 : 
Michaël 
Jackson...
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Michaël 
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| Alors, 
Fils, c'te s'maine ? Hein ? | Hu, 
c'est plutôt à toi que j'd'vrais d'mander ça... |  | Pourquoi 
?!? | Mickaël 
Jackson, pitin... | 
|  | _ |  | ||
| Quoi 
? Mickaël Jackson ? | Ben 
quoi ? C'est pas tous les jours que tu reçois un tel invité de marque... 
750 millions d'albums vendus, pitin ! Sans compter les pirates. |  | Orf... | Quoi, 
orf ?... | 
|  |  |  | ||
| Ben 
tu sais, les albums de musique, on en a aucun ici là-haut, alors 
bon. | Ah. |  |  
Ben ouais... |  
Dis... Tu vas quand même pas m'dire que ça t'fait pas plus que ça 
parce que Mickaël Jackson était noiiiir, hu ?!? | 
|  |  |  | ||
| Heuuu... 
          Nan. Pis sur la fin, c'était plutôt blanc de toutes les 
          manières. | Ben 
alors pourquoi t'es pas enthousiaste ? Tu vas pas me sortir une histoire de chérubins 
avec lesquels il peut jouer tranquille, quand même ? |  
Nan, c'est juste qu'il m'a fait reposer c'te question : mais pourquoi est-ce que 
j'ai créé les hommes à mon image... | ?!? | |
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