Il y a 5000 pages : Adios Muchacho...
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| Alors
? Tu fais une poésie sur moi ?... | Ben,
je sais pas, moi, il y a 5000 pages, je ne t'ai perdu que depuis deux ans... | Ben
puisque t'es triste, fais un truc sur moi... | Oui,
mais j'ai peur d'écrire un texte qui soit vraiment trop désolant... | |
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Vu
ce que tu as déjà pondu, ici, te bile pas, lâche-toi. |
Bon, ben d'accord, je vais essayer, mais je te préviens ça sera pas fracassant... |
Vas-y, sois porté et transcendé par l'émoi... | Bon,
ok, à toi le chat du poète, parti trop tôt, je te souhaite
un joli firmament... | |
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| Attends,
attends, c'est quoi ce texte caca doigt ? | Je
t'avais prévenu que ça ne serait pas terrible, ne fais pas ton cerveau
lent... | Bon
ok, laisse tomber, ton humour me laisse coit. |
Ah qui sait, dans 5000 pages, le poète en nous sera peut-être plus
cinglant... | |
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| ... | !!! |
Je
crains que ton futur de poète ne soit le désarroi... | Ouais,
tout comme je crains que ton futur de chat ne soit que cet encadrement... | |
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... | ... | |||
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Je
ne sais pas de nous deux qui à eu l'idée de faire la pauvre poésie un art décédé. | Ch'ais
pas non plus, mais tant pis car poète rime aussi bien avec pète que perdre la tête. | |||
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... | ... | |||
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Hu
hu hu hu hu ! | Hi
hi hi hi hi hi !!! | |||
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