’est nous qui avions un message pour toi.
  -Quoi ? Quel message ?
  -Tout est en toi…
  -Pense à moi quand t’iras au cinéma. Rajoute Willy en posant son bras sur l’épaule de Camryn.
  Je les regarde. Ils ont l’air satisfaits et s’effacent doucement en minces filaments de brume. Pas un rêve du tout comme les autres décidément…
  Passe un long moment, sans que les anges ne défilent ou que mon cœur ne batte.
  Je me laisse glisser au sol. Je m’étale sur le dos, bras écartés. Et je regarde le ciel et les nuages. Et le soleil aussi. Le soleil qui s’offre à moi. La lumière qui est en moi. Il ne fait pas mal aux yeux mais pourtant il brille et il me réchauffe. C’est doux et agréable. Il caresse ma peau comme le ferait une femme. Je souris.
  Un cri déchire soudain le silence. Et puis un deuxième. En direction du bassin. Je me lève, je me précipite. Je cours à travers les buissons, j’écrase les fleurs, je projette les graviers…
  Un géant se tient devant le bassin. Il regarde au fond en poussant un troisième cri. Un géant tout chauve de quatre fois ma taille et douze fois mon poids. Le slave au martinet. Pas bon pour moi, ça. Mais c’est mon rêve, après tout. Et puis tout est en moi, même la mangouste et Marc Courage… Peu importe qu’ils soient cachés pour l’instant. J’approche du géant qui continue à hurler. Il ne me voit toujours pas. Je regarde le fond du bassin.
  De la glace. De la glace avec des corps emprisonnés dedans. Trois corps. Deux d’entre eux ont le visage méconnaissable. Une balle dans la tête. Mais il ne faut pas être grand clerc pour deviner qui c’est : Chris Jameson, Manolo et Miguel…
  Mes morts. Ceux que j’ai tués. Mes morts à moi.
  Je reste un long moment à les regarder pendant que le géant continue à hurler. C’est bizarre… Ca ne me fait rien. Je n’éprouve même pas de remords. Je me retourne alors vers le géant :
  -Qu’est-ce que tu fais là, toi ?
  Il baisse sa tête vers moi. C’est horrible. Yeux crevés et langue arrachée. Il s’effondre à genoux en me tendant ses moignons. Il se met à chialer. Il est toujours deux fois plus grand que moi. Je recule. Il continue à sangloter.
  -Le rémouleur ou Hercule… Ses p’tits surnoms dans l’intimité. La terreur des casinos. Déjà  des dizaines de viols à son actif. Un acteur de films pornos qui a mal tourné. Il n’a malheureusement pas choisi la bonne cible hier soir…
  Vinnie. C’est la voix du vieux Vinnie. Je pivote dans tous les sens pour le chercher. Je ne le vois pas.
  -C’est normal, dans ton rêve je suis invisible puisque tu ne sais pas si je suis réel ou si je suis un fantôme.
  Evidemment. A quoi d’autre pouvais-je m’attendre…
  -A rien p’tit. Fais juste attention la prochaine fois que tu croises des gars comme Hercule ou les Giovanni. T’es un petit peu jeune pour te frotter à ça.
  Le rémouleur. Quelle bonne blague quand même…
  -Ce type-là ne blaguait pas avec ses victimes. Il aimait les mettre en “ situation ”.
  -C’est pour ça que tu es parti quand il est sorti des toilettes ?
  -Oui, p’tit. Mes retraites sont toujours stratégiques. Je n’aime pas rester longtemps. Et d’ailleurs… il est temps que je m’en aille.
  -Pourquoi ça ?
  Pas de réponse. 
  Pff… je vais bien finir par me faire une raison. Et puis, ça ne hurle plus derrière, c’est déjà ça de gagné. Je me retourne quand même pour jeter un dernier coup d’œil sadique sur le rémouleur. Mais il n’est plus là. Il a dû rejoindre les trois autres au fond du bassin. Piégé dans la glace de la stagnation. C’est le lot des âmes qui font des mauvaises actions. Elles n’évoluent pas. Mauvais karma. Houps… Compliqué, compliqué, compliqué. Je retourne vers les trois mots qu’a gravés mon père.
  Je t’aime.
  Ha ! La sérénité à nouveau. J’aime ce mot : sérénité. Ca fait aussi un joli prénom.
  -Salope ! Sale pute ! Ca aguiche et ça veut pas !
  Allons bon. La voix de cette brute de Mitch, maintenant. Je fais un tour d’horizon pendant que les insultes continuent à pleuvoir. Mitch est vraiment un sale con, il ne supporte pas l’échec. La voix semble provenir de l’intérieur du muséum. Je ne perds rien à aller y voir. Le temps que j’atteigne la porte, j’ai en tête la liste exhaustive des intentions de Mitch au sujet de la pauvre femme qui l’a repoussé. Dedans, il y a au moins une douzaine d’expressions que je ne connaissais pas.
  J’ouvre la porte du muséum. Une bonne occasion pour changer de décor, revenir à Las Vegas. Mais non, trop convenu. Je reste à l’intérieur du muséum. Les insultes déferlent depuis l’étage. Je monte tranquillement, histoire de rajouter encore une demi-douzaine d’expressions à mon vocabulaire.
  J’arrive dans le couloir de l’étage. Vision de carnage. Plusieurs corps gisent épars jusqu’à la salle des phénomènes. Des corps difformes. Mais j’en reconnais certains. Un ange sans ailes, un mouton à cinq pattes, un playboy mondain et aventurier. La mangouste est assise au milieu de tout ça. Elle tient la main du playboy qui semble encore en vie. Elle a l’air de pleurer. C’est bien la première fois que je la vois faire ça. En transe, j’enjambe les cadavres difformes. Le mouton essaie de bêler vaguement quelque chose, mais il est trop meurtri. Et puis je ne supporte pas sa cinquième patte qui est cassée…
  La porte du fond est entrouverte, un mince rayon de lumière filtre. Il est presque éblouissant. J’ai mal aux yeux et aussi aux oreilles, avec les insultes de l’autre abruti. Mais je pousse la porte et j’entre…
  Odeur de formol, brins de paille étalés partout, plusieurs vitres brisées. Je ne reconnais pas vraiment l’endroit, cette fois-ci. Un mélange de salle des phénomènes et de pièce mortuaire. Mon dîner commence à faire sérieusement la java dans mon estomac, la fête s’étend déjà à l’œsophage. Il y a une ouverture, au fond de la pièce. Un lieu de transition. Comme si on me donnait le droit de passer dans une sphère supérieure. On. C’est stupide. Comme si je me donnais le droit, plutôt. C’est mon rêve. Tout est en moi.
  Les insultes de Mitch continuent à pleuvoir, mais je suis dans le coton. J’arrête d’enregistrer les nouvelles expressions. De toutes façons, je crois que son panel est épuisé. Il repart en boucle depuis le début.
  -Salope ! Sale pute ! Ca aguiche et ça veut pas !
  Ca va devenir soûlant à la longue. J’évite les morceaux de verre et les flaques de formol et je me dirige vers l’ouverture. Un petit couloir, avec une lumière encore plus blanche. Une forme, au fond, en contre-jour, qui s’agite… J’avance encore. Les traits de Mitch se précisent mais je ne distingue plus les contours de l’endroit. 
  C’est affreux. Mitch a la figure couverte de sang et d’éclats de verre. Il continue pourtant à jurer sans discontinuer comme s’il n’avait pas remarqué que j’étais là. Je fixe, un peu morbide, l’orbite vide dans laquelle est enfoncé un morceau de ferraille. Mon dîner arrête de faire la fête. C’est l’heure d’aller se coucher. Il se rapatrie dard-dard dans mon duodénum. Un petit rot pour casser l’ambiance et j’interpelle la brute :
  -Oh ! Mitch ! Tu m’entends ?
  Il s’arrête d’un coup de brailler, puis s’agite dans tous les sens pour essayer de me trouver. Il n’y arrive pas. Je suis invisible pour lui. On a tous nos invisibles apparemment. Je continue quand même :
  -Mitch ?
  -Qui est là, chierie à cul ? Ho ! Tu vas m’répondre, oui, peau d’couilles ?
  Wow. Super vocabulaire décidément.
  -C’est Max. Je suis juste à côte de vous sur votre gauche. Est-ce que vous arrivez à me voir ?
  -Non, y a plus de merde dans mes yeux que dans le cul du pape. Je vois rien !
  Hou hou ! Mieux vaut ne pas risquer le “ Vous aussi, vous êtes mort ? ”  
  -Ben faut dire que vous n’avez pas trop l’air en point. Qu’est-ce qui s’est passé ?
  Silence. Il a l’air gêné. A cause de moi sans doute.
  -Ben quoi ? Tout ça, ce n’est peut-être qu’un rêve, mon vieux… Lâchez-vous…
  -Me parle pas comme ça, p’tit con ! Telle mère, tel fils tiens ! Si j’t’attrape, j’te mets une trempe ! Ca me refroidira un peu les glandes, tiens !
  Rouge. D’un coup, je comprends de qui parle ce résidu de bidet de Mitch. La colère monte directe jusque dans mes naseaux. Je manque vaciller sous le choc. Mes tempes se transforment en tambour.
  -C’est de ma mère que vous parliez comme ça ?
  Sa bouche s’ouvre béante, découvrant crocs et gueule de l’enfer.
  -Ouais ! C’est de cette pute ! Sale chienne qui veut pas alors que c’est qu’une petite bourgeoise qui cherche à se faire péter le cul ! Je vais la baiser ta mère, t’entends ! Je vais la baiser cette pute !
  -Je crois pas vraiment que ça soit possible, pauv’ con ! Parce que t’es mort, pauv’ con ! T’entends ? T’es mort !
  Et à nouveau les hurlements. Mais je ne relève pas ce coup-ci. Ca tambourine trop dans ma tête. Ca fait trop mal. Je n’aime pas être comme ça. J’attends que la tempête passe. Ca dure un moment mais la colère finit par retomber, elle fait place à quelque chose de beaucoup plus sournois, un poison qui paralyse : la peur. J’ai peur pour ma mère. Il faut que je sache ce qui s’est passé. Au bout d’un moment, Mitch finit par s’étrangler. Il s’agenouille au sol pour reprendre son souffle.
  -Où est ma mère, Mitch ?
  Il relève la tête en rage.
  -Je ne sais pas !
  -Etais-tu avec elle, Mitch ?
  -Après l’ascenseur ?
  L’ascenseur. C’était revenu plusieurs fois dans les insultes. Ils étaient saouls, il avait voulu coincer la bourgeoise dans l’ascenseur et elle n’avait pas voulu.
  -Oui.
  -Je l’ai ramenée, cette grosse pute. Elle était plus pochetronnée que moi, elle s’est mise à l’avant de la bagnole. Alors j’ai essayé de lui faire du gringue mais elle a encore pas voulu, c’te garce… Elle a menacé de me dénoncer à cette pauv’ peau de bite de Noël. Ca m’a bien fait rigoler. Quelques mots à mon gentil tonton pédo, et sa carrière est finie à elle aussi. Tiens, je suis sûr que t’irais bien avec mon tonton…
  Forcer ma volonté. C’est mon rêve après tout. Cet enfoiré de Mitch est toujours à quatre pattes alors pourquoi ne pas essayer. J’arme mon pied et je lui décolle un tir en pleine gueule. Mes doigts de pied explosent mais Mitch est envoyé valdinguer dans la lumière. 
  Lumière. Flashs. Accident. Eclats de verre.
  Je ne vois plus que la lumière blanche. Tout est blanc.
  Je t’aime
  Les mots réapparaissent devant moi dans l’allée. Les mêmes mots sauf que le point a disparu. Je me penche pour mieux les observer. La forme des lettres, aussi, a changé. Ce n’est plus l’écriture de mon père…
  C’est celle de ma mère.

  -Max, mon chéri ?
  On revient au début, mais il n’y a plus ces rimes stupides.
  -Max, tu m’entends ?
  -Oui Maman, je t’entends.
  -Je t’aime, mon chéri. Je suis désolée de te quitter ainsi. Mais je n’ai plus de forces, je ne peux plus tenir.
  -Je… tu… tu as déjà vu Papa ?
  -Non pas encore, je ne maîtrise rien pour le moment. Mais je lui dirais que tu l’aimes quand je le verrais.
  -Sentirais, Maman. Pas voir. Ce n’est pas comme ça que ça marche là où tu vas aller.
  -Je ne sais pas, Max. L’expérience doit être propre à chacun.
  -Au revoir alors, Maman. Je t’aime très fort, tu sais. Même quand je suis la mangouste.
  -Je sais, chéri. Je t’aime.
  -Je t’aime, Maman.

  Je t’aime.
  Pas besoin d’une autre larme pour mettre un point. Pas besoin. J’aurais bien assez comme ça à pleurer demain.
  Je lève la tête pour appeler le surfer d’argent ou pour chercher des elfes dans les bois. Un rêve d’enfant, quoi. Mais non.
  Il n’y a jamais de super-héros ou d’elfes légendaires dans les rêves réels.
  Jamais.

Fichier 14. 3 Mai. L’ange de la mort

  Réveil en sursaut, mal de tête et envie de vomir. Quatre heure quarante cinq, en lettres rouges sur le radio réveil.
  La lumière vibrait au dehors, pulsante, dansante, presque tangible et protéiforme. J’étais tout seul dans la pièce, avec mon cœur qui battait la chamade. Une musique un peu trop violente pour un son et lumière, une musique qui n’était pas en harmonie avec les multiples vibrations de la ville.
  Marc Courage était toujours gisant, quelque part dans un couloir, le mouton devait être convalescent et l’ange n’avait plus d’ailes, il était déchu…
  “ Où vont les anges sans ailes ? A quels enfers sont-ils condamnés ? ”
  Ma voix dans l’obscurité, mon timbre de voix et pas celui de la mangouste. Même elle devait être couchée.
  Une boule se tissait dans ma poitrine, à chaque battement de cœur. Une boule de plus en plus en grosse. Un poids dont j’allais avoir du mal à me débarrasser…
  Le téléphone sonna.
  “ Ange de la mort, tu t’es envolé, ne laissant que mortels messagers…
  Pour qu’ils puissent se faire l’écho, de ceux qui sont tombés sous ta faux. ”
  Saloperie de téléphone, j’ai toujours peur de le brancher la nuit depuis… depuis ce foutu mardi matin.
  Dans la pièce d’à côté, Noël sembla s’agiter. Il ouvrit sa porte précipitamment pour réveiller Angus qui dormait dans la chambre du fond. Un rapide échange de mots, trop inaudibles encore pour moi et ils allumèrent le séjour pour recevoir quelqu’un. Je me dirigeai alors vers ma porte mais mon cœur s’arrêta et toutes les lumières s’envolèrent.
  “ Plus que du bleu, rien que du bleu. Et le souffle de l’ange de la mort. Du bleu, rien que du bleu dans les yeux. Et la bise glacée qui me mord. ”
  Quelqu’un pénétra dans le salon, j’entrouvris ma porte.
  Henry Watkins, sergent Henry Watkins : un grand type avec des moustaches grises, des petits yeux enfoncés et un air contrit. Il grattait du revers du pouce son front dégagé où se battaient en duel quelques mèches éparses de cheveux roux. Noël et Angus se tenaient en face de lui, lui signifiant apparemment qu’il fallait s’exprimer à voix basse pour ne pas réveiller le petit. Le brave sergent Watkins sembla acquiescer du chef avant de commencer à parler.
  Mon cœur reprit sa course, le filtre bleu s’estompa et la mangouste se réveilla soudain. Hors de question qu’elle soit mise en dehors de tout ça… Je poussai la porte violemment, flammes de la mangouste dans les yeux :
  -Je veux voir le corps de ma mère, sergent !
  Les trois adultes se retournèrent à l’unisson vers moi. Le silence flotta un bref moment sur le champ de bataille des anges qui gisaient, partout, découpés, taillés, percés et mourants. Brutalement réveillée, la mangouste frappa de toutes ses forces à l’intérieur de mes yeux :
  -Ce n’est pas la peine d’essayer de me cacher quoi que ce soit ! Je veux voir le corps de ma mère, sergent !
  Angus se laissa glisser dans un fauteuil, abattu. Noël lutta pour ravaler la boule qu’il avait dans sa gorge et me fixa. Mais il ne put rien dire, il se heurta à la froide détermination de celle qui m’avait investi : mangouste, féroce mangouste. Le sergent reprit son inspiration avant de m’affronter. Il se pencha légèrement vers moi en me faisant signe d’approcher. Je n’avais pas envie d’être réconforté, pas envie d’être dans les bras de quelqu’un. J’enjambai les anges pour m’arrêter à quatre pas des trois hommes. Mon regard se posa un bref instant dans les yeux d’Angus. Cher et brave Angus, des larmes montaient déjà dans ses yeux. Des larmes qui étaient pour moi. Je lui envoyai un petit sourire avant de planter droit mon visage devant la mine un peu déconfite de Watkins :
  -Alors, sergent ? Dans quel hôpital se trouve-t-elle ?
  Noël posa sa main sur ma tête puis la laissa glisser sur mon épaule, il avait sans doute besoin d’un soutien. Watkins se racla la gorge une dernière fois :
  -Elle est à cinq minutes d’ici, heu…
  -Max. Fis-je avant qu’il n’interroge de façon muette Noël pour avoir mon prénom.
  -Mais, tu vois, là… Il va falloir attendre un petit peu parce que… heu…
  -Parce qu’elle a été sérieusement amochée lors de l’accident, c’est ça ?
  Le pauvre sergent Watkins fronça les sourcils, presque effrayé par les flammes de la mangouste et mes capacités de clairvoyance. Il bredouilla en mâchant ses mots :
  -Co… comment sais-tu que…
  -Comment je sais que ma mère est morte dans un accident ? Un rêve, un sale rêve, sergent ! J’ai un “ don ”. Mais rassurez-vous, il a ses limites ce “ don ”, parce qu’il y a des tas de choses que je ne sais pas. Des choses très cons comme pourquoi mes deux parents sont morts dans un accident de voiture ? Combien ma mère pouvait compter à l’échelle de l’univers ? Quelle vie était plus importante entre celle d’une femme qui essayait de bien faire son boulot et celle d’un gros bourrin abruti ? Parce qu’il n’y a aucune raison pour que Mitch s’en soit sorti, n’est-ce pas ? Même s’il est encore en soins intensifs. Et ne me regardez pas comme ça, sergent Watkins, ne soyez pas surpris ! Il y a beaucoup plus que huit années à l’intérieur de mes yeux !
  Un autre long silence dans le cimetière des anges. Le sergent redressa son regard vers Noël mais ce dernier vacillait à moitié, cherchant un point d’appui. Je serrai très fort sa main avant de le tirer dans un fauteuil à côté d’Angus qui séchait ses yeux.
  Watkins se gratta ce qu’il pouvait du menton :
  -Heu… Si vous voulez venir maintenant, alors… Je… je peux toujours vous emmener.
  J’intimai l’ordre à la mangouste de se calmer et pressai plus fort la main de Noël pour qu’il réponde. Surmontant le chagrin qui montait, ce dernier bredouilla :
  -Laissez-nous cinq minutes, le temps de nous préparer…
  Watkins sourit faiblement en acquiesçant doucement de la tête. Il avait l’air d’être un brave type. Je venais de le secouer un peu pour rien. Mais c’était des choses auxquelles il devait être habitué dans son travail, la mangouste n’éprouva aucun remord.
  Cinq minutes, le temps de se préparer. Le temps est une notion vraiment élastique. Ce furent sans doute les cinq minutes les plus longues de l’existence de Noël. Il n’y eut pas un seul mot, ensuite, lorsque nous montâmes dans la voiture de Watkins. La mangouste aurait bien voulu, pourtant, ouvrir grande sa gueule et remontrer à qui aurait voulu l’entendre combien l’existence était amère et injuste. Mais Max était fatigué, fatigué et las.

  Odeur de détergent parfumé au pamplemousse, sol ciré et briqué, mur blanc et écru. Fragrances doucereuses de la mort, immatérielles ombres furtives ne comprenant pas encore le chemin qu’elles avaient à prendre. Cancéreux, accidentés, vieillards et handicapés. Un lourd rideau se referma sur moi lorsque nous pénétrâmes dans l’hôpital. Un épais voile qui m’enveloppait, posait des œillères sur mon regard et m’empêchait de voir défiler le temps. Un tissu éthéré cependant, car il ne faisait pas que m’envelopper, il pénétrait en moi, se dissolvait pour épaissir mon sang et occulter ma raison.
  Chercher son chemin entre l’ombre et la lumière.
  C’était comme si l’ombre m’avait trouvé. A chaque pas, elle gagnait sur moi, convertissait la mangouste, plus vive, plus prompte à embrasser les ténèbres…
  Nous nous arrêtâmes devant une porte. Watkins se retourna, l’air toujours aussi gêné. Il tenait vraiment à me préserver. Noël me fixa dans les yeux, pour savoir si je pourrais supporter. Bien sûr que je pouvais, le mal était déjà fait. Je ne m’attendais pas à voir autre chose qu’une enveloppe vide, qu’un morceau de chair qui ne revêtait pas plus d’importance que la mue d’un insecte ou d’un serpent.
  -Je veux rentrer avec toi dans la chambre, Noël. Sinon, je fais un scandale. Même si c’est pas le moment.
  Il me prit par la main. Angus inspira doucement derrière nous. La porte s’ouvrit…
  Allongée sur un lit, ce qui avait été la chair de Maman reposait tuméfiée, sculptée par l’accident. Quelles étranges courbes et lignes avaient pu être dessinées sous le choc… L’ange de la mort avait un talent certain pour modeler les matériaux exotiques, la chair n’était rien de plus que cela : un matériau exotique. A côté de moi, Noël s’effondra en larme sur le lit en serrant l’appendice qui avait été la main de Maman. Derrière, Angus réprima un haut le cœur avant de se précipiter dans le couloir.
  L’ombre me força à fixer un petit moment les mains de Noël, occupées à pétrir et malaxer la chair morte… Puis je pris conscience que Watkins était toujours à côté de moi. Aubaine. Je lui saisis soudainement la manche pour lui glisser :
  -Vous voulez bien m’accompagner aux toilettes, sergent ? Je ne me sens pas très bien…
  Il hocha la tête sans dire en mot. Quelque chose en lui avait senti mon ombre…
  Je lui tendis la main, le temps de faire quelques pas, de tourner à l’angle du couloir. Il me fallait être discret. Une nouvelle secousse sur la manche avant de murmurer, presque les larmes aux yeux :
  -Dites, sergent… Y avait pas quelqu’un avec ma mère dans la voiture ? Un gros balèze qui s’appelle Mitch ? Il s’en est sorti lui, au moins ?
  Watkins me dévisagea un long moment avant de répondre, un peu comme un prêtre en train de se demander s’il n’avait pas affaire à un démon.
  -Mitch Goldwin ? Le gars chargé de la sécurité de ta mère ?
  -Oui, c’est ça…
  -Il a pris un sérieux choc au crâne, mais il s’en tire plutôt bien. D’ici quelques jours, il devrait être sur pieds.
  Nouvel échange de regards, mais il n’y avait dans les yeux de Watkins qu’un brave labrador fidèle et obéissant, rien d’aussi puissant qu’une mangouste recouverte d’une cape d’ombre.
  -Vous devez trouver étonnant que je me préoccupe de Mitch alors que ma mère est morte, pas vrai ? Surtout après que je l’ai traité de gros abruti…
  Il hocha doucement la tête. La mangouste prit son plus beau masque de mensonge :
  -C’est parce que j’aime beaucoup Mitch, en fait, même si je suis parfois jaloux de son physique. C’est grâce à lui que je peux remarcher après mon accident. Ca me ferait vraiment beaucoup plus de bien de voir quelqu’un qui a survécu plutôt que de rester avec Noël et Angus qui pleurent devant celle qui est morte… Vous ne pourriez pas demander à un médecin de m’amener dans sa chambre ?
  Quelque chose dans la rigidité du code moral du labrador vacilla. Watkins me serra doucement la main en faisant un sourire.
  -Je vais voir ce que je peux faire…
  -Si c’est possible maintenant, ça serait vraiment gentil, sergent. J’ai besoin de lui demander ce qui s’est vraiment passé.
  -Pas maintenant, ce n’est pas possible…
  La mangouste grava en lettres d’or “ Pitié ” sur mon visage.
  -S’il vous plaît, sergent… Je veux juste le voir, alors…
  Pauvre labrador torturé, il ne pouvait pas laisser un enfant implorer devant lui.
  -Bon d’accord… On va essayer de voir si c’est possible…
  -Oh merci sergent, vous êtes vraiment gentil. Ce sont vos enfants qui doivent être heureux d’avoir un papa comme vous.
  Un voile, à nouveau. Mais sur le visage de Watkins cette fois-ci. 
  Le visage du labrador se décomposa d’un coup. Dans les yeux du sergent se dessina l’image du plus atroce souvenir de son existence : la mort de sa petite fille des suites d’une longue maladie… Une larme monta à l’œil du pauvre Watkins. L’ombre recula de quelques pas en moi pour m’éviter de lancer un truc du genre “ Oh mon dieu… Vous avez perdu votre enfant ? ” Je pressai doucement la manche de Watkins avant de continuer tout doucement :
  -Sergent ? J’ai dit quelque chose de bête ?
  -Non… je…
  Sa gorge se noua soudain. L’ombre sentit que mon cœur allait déborder. Il ne fallait pas. Ce n’était pas le moment. Je fis le vide pour aider l’ombre à assécher tout ce qui pouvait l’être sur le moment. Watkins dut prendre mon silence pour une marque de respect envers lui, le temps qu’il récupère. Il se trompait. Ce que je voulais, c’était Mitch. Je n’avais pas de place pour la pitié ou le chagrin. Je devais être l’ange de la mort de Mitch, l’ombre vengeresse sans pitié… Pas de pitié, de remords ou de chagrin, plus sec que le sable du désert. Toutes ses sombres pensées me ramenèrent presque tranquillement à la réalité. A l’origine, je voulais faire semblant d’avoir une grosse crise de larmes dans les toilettes pour piquer l’arme de Watkins quand il m’aurait nécessairement serré dans ses bras. Je serais ensuite aller trouer sereinement la peau de cette enflure de Mitch. Mais ça n’était pas une idée à la hauteur de mon ombre ou de mon intelligence. Il me fallait trouver quelque chose de plus subtil. Quelque chose de discret, qui ne nuirait pas à la réputation de ce qui restait de ma famille.
  -J’ai eu une fille, mais elle est morte d’une leucémie.
  Une grande claque dans la gueule de mon petit ego qui ne pensait qu’à assouvir sa vengeance. Le sergent venait de récupérer.
  -Vous n’aviez pas une assez bonne couverture médicale ? Répondis-je presque machinalement en reprenant vite mes esprits.
  Le regard de Watkins partit dans le vague. Tout le reste de la vie du pauvre sergent allait me couler logiquement. Un divorce à la suite de la perte de la gamine, des problèmes d’alcool, la tentative de suicide de sa femme, la lente remontée depuis les abîmes. Je n’avais pas envie d’entendre cela, je coupai le sergent alors qu’il allait me répondre :
  -Je suis désolé, sergent. Mais je ne vais pas arrêter de vous faire ressasser des mauvais souvenirs si on continue à parler tous les deux. Il me faut me préoccuper des vivants. Vous ne pourriez pas m’emmener à la chambre de Mitch maintenant ?
  Pauvre labrador… Que pouvait-il répondre d’autre que “ Oui, bien sûr, mon p’tit gars… je me débrouillerai tout seul avec les souvenirs que tu m’as renvoyés en pleine poire… ” Il hocha faiblement de la tête avant de se retourner pour appeler une infirmière qui avait l’air d’avoir connu Hippocrate en personne.
  C’était pratique d’avoir un flic dans la poche. 
  En quelques minutes, je me retrouvai devant la porte de cette ordure de Mitch. Je fis un léger signe de tête au sergent et à la cacochyme infirmière pour leur signifier que ça ne prendrait pas plus d’une minute ou deux. Ils me laissèrent entrer.
  Bip bip froid du cardiomètre, sifflement chuintant de respiration et perfusion. Il n’était pas au mieux de sa forme le père Mitch, la gueule-momie empaquetée dans une tonne de bandelettes. Il dormait, l’enfant de salaud.
  “ Mets-y une bulle d’air dans sa perf ! ” grogna la mangouste. 
  Mais non. Je ne pouvais pas. Je n’avais pas les instruments pour, et l’infirmière tenait la porte entrouverte derrière moi, histoire de vérifier quand même que je n’allais pas faire de bêtises.
  Je m’approchai doucement du visage-momie. Tout doucement, juste pour murmurer :
  -Je vais te crever, raclure… Je sais comment vous avez eu cet accident. Je vais te crever, t’entends…
  Il se réveilla d’un coup. La mangouste prit le masque du démon.
  -J’aurais ta peau.
  Bip bip, coups de jambes et coups de bras, il s’agita du mieux qu’il pouvait en essayant de grommeler quelque chose à travers les bandelettes. Pas facile avec la mâchoire broyée. Le masque du démon se tordit méchamment lorsqu’il perçut la peur dans les yeux de sa proie.
  -Il faut le laisser tranquille maintenant ! Chevrota l’infirmière.
  “ Oui, maintenant… C’est ça… ” commenta la mangouste depuis la forêt où elle cachait le masque du démon. Mitch était un homme mort, il avait déjà plus de la moitié de son corps enfoncé dans la glace de la fontaine…

  Le reste de la journée se passa dans le vague. Angus reprit assez de forces pour soutenir Noël dans la pénible épreuve des coups de fil qui devaient être passés à tous les membres de la famille et les connaissances. La seule note de couleur de la journée fut l’espoir de pouvoir enfin rencontrer le cousin Louis. Je n’étais venu à Las Vegas que pour lui. Pour ce que Callista m’avait dit de lui : une femme qui se déguisait en homme. Peut-être fallait-il la mort de ma mère pour avoir enfin la réponse à certaines questions. Peut-être fallait-il le plus sombre des malheurs pour que je connaisse enfin la vérité… Peut-être… ho et puis non ! C’était un peu trop cruel quand même…
  Je feignis le chagrin et le besoin de me retrouver seul. On me laissa m’isoler. C’était parfait, je pouvais enfin réfléchir pour trouver le meilleur moyen de refroidir Mitch. Watkins avait beau nous avoir indiqué que la voiture de maman avait subitement perdu le contrôle pour aller s’aplatir contre un magasin de fringues. Je restais sur ce que mon rêve m’avait appris. Mitch avait essayé de contraindre Maman. Il y avait eu dispute dans la voiture. Menaces, coups, claques et perte de contrôle. Voilà comment ça s’était passé.
  L’imagination n’était pas mon fort, tous les moyens les plus stupides n’arrêtèrent pas de défiler dans ma tête avant de se faire envoyer bouler par ce qui me restait de raison. Et après plusieurs heures à tourner en rond, c’est dans les toilettes que me vint l’idée… Je m’étais retrouvé bêtement bloqué sans papiers, il avait fallu que j’appelle Angus à l’aide.
  Appeler à l’aide, oui, voilà l’idée…
  Las Vegas, jeux d’argent, cité du crime, maffiosi… Evidemment. Risqué mais pas si idiot que ça finalement. Vinnie m’avait donné deux noms dans mon rêve.
  Le Rémouleur et Giovanni. Je me doutais bien que la presse ne relaterait pas la disparition du premier. Il devait déjà être tranquillement en train de sucer les cactus par les racines. C’était le maffioso que j’avais tiré des griffes du Rémouleur qui m’intéressait. Giovanni. Je savais déjà où se trouvait un de ses hommes de main : Tony, le gros Tony, le gérant du bar. Lui saurait m’indiquer comment prendre contact avec son patron.
  Je choisis le milieu de journée pour m’éclipser discrètement. Angus et Noël étaient pendus au téléphone dans leurs chambres et aucun membre de la famille n’était encore arrivé pour s’occuper de moi. Je n’avais que la fin de ma journée pour agir…

  Résolu et déterminé, je pénétrai donc, sur le coup des quatre heures, au Blue Gallion, le bar un peu rococo du gros Tony. Une accorte eurasienne aux jambes plus fuselées que des ogives nucléaires se pencha vers moi en souriant. Je ne pus que fixer les paillettes qui avaient élu domicile au creux de sa poitrine à moitié ruisselante par l’effort.
  -Tu cherches les toilettes, p’tit bonhomme ?
  Le coup des masques semblant bien marcher, j’intimai l’ordre à la mangouste de revêtir celui du charme à la James Bond, avec un petit haussement de sourcils Sean Conneresque.
  -Houps non m’dame ! En vous regardant, je chercherais plutôt à être grand…
  Elle rigola. C’était donc à moitié gagné.
  -Hé ben… Y en a qui commencent jeunes.
  Nouveau sourire et yeux dans les yeux, même si je n’avais pas la tête à ça.
  -Vous pourriez demander à Tony s’il a un moment pour moi ? Vous lui direz que c’est de la part de Max, l’gamin surdoué d’hier soir.
  Un éclat traversa son regard.
  -T’es surdoué, p‘tit bonhomme ?
  -A peu près autant que vous êtes jolie, à ce qu’on dit.
  Un petit rire ce coup-ci, nettement plus pure que celui de Carla.
  -T’es sûr de ce que tu avances ? C’est qu’il ne faut pas déranger Tony pour rien…
  Clin d’œil complice et regret de ne pas avoir quinze ans de plus.
  -Avec ce qui s’est passé hier soir, on peut dire que je risque de faire partie des intimes de Tony…
  -Bon. Je vais voir ce que je peux faire… Tu veux un verre en attendant ?
  -Oui. Mettez donc un citron pressé avec un filet de vodka et un petit mot avec l’adresse de votre club favori. Je vais réserver la totalité de la boite rien que pour nous deux et des intimes ce soir.
  Elle sourit encore, plus complice qu’intriguée. Elle devait en voir passer des numéros…
  -Donc on dit une limonade avec du citron dedans ?
  -Oui mademoiselle. Mademoiselle comment au fait ?
  -Pour toi, ça sera Susy…
  Un billet de cinquante dollars glissa prestement dans la main de Susy.
  -Alors prenez toujours ça pour le dérangement, Susy.
  Elle se retourna pour m’offrir le ballet de ses hanches et de ses jambes. Ses meilleurs atouts avec son sourire…
  Quelques minutes plus tard, je me retrouvai dans le bureau du gros Tony. Il n’y avait pas de grands changements par rapport à la veille au soir, seul le parfum de sa glace avait changé. Le pachyderme avala d’un coup sa boule pistache avant de roter :
  -Ma qu’est-ce qué tou veux pétit ?
  Les glaces et l’accent, tout fleurait bon l’Italie. Je m’approchai du bureau en soutenant le regard de celui qui était capable de me manger.
  -Je veux parler à Giovanni, ou Don Giovanni.
  La boule chocolat disparut à son tour dans le gouffre de son ventre. Il prit un air sombre de circonstance.
  -Ma… Et pourquoi ?
  -Pour une affaire privée… Je l’ai aidé hier soir, et je me demandais si ça ne serait pas possible d’avoir un petit “ entretien ”.
  La boule rhum-raisin partit la dernière sur le champ d’honneur.
  -Ma… Tou es bien sérieux, pétit ? C’est pas lé cirque ici, on ne fait pas de nouméros…
  “ Prends ton masque ange de la mort… Pose-le et scelle mon sort… ”
  Le pachyderme écarquilla les yeux lorsqu’il vit l’ombre dans mon regard.
  -Je suis on ne peut plus sérieux, monsieur Tony. Mon seul problème, c’est le temps. J’ai beau avoir un Q.I à exploser toute la congrégation de scientifiques qui se tient au bar, je n’ai que huit ans et des gens ne vont pas tarder à s’inquiéter de ma disparition. Je dois faire les choses dans l’urgence, et ce n’est pas une histoire de fugue, croyez-moi. Je veux juste traiter avec Don Giovanni.
  Le pachyderme savait reconnaître les tueurs lorsqu’il en voyait un. C’était la première fois qu’il avait affaire avec quelqu’un de si jeune, mais il dût percevoir le potentiel. Un grand potentiel, à peine exploité. Toujours recouverte de sa cape d’ombre, la mangouste ronronna d’aise. 
  Le cornet rejoignit les boules pour la salsa de l’estomac et Tony enfonça son gros doigt dans le bouton rouge d’un interphone…

  Une mince poignée de minutes plus tard, accompagné par un gorille qui affichait ostensiblement la quincaillerie qu’il portait sous les aisselles, je prenais l’ascenseur pour discuter en privé avec le Don. Tony et Giovanni avaient parlé un peu trop vite en italien dans l’interphone mais au ton de la voix, Giovanni n’avait pas semblé trop gêné par ma visite.
  Moquettes jusqu’aux genoux, tableau d’artistes cotés, cristal de Baccara et meubles en bois exotiques, Don Giovanni aimait bien recevoir… Le gorille me dirigea jusqu’à un bureau où il me fit signe de m’asseoir. Une grande pièce qui devait donner sur une baie vitrée mais dont les rideaux étaient tirés. Le gorille se retira pour laisser la place à un petit bonhomme tout sec qui portait un plateau avec des rafraîchissements. Il posa une limonade citronnée devant moi, ainsi que quelques gâteaux secs et laissa un verre de whisky en évidence à l’intention de son maître.
  Laissé quelques minutes seul, j’eus le temps de faire le tour de la pièce. Elle était impersonnelle et sans émotions. Les objets d’arts qui traînaient ostensiblement sur plusieurs étagères en verre n’étaient là que pour marquer le luxe et l’ostentation, pas pour refléter le goût pour l’art de Don Giovanni. J’allais entamer ma limonade lorsque la porte s’ouvrit.
  Le Don en personne, Don Giovanni, se découpa dans l’encadre. Costume trois pièces et chaussures à plusieurs milliers de dollars, il en jetait plus que celui que j’avais tiré de la mouise la veille au soir. A l’air de famille, ça devait être son frère ou son cousin. Ses cheveux semblaient naturels et n’étaient parsemés que par quelques fils blancs. Son visage était celui d’un homme dur, froid et déterminé. Quelqu’un qui avait dû fouler nombre de personnes au pied pour y arriver et qu’il ne fallait plus contrarier. Il m’adressa un léger signe de tête derrière ses petites lunettes rondes et glissa silencieusement, félin, jusqu’à son bureau. Il se posa dans son épais fauteuil en cuir en croisant les doigts. Son regard plongea ensuite sur moi, en moi, pour me sonder, voir si je pouvais être déchiré. 
  Mais je portais le masque. La mangouste portait le masque. Don Giovanni ne put rien lire d’autre que son reflet : une froide et sombre détermination.
  -Qu’est-ce qui t’amènes ici, petit ? Finit-il par lancer en s’éclaircissant le timbre de la voix avec une bonne rasade de son trente ans d’âge.
  Il était clair que le frère ou le cousin avait fait un rapport plus que circonstancié des évènements de la soirée au Don. Je souris, juste du coin de la bouche. Pas plus qu’il ne fallait.
  -Je voudrais vous proposer un contrat…
  Il ne parut même pas surpris. Normal, il avait vu la mort dans mes yeux.
  -De quel genre ? Explique-toi, petit…
  -Il y a deux poissons qui m’intéressent. C’est surtout le plus petit que je veux mais si c’est possible pour le plus gros, vous me rendriez vraiment une fière chandelle.
  Il siffla une nouvelle rasade sans que le reste de son corps ne bouge.
  -Expose, petit. Expose.
  -L’ex-garde du corps de ma mère est un salaud qui se comporte vraiment très mal avec les femmes. Il y a deux choses sacrées qu’un homme digne de ce nom ne doit pas frapper : les femmes et les enfants. L’oncle de ce salaud est un monsieur qui, lui, s’intéresse vraiment de très près aux enfants. Il le fait en toute impunité sans que personne n’intervienne. Alors, voilà, c’est simple : le premier a causé la mort de ma mère, hier soir, en essayant de la toucher pendant qu’il conduisait et le second va briser un paquet de vies qui n’aspiraient qu’à l’innocence. Je me demandais si vous ne pouviez pas m’aider à remédier à leurs cas comme vous l’avez fait pour le type que j’ai décrit hier soir à votre cousin « le Tigre »…
  Nouvelle rasade, verre déjà vide. Don Giovanni approcha légèrement son visage, ses yeux étaient presque noirs sous les épais sourcils.
  -Tu voudrais que je m’occupe de deux personnes qui maltraitent les femmes et les enfants, c’est ça ?
  -Oui. De façon définitive. C’est un joli mois pour sucer les cactus par le dessous.
  -Tu n’es pas en train de raconter des histoires, n’est-ce pas ? Parce que tu ne peux pas imaginer combien je déteste qu’on me mente… De tous les péchés qui puissent exister, loué soit notre Seigneur, je crois bien que c’est le mensonge que je déteste le plus. On peut à la limite pardonner à ceux qui ont de l’orgueil ou qui se mettent en colère. La colère est motrice, elle fait avancer. L’orgueil est bon, il permet de connaître sa place. Quant à la gourmandise ou la luxure… il n’y a vraiment pas de mal à profiter de la nourriture ou des jolies femmes. Tu comprendras, pour les femmes, plus tard. Pour la paresse, je suis prêt à être indulgent aussi : il y a toujours des jours où l’on a rien envie de faire… Mais mentir, Max, mentir, c’est déjà tuer un peu. Et moi lorsqu’on cherche à me canner, je ne fais pas dans la dentelle, petit…
  La mort dansait toujours dans mes yeux, crachant ses volutes noires et méphitiques.
  -Je vous dis que ma mère est morte, tôt ce matin. Téléphonez à l’hôpital, si vous voulez vérifier. Le gros porc chez qui elle devait négocier un contrat n’aurait pas bougé le petit doigt s’il avait su le manège auquel se livrait son neveu sur ma mère. Il doit crever lui aussi. Si je viens vous voir, c’est pour éviter un scandale. Je pourrais sans peine tuer le neveu. Le problème, c’est que ça se saurait. Ca mettrait sacrément mon oncle dans la – pardonnez-moi - merde et y a pas lourd à parier que je serais interné. L’oncle, par contre, il est intouchable à mon niveau. Trop haut placé, trop défendu et sans doute avec des alliés. C’est peut-être même l’un des vôtres. J’ai bien conscience que je prends un risque en venant vous parler, ce soir. Que les choses ne peuvent pas tout a fait se passer d’homme à homme entre nous. Mais je sens aussi que, comme moi, vous possédez une intelligence supérieure. Vous savez voir au-delà des apparences. Huit ans, c’est juste l’âge de mon corps. Pas de mon esprit. Votre cousin a dû vous en parler.
  Il remplit à nouveau son verre et attendit que je boive une gorgée pour faire craquer les jointures de ses doigts.
  -160 de Q.I, c’est ça ?
  -Et tout l’esprit aussi pour le faire marcher, Don.
  Cul sec. Il reposa son verre vide en caressant doucement le bord de son index.
  -Supposons que j’accepte de m’occuper de ton problème, qu’as-tu à me proposer en échange ? Rien ne vient sans rien. Ce n’est pas quand même une mince affaire que de refroidir deux types.
  -Je sais. J’en ai déjà descendu trois. Un tueur en juin dernier et deux hispanos à Noël. Et je ne suis pas certain que le dernier que j’ai eu était ce qu’on peut appeler de la légitime défense. Vous êtes libre de vérifier ce que j’avance dans la presse. Les choses ont simplement été arrangées pour me couvrir…
  Un léger tic agita le menton du Don. Il savait que je ne mentais pas. Il avait en face de lui le plus dur des hommes dans le corps d’un enfant.
  -Bien. Puisque tu sais ce que ça fait de tuer un homme, pourrais-tu maintenant m’en estimer le prix ?
  La mort dégaina sa faux, elle avait peut-être le visage de Marc Courage…
  -Il n’y a pas de prix. Aucun. Tout l’argent du monde ne vaut pas la vie d’un homme parce que l’argent ne pourra jamais remplacer sa mort, jamais. Je n’ai pas d’argent pour ce que je vous demande. Mais j’ai mieux. J’ai moi. Vous avez quoi, vous ? Quarante, quarante-cinq ans ? Vu la façon dont vous gérez vos affaires, vous serez certainement toujours sur le marché dans une dizaine d’années. Dans dix ans, je pourrais bosser pour vous. J’aurais fini mes études depuis longtemps et vous aurez un super surdoué pour vous épauler dans certaines opérations de terrain. Un surdoué plein de ressources insoupçonnées, croyez-moi. J’ai des tas de choses en réserve dans mon jardin secret.
  Giovanni se gratta le menton.
  -En échange de deux meurtres, tu te proposes de travailler pour moi, c’est bien ça ?
  -Oui. Je vaux largement plus que le prix de la mort de ces deux ordures, croyez-moi… De plus, je vois dans vos yeux que, même si vous n’êtes pas un tendre, vous êtes un homme d’honneur. Je sais que je peux vous faire confiance. Ceci, d’autant plus qu’il n’y a sans doute pas beaucoup de personnes qui soient capables de vous parler comme je le fais.
  -Hé bien, petit… Toi, il y a sans doute un défaut que tu places en premier sur le piédestal de tes vices, c’est l’orgueil.
  -Non. C’est l’intelligence, Don. L’intelligence est le propre des gens qui savent gérer leurs vices. Un abruti n’a pas la place pour ça.
  Don Giovanni se fendit d’un sourire plus décontracté. J’avais assez habilement omis de remettre trop sur le tapis l’incident d’hier soir et je n’avais pas réclamé un service en échange de mon silence. Je m’étais comporté en homme respectable, avec une proposition raisonnable…
  -Et que diraient ceux qui s’occupent de toi s’ils savaient que tu voulais travailler pour moi ?
  -Rien, ils ne diraient rien, parce que seuls vous, moi, et votre cousin sans doute, seront au courant.
   Il soutint encore mon regard un long moment mais la mangouste avait fait la passe à Marc Courage et ce dernier semblait pouvoir porter le masque de la mort indéfiniment. Je pris une enveloppe dans ma poche et la posai sur son bureau.
  -Là-dedans, il y a le nom des deux types… Dans un premier temps, tout ça peut même rester impersonnel à votre niveau en cas que vous ayez une relation avec eux. Croyez-moi, en dehors de l’argent pour le moment, il n’y a rien que possèdent ces types, que je ne saurais vous obtenir dès que j’en aurai le temps.
  Il repoussa son verre pour saisir l’enveloppe entre deux doigts.
  -Tes chaînes sont là-dedans, petit, tu le sais ? Quand on rentre dans ma famille, on ne la quitte pas.
  -Je n’ai plus vraiment de famille, Don. Il faut bien que j’en trouve une autre.
  Je tendis ma main en avant. Il respecta une dizaine de secondes de silence, une convention bien normale pour me faire savoir quelles étaient les règles et qu’il serait à jamais le Don, puis il me serra la main vigoureusement.
  -Alors bienvenue dans ma famille, Max. Je vais voir ce que je peux faire pour toi. Un taxi va te ramener tout de suite à ton hôtel, je ne voudrais pas que ton oncle ou ton précepteur s’inquiètent…

  Quelques minutes plus tard j’étais en bas de l’hôtel, laissant voguer le fil de mes pensées…
  Sploush et splaf. La grosse baleine et cette ordure de Mitch, les numéros quatre et cinq dans la fontaine glacée. Ce n’était pas moi qui allait presser sur la détente ou provoquer un accident de voiture cette fois, mais ils étaient quand même à moi.
  C’était moi qui avait décidé, moi qui avait tiré les ficelles. Ca revenait au même.
  Cinq, ça pouvait presque devenir la force de l’habitude. La pente de l’ombre serait certainement très longue à remonter avant de trouver la lumière. Et L’ange, mon pauvre ange de lumière, gisait toujours sur un sol glacé, en compagnie de mon brave mouton à cinq pattes... Mais j’en avais marre de boiter et Marc et la mangouste étaient avec moi. Tout ceci n’était finalement que justice… Même si les preuves que j’avais de la culpabilité des deux hommes ne tenaient qu’à l’intuition, qu’à une simple présomption…
  Bah, peu importait.
  Tout est en toi.
  Voilà ce qui importait. Ce fut presque détendu et serein que je rentrai à l’hôtel pour retrouver Angus et Noël. 
  Presque. 
  Maman était quand même morte ce matin, et ça, rien ne pouvait le racheter.
  Rien.

Fichier 15, 6 Mai. Leaving Las Vegas.

  -Où étais-tu passé ? Brailla Noël en me voyant revenir en début de soirée. 
  Il avait l’air affolé. Bien normal, ça ne se faisait pas de disparaître tout l’après-midi le jour de la mort de sa mère. La mangouste prit le masque de la fatigue et de la lassitude :
  -Nulle part. J’ai fait un tour pour penser à rien.
  Noël se baissa à ma hauteur pour me secouer un peu. Son visage s’était incroyablement creusé en quelques heures.
  -Ne fais plus ça, Max. C’est trop dangereux ici.
  Froide et sans émotion, une larme coula du masque. La pression de la main de Noël se relâcha.
  -Je suis désolé, Max. C’est juste que… juste que je m’inquiétais…
  -Je sais, Noël, je sais. Je vais me retirer un peu dans ma chambre. Ch’uis fatigué.
  Il secoua faiblement la tête. J’inspirai profondément avant de lancer :
  -Ha, au fait… on part quand ?
  Angus, qui était resté discret, prit la parole :
  -Demain. On prend le vol de 18h45. Ta mère sera enterrée jeudi.
  “ Normal, avec la chaleur… ” ironisa la mangouste.
  -Et Mitch ? Des nouvelles ?
  Angus se gratta la moustache en jetant un coup d’œil vers Noël. Celui-ci fit un petit signe de la main pour laisser entendre qu’il ne préférait pas prendre la parole.
  -Son état est stable apparemment. On pense toujours qu’il devrait s’en sortir.
  -C’est bien. Mentit la mangouste.
  Le téléphone sonna. Noël nous adressa un vague signe à nouveau, pour s’excuser. Il y avait encore beaucoup de formalités à remplir. Je désignai le fond du salon à mon brave Angus. J’avais envie de parler un peu dans l’intimité. Il me suivit en se saisissant d’un plateau repas qui avait été commandé pour moi.
  -Heu… vous avez pu joindre le cousin Louis, au fait ?
  Un rictus se dessina derrière les moustaches. Angus, aussi, se souvenait de cette fameuse journée avec Callista. C’était la personne qui me connaissait le mieux, il ne chercha pas à me mentir :
  -Hé bien, à vrai dire… Ta mère était plutôt en froid avec son cousin. Je dirais même que c’était carrément la banquise. Je doute que quoi que ce soit ait été fait pour le prévenir.
  Une vrille transperça ma carapace. Je repoussai le plateau qu’il me proposait.
  -Tu ne peux pas essayer de convaincre Noël d’appeler le cousin Louis ?
  -Ce n’est pas évident, Max. Noël ne doit pas penser grand bien de lui.
  -Et toi, tu ne pourrais pas sortir avec moi ce soir, juste pour que j’aille lui causer ?
  Callista, l’ombre de Callista flottait encore sur nous deux.
  -Tu risques sans doute d’être déçu, Max. Callista avait beaucoup de charisme, mais elle n’a fait que nous raconter une belle histoire, elle nous l’a dit ensuite, rappelle-toi.
  -Tu crois vraiment que tout était faux ? Tu as vu tout ce qui arrive depuis ?
  Callista, Callista, capable d’envoûter n’importe qui ou quoi.
  -Coïncidences sans doute. Ca fait un moment que je ne crois plus aux sorcières, Max. Même si une part de moi le voudrait.
  -Oui, ben cette part-là existe encore en moi, m’enlève pas mes rêves de gosse, s’il te plaît. Le destin s’est déjà salement arrangé pour jouer au Yo-Yo avec moi. Je voudrais juste arrêter de me balancer pendant quelques instants, tu peux bien faire ça pour moi.
  Angus baissa les yeux quelques secondes. Quelque chose en lui savait que j’avais raison de vouloir à tout prix retrouver le cousin Louis. Quelque chose en lui aurait tant voulu me ressembler.
  -Je vais voir ce que je peux faire… Je vais essayer de négocier quelque chose pour demain matin.
  Callista, envoûtante ensorceleuse… Une flamme s’alluma soudain dans mon ventre, diffusant large sa chaleur, incendiant les braises que Callista avait avivées en moi. Angus fronça les sourcils en sentant un trouble dans mon expression.
  -Qu’est-ce qu’il y a ?
  -Rien, Angus. Je peux t’assurer que j’ai le “ pouvoir ”. C’est pour ça que j’ai senti que Maman était morte cette nuit. C’est grâce à lui que j’ai pu m’en sortir avec Miguel et Manolo. Mais ce n’est pas toujours facile à porter, tu vois. Surtout quand tu dois constamment balancer entre l’ombre et la lumière. J’ai vraiment besoin d’être éclairé, Angus. Vraiment…
  La flamme redoubla d’intensité, comme si elle voulait déchirer mon voile. Un vertige me saisit. J’allais faire signe à Angus que je voulais me reposer un peu lorsque quelqu’un frappa à la porte…
  La grosse baleine.  
  Grasse, obséquieuse et bouffie, elle était venue rendre hommage à ma pauvre famille… Elle s’engouffra à l’intérieur de la suite, suivie par un petit assistant tout sec aux cheveux frisés et une brute épaisse qui avait l’air d’être nourrie au foin. Caché dans mon coin, je ne me fis pas remarquer. Noël reposa son combiné pour serrer vigoureusement la main boudinée et dégoulinante de sueur. Angus s’en tira plus intelligemment avec une courbette et dirigea la brute et l’assistant vers le canapé du fond pour leur proposer un rafraîchissement.
  Il était temps de faire mon entrée en scène. Marc Courage et la mangouste s’effacèrent pour me laisser prendre le masque de l’enfant sage. Je réprimai mon envie de vomir et me dirigeai vers la baleine qui était déjà en train de glisser quelques mots discrets à l’oreille de Noël. Grand sourire et yeux tout ronds :
  -Bonsoir, m’sieur.
  Son quadruple menton s’abaissa vers moi. Une vague tache de jaune d’œuf traînait sur sa cravate. Personne n’avait dû oser lui faire la remarque. L’étincelle de la concupiscence s’aviva dans ses yeux, il fit un grand geste pour me serrer dans ses bras :
  -Bonsoir, mon p’tit Max, je suis tellement d…
  -Taché. Fis-je en désignant la cravate tout en esquivant habilement.
  Ses yeux roulèrent et sa graisse ballotta un court moment avant de se figer. Je souris, narquois, en le fixant droit dans les yeux :
  -Vous avez une tache, là. Je ne voudrais pas abîmer mon beau costume.
  La grosse baleine fronça les sourcils, cherchant à comprendre ce que j’avais derrière mon masque. Ma bouche se fit ange. Il parut troublé, comme le docteur Jackson et moi pouvions l’être devant Carla.
  -Max… ce n’est pas le moment, s’il te plaît. Risqua timidement Angus.
  Bouche d’ange, regard de démon.
  -Pourquoi ? Tu voudrais pas me faire croire que c’est plus le moment pour discuter affaire, quand même ! Maman est morte en sortant de chez lui, hier soir. Ca suffit, peut-être comme tribut à payer, à ce gros porc visqueux !
  -Mais… Bredouilla, presque étouffée, la baleine.
  Le visage de Noël se décomposa. Il voulut lui aussi marmonner quelque chose, mais la mangouste était vraiment trop rapide. C’était son heure, elle allait s’en donner à cœur joie. Je fixai méchamment la baleine.
  -On a totalement révisé le concept de notre série télé, vilain porc ! On veut faire un truc porno : l’histoire d’un gros cochon de producteur qui aime bien se taper des enfants !
  -Max ! Gueula Noël dans un sursaut d’énergie.
  Je braquai mon index vers lui.
  -Toi, laisse-moi finir et comporte-toi en homme ! Je vous ai déjà dit que ce gros porc était un pervers ! Vous avez pas voulu m’écouter. Maman ne serait peut-être pas morte si vous l’aviez fait ! Elle n’aurait pas essayé de négocier avec ce tas de graisse avarié !
  Une claque manqua partir, mais Noël se retint. Il ne pouvait pas. Il n’était pas comme ça.
  -Ce… c’est un scandale ! Couina la baleine en remuant sa graisse dans tous les sens. Personne n’avait jamais osé lui parler comme ça.
  L’assistant et la brute se relevèrent. Angus leur fit gentiment signe de ne pas se mêler de la conversation.
  -Non ! C’est pas un scandale, gros verrat ! C’est toi qui es un scandale, une aberration de la nature ! J’espère pour toi que ta mère n’est plus là pour pleurer sur la misère de son porc de fils !
  -Vous… vous allez entendre parler de ça ! Grogna-t-il en agitant sa main-saucisse.
  Ombre et masque du démon, les flammes grandirent, attisant ma haine et la délectation que je tirais de ma vengeance.
  -De rien ! On va entendre parler de rien ! J’ai le “ pouvoir ”, gros verrat ! Quand je te fixe, je vois tout de toi ! Ta graisse suinte ton vice et ta méchanceté ! Et ça te fera crever ! Je te prédis une mort proche et rapide !
  -Je…
  -Dégage, gros porc ! Fous-nous le camp ! T’as un testament à faire avant de crever ! Et emmène tes deux clowns avec toi ! Ils me font pitié à rester travailler avec toi !
  La baleine s’ébroua, agitant encore plus ses boudins. Ca devait secouer sec à l’intérieur de ses artères, la java du cholestérol.
  -Ca ne va pas se passer comme ça… Ca ne va pas se passer comme ça !
  “ Oh si grosse baleine. Bien sûr que si. ” ricana la mangouste.
  -Tu… tu n’es qu’un petit…
  -Petit con ?
  Rouge, rouge, rouge.
  Je pris la vague. La vague folle de l’hystérie. 
  Les voiles s’entrouvrirent et je devins fou. Un torrent d’insultes déferla sur la baleine, un raz de marée pour que la grosse loche s’écrase sur la grève de son impuissance. Un filtre rouge sur toutes les autres couleurs. Court, bref mais intense. La colère, la colère. Dépasser les limites de la rage. Cris, coups, menaces et hurlements. Dans le brouillard, je perçus à peine la défaite du camp adverse. Angus empêcha sans doute la brute d’intervenir. Noël resta figé tout au long du combat. Vaincue par la déferlante, la baleine s’échoua grassement et fut acculée au seul choix que je lui laissai : sortir sans les honneurs en claquant la porte violemment.
  “ Tu vas crever, grosse baleine ! ”
  Et puis le silence revint, avec un sentiment d’épuisement total.
  La mangouste s’affala alors sur le canapé, vidée et brisée. Une autre partie de l’innocence de Max avait été pelée à vif, ce soir-là.  Ni Angus, ni Noël ne pouvaient m’aider. Maman n’aurait pas pu non plus, si elle avait été encore en vie. Il n’y avait que Callista et le docteur Jackson qui auraient pu y faire quelque chose. Une illuminée mystique disparue mystérieusement et un psy à moitié taré.
  Elle était mal barrée ma pauvre vie, elle était mal barrée. Je m’étais explosé la gorge en criant, plus un son ne pouvait en sortir, pas même un sanglot. Il me fallait juste fermer les yeux et dormir – mourir - un peu…

  Quatre heure quinze. Les lettres rouges inondant mon visage. Je fus réveillé en sursaut. Sans doute un mauvais rêve, un cauchemar autour de la fontaine glacée…
  Un bruit sourd et répété dans ma tête. Mon cœur donnait le tempo un peu trop fort aux tambours qui battaient sur mes tempes. Je m’assis en position du lotus pour prendre quelques inspirations… Peine perdue. La musique était toujours là, plus forte que l’air dans mes poumons. Je ne pourrais pas me rendormir. Ca ne serait pas possible. Il fallait que je m’occupe.
  S’occuper. S’occuper. J’ouvris doucement la porte de ma chambre, les millions de lumières de la ville dansaient dans le salon, teintant, dans leurs passages, le moindre élément du décor d’un éclat presque surnaturel. Seul le téléphone, isolé dans un coin de la scène sur la petite table basse en verre, à côté d’un annuaire entrouvert, semblait échapper à cette féerie.
  -Et pourquoi pas ? Me dis-je.
  Ca ne coûtait rien après tout. Je m’isolai dans les toilettes avec le combiné et fis le numéro de l’hôpital.
  Il me suffit de feindre une sourde crise d’angoisse, une envie de savoir si mon tonton allait bien, pour qu’on me passe l’infirmière qui était de garde aux soins intensifs…
  Une voix fatiguée filtra à travers l’écouteur :
  -Allô, ouiii ?
  Je pris soin de bien régler mon tempo. Un sanglot tous les cinq battements de cœur.
  -Allô, m’dame ?
  -Qu’est-ce qu’il y a mon petit ? Ce n’est pas une heure pour appeler…
  -Oh je vous en prie, m’dame… Je m’inquiète pour Mitch. Tonton Mitch. C’est votre patient de la chambre 223. Il a eu un gros accident hier, tôt dans la matinée, et on doit prendre l’avion tout à l’heure… Je voudrais juste savoir s’il va bien. 
  Silence gêné au bout du fil. Plutôt une bonne nouvelle pour moi, ça. Sourire de la mangouste : adieu Mitch, c’était bien de toi que j’avais dû cauchemarder dans la nuit. La voix reprit un peu troublée :
  -Heu écoutes, mon petit… Tu ne voudrais pas me passer ton papa ou ta maman ?
  -Papa et maman, ils sont déjà en bas, avec les bagages. Je vous en prie, m’dame. C’est très important et pis en plus, et ben, et ben…
  Nouveaux pleurs très convaincants.
  -Quoi p’tit ?
  -Papa, il s’est embrouillé avec tonton au sujet d’une histoire d’argent… Il voudra jamais lui parler. Et nous, on repart au Canada… Oh je vous en prie m’dame, dites moi !
  -Attends deux secondes, p’tit.
  Long silence, puis chuchotements avec une collègue.
  -Tu ne veux pas nous passer ta mère, p’tit ? Ou lui dire de rappeler ?
  -Quoi ? Pourquoi ? je vous ai dit que maman était occupée. On prend l’avion dans une heure et demi, m’dame. Dites moi juste son état de santé… J’ai fait un vilain cauchemar où j’ai vu tonton Mitch en train de se noyer… Vous pouvez pas me laisser comme ça, je vous en prie. Vous me faites peur à rien vouloir me dire… Il lui est arrivé quelque chose, hein ? C’est ça ?
  Nouvelle vague de sanglots. Très professionnels. On s’y serait cru.
  -Non, c’est pas ça, p’tit… Mais il y a juste eu une petite... heu… opération à faire dans la nuit… C’est toujours en train.
  -M… mais, il va bien ?
  -Il est toujours sur la table… Tu es sûr que tu ne veux pas appeler ta mère ?
  -Oh non… je… je vais appeler papa, tant pis… Vous décrochez pas hein ?
  -Non.
  -Il, il va s’en sortir hein ? Vous me promettez…
  Hoquets, remontées de morve et nouveaux pleurs. L’infirmière était en train de craquer.
  -Oui, je te promets p’tit… Va chercher ton père.
  C’était tout ce que je voulais. 
  Je raccrochai le combiné avec un sourire. Un vilain sourire que je n’aurais pas dû avoir, mais tant pis. La vengeance m’était douce sur le moment. Rien ne pouvait remplacer Maman, c’était sûr. Mais Mitch avait touché au sacré en essayant d’abuser de ma mère. On ne pouvait pas, personne n’avait le droit de faire du mal à celle qui gardait les anges. Ca n’était que justice. J’aurais envoyé paître toute personne qui aurait essayée de me soutenir le contraire sur le moment.
  C’est le sourire aux lèvres que je repartis me coucher.

  Deux heures et demi, plus tard, la main d’Angus me secoua légèrement. J’ouvris les yeux sur le jour. La moustache d’Angus était toujours aussi impeccable mais des cernes marquaient ses yeux.
  -Tu as bien dormi ?
  -Oui. Surtout dans la dernière partie de la nuit.
  Il se redressa légèrement. Ses lèvres devaient être pincées derrière les moustaches. Il était peut-être déjà au courant pour Mitch. Je n’avais pas envie de faire dans la dentelle, je sautai à pieds joints dans le plat :
  -Pourquoi tu me regardes comme ça ? T’as l’air gêné comme si quelqu’un d’autre était mort dans la nuit… Tu ne vas quand même pas me dire que ce pauvre Mitch a eu des complications ?
  Un court silence, puis la peur transperça rapidement les yeux d’Angus, la peur du pouvoir et de l’inconnu. Il avait vu l’ombre dans mes yeux. Il se releva :
  -Tu savais déjà ?
  -Oui. Et ce n’est que justice. Il a essayé de faire du mal à Maman dans la voiture. C’était une brute immonde et sans cervelle. Dire que je voulais qu’il se case avec Esperanza… Pauvre Esperanza, j’ai bien hâte de la revoir, tiens…
  Angus reprit son souffle.
  -Comment le savais-tu ?
  Une violente envie de me masser le nez me saisit. En me frottant, j’expliquai :
  -C’est pas compliqué, Angus. J’ai vraiment un “ don ”, je te dis. Je peux même parier mes deux mains que la baleine ne passera pas le mois. C’est pour ça que je dois voir le cousin Louis. Aussi folles qu’aient pu être les paroles de Callista, il y avait sans doute un fond de vérité. Maman n’a jamais voulu entendre parler de tout ça, je n’ai jamais eu le temps d’approfondir quoi que ce soit avec Callista et June est morte le jour-même où je voulais lui parler. Tu es sûr que tu ne veux pas m’aider à retrouver le cousin Louis ?
  Les moustaches frétillèrent légèrement, signe de l’intense agitation intérieure…
  -Ca va être dur… on a pas beaucoup le temps. On part cette après-midi quand même.
  -Allez…
  -Mais, ton oncle…
  -Allez quoi… Noël est assez occupé comme ça !
  Yeux dans les yeux, à la recherche de la vérité. Yeux dans les yeux en se rappelant Callista, la magie de Callista.
  Les moustaches tombèrent. J’avais gagné.
  -Bon. Mais habille-toi vite alors, j’essaierai de trouver une explication pour Noël.
  -Pourquoi ? Il est parti où ? Tu ne vas pas me dire qu’il est allé essayer de rattraper le coup avec la baleine, quand même ?
  -Il y a beaucoup d’argent en jeu, Max. Il faut bien vivre.
  -Ouais, c’est ça. Avec une bonne excuse toute trouvée : “ Le petit n’était pas bien, il faut comprendre, il a perdu sa mère. ”
  -Ce n’est pas gentil, Max. Ce n’est pas comme ça que ça se passe. Dans la vie, il faut faire certaines concessions.
  -Ouais, ben la vie, elle va pas en faire longtemps des concessions à la baleine, moi j’te le dis…

  Deux pancakes, un jus d’orange et l’épluchage du carnet d’adresses de Maman plus tard, nous étions dans le taxi, en direction d’un petit hôtel, à la bordure de la ville. Le cousin Louis n’était pas dans l’annuaire, il était le genre à ne s’encombrer que du téléphone de son boulot. Et ce n’était vraiment pas l’heure pour passer au “ Burning Titsy ”, le bar vraiment très hot où il travaillait.
  Le chauffeur, qui avait pourtant la compagnie d’un énorme berger allemand prêt à bouffer n’importe qui ou quoi, n’accepta de nous attendre au pied de l’hôtel que pour un supplément forfaitaire assez conséquent pour payer la dernière traite de sa voiture.
  Façade passée et craquelée, escalier de secours rouillé, porte blindée recouverte de boulons, cage d’escalier sentant le rat crevé, flaques d’urines et deux ou trois seringues, la réalité derrière les hôtels à touristes. Le monde vrai à l’ombre des casinos.
  Appartement 243 : Louise Louvent et Séréna Byron indiquait la boite aux lettres. Elle n’était pas remplie de prospectus. Un bon augure.
  Deux étages sans voir une âme dans les escaliers graffités. Elles savaient bien se cacher, les âmes, dans ce genre d’endroit. Appartement 243, une lourde porte en métal ne laissant passer aucun rai de lumière. Angus frappa à la porte.
  Bruits de pas, une ombre dans le judas, Angus présentait plutôt bien, plusieurs cliquetis de verrous et la porte se tira, gardée par une lourde chaîne de sécurité. La moitié du visage de ce qui ressemblait à une brune encore dans le pâté s’offrit à nous en se raclant la gorge. Il manquait la clope du matin pour dégager le tout mais la voix semblait positivement féminine.
  -Oui ?
  Angus haussa les sourcils en me regardant : “ à toi ou à moi ? ”
  Je pris la parole. C’était plus simple. Il se recula gentiment.
  -Bonjour m’dame… Voilà, heu… excusez-nous de vous déranger en cette heure si matinale, mais heu… Ch’uis Max, comme qui dirait, le neveu de “ Louise ” et j’aurais vraiment aimé la rencontrer.
  L’œil passa rapidement sur moi pour s’arrêter sur Angus. Je découvris quand même large mes dents.
  -Et lui, c’est Angus, mon ami et précepteur.
  -Louise, elle est pas là… Elle bosse pour un client.
  Blam. Coup de massue. Mais je m’y attendais quand même à moitié.
  -Est-ce qu’elle finira tard ? Lança Angus derrière moi.
  -Ch’ais pas… C’est un truc un peu spécial, v’savez…
  -Ne pourrions-nous pas en discuter autour d’une bonne tasse de café ? Je vous invite si vous voulez…
  Un pli barra la moitié de front. Cette femme n’était pas habituée à ce que la vie lui fasse des cadeaux et elle avait dû voir passer déjà tous les numéros. Je pris tout de même le masque de l’imploration. Sans effort d’ailleurs, ça faisait tellement longtemps que j’attendais ce moment.
  -S’il vous plaît…
  -Bon, bon, ça va… Laissez-moi cinq minutes.
  La porte claqua sec mais un seul verrou fut tiré derrière.
  Une poignée de minutes plus tard, la porte s’ouvrit à nouveau, me laissant à peine le temps d’apercevoir une petite table basse, un bouddha, des statuettes africaines et des tissus accrochés aux murs avec des motifs hindou. 
  Bottes en cuir jusqu’aux genoux, jean moulant, tee-shirt blanc, lunettes noires et foulard dans les cheveux, la moitié de visage se révéla être un sacré joli bout de femme. Son anatomie avait dû en faire pâlir plus d’un au Burning Titsy. Il y avait juste son visage qui faisait fausse note : joli, mais trop blême et blafard. Elle ne devait pas souvent voir le jour, les levers de soleil marquant certainement l’heure où il lui fallait dormir. Nous la laissâmes passer devant…
  Il y avait quelque chose de troublant dans sa façon de marcher ou, plus exactement, de “ diffuser ” ce qu’elle avait à l’intérieur. Quelque chose de similaire à Esperanza, une sorte de fragilité sous la carapace et cette touchante pudeur à ne pas vouloir la dévoiler. Une fée glissant au milieu de la fange sans être souillée. Angus remarqua mon regard qui s’attardait plus que de raison sur les fesses parfaitement moulées dans le jean et agita assez ses moustaches pour me faire comprendre que j’étais un peu jeune pour être un obsédé.
  Nous traversâmes la rue en faisant un signe à notre chauffeur de taxi, occupé à faire crotter son chien sur le trottoir – personne n’aurait osé lui faire la moindre réflexion - pour nous engouffrer au Tommy’s, un bouge comme un autre de la flore locale des bâtiments qui nous promettait les meilleurs pancakes de tout le Nevada.
  Yurk. Les meilleurs, pas vraiment ; les plus collants, certainement. Ca ne sembla pas gêner notre fille de la nuit, en tout cas. Nous la laissâmes bâfrer l’équivalent de deux continental en quantité, elle avait sans doute plusieurs jours de diète à rattraper. Passés deux cafés plus que chargés en crème et un petit rot de satisfaction, elle tira une clope de son sac à main pour se la coller au bec sans chercher du feu.
  -Bon ! C’est pas tout ça, mais… qu’est-ce que vous voulez exactement à ma copine Louise ?
  “ Dieu… faîtes que je devienne un bout filtre… ” songea Marc Courage.
  -Eh bien en fait, c’est surtout Max qui veut quelque chose de Louise… Un autre café ?
  -Volontiers – Elle plongea ses lunettes noires vers moi, je pus juste apercevoir le haut de ses yeux – Alors… qu’est-ce que tu veux exactement ?
  “ Savoir si mon cousin/cousine Louis/Louise est bien une magicienne… ” Ha la bonne blague. Mais je ne pouvais pas sortir la mangouste en face de la fragilité. Je choisis la vérité :
  -Je voudrais en apprendre plus sur elle. Ma grand-mère, sa tante qui a disparu, m’a beaucoup parlé d’elle. Elle m’a dit qu’on avait des points communs sur “ certaines choses ” qu’on savait faire tous les deux.
  Elle porta la clope à ses doigts, jouant presque machinalement avec.
  -Quel genre de “ choses ” ?
  -Des choses en rapport avec une certaine forme “ d’intelligence ” ou de “ don ” pour comprendre ce que la plupart des gens n’arrivent pas à appréhender.
  La clope se figea à la verticale.
  -Tu ne peux pas être plus clair ?
  -Est-ce que Louise est “ surdouée ” ?
  Rouge carmin, le petit sourire s’esquissa sous les épaisses lunettes noires.
  -Qu’est-ce que t’entends par là ?
  -Est-ce qu’elle fait montre d’un talent spécial pour la danse, le jeu, la conversation ou la voyance, par exemple ?
  La clope se remit à bouger.
  -Ha, ce genre de “ choses ”…
  -Oui.
  -Et en quoi ça te serait vraiment utile de savoir tout ça ?
  Allez savoir pourquoi, j’eus soudainement envie de déballer toute l’histoire. Il y avait ce quelque chose en moi qui vibrait en harmonie avec une émotion que diffusait cette fille, et puis Angus était un ami, il pouvait bien tout entendre.
  -Vous avez le temps ? Parce que ça risque d’être long…
  -J’ai tout mon temps. Certainement plus que vous en tout cas… vous avez l’air d’être en partance…
  Il y avait même quelque chose d’agréable dans la façon dont elle s’adressait à moi. Elle ne m’appelait pas “ petit ”…
  -Oui, c’est vrai. Ch’uis obligé de faire court alors…
  -Oui, sauf si tu veux rester un peu plus longtemps.
  Le sujet n’avait pas été abordé, mais autant ne rien cacher.
  -Non, on peut pas. On doit rapatrier le corps de ma mère à Los Angeles, elle est morte très tôt hier matin. C’était une productrice, vous avez peut-être vu ça dans les journaux.
  La cigarette se balança de droite à gauche. Non, pas au courant.
  -Le problème, en fait, c’était que ma mère était en froid avec Louis… euh Louise… rapport sans doute à la façon dont elle vivait ou aux choses en quoi elle croyait. Mais voilà, moi aussi, je crois en certaines choses… J’ai même un don pour “ sentir ” des événements ou des gens. Et ma grand-mère m’a dit que Louise possède ce genre de “ don ”. J’aurais vraiment aimé le… heu… la  rencontrer pour en parler.
  Elle approcha encore un peu plus son visage, juste histoire que je m’enivre des fragrances de sa peau.
  -Ta grand-mère t’a vraiment raconté ce genre de trucs ?
  -Heu… oui. Au cours d’un repas. Elle avait un peu bu, elle s’est rétractée après, mais… je suis sûr qu’il y avait un fond de vérité dans tout ce qu’elle m’a dit. Angus était avec moi. Même lui pourra vous dire qu’il a été troublé.
  Angus acquiesça doucement de la pointe des moustaches. La cigarette pointa vers moi.
  -Et tu te déplaces jusqu’ici pour m’expliquer tout ça, le lendemain même de la mort de ta mère ? C’est un peu difficile à croire…
  -Non… considérant que je suis un peu “ spécial ” et que l’unique raison qui fait que je voulais aller à Las Vegas, c’est Louise…
  Elle reposa la cigarette entre ses lèvres, visiblement satisfaite que je ne lui ai pas demandé : “ vous essayez d’arrêter ? ”
  -Bien ! Qu’est-ce que je peux faire exactement pour toi, alors ?
  -Juste me parler de ma tante, je vous dis… Je veux juste savoir si elle est un peu “ spéciale ”. Rien de plus.
  Elle remonta les lunettes sur son nez, pour cacher le blanc de ses yeux.
  -Ben si c’est que ça… On peut dire que dans la catégorie des gens spéciaux, ta tante, elle mérite une place sur le podium.
  Petit sourire de la mangouste, enfin la vérité tant attendue…
  -Elle fait plutôt dans quelle branche, dans les trucs spéciaux ?
  -Pourquoi ? Y a des spécialisations ?
  -Ben y en a qui sont plutôt magnétiseurs, d’autres astrologues et d’autres tout simplement médium.
  -On va dire que son truc, c’est plutôt les gens, l’empathie et toutes les choses des émotions…
  -Et elle a parfois des visions ou des trucs comme ça ?
  -Ch’ais pas si on peut dire si c’est un truc spécial, ça, vu les milieux où elle traîne. Mais ouais, des fois, elle fait des rêves et puis ça lui arrive, aussi, d’entendre des trucs… Bon bien sûr, je te dis pas que les champignons ou le peyotl arrangent pas parfois les choses, mais si ça ne tenait qu’à moi, oui, elle a un “ don ”. Il lui arrive même de faire des stages mystiques dans le désert avec des gens qui sont un peu barrés comme elle. Paraît même qu’elle aurait fait des trucs avec des indiens. Le désert, moi par contre, j’évite… c’est pas bon pour ma peau.
  Elle désigna doucement la blancheur quasi marmoréenne de ses joues en continuant à me figer avec son sourire carmin. Je parvins quand même à reprendre le dessus :
  -Elle a un esprit qui la guide ? Une sorte de totem indien ?
  Elle siffla son troisième café presque d’une traite. Une goutte perla sur sa lèvre, glissant jusqu’à son menton. La clope fit une pirouette avant de disparaître, broyée, dans son poing.
  -Ouais. J’ai entendu parler une fois ou deux d’un truc comme ça.
  -Quel est-il ?
  -C’est le coyote. 
  -Le coyote ? Vous êtes sûre ?
  Nouveau sourire carmin, elle croisa les mains sans que je comprenne où était passée la clope.
  -Oui, le coyote… Un grand farceur à ce qu’il paraît. Un maître du faux-semblant.
  Silence.
  Faux-semblant, bien sûr…
  Ces paroles venaient de balayer le mur de mon esprit pour envoyer bouler les pierres que je pensais solides.
  Et si, je me trouvais en face de mon oncle ? Et si il/elle nous jouait la comédie depuis le début ? 
  Je ne risquais pas grand chose à demander finalement… sauf… sauf qu’à chaque fois que j’avais voulu approcher de la vérité, quelqu’un était mort… Savoir, c’était tirer un trait définitif sur ce que m’avait dit Callista. Je n’aurais plus de choix, plus de doutes, plus d’espoirs. Callista m’avait pourtant donné la solution, attendre mes trente-trois ans. Encore un quart de siècle… 2003, ça semblait si loin… Mais c’était peut-être le temps nécessaire pour que j’acquière la sagesse.
  J’engloutis d’un trait mon jus d’orange chimique. Une longue minute s’était écoulée mais tout le monde avait respecté mon silence.
  -Un maître du faux-semblant ?
  -Ca correspond bien à sa profession….
  Je jetai un rapide coup d’œil à Angus. Ses moustaches étaient neutres, impossible de savoir ce qu’il pensait de la situation.
  -Et euh… vous ne savez pas quand Louise en aura fini avec son client ?
  -Non, je ne sais pas. C’est long parfois…
  -Ca doit bien rapporter, non ? Etonnant qu’elle vive encore dans ce quartier…
  -L’appartement est grand et nous sommes propriétaires. Ce qui est important, c’est le dedans, pas la façade.
  -Vous habitez depuis longtemps avec elle ?
  -Depuis que nous sommes arrivées à Las Vegas.
  -C’est un peu comme une sœur pour vous alors ?
  -C’est même plus que cela, nous sommes très… proches.
  Tabac et papier en boule s’écrasèrent soudain dans le reste de sirop d’érable. Les lunettes noires remontèrent sur le nez, pour cacher l’expression des yeux.
  -Je suis désolée pour ta mère. J’espère que tu seras fort…
  -J’ai un bon thérapeute, il va morfler dans les prochains jours mais j’espère qu’il pourra m’aider.
  -L’humour est vraiment la politesse du désespoir, n’est-ce pas ?
  -C’est aussi la façade de mon cynisme.
  -Pour l’instant. Tu arriveras sans doute à faire ton chemin.
  -Ouais… J’ai que huit ans après tout.
  Elle redressa le buste, sourire aux lèvres, pour détacher gracieusement son foulard, un tissu tout noir avec des motifs astrologiques.
  -Tiens, c’est pour toi. C’est un cadeau de ta tante Louise qui vient de ta grand-mère Callista. Je te l’offre. Il paraît que ça porte chance de l’avoir sur soi. Et même si je crois plutôt que, la chance, il faut la provoquer, ça pourra toujours te donner un coup de pouce…
  Merde alors, un cadeau. Je faillis chialer. Je me retins néanmoins de justesse. J’avais tout mon temps pour craquer lorsque je serais de retour à L.A. Je tendis doucement la main, espérant frôler la sienne, aspirer pendant le court instant où nous nous frôlerions toute la sensualité qui émanait d’elle. Mais elle prit étrangement soin de ne pas me toucher : le foulard chuta tout simplement dans ma main.
  -Merci, mais je… je n’ai rien à offrir en échange.
  -C’est un cadeau, il n’y a rien à offrir en retour. Et puis, tu en as sans doute plus besoin que moi. Sur ce, si vous voulez bien m’excuser…
  -Heu, juste une chose…
  -Oui ?
  -Si on repasse à Las Vegas, ça serait possible de se revoir ?
  -Si je suis encore là, oui, pourquoi pas…
  Elle se leva simplement en continuant à sourire. Les moustaches s’inclinèrent. Je fis un petit signe de tête. Elle ondula, féline, au milieu des tables pour sortir. Sans dire le moindre mot, nous la regardâmes s’éclipser, ange survolant la fange, fée au milieu de la cité…

  Le reste de la journée coula dans le brouillard. C’est à peine si je nous sentis rentrer en compagnie du berger allemand, à peine si j’eus le courage de faire mes bagages, de faire semblant d’être surpris par la mort de Mitch et d’écouter le court sermon de Noël sur la façon dont il fallait se tenir avec les gens importants. J’aurais pu l’envoyer paître, pourtant. Mais non. La mangouste et Marc étaient fatigués et Max était ailleurs, quelque part avec Callista, un foulard serré contre ses bras.
  Quitter Las Vegas, retrouver la maison, pleurer tout ce que je pouvais et tenter de récupérer. Mes objectifs étaient désormais simples. Les seules touches de couleurs viendraient de mon bon docteur Jackson dans un premier temps, et de l’arroz con leche d’Esperanza et puis peut-être du chat, qu’on m’avait promis d’acheter, sans oublier Angus et Daryll.
  L’annonce de la mort de la baleine viendrait comme un chien écrasé dans la rubrique des faits divers. Il était déjà mort de toute façon, déjà dans la glace qui menaçait de déborder de la fontaine, au milieu du jardin public.
  Quitter las Vegas, enfin. La première larme coula de ma joue lorsque le halo de la ville disparut derrière mon hublot.

Fichier 16. 8 Mai. Le divan, acte 4.

  Dernier chapitre d’une première saison, il faut bien savoir clore à un moment, mais rassure-toi, cher lecteur, tu me retrouveras très bientôt, car je suis loin d’en avoir fini avec moi.
  La cape d’ombre s’était effilochée, tissant des volutes vaporeuses autour de moi pour brouiller mes sens et m’anesthésier. Tout passait maintenant à travers un filtre et mon état d’humeur dépendait de sa couleur. 
  Parfois, il était rouge et la rage montait, menaçant de s’en prendre au premier qui m’en offrirait l’occasion. Force membres de la famille en firent les frais à l’enterrement de Maman. Toutes ces simagrées autour de Dieu ou de la foi me donnaient de plus en plus envie de vomir. Non pas que je détestais totalement l’image de Dieu. Non, j’avais fait mon chemin. Je n’en étais même plus à vouloir être athée en rendant Dieu responsable de tous mes malheurs. Ce que je haïssais, c’était plutôt la bêtise inhérente de tous ceux qui croyaient autour de moi. Ils n’avaient fait aucun effort pour être près de leur Dieu. Ils n’étaient que de simples moutons qui avaient tranquillement gobés leur catéchisme et l’éducation de leurs parents quand ils étaient jeunes. Rien, chez eux, ne procédait de l’illumination, de la recherche éclairée. J’étais infiniment plus proche de leur Seigneur qu’ils ne le seraient jamais, car moi, je l’avais touché pendant mon accident. J’avais entraperçu un petit bout du voile de ce qui était la trame même de l’univers, tandis que, eux ne faisaient que réciter des leçons bien apprises. Des singes, même pas savants. Mes souvenirs à travers le filtre rouge sont vraiment très vagues, mais ce n’est pas plus mal. Ce qui est certain, c’est que je me mis la totalité de la famille à dos, passant même pour un démon, lorsque cinq membres de la famille, du côté des cousins au second degré de Maman, périrent dans un accident, deux jours après que je les ai incendiés pour quelques réflexions mal senties qu’ils avaient eu au sujet de Callista.
  Il arrivait aussi que le filtre soit bleu. Ca venait le plus souvent quand je ne pensais à rien ou que je me livrais aux saines activités que j’avais placées sur le piédestal de la lutte anti-stress. J’avais mis un peu de côté ma collection de figurines de Star Wars, l’écriture de chansons et la fabrication de gâteaux maisons pour me concentrer uniquement sur l’aquariophilie et le cracher de noyaux. C’était la saison des cerises, je fis tout mon possible pour égaler le record du Guinness book au cracher de noyaux. Des heures durant, pendant tout le mois de juin et de juillet, je m’empiffrais de cerises, au point d’en être dégoûté mais j’étais vraiment très nul à ce jeu-là. C’est à peine si je pus arriver à faire le quart de la distance du record mondial, avec vent dans le dos, un jeudi après-midi. S’occuper des poissons exigeait moins de ressources, j’avais demandé qu’on installe un petit aquarium dans les toilettes pour y mettre Laurel, Hardy et Buster, mes trois préférés. Je passais des heures interminables aux toilettes à zapper entre le surfer d’argent, les poissons et mes rêveries. La seule chose qui me préoccupait était l’arrivée imminente du chat. Je n’arrêtais pas de me demander s’il ferait partie de la race des pêcheurs pour l’appeler Poséidon ; il aurait droit de vie et de mort sur les poissons. Mais je devais attendre fin août pour l’avoir, on avait passé commande d’un chartreux de race alors qu’il n’était qu’au stade de la conception, le tigré que j’avais réservé étant passé à la trappe avec le deuil de Maman et des cousins.
  De rares fois aussi, le filtre était multicolore, quand je me sentais vraiment bien. Ca venait le plus souvent dans la cuisine, avec Esperanza, en goûtant ses entremets ou dans le salon, avec Daryll, en racontant des histoires drôles en compagnie d’Angus. Parfois, le filtre se posait aussi quand je sortais seul prendre le frais dans le jardin, pour regarder les étoiles en serrant le foulard que m’avait remis Séréna. J’aurais bien voulu aussi profiter de ce fichu filtre multicolore chez le docteur Jackson, mais ce dernier avait pris un mois de congés pour régler trois problèmes qui s’étaient présentés à lui communément : sa fille anorexique s’était enfuie à San Diego avec un groupe de punks en manque de nihilisme, Sarah – ou John – avait tenté de lui faire la peau après s’être échappée de son centre de repos et Giulia avait fait une overdose en tentant une expérience de décorporation. J’avais pu apprendre tout ça de Carla qui continuait à assurer une petite permanence pour répondre aux plus fidèles clients. Ca remettait mon quatrième rendez-vous, à la fin juillet et je n’avais donc rien d’autre à faire que tuer le temps.
  Deux fois seulement, le filtre fut noir. Le 24 juin, le jour où les cousins de Maman s’abîmèrent dans un canyon, la mangouste s’en donna d’ailleurs un peu trop méchamment à cœur joie, mais bon, elle ne supportait pas qu’on dise du mal de Callista… Et puis, il y eut surtout le 29 juin, ce bon vieux 29 juin où l’on retrouva la grosse baleine flottant sur le ventre dans sa piscine, overdosée et noyée. La mangouste fit presque la fête ce soir-là, pavanant, ronronnant dans sa cape sombre en remerciant presque le ciel d’avoir eu la lumineuse idée de travailler avec les Giovanni. Etonnamment, le filtre noir ne teinta pas forcément les autres jours de nuances plus sombres, il y avait déjà depuis longtemps assez d’obscurité en moi.
  Mes rapports avec Noël restaient assez neutres. J’avais pu le convaincre de ne pas nous séparer d’Esperanza – une idylle entre eux était toujours possible, passés la peine et le chagrin – et d’embaucher un personnel de sécurité relativement qualifié : deux gars discrets en chemise à fleur, un petit barbu qui s’appelait Carlos et un grand tout sec qu’on surnommait Cigarillo. Le Cigarillo en question me transmit d’ailleurs les amitiés de Don Giovanni, ainsi qu’un numéro de téléphone où le joindre en cas d’urgence. Il m’assura, aussi, que le problème avec les hispanos serait rapidement réglé et qu’Esperanza pourrait vite dormir sur ses deux oreilles.
  Je ne vis pas l’ombre noire qui m’était apparue deux fois, ni le vieux Vinnie. Le dindon, l’ange et le mouton ne pointèrent pas une seule fois le bout de leur nez, emportés en vacances par Marc Courage qui ne s’était montré qu’une fois ou deux à l’enterrement de Maman. Seule la mangouste restait fidèle au poste, ravie de pouvoir danser dans les volutes qui flottaient encore et toujours. Je ne fis aucun autre rêve bizarre et ne reçut aucune image ou flash prémonitoire. Les volutes, en m’anesthésiant, devaient m’empêcher de percevoir…
  Restait Maman, bien sûr… Je me promis de reprendre à mon compte sa collection d’angelots lorsque je me serais remis. Elle ne vint pas me visiter en tout cas, pas plus que Callista ne l’avait fait pendant ce rêve étrange du 14 juin.
  Morii te salutant
  Callista, chère Callista, tu teintas de nombreuses fois mes rêveries de ces deux lourds mois d’été. Seuls ceux qui étaient morts étaient venus me visiter… Peut-être y avait-il encore un espoir… Pour m’y rattacher, j’avais d’ailleurs vérifié s’il existait bien une Séréna Byron dans l’annuaire de Las Vegas. Elle était une interface possible avec la pensée de Callista et j’étais resté attaché à l’idée qu’elle pouvait être mon oncle/tante Louis/Louise. Les renseignements me confirmèrent qu’elle avait bien un numéro de téléphone, oui, mais sur la liste rouge…
  Bah ! Peu importait finalement, ma solution était dans l’attente.

  C’est avec le sourire aux lèvres que je vis le filtre multicolore se poser sur moi, le samedi 29 juillet. Mon samedi à moi, avec le retour du docteur Jackson de son mois de congés. Tout le début de matinée fut coloré par les Jackson Five revenus en fanfare pour ressusciter l’ange, le playboy, le mouton et la mangouste.
  ABC, one two three, do ré mi…
  Redevenir enfin moi. Le merveilleux pouvoir de la confession.
  Noël n’était pas là, il surveillait un tournage important sur les plateaux. Daryll et Angus étaient encore partis en week-end. Il n’y avait que ma douce Esperanza pour veiller sur moi et Carlos pour jouer au mini-golf ou me servir de chauffeur.
  La demi-heure que dura le trajet pour me rendre chez Jackson ne fut troublée que par la volonté de Carlos de m’initier aux mystères de la mémorisation des noms de tous les joueurs de base-ball qui avaient foulé le terrain depuis la fin de la deuxième guerre mondiale. Un sujet qui avait à peu près autant d’intérêt pour moi que les théories fumeuses des plasticiens contemporains pour expliquer ce qu’était l’Art. Du premier au dernier échelon de toutes les cultures, il y avait finalement une sorte de point commun : le vide, l’abyssal et total manque de sens entre chaque échelon.
  Enfin bref, je plantai ce brave Carlos en bas de l’immeuble de Jackson, en lui conseillant le café français situé à deux pâtés de maisons et je me précipitai dans les escaliers pour rejoindre mon havre de paix, ma cellule de félicité, mon confessionnal karmique…
  ABC, one two three, do ré mi…
  J’ouvris la porte en chantonnant, sourire aux lèvres et triomphant, m’attendant presque à voir Carla m’accueillir avec un collier de fleurs et de baisers.
  Mais seul Cooper était là, assis au milieu de la pièce, avec un canard en mousse rose dans la gueule et un bandeau sur l’œil droit. Un cocker pirate. Il venait de monter en grade. Une épaisse odeur de chocolat mélangée au numéro machin truc que portait Carla flottait quand même dans la pièce. Un vague coup d’œil à la porte de gauche, qui était entrouverte sur la petite pièce voisine qui servait de fourre-tout, me permit de conclure que Carla devait se trouver dans le bureau de Jackson. Rien d’anormal jusque-là, ma montre indiquant que j’avais dix minutes d’avance…
  Un vague relent de cramé se mélangeant au chocolat, je pris quand même la peine d’aller éteindre le feu sur le petit réchaud. Du seul œil qui lui restait, Cooper remarqua le manège et me suivit, en peine d’un morceau de chocolat. L’ordre ne semblait pas la première qualité de Carla : bâtons de cannelle, pot de crème fraîche, sachets de smarties – une nouvelle trouvaille certainement pour le chocolat à l’espagnole, emballages de cookies et de chocolat à la fraise gisaient, épars, autour du réchaud.
   -Il faut que tu choisisses, mon loulou. Fit soudain la voix stridente de Carla en perçant à travers la bouche d’aération qui se tenait juste au-dessus du réchaud.
  Ho ho ! Ainsi, il était possible, depuis cette petite pièce, d’entendre toutes les séances de ce bon docteur. Intéressant. Je me posai à côté de la casserole qui ne contenait plus maintenant qu’une épaisse pâte brune dans laquelle flottait des cadavres indéfinissables de morceaux de pâtisseries.
  -Carla, ma chouchoute… Je t’ai déjà expliqué que tout n’était pas aussi simple.
  -Cette fille est folle, mon loulou. Elle va te bouffer. Viens avec moi à Hawaii, mon tonton saura t’aider à t’installer. Tu ne peux plus continuer comme ça…
  -Ha je ne sais pas… Remets toujours ta culotte en tout cas. Y a le gamin qui se ramène bientôt et tu vas encore enflammer sa libido.
  -Et alors ? Y a pas d’âge pour être excité… Quelques années de plus et j’en aurais profité, il est mignon ce môme.
  -Ouais… Mais c’est peut-être lui qui va m’achever.
  -C’est pas lui, c’est l’alcool. Tu ferais mieux d’en rester au chocolat…
  -Chocolat ? T’avais pas commencé à le faire cuire tout à l’heure, au fait, avant que…
  -Houps… Mince !
  -Hé attends ! Remets ta culotte !
  Bruits de talons précipités vers la porte, il était temps de s’éclipser mais c’était oublier le cocker. Cooper avait déjà ses deux pattes sur le plan de travail et la truffe sur le manche de la casserole…
  Splash. Pleine tête. Le chien couvert de chocolat tiède et un grand “ Kaï ” dans tout le cabinet. Carla se découpa dans l’encadre, jupe froissée et chemisier déplacé mais Cooper filait déjà, emportant chocolat et casserole sur sa tête. Il lui glissa entre les jambes. Trop rapide cette fois-ci pour Carla. Esquive ratée et patatras. Pas de culotte mais du chocolat.
  Libéré de la casserole, Cooper entreprit méthodiquement de se rouler dans la moquette pour bien étaler le chocolat et déboucher son œil valide. Je fis un pas pour aider la pauvre Carla à se relever.
  -Merci. Siffla-t-elle, toujours aussi stridente.
  -Qu’est-ce qui s’est passé ? Cria Jackson en surgissant, morceau de culotte dépassant de la poche.
  La mangouste écarta innocemment les bras.
  -Oh rien doc, j’étais en train d’écouter votre conversation avec Carla, lorsque le chien a décidé d’avancer Pâques. Vous avez une culotte, là, qui dépasse.
  Rafales de tics et silence, mangé par les grognements du chien occupé à nettoyer truffe et bandeau. Je repris les devants.
  -Ha faut pas vous en faire, doc ! Ch’uis en forme, c’est tout.
  Un bruit mat, maintenant, derrière moi. Un corps qui s’affale et un hurlement.
  -Carla ! Gueula le docteur.
  Je me retournai vers Carla, la pauvre Carla, l’air hagard avec son bras gauche ballant.
  -Il... il est cassé…
Nouveaux pleurs et hurlements. Trop stridents, trop aigus. Cooper, toujours aussi aveuglé par le chocolat et croyant que sa dernière heure était venue, se mit à gueuler, lui aussi. Le diagnostic n’était pas difficile : Cocker aveugle 0, secrétaire manchote 0. Jackson tenta de me crier quelque chose mais il n’avait pas une assez bonne sono pour le concert qui se donnait en duo. Je lui fis tout de même signe que j’allai me servir de sa ligne pour appeler du secours. 
  “ En espérant que Carla ne parte pas chez le vétérinaire… ”
  Mangouste, trop cynique mangouste… Le mouton lui envoya une tarte en pleine poire. Elle ne savait plus s’attendrir du malheur des gens, elle ne pouvait plus être touchée par la détresse de Carla, ni par sa naïveté et son innocence. L’innocence, l’innocence que je voulais tant retrouver depuis la brume dans laquelle je me noyais.

  Un quart d’heure plus tard, les secours étaient là pour emporter Carla, toujours sans culotte, aux urgences. Cooper, lui, avait fini par vaincre la totalité du chocolat fondu et s’était fendu d’un pet de soulagement qui avait fait dégager plus vite les infirmiers.
  Laissant le chien nettoyer la moquette, le docteur, la culotte et moi pûmes enfin nous installer au milieu des bonsaïs, sous l’œil intrigué des anges. Compatissant, le docteur me laissa choisir ma place. Je pris donc son fauteuil, le laissant se contenter d’un coin de son bureau. Il avait l’air fatigué, ses quatre dernières semaines n’avaient pas dû être de tout repos.
  -Alors, doc ? Qui commence ?
  Le docteur rajusta ses lunettes, le temps de laisser passer une nouvelle rafale de tics. Il était parfaitement au courant de la mort de ma mère, à Las Vegas.
  -Je suppose quand même que tu dois avoir pas mal de choses à me dire, Max.
  -Ouh… Pas forcément tant que vous, doc. Racontez-moi plutôt où vous en êtes. On a le temps. J’ai pris soin de réserver quatre séances avec vous quand même.
  -Où j’en suis à propos de quoi ?
  -Pas forcément de Carla, quoique si vous vouliez mon avis à son sujet, si j’étais vous, je ne la lâcherais pas. Parce que s’il est certain qu’elle ne grimpera jamais la pente du Q.I, il est sûr, aussi, qu’elle ne vous fera jamais dégringoler de la colline de sa méchanceté. C’est une fille vraiment sympa, vous n’en trouverez pas beaucoup des comme elle.
  Un ange flotta en souriant. Ce fut presque s’il me fit une petit signe de la main. La plupart des volutes de la cape d’ombre, en tout cas, semblaient s’être dissipées. Le docteur se frotta compulsivement le nez.
  -Qu’as-tu entendu de ma conversation avec Carla ?
  -Rien que la morale ne saurait réprouver, doc. Parlez-moi plutôt des trois histoires compliquées qui vous ont occupées durant ces dernières semaines. Carla m’a un petit peu mis au courant et je dois avouer que ça m’a quelque peu mis l’eau à la bouche.
  Les doigts du doc s’arrêtèrent en bout de nez.
  -Elle t’a parlé comme ça de la façon dont j’ai occupé mon mois ?
  -Non, doc. Je l’ai “ cuisinée ”. Racontez-moi et je vous jure que vous ne serez pas déçu…
  -Ho ben… C’est compliqué. Il y a quatre semaines de ça, Sarah s’est échappée de son centre de repos et m’a tiré dessus. Je ne sais même pas comment je m’en suis sorti. Une balle s’est fichée dans mon trousseau de clés et l’autre m’a éraflé. Enfin voilà, c’est un vrai bazar parce qu’elle est toujours en liberté et qu’elle compte toujours sérieusement me faire la peau. Sa famille fait partie de ces riches propriétaires du pétrole, ils sont plutôt de son côté, persuadés que c’est moi qui aie influé pour qu’elle change de sexe. Je ne suis même pas sûr de pouvoir garder mon boulot longtemps et les flics ne vont pas laisser ad vitam aeternam des agents en bas de chez moi.
  Le docteur souffla, il venait de débiter une longue tirade d’une traite dis-donc, et sans être secoué par les tics. La bouteille de whisky à moitié vide qui traînait sur la table basse à côté du divan y était peut-être pour quelque chose… Pas la meilleure des solutions, mais chacun avait sa cape d’ombre à porter.
  -Et votre fille ?
  -Sharon ?
  -Oui.
  L’ange s’envola. Les choses qui allaient se dire n’étaient pas vraiment de son ressort et trop de ses potes s’étaient déjà ramassés la figure dans le coin.
  -Elle traîne dans un club qui s’appelle le Hulky Bulky, sur San Diego. Elle a seize ans et s’est maquée avec un gars de vingt-quatre dont l’unique horizon se limite aux multiples visions que lui inspire l’acide. Je me suis fait casser la figure lorsque j’ai essayé de la tirer de là.
  -Vous n’avez pas fait appel aux flics ?
  -Ils ne descendent pas dans le quartier où ma fille s’est réfugiée.
  -Elle est toujours là-bas alors ?
  -Oui, pour l’instant. J’ai conseillé à mon ex-femme qu’on se mette à chercher un gros-bras. J’ai passé le mot dans certains milieux que je crois bien informés. Je suis toujours en attente.
  -Et votre ex-femme, elle prend ça bien ?
  -Elle ne prend jamais rien bien. Elle m’a beaucoup parlé de toi, par exemple.
  -Il vaut mieux ne pas trop s’étendre sur le sujet. Votre ex-femme est la dernière des salopes. Si je m’y attarde trop, j’ai peur que vos enfants ne deviennent orphelins.
  Le doc recula légèrement la tête, presque effrayé. Il avait appris à reconnaître le voile noir dans mon regard.
  “ Mazette ! T’y vas pas de main morte, mon gars ! ” siffla doucement la mangouste.
  -Je vous expliquerais, ensuite, doc. Faut pas avoir peur. Vous ne risquez rien, vous, en tout cas. Je pourrais peut-être même intercéder auprès de quelqu’un pour que vous récupériez votre fille, si vous voulez. Je me suis, comme qui dirait, fait des “ relations ”.
  Nouveau massage frénétique de l’arête du nez et long silence.
  -Des “ relations ” ?
  Je souris, Narcisse imprimé en lettres d’or sur la figure.
  -Oui, mais je vous ai dit, je vous expliquerai après. Parlez-moi plutôt de votre maîtresse maintenant… Comment va Giulia ?
  La tête du doc chuta de plusieurs degrés. Trop de mauvais souvenirs brassés en trop peu de temps, mais c’était ce que Max et la mangouste voulaient. Ca n’était que liés dans le malheur que les cœurs pouvaient s’ouvrir.
  -Oh… Elle… heu… elle s’est “ grillée ” au peyotl. Un très mauvais trip. Ca lui a mis pas mal de coton dans la tête et on ne sait pas vraiment si elle pourra s’en remettre. Tout ça est assez compliqué, notre relation avec Giulia n’est pas simple. En plus, elle a une autre personne dans sa vie qui m’accuse d’être responsable de son état. Une actrice complètement barrée qui est jalouse de notre relation et qui n’arrête pas de me harceler au téléphone.
  La mangouste s’écroula à genoux : “ Max, t’es encore qu’un gosse. Imagine quand les problèmes de fesses se rajouteront à tous ceux que t’as déjà… Promets-moi de ne jamais tomber amoureux ! ” Max, quinze ans plus tard avec les problèmes de cul du docteur Jackson… Y avait vraiment de quoi se flinguer…
  Marc Courage aida Max à se relever :
  -Wow, doc. Y a vraiment pas trente six solutions, ça me coûte pourtant comme c’est pas permis d’vous perdre, mais vous devriez partir. Faut vous casser d’ici, doc. Passé la séance, vous videz votre compte en banque, vous embarquez Carla à l’hôpital et vous filez à Hawaii. Avec un peu de chance, vous pourrez même devenir la terreur des golfs là-bas. Je pourrais même éventuellement m’arranger pour vous faire changer d’identité.
  -Quoi ?
Seuls les yeux du doc restèrent mobiles, un véritable exploit.
  -Je peux même embarquer l’cocker si vous voulez, le temps que vous vous trouviez un p’tit coin sympa. Vous être en train de vivre une vie de merde, doc. Les seules personnes que vous méritez vraiment, croyez-moi, c’est Carla et moi. Et je pense que Carla a nettement plus d’avantages que moi pour que vous puissiez vous sentir heureux.
  Le doc essaya de répondre mais ça cafouilla sévère dans sa gorge entre les sanglots qui menaçaient de sortir, le hoquet qui grondait tenace et la respiration qui était difficile. Je levai gentiment ma main en signe de paix.
  -Doc, doc, doc… Vous ne pouvez pas savoir à quel point votre misère me fait du bien.
  Il se redressa. Un bref instant, les volutes de fumée diffusèrent soudainement plus sombres autour de moi… avant de s’éclaircir d’un coup, de disparaître pour laisser la place à toutes les couleurs. Toutes les couleurs, enfin. Un ange éclaira mon visage.
  -Si je pouvais, doc, je vous garderais toujours comme ça, près de moi. Je vous le dis, j’ai besoin de votre souffrance. Elle tempère la mienne, elle transcende mes malheurs. Je ne pourrais pas en trouver deux comme vous, doc. Vous êtes un cas unique, un phénomène exceptionnel, comme moi. Et jusqu’à ce moment, je pensais sincèrement que les étoiles étaient faites pour briller ensemble. Mais bon voilà, je vous aime vraiment doc. Vous êtes mon miroir… Mais le problème, c’est que je suis loin, très loin d’avoir fini d’en baver. J’ai peur, en vous voyant comme ça, de définitivement vous briser… Peut-être qu’il faudra vraiment que vous fassiez une pause après que je vous aurai déballé tout mon sac et peut-être qu’ensuite, on pourra se retrouver plus serein…
  Le doc s’affala dans le divan, presque vaincu à l’idée de tout ce que j’allais lui raconter. Il s’enfila cul sec un verre plein.
  -Peut-être aussi que je devrais me noyer là-dedans un moment. C’est bien pour voyager ou oublier.
  -Ha ça… On a tous nos façons de voyager, doc. Moi, je ne crois pas que j’ai besoin de grand chose. Ca vient vite et tout seul.
  Il se versa un deuxième verre.
  -Tu ne veux pas t’asseoir plus près de moi…
  Je souris.
  -Vous êtes sûr que ce n’est pas une proposition de pervers ? Parce que j’ai une façon plus que radicale de traiter avec eux.
  Il engloutit la moitié de son verre. Son visage s’empourpra et ses tics se calmèrent presque aussitôt. L’alcool le blasait, j’allais pouvoir cracher tout ce que j’avais à dire sans qu’il ne se révulse en sautant au plafond. Il me sourit en désignant du pied le fauteuil le plus proche.
  -Allez installe-toi, bon sang et raconte-moi comment tu traites avec les pervers…
  La mangouste me montra comment faire le sourire le plus approprié.
  -Bien… je suppose que c’est à mon tour de parler, effectivement. Vous êtes sûr de ne pas vouloir que j’élimine le chapitre sur l’éradication des pervers ?
  Il secoua la tête en finissant son verre.
  -Oui, certain… Ca pourra peut-être me donner des idées.
  -Alors bienvenue dans l’univers de Max, doc… Ca risque d’être assez long…
  Je m’installai confortablement en croisant les bras. Toutes les couleurs étaient vives et tout le monde était là, aux premières loges, à l’intérieur de moi. Mangouste, play-boy, mouton et ange… Chacun avait son mot à dire sous l’aile protectrice de dindon qui glougloutait maintenant tranquillement là-haut…
  Et rien ne fut épargné. Rien.
  Du début à la fin, j’exposai tout sans discontinuer à mon brave docteur. Nous ne fûmes interrompus que pour prévenir Carlos, en bas, que je sortirais en retard, pour ouvrir une deuxième bouteille de whisky, pour faire pisser Cooper et pour annuler tous les autres rendez-vous du docteur…
  Un instant de grâce. Sans doute un des plus merveilleux moments de ma vie. Fondus, coulés sur la même longueur d’onde, résonnant sur la même échelle de l’harmonie, le conteur et le spectateur vibrant ensemble sur le pont des âmes…
  Lorsque j’eus fini, il était déjà tard. L’heure de l’apéritif sans doute. Après cinq longues minutes de silence, Jackson jeta ses notes sur la table basse et reboucha sa bouteille pour se la carrer sous le bras, il pencha ensuite légèrement son buste vers moi :
  -M… Max…
  -Oui, doc ?
  “ Vous allez enfin me dire si je suis fou ? ” souffla la mangouste.
  Il tendit lentement son doigt vers moi.
  -T’es… t’es un…
  -Un quoi doc ?
  Ses paupières avaient visiblement du mal à lutter. Il fit encore un effort en pressant le plus fort qu’il pouvait la bouteille contre son aisselle.
  -T’es… un…
  -Un fou ? Risquai-je, agacé par la mangouste.
  -N… Non… T’es… t’es un… un z’ami de…
  -Votre ami ?
  -Oui mais n… non… Un z’ami des…
  -Un ami de ?
  -Un z’ami des chiens ?
  Un sourire pur et innocent, enfin, illumina mon visage. Je ne m’attendais pas à cette question. Un sacré bon point pour le doc.
  -Euh… oui. J’aime bien les chiens…
  -Tu… tu sauras t’occuper de Coop… Cooper, alors ?
  Et voilà. J’avais flingué mon doc. 
  Bah ! Mieux valait que ça soit moi que Sarah ou son ex-femme, de toutes façons.
  -Oui, doc… Je saurais.
  -Et… Et tu pourrais… euh t’arranger auprès d’ce Giovanni pour ma fille ?
  -Ouais, doc… Ca se pourrait.
  -B… bon… alors ch’peux m’en aller…
  Je le fixai droit dans les yeux une dernière fois.
  -Et vous allez aller où, doc ?
  -Pff… Sur un atoll paumé de Polynésie où y aura que deux genres d’individus pour me distraire… Les tortues centenaires et Johnny Walker… Je… j’ai besoin…
  Il se leva en me faisant un grand signe de la main. Presque sans tituber, il se saisit de sa veste, fourra la bouteille dans la poche intérieure, tapota la tête de son chien en grommelant un vague “ t’as pété encore, mon salaud… ”
  Soucieux de préserver mes narines, j’adressai tout de même une dernière question de loin :
  -Vous êtes sûr que vous n’oubliez rien ?
  -Non… Ha heu… Si… une chose… Si jamais vous promenez Cooper en voiture, ouvrez pas trop la vitre, il sort la tête cet abruti et il se prend les mouches d.. dans les yeux…
  Il claqua la porte.
  A B C, Do re mi, One two three

  Le doc allait me manquer, c’était sûr.
  Je laissai mon regard traîner partout dans la pièce. Les anges étaient vraiment partis. Il ne restait plus que des cadres de photos contenant des images vides de sens et des bonsaïs torturés par des années de mauvais traitements intensifs.
  Marc Courage, le mouton et l’ange étaient repartis, il ne restait plus que la mangouste qui allait sans doute s’intéresser au chien. Un cocker con et péteur. C’était vraiment une aubaine pour rigoler.
  Quant à moi, moi, je fus surpris par ma réaction. Je m’étais attendu à pleurer, à me vider un grand coup en restant seul un très long moment jusqu’à ce que Carlos vienne me chercher. Mais non, je me saisis tout simplement de mon dossier et des notes qu’avait pris sur moi le docteur.
  Toute mon histoire dans mes mains, pour les brûler machinalement, sans réfléchir, sur le réchaud…
  Cooper se goinfra du reste de chocolat pendant que ma vie partait en fumée. Toute ma vie. Ca n’était pas long, finalement. Ca ne se résumait pas à grand chose. A peine quelques pages sur un cahier, avec des mots qui s’envolaient, des mots qui ne devaient appartenir qu’au docteur et à moi : schizophrénie, mouton, délire hallucinatoire, Marc, schémas mentaux, ange, surdoué, mangouste, obsessions, dindon, Callista et plein d’autres mots encore que j’oubliai sur le moment. 
  Et puis j’avais un autre deuil à faire, celui de Maman. Ca risquait d’être long, mais bon, je ne savais pourquoi, en brûlant tout ça, toutes les notes qui avaient été prises, je sentais que ça irait plus vite.
  Et puis la vie ne s’arrêtait pas là quand même. Il me restait un sacré tas de possibilités et tout un quart de siècle, vingt-cinq longues années, pour les réaliser.
  Tout est en moi.
  Ouais, voilà. C’était ça depuis le début, la solution…
  Cooper aboya joyeusement pour un autre bout de chocolat. Je souris. Dieu que ce chien était con. Une connerie pure et innocente forcément.
  Innocence…
  Voilà que je t’avais retrouvé, devant ce tas de cendres qui finissait de se consumer. Voilà que j’étais vierge à nouveau…
  Je me penchai vers Cooper pour lui adresser une caresse sur la tête encore couverte de chocolat :
  -Allez viens, le chien… On rentre à la maison.
  Rentrer à la maison. J’y avais toujours de la famille après tout. Cooper aboya joyeusement et cogna son côté borgne en sortant de la pièce.
  Quel con ce chien ! Il allait bien faire le pendant avec moi…

Fin du premier tome